Enrique Rodríguez Cal, alias Dacalín, será homenajeado esta tarde en Avilés como recompensa a su larga carrera pugilística. Dacal abandonó el boxeo hace ya 18 años pero en su tierra se le recuerda con cariño.
En palabras del gran crítico Fernando Vadillo: "era un personaje respetable y respetado por las multitudes adictas a la droga del deporte”.
Era 1972. Era Munich. Era Septiembre Negro. No era un gigante de brea. No era una máquina de picar carne. No meaba hielo. Nunca peleó contra el Bombardero de Detroit. Era un peso minimosca al que privaron de hacer el Servicio Militar por "corto de talla". Fue medalla de bronce en aquellas Olimpiadas. Es más. Fue la única medalla española en aquellas tristes Olimpiadas.
Historia viva de un deporte que agoniza. Dacalín, joder, Dacalín.
75 comentarios:
Pués es de lo poco positivo que veo en la sociedad actual.
Que vayan quedando sin seguidores deportes y estéticas como el boxeo y la tauromaquia.
Abate Marchena.
La penúltima frase de la entrada me convence más y más de que lo que no sale en la tele no existe. Ni el hambre en Haiti ni el boxeo. Y eso que tenemos 10.000 cadenas, pero o sales en las nacionales o no existes. Se lo oigo a mi padre, hablando del boxeo español, que ya no hay ni Legrás, ni Carrascos, ni Sangchillis. Igual que dice que tampoco hay Gentos. En todos los deportes medibles que conozco, los deportistas son ahora mejores que antes. Castillejo es el mejor púgil español de todos los tiempos. Floyd Mayweather Jr, Ronald Wright, Miguel Cotto, Bernard Hopkins... ¿por qué agoniza el boxeo?. Entre usted y la otra que quiere acabar con los toros me van a dar el día.
"La otra" no va por el anónimo de arriba, va por la ministra.
Ya me parecía icorrecto, LAFOCA.
LAFOCA es humana (tiene padre).
Tengo padre, periodista por más señas, señorita.
Mira Foca. Solo tengo que recordar a los cuatro Kids color betún y cubanos con los que coincidió Dacal para llegar a la misma conclusión que el autor del post: el boxeo está herido de muerte desde hace años.
Ni hay gimnasios ni hay espectadores ni hay púgiles ni hay Campo del Gas.
Kid Tunero, Kid Charol, Kid Chocolate y Kid Paret.
El boxeo en Asturias está requeteacabao, vamos, desde que lo dejó Gabino de Lorenzo, buen amigo de Dacalín.
Coño, el indio. No sé si será bien recibido en este blog que el blogmaster es leonés y tengo entendido que a uno de León le dio usted hasta con las plumas.
Y señor indio, cuando usted dice que Dacal coincidió con todos esos Kid ¿se refiere a la parada del autobús? ¿a alguna conferencia? Es que da la impresión de que fueron contemporáneos suyos...
¡A puñetazos el día del solsticio!
Pagano barnizado por bautismo es el día que felicito.
Felicidades.
[Simón, esfuércese hombre.]]]
Foca, lo de Baltasar Sangchilli, que fue campeón hallá por los años 30, su padre lo habrá encontrado en las hemerotecas. Vaya, Vaya, mita tú de donde le viene a la Foquita la afición a rastrear la información.
Habría que incluir en la lista a Fred Galiana.
La de Rodríguez Cal no fue "la única medalla de bronce española en Munich". Fue "la única medalla".
Foca, que escriba tu padre.
Artabro, ya lo corregí hace rato. Las prisas.
En realidad, en aquellas Olimpiadas hubo otro medallista de bronce. Un ciclista llamado Jaime Huélamo fue tercero, recibió la medalla de bronce y tal. Meses después fue desposeído de la misma por dopaje.
Me alegro mucho que el papá de la Foca sea aficionado a los juegos más cabales. Y me alegro que la Foca no esté de acuerdo con Narbona, ministra petardona donde las haya.
