Un perdedor neto del sanchismo
Hace 15 horas
Mi lista de blogs
-
-
Una criatura de internetHace 15 horas
-
-
-
-
-
Dicen del Camino de SantiagoHace 2 meses
-
Sirât, instrucciones de usoHace 2 meses
-
-
LAS DOS VISIONES DEL MUNDOHace 2 años
57 comentarios:
La última vez que escuché esta canción aún no se habían abierto los túneles del Padrún. Recuerdo que fue en un atasco descomunal camino de Oviedo, recién pasado Mieres. Aquella carretera tan ridícula y con tanto encanto a la vez.
Eso sí, ya no queda casi nadie de los de antes.
Desafortunadamente quedan los Celtas Cortos.
Llueve, llueve infinitamente. Llueve mansamente pero sin detenerse. Llueve sin prisa pero con una infinita paciencia entre el blanco gris y el blando verde.
Sarapo dijo: "La última vez que escuché esta canción..."
Tanto Carrusel, sospecho que no sintoniza Kiss FM.
Athletic 5- Valencia 1
Le hemos un gran favor a Casale. Fuera el puto Koeman ¡ya! Qué pena de equipo.
Y a saber qué le harían los Celtarras al Terre.
qué tal chatos cómo estáis¿
felicidades a casale.
el gran Valencia. grande Koeman(hoy me parece que lo echan).
Al mediodía entré en una pastelería muy-de-aquí, había una cola que llenaba el pequeño local salía por la puerta y llegaba hasta la carretera pero la dependienta trabajaba con toda la tranquilidad. Llenó una caja con medio kilo de pastas y preguntó si se la envolvía para regalo, después si era regalo para hombre o mujer, a continuación que pegatina deseaba para el lazo, si la "espero que te guste" o la de "felicidades". Solo al entregarle el paquete la clienta advirtió que debía pagar y saco también con tranquilidad el monedero y una vez cumplimentada la transación establecieron una animada conversación sobre lo bien que había quedado la caja. La verdad es que apetecía no abrirla y dejarla así encima de una mesa como decoración.
Creo que no exagero si os digo que aquello duró 10 minutos, claro que esto me pasa por entrar en una confitería en domingo.
Se ha pasado F.T. por el blog que he puesto en wordpress y eso se agradece. Gracias.
Ha parado de llover y me pregunto si hay alguien que lea a JLGM los domingos solo por ver como hace el ridículo como dice él que hace con otros. Hoy habla JLGM de un médico que le abordó en una cafetería para contarle un sucedido y de Mediavilla que es un psiquiatra que ha escrito un libro.
Buenas noches.
Hombre del oeste, me pasaré por allí a diario.
Los celtarras, no me gusta su música y además alguno es un pelín sectario. El cifu escribe un artículo todas las semanas en el Norte de Castilla. Por lo general vomitivo.
Visto que Espada publicita la alta cocina barcelonesa, Sarapo está meditando invitar a los habitantes de TL. El lugar a elegir tiene que ser acorde con la categoría del blog y cumplir varios requisitos:
-Mínimo 50€ por cabeza (no salimos de casa por menos)
-Buenas vistas (Cantábrico con recuerdos de llanura leonesa)
-Estar a menos de cinco minutos de su casa (a pie)
-Incluido en los 25 mejores restaurantes de España
Yo creo que será aquí.
m.a.
Como muestra un botón del Cifuentes.
----------------------
ALGUNAS personas que viven en este mundo sin duda no son de él. Quiero decir que hay algunos 'divos' y 'divas' de la existencia que consideran que el mundo en general y. el resto de los mortales, deben pleitesía a su señoría por el hecho de haber regalado con su presencia la existencia humana. Pero claro, en lo que no reparan es que quien los encumbra son los mismos que quienes los bajan del pedestal, hecho que obviamente va relacionado con su modo de tratar al común del rebaño, o sea, el resto de los mortales. Parece que Julio Iglesias se siente traicionado por el trato (en este caso no-trato) que viene recibiendo en su país en los últimos quince años, con los dos 'regímenes', el socialista y el del PP. Porque Julio los califica como 'regímenes', lo cual no deja de ser acertado y parecida a la posibilidad de la dictadura de la democracia.
Pero es que el tipo, con sus millones de dólares y sus innumerables mansiones, con su morena vida en Miami como patria y bandera, parece sentir de nuevo morriña de la piel de toro, o morriña del aplauso patrio, o de tener interés alguno por su devenir 'artístico'.
