POSTAL CUBANA ( por M.A.)

Aún no me había recuperado de las durísimas críticas del Prof. Martin Gittelman sobre la asistencia sanitaria en Estados Unidos cuando M.A. mandó por la noche este trasatlántico cargado de dolorosa y hermosa información. Cuando uno quiere hacer algo por los locos que mueren de frío contra el invierno de Harlem resulta que la única farmacia que queda abierta es la que se refleja más abajo sobre la vibrante cámara de M.A. Otra vez las dudas. No. Yo no creo que las dudas sean buenas para nada. Al menos las mías. Me bloquean, me irritan y me anegan el ánimo. Las seguridades llegan con los hechos. Con ese corte epistemológico de hecho que exige un gran angular en cada cámara, en cada iris, en cada mirada. Una mirada panorámica que huya de la interpretación sesgada, simple y miserable. Una mirada que eluda eslogans grandilocuentes tipo indiferencia de Occidente o mitos tan inciertos como el de la República de Berkeley. Se ve que con menos, nos apañamos.



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M.A.


Estimado Theo:




Ser español, y visitar Cuba, es un viaje a todos tus pasados. Un cronopaisaje. Ser Ijon Tichy, condenado a encontrarte con todos tus yo antiguos. Sentarte al atardecer en la bahía de La Habana -la ciudad en ruinas más bella del mundo-, con el Castillo del Morro y La Fortaleza de San Carlos de acompañantes, es ver a C.P. llegando en 1896. Observarlo mientras abandona la ciudad en 1898, con dos estrellas de ocho puntas en la bocamanga y dejando su brazo derecho para siempre en estas tierras. C.P. era mi bisabuelo.



Ver al yo de 1941, con la cartilla de razonamiento en la mano: tres kilos de arroz, nueve huevos por persona y mes. Leche sólo hasta los siete años y la carne de ternera; en los diccionarios.

Cincuenta años de Revolución, algunos más sin libertad. Y llegar finalmente ¿a qué? A la desoladora conclusión de que no ha valido la pena nada, de que la mayoría de los acontecimientos no tienen más importancia que la que da la propaganda y la nomenclatura. Que, de tan insignificantes que acabarán pareciendo, hagan lo que hagan los dictadores sobrevivientes, y los alaben los fanáticos que quieran, seguramente nos avergoncemos de la pasión con que los hemos vivido. Triste destino el de Cuba; la legalidad encarnada siempre en algún tirano: reyes españoles, Weiler, Batista, Castro.


Te encuentras también con el yo de tu niñez. El paraíso perdido: las chapas, la peonza, las ferias ganaderas de San Agustín, las procesiones solemnes en Semana Santa, los partidos de fútbol en el prao recién segado, las primeras manzanas robadas en los huertos vecinos y los primeros amores inocentes. Lo ves cuando un camarero te pregunta si conoces una calle de Trasona en la cual nació su abuelo. Y te habla de Asturias, de su abuelo, de su padre (que se murió sin poder visitarla), de fabada y el arroz con leche!!!! Hasta que caes en la cuenta que nunca ha probado ni visto todo ello.


Y por supuesto, en ese desfile de agujero negro no podían faltar: el yo de hace tres días y el de ayer.


Al primero lo encuentras en una calle de Cienfuegos. Una vieja loca te acompaña durante cincuenta metros sin parar de hablar. Cuenta lo mucho que quiere a España, que la lleves contigo, te dice, te dice... Mientras, te vas preparando para cuando cierre la venta (¿tienes un jabón, un champú, unas medicinas?). De pronto te coge por el brazo, te para y te susurra: ¿sabes una cosa hijo? Ya queda poco, ya queda poco para cambiar esto! Y se va. Sólo alcanzo a gritarle: ¡Dios la oiga, Dios la oiga señora! ¿Dios? ¡qué cosas tengo! Igual de efectivo hubiera sido decirle: ¡Moratinos la oiga!


Los cubanos ya no creen en Dios, me lo confirma el cura andaluz -nacido en Burgos- de Trinidad. Y los que creen en Fidel se están muriendo. Hubo un tiempo de convicción en ser criaturas de Dios, de cumplir sus altos designios en la Tierra y un paraíso para los que se portaran bien. Ahora todo queda de nuestra cuenta.


Éste de 1975 es más joven que en la memoria. No tiene fatalidades, odios fratricidas, maldiciones esculpidas en los recuerdos. Siendo más joven, es más dado al olvido y la esperanza.


Al segundo cuesta trabajo reconocerlo. ¿Español o catalán?, me preguntan en un mercado callejero. Tras esa interrogación preventiva imaginas a Espada asintiendo levemente con la cabeza y murmurando no sé qué de trama de afectos rotos. Una entelequia camuflada en La Liga y El Corte Inglés.


Como decía un poeta: si esto sigue así, el día menos pensado, no soy yo el que veo en el espejo.



Un placer su blog. Saludos.