Artabro ¿usted le ha dado al alvariño hoy? Veo que le sobran letras. Con cariño eh, no se me enfade.
Albariño, Foca.
Mi bar como bien sabe la misma Foca tiene retratos de toreros y además otros camareros que además vuelven locas a las chicas.
¿No fueron los juegos de Múnich en los que quedó cuarto Mariano Haro, el etíope castellano?
Efectivamente. Quedó cuarto en 10.000 metros, lo acabo de comprobar en google.
Y me corrijo: no era el etíope castellano, sino el antílope de Valladolid, vaya usté a saber por qué...
Otro que agoniza (eternamente): Rocky Balboa. En el reparto de la sexta entrega del culebrón pugilístico aparece Mike Tyson haciendo de himself con escasa fortuna.
Mariano Haro = Antílope de Becerril.
Incorrecto, hasta con la ayuda de google haces honor a tu nick.
Es igual, caín. Ni en Valladolid ni en Becerril hubo nunca antílopes.
Tú haces honor al tuyo, chaval.
Se hace lo que se puede, gracias.
...aunque no siempre salga bien.
Iba a escribir que a mí lo que me sobran son años. Pero bien pensado, ésos me faltan. Las letras, en cambio, aunque no son muchas, combinadas dan infinitas combinaciones diferentes. O sea, que si me sobran es debido a la abundancia. Es que tengo alma de "derrochón".
Lafoca corrigiendo a Artabro y suelta albariño con uve. Bien foquina, bien.
Mariano Haro era de Palencia de toda la vida y puso una tienda de deportes en León al lado de la estación del tren de Matallana tan glosado por Gamoneda.
El mejor Kid, el que mejor sabía leer los combates, era sin duda Kid Delacuestion.
El boxeo es bonito, el toreo es bonito, mejores sin duda que Mira quien baila, pero son cutres de cojones.
Yo a los toros los odio porque de niño, a veces supendían en la tele Un Globo, Dos Globos, Tres Globos, para poner Toros. El boxeo sin embargo he de reconocer con rubor que me gusta.
el boxeo en alemania goza de buena salud. lo siguen dando por la tele pública. también el femenino.
En Alemania la salud del boxeo es buena. ¿Y la de los boxeadores?
Tercer Premio en Administración 9 de Avilés, ¿Algún afortunado?
Además de repartir hostias, Kid Tunero, ¿Se dedicaba a pintarrajear coches?
¿Se acuerdan de las veladas de boxeo en Canal + ayá por sus inicios? Había que abastecerse de comestibles y bebestibles para aguantar hasta que lo ponían. Me encantaban los comentarios de JULIO CESAR IGLESIAS y el presentador que, toy soná, no recuerdo ahora su nombre y cuya ausencia en los medios televisivos ha sido una gran pérdida de calidad.
El boxeo y todo lo que le rodea es triste y cutre. Pero ¡cómo mola!
Respecto a los toros, éstos nunca me han gustado y lo ignoro todo sobre ellos, salvo que un hermano de mi abuela se calló desde las gradas, falleciendo. No lo conocí y no me afecta, lo cuento como anécdota.
Debe ser el desconocimiento y el supuesto olor a sudor roñoso lo que me hace rechazarlo.
Conviene recordar que en estas islas pesa la prohibición de las peleas de perros y gallos. Que esas sí que son recutres.
Devisita yo antes de ir a los toros suelo ducharme. Vamos, igual que todos los días. Los toros huelen más a puro que a sudor. De ahí viene la expresión las palmas echan humo.
Fernando, me lo imagino relimpio y con buen gusto. Basta con ver el pedazo café que regenta.
"Un hermano de mi abuela se calló desde las gradas, falleciendo."
Debió ser un slencio impresionante, el del hermano de la abuela de Devisita.
Que venga un buen año para todos.