Pero es que no, don Julio. Haber elegido muerte. La España de hoy todavía arrastra mucho lastre, pero poco a poco se va desprendiendo de él y usted forma parte de ese sobrepeso sobrante e inútil. Ya hizo usted su parte del contrato con el petardeo que tan buenos resultados le ha dado a sus arcas y a su egolatría, pero se fue usted a Miami y nadie le pide que vuelva, o sea que por favor no lo haga, a no ser que sea de visita, que es como le gusta ir por la vida. Es como en un divorcio. La separación rara vez se convierte en un territorio de reconciliación, y el que se fue a Sevilla... El pobre príncipe se siente destronado en su trono de oro, porque los aplausos no son de verdad, son pregrabados, y claro, no es lo mismo. Porque lo que necesita el dios es la entrega y el corazón, y eso amigo, no se paga con dinero. De todas maneras todavía quedan señoras de su quinta (tiene 65 tacos) que le pueden dar sorpresas con su corazón tremulante de la vieja guardia; la gente impresionada por los superpelucos de oro y las cadenas modelo chacho que en alguna que otra ocasión se ha gastado el tipo. Esa masa humana pendiente del desaparecido 'Tomate' y otras bondades culturales por el estilo. La egolatría como enfermedad es absolutamente ridícula vista desde fuera, la verdad. No sé cómo se verá desde dentro. Supongo que más bien no se verá nada. Eso debe ser. La ceguera absoluta frente a la realidad. Con su pan se lo coman.
cifu@celtascortos.com
Lo dicho. Vomitivo
Venga esa invitación, JJ.
Allá por el mes de Enero algunos sospechamos que algo olía a Segunda División en el Valencia, lo que no esperábamos era ganar la Copa y jugar directamente la Uefa. He visto casi todo en Mestalla, sólo me faltaba ver al equipo en Segunda y jugando competición europea. Espero que no suceda. Un Presidente, Soler, con marionetas de Murphy empañadas en representar la obra "Como destruir un club de una tacada".
Mis condolencias Viejo.
Tilde despistada
Andrés Trapiello tiene MacBook Pro y un ipod y una casa llena de libros.
Un jovencísimo Andr´s a la izquierda de Santiago Amón
http://es.youtube.com/
watch?v=JJ-EVC4sqGQ
Felicidades Sarapo.
Tilde amigo, el susto tiene el trasfondo de una gran lección para todos los idiotas que se aburrían con el juego de Quique. Yo creo que no bajaremos aunque el susto y el sufrimiento ya no nos lo quita nadie. Como entonces.
vCasale
Enhorabuena, Sarapo. No seguí la noticia desde mi retiro en un lugar que recomiendo. Eso si, frio 5º y lluvia. Como en casi toda España.
Yo de mayor quiero ser Heptafon. ¡Qué sitios tan cojonudos te buscas¡
¿Viste el Shunka en el canon de cenas de Espada? Inmerecido para mi gusto. ¿Qué te parecen el resto de lugares? Yo solo conozco otros tres y alguno también fue un gatillazo.
Me entero en El Rayo Verde que Gordillo y Paco Umbral eran vecinos en Majadahonda. Vecinos de garaje, de jardín y de piscina.
Cuenta Gordi que el primer día que estrenó su casa vió a Umbral paseando por el césped y que le saludó y que el otro bajó la cabeza y siguió su camino como si le hubiesen hablado al aire, sin decir palabra.
Gordi dice que le extrañó mucho porque nunca había visto a un tío tan serio.
Luego se cuenta que los cuatro niños de Gordi eran habituales visitantes de Ca Umbral donde eran colmados de atenciones y besos por parte de María España, la mujer de Umbral. La mujer sintió mucho la marcha de los sevillanos. Aunque el que le compró la casa a Gordi fue el gran ¡me lo merezco!
¿Cómo sería realmente la escena entre el poligonero Gordillo y el hijo de Greta Garbo?
¿Sabría Gordillo que aquel jeto de vinagre había escrito las palabras más bonitas que se le pueden decir a un hijo muerto?
Sarapo: hace muchos años, Perico, un amigo der Beti, me contó una anécdota sobre Gordillo maravillosa. Cuando el mostro subía corriendo por el lateral, los que estaban en primera fila -tras las vallas de entonces- daban medio pasito hacia atrás, se quitaban la faria de la boca y a media voz, sin gritos ni aspavientos, y acompañando la invitación con un gesto discreto de la mano, iban diciendo por turno a lo largo de la banda: pasa, hijo; pasa, hijo; pasa, hijo.
Cuando hablaban de Gordillo yo estaba pensando que se referían al pintor. No entendía por qué le llamaban Gordi con tanta familiaridad. Tengo que leer más el marca.
El sitio fue un regalo, Sarapo.