Jaja. Si no fuera por los matemáticos, nada cuadraría.
silencio
Vamos a tener que dedicar una entrada a las faltas ortográficas de Artabro, Devisita y Lafoca. Vaya tres y vaya día.
ártabro dijo...
Además de repartir hostias, Kid Tunero, ¿Se dedicaba a pintarrajear coches?
............
Y a cantar serenatas a las pobres compostelanas
DeVisita: los nombres que le faltan son Ugarte y Tajinaste
Foca, no se obsesione con la ortografía, aquí se escribe a toda hostia (que es mucho más rápido que a vuelapluma) y las faltas ortográficas proliferan como las setas en otoño.
A veces, me "hallo" en el más "allá" aunque no “haya” estado nunca allí.
Jejejeje. ;-)
Me perdonará usted la puntualización, señor Ártabro. Dice usted: "aquí se escribe a toda hostia...", cuando, como buen representante de la Artabria, debería usted haber empleado esta otra expresión, mucho más propia de nosotros: "aquí se escribe a carallo sacado..."
No pueden imaginarse ustedes lo enormemente polisémica que es en nuestra tierra la palabra carallo y sus parientes.
Está de carallo: está estupendo.
Ir de carallada: ir de juerga.
escarallar: estropear.
mandar carallo: intraducible.
a carallo sacado: ya explicado.
me importa un carallo.
el carallo este: el chisme este.
Dejo en manos de los gallegos añadir lo que carallo quieran al respecto. ¡Qué carallo!
A mí me hace gracia la expresión gallega para decir que una tía está buena: "esa tía está cachondísima". Suena entre testosterónico y quinceañero.
A mí el boxeo...como que no me va. Me parece un poco tremendo lo de pegarse hasta la extenuación. Seguro que tiene su técnica y su arte pero...tiene que doler mucho, ¿no?
Sí, querida, duelen las hostias como arden las pérdidas, como arde el mar en las tardes mas largas de estío.
Duelen ¡qué duda cabe¡ pero más duele el hambre y la miseria.
Chapó Young. No se me ocurre otra expresión. Nos ha puesto usted a todos en la tierra.
Fer habrá dado ya una buena ración de puñetazos. Doy fe. Amén.
Por cierto, señor Caín, se me olvidaba, también usted huele bastante a clase media.
Foca ¿qué pasó anoche en el Homenaje a Dacal?
¿Mariola? ¿Hay alguien que lo sepa?
¡Ay¡ ¡ay¡ que entre el Caín y el Furtivo hay una sincera amistad...
Ni idea de lo que pasó anoche en el homenaje.
Una amistad cainita, por supuesto. ¿No actuó él, acaso, como un genuino furtivo, al usurpar el exclusivo derecho de Dios, terminando con la vida de su hermano?
Hoy vimos a Pixán. Me pareció muy respetable su imagen de tipo normal, aspecto de peluquero de pueblo grande, un antidivo, vamos.
Cantó muy bien Lágrimas Negras. También gustóme El tamborilero. Y La salvaora, que desconocía, me pareció un hallazgo.
Tuvo un recuerdo para Caín al cantar Dos Hermanos.
Un buen tenor, sí señor.
No se olvide, Anónimo, que Dios era -y sigue siendo para muchos- el cazador legal, el segador autorizado de vidas; mientras que Caín, esto está claro, ejerció como el primer furtivo.
Por eso me jode tanto que me llame conservador a estas alturas.
Impresionante Borges:
Jorge Luis Borges
Milonga de dos hermanos
Traiga cuentos la guitarra
de cuando el fierro brillaba,
cuentos de truco y de taba,
de cuadreras y de copas,
cuentos de la Costa Brava
y el Camino de las Tropas.
Venga una historia de ayer
que apreciarán los más lerdos;
el destino no hace acuerdos
y nadie se lo reproche
ya estoy viendo que esta noche
vienen del Sur los recuerdos.