Los sitios que cita Espada que conozco son:
Lázaro. Estuve hace unos años y probé el bacalao a la llauna (a la lata). Muy bueno (el bacalao). Mi jefe de entonces era del mismo pueblo que el dueño del restaurante.
Saüc. Creo que ya lo conoces. Está bien, antes servía menús del día (escasos e irregulares, pero en general muy buenos, a unos 24 euros).
Hisop. Es pareceido al Saüc pero más barato y de momento menos mediático (no tiene estrella), por lo tanto, más sencillo reservar. La primera vez que fui a este sitio fue por error, lo confundí con el Saüc. Lo recomiendo.
Shunka. A mi si me gustó. Fue recomendación de Angel.
De los demás me suena el Blau.
Para todos los futboleros que pueblan están tierras. ¡Porqué ya está bien, hombre!
Más fútbol y menos poesía
Eduardo Fraile
Hora es, conciudadanos, de romper una lanza (¿o diré mejor un poste, o un larguero, o un banderín de córner?), de reivindicar aquel viejo deporte, hoy caído en desuso, casi al borde (¿del área?) de la extinción, sí, lector dilecto, desmemoriado lector, al fútbol voco, clamo, me refiero, el noble balompié que un día fuera comparado con la vida por los mejores de los nuestros, ay, con nuestro devenir en el cosmos, nuestra trayectoria estelar…
Poetas hubo que trazaron ángulos sin peso y sin mediad, ángeles raros que dibujaban líneas de estupor sobre el césped, aquellos céspedes traídos del Edén, de la memoria, yerbas (como briznas de verdad) que aunaban su minucia atentísima para ser pasto de los pies alados de los héroes…
¿Alguien recuerda hoy a Zinedine Zidane, su silencio perfecto, la música que hacía brotar de las esferas (o de los esféricos)? La trigonometría magistral de Fernando Redondo, la cátedra de Beckenbauer y la femenina, alígera musa de Johan Cruiff ¿qué se hicieron? Porque ellos sí dijeron campos de verdad y elevaron estadios de belleza, como quisiera Kyats, no esta caterva de vanidosos y pedantes cortadores de versos que hoy llenan las tertulias literarias de la televisión, las noticias de todos los periódicos, los ecos del corazón y los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa. Señor. Dichosa edad, siglos dichosos aquellos a quienes los antiguos dieron nombre de dorados, en que los poetas eran puestos a la puerta de la Polis. Hoy en cambio han tomado el poder, sus libros insufribles, todos llenos de páginas, cimentan el edificio social. ¿Y qué puede esperarse de una civilización, de una cultura como un ídolo con pies de pulpa de papel? La respuesta es sencilla: caer como un castillo de naipes, con apenas estrépito, sin levantar siquiera un átomo de polvo, no digamos de pasión, de compasión.
Evoco aquellos domingos chisporroteantes y eléctricos del carrusel deportivo. ¡La Liga!, qué bello nombre para un torneo viril, de caballeros armados de filos implacables, pero también de generosidad y de ternura, “Si no fuera duro no estaría vivo, si no pudiera ser dulce no merecería estarlo”, confesó en cierta ocasión, ante las periodistas entregadas, Raymond Chandler, delantero centro del Manchester United. Hoy el tedio, el spleen, la angustia del retorno del fin de semana se elevan a de desesperación escuchando a esos cafres de poetas, torturadores (retóricos) de la lengua limpísima de nuestro capitán Cervantes, de la luz inconsútil de Velázquez, Del Bosque, de Pelé, de Maradona, de don Alfredo Di Stefano. Vedlos ahí, ufanos, afanados en rebozar sus metáforas de pólenes oscuros, de venenos como labios. Ese programa de “La moviola del Tropo” en que se analizan hasta la saciedad deleznables y futiles figuras literarias, y se especula sin fin sobre imágenes en el espejo, debería ser retirado de las cadenas públicas, o al menos no ser exhibido en horario de máxima audiencia. Por Dios, que lo ven nuestros hijos.