Velay, señores, la historia
de los hermanos Iberra,
hombres de amor y de guerra
y en el peligro primeros,
la flor de los cuchilleros
y ahora los tapa la tierra.
Suelen al hombre perder
la soberbia o la codicia:
también el coraje envicia
a quien le da noche y día
el que era menor debía
más muertes a la justicia.
Cuando Juan Iberra vio
que el menor lo aventajaba,
la paciencia se le acaba
y le armó no sé qué lazo
le dio muerte de un balazo,
allá por la Costa Brava.
Sin demora y sin apuro
lo fue tendiendo en la vía
para que el tren lo pisara.
El tren lo dejó sin cara,
que es lo que el mayor quería.
Así de manera fiel
conté la historia hasta el fin;
es la historia de Caín
que sigue matando a Abel.
No se olvide, Anónimo, que Dios era -y sigue siendo para muchos- el cazador legal, el segador autorizado de vidas; mientras que Caín, esto está claro, ejerció como el primer furtivo.
Por eso me jode tanto que me llame conservador a estas alturas.
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Sí que tienen ustedes las cosas teorizadas en la Artabria, si.
Quién te puso salvaooooora
que mal que te conocííía
el que de ti senamoora
se pierde pa toa la via
tengo a mi niño embrujaooooo
por culpa de tu querer
si yo no fuera casaaaao
con-ti-go me iba perder
dios m´´íiiio
que peeeena más grande...
Ésa?
Esa Catalino, ésa que sabe y recuerda a Ojos Verdes. Como bien dijo Pixán son canciones a las que solo faltó haber sido firmadas por Mozart.
Esa Salvaora, la misma.
¡Buen olfato, Furtivo! Efectivamente huelo "bastante a clase media" y aunque también a veces me jode, ese, y no otro, es mi olor.
Bonitas estrofas. Se empieza por los puños y se acaba en las milongas.
¡Ay! aí mas dao.
Una docena de esas sé y las canto bajito, bajito, con cara de gusto; mire usted que bien.
Toma Cat, para que sigas cantando.
TATUAJE
El vino en un barco,
de nombre extranjero.
Lo encontré en el puerto
un anochecer.
Cuando el blanco faro,
sobre los veleros,
su beso de plata dejaba caer.
Era hermoso y rubio como la cerveza.
El pecho tatuado con un corazón.
En su voz amarga había la tristeza,
doliente y cansada del acordeón.
Y ante dos copas de aguardiente
sobre el manchado mostrador.
El fue contándome entre dientes
la vieja historia de su amor.
Mira mi brazo tatuado
con este nombre de mujer.
Es el recuerdo del pasado
que nunca más ha de volver.
Ella me quiso y me ha olvidado
en cambio yo no la olvidé.
Y para siempre voy marcado
con este nombre de mujer.
El se fue una tarde
con rumbo ignorado.
En el mismo barco
que lo trajo a mí.
Pero entre mis labios
se dejó olvidado,
un beso de amante que yo le pedí.
Errante lo busco por todos los puertos.
A los marineros pregunto por él.
Y nadie me dice si está vivo o muerto,
y sigo en mi duda buscándolo fiel.
Y voy sangrando lentamente
de mostrador en mostrador.
Ante una copa de aguardiente
donde se ahoga mi dolor.
Mira tu nombre tatuado
en la caricia de mi piel.
A fuego lento lo he marcado
y para siempre iré con él.
Quizá ya tú me has olvidado,
en cambio yo no te olvidé.
Y hasta que no te haya encontrado
sin descansar te buscaré.
Escúchame marinero y dime que sabes de el
era gallardo y altanero
y era más rubio que la miel.
Mira su nombre de extranjero
escrito aquí sobre mi piel.
Si te lo encuentras marinero
dile que yo muero por él.
A Caín le jode oler a clase media. El olor que le gusta es el de la clase alta.