Hora es, conciudadanos, de elevar nuestra voz, nuestras manos (como cuando se hacía la ola en las tribunas), de tomar conciencia de la situación y comenzar a adoptar serias medidas. Coincido con nuestro bienamado regidor en la necesidad de limitar el número de librerías por calle. Que haya al menos una distancia de 14 metros (catorce versos dicen que es soneto) entre una y otra, que las ruidosas fiestas de presentación de novedades literarias que se celebran en ellas no perturben el descanso a que tienen derecho los vecinos… en fin, habrá que armonizar con delicadeza esa red (¡ah las mallas sutiles de las porterías!) de derechos civiles, pero un comienzo es un comienzo. Como celebro asimismo que nuestro dinámico y entusiasta presidente de la Diputación haya sugerido como aconsejable el número de 11 librerías (¡once, como los jugadores de un equipo de fútbol!) para localidades de menos de 200 habitantes, excepto Urueña, claro es, pueblo de pastores ilustrados, Arcadia de rebaños de palabras donde quisieron acabar sus días el pastor Quijótiz y el zagal Pancino. Ítem más, que nuestro presidente Herrera, gran lector, por otra parte, que ser aficionado al fútbol no quita lo valiente, baraje en estos momentos la conveniencia de desvincular el día del Libro del día de la
Comunidad, el 23 de abril, no deja de ser alentador.
Avancemos por esta nueva vía. Regalemos a nuestra juventud (la que fuimos, la que seremos en quienes nos seguirán) un balón de reglamento. Que se juegue con él en los patios de los colegios, hoy llenos de pequeños lectores sentados en el suelo, absortos (como idos, en Babia), abstractos, extraviados en las provincias del aire de sus sueños. Envenenados. Irrecuperables. Será duro. Quizá no sobrevivamos, pero merece la pena luchar. Hay que salir a darlo todo los 90 minutos. Un partido no se acaba hasta que suena el pitido final. ¡La Liga es la Vida! ¡Menos poesía y más fútbol!
en la única gorra futbolística que conservo está bordado el nombre del artista:
Gordillo
Don Terre, acaba de chafarme un post enorme. Ya ve.
Don Terre que Terre.
Llego tarde: Mónica Salomone escribió, honrando a su apellido, una información adecuada, clara y contrastada por expertos. Su artículo no era un debate abierto ni un análisis epidemiológico ni, thanks God, un reportaje con sello de autor.
El Dr. JJJ está divulgativo, que es de lo que se trata. Con un par.
Dimite el director de la Seminci
Juan Carlos Frugone deja la Semana Internacional de Cine de Valladolid por incompatibilidades personales y laborales.
Terre candidato?
I. Yo, en cambio, me entero ahora de que hay un Gordillo famoso que pinta.
¿No se confundirá usted con Mordillo el fino humorista de cómics?
M.a. El Balneario es otro nivel. Ya está entre 70-80 leuros y cuando Isaac salga en la peli de Woody Allen ni le cuento.
Se trata de rondar los 50. El sábado conocimos La maleta del Loco, en Viesques. Otro que tal. Solo puedo decirles que cuando les ofrezcan boquerones con patatas chips no piensen en una variedad novedosa de patata. Son patatas fritas de bolsa. Un poco pufo el gastrobar gijonés.
Me han contado cosas increíbles de un par de sitios de Valencia. Tengo que mirar el nombre que los apunté en mi Moleskine Ocio y Tiempo Libre y se lo cuento a Casale.
Por cierto, y hablando de Terre y Seminci, la crítica especializada habla bien y no para de sobrevalorar la película EL HONOR DE LAS INJURIAS.
Habrá que verla si llega porque creo que en Asturias solo tuvo un pase un viernes a media tarde en la Biblioteca El Fontán. Y no era plán.
Impagable la anécdota que cuenta Mercutio. Lo que hay por Gordillo en Sevilla es mucho. El famoso chiste de Lepe. El niño adolescente al que el padre por sus buenas notas le saca dos tribunas para ver un Betis-Real Madrid. Y se van los dos desde Lepe y al llegar a Sevilla que se le olvidaron las entradas al padre en su habitación. Y el niño que vuelve a casa a por ellas mientras el padre hace la cola. Y el niño que al volver de repente se encuentra a su mamá follando con otro señor. Y el niño, pálido, que se vuelve para Sevilla. Y le dice a su padre: Te vás a quedar helao cuando te cuente que ví a mamá follando con otro en tu cama. Y el papá que le dice: Más helao te vá a quedar tú¡ que no juega Gordillo¡¡
http://www.elpais.com/fotogaleria/pintura/Gordillo/3759-3/
Otro chiste de leperos:
Va un lepero, arruinado y en Madrid y no se le ocurre otra cosa que secuestrar al hijo del dueño del supermercado de su barrio, también lepero.
Escribe una nota que dice: "soy un lepero arruinado y he secuestrado a su hijo. Deje un millón de pesetas en la cabina telefónica de la calle x o le cortaré una oreja al niño".
Le da la nota al niño y le dice: "llévasela a tu padre".
El niño se va y al día siguiente encuentra el millón de pesetas en la cabina con una nota que dice: "aquí tienes el millón de pesetas. Parece mentira que un lepero le haga esto a otro lepero