Niños, a la cama sin pelearse.
En mi pueblo, de pequeños, todos éramos de clase alta. La escuela estaba en lo más alto de una cuesta.
¡Tiene narices la cosa!
Se han fundido los plomos.
Recuperado el fluido.
¿Me has oído?, Art.
Y... la niña de la estación?
"Pero con tan mala suerte
que a los dos días del hecho
murió su pobre marido
de dos anginas de pecho.
y como ver pasar trenes
era toda su ilusión
en el pueblo la llamaban
la niña de la estación."
Esos, esos eran villancicos.
¡¡¡¡¡¡¡ Nevandoooooooo!!!!!!
Caín dijo...
¡Tiene narices la cosa!
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Si Caín fuera gallego habría dicho:
¡Manda carallo!
La peña contentísima con el premio de la lotería y el cenizo de Gustavo Bueno aprovechando para largar el rollo de que "es una contradicción que una democracia igualatoria apoye algo como la lotería que instituye la desigualdad".
En la web de carrefour sale un mapa de España y clicando en cada comunidad te da información sobre los centros comerciales. Menos en Asturias, que lanza el siguiente mensaje "Lo sentimos, aún no estamos en el Principado de Asturias".
Esto me recuerda a uno de los más importantes empresarios de Avilés, que cuando se puso a repasar los recibos de contribución que le habían llegado juraba "esa casa no es mía, joder, ya pago bastante y encima me quieren cobrar lo de otros" Y sí, era suya, pero no se acordaba.
Hablando de mí..... ¡Pues claro que soy yo el que decide! Hoy mismo, pienso cepillarme a unos cuantos. En Irak, por ejemplo. Y es que me lo poneis en bandeja. Por cierto Furtivo, buena descripción la que hace usted sobre mí("el cazador legal, el segador autorizado de vidas"). La utilizaré en mi segunda llegada a vuestro mundo, si es que vuelvo.Y no por nada, es que en este momento no me apetece, y además, apenas tengo seguidores en este momento. En la primera cuando me preguntaron, dije: "Yo soy el que soy", no pude ser más claro......joder! fue una pregunta muy inoportuna, no se me ocurrió otra cosa. Dios existe, y ahora mismo se va a tomar un "pinchito".
Buenos días a los presentes y a los furtivos. Hasta ayer, por falta de tiempo y de ganas, me había resistido a celebraciones navideñas. Pero llegó el día y fueron 3. Comida, tarde y cena, esta última se prolongó en un rincón habanero en el que un heterogéneo y más que divertido grupo bailamos al son son. Dios mío! Que poco sano es no trabajar!
1:37 PM
dios dijo...
En la primera cuando me preguntaron...
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Es que ahí son zetapetistas, vaya a Tele5.
Los blogs, el nuevo escenario de la publicidad encubierta
En Estados Unidos, empresas como Sony y Wal-Mart admitieron estar detrás de bitácoras que, aparentando ser de particulares, hablaban bien de sus productos. Además, muchos bloggers reciben dinero a cambio de elogiar artículos sin explicitarlo. Ambos tipos de prácticas son ilegales.
(+)http://www.clarin.com/diario/2006/12/22/um/m-01332527.htm
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Todos bajo sospecha. Hace unos días preguntaba si Sarapo éramos todos. Hoy, con la mosca detrás del apéndice auditivo izquierdo, mi pregunta va más allá, ¿existe Sarapo? ¿Será una creación virtual como la Simone de Al Pacino? ¿Quiénes son sus padres? Acaso: ASTRAZENECA Y AVENTIS PASTEUR.
A estas alturas tan sólo tenemos un certeza: SORIA EXISTE. Todo lo demás: MATRIX.
Fer y Simón, hoy me he enterado que la teja, (álabe, mira tú) que faltaba en aquellos tejados se llama cobija y roblón es precisamente el lomo que forman estas tejas.
Voy a ayudar con el trufado.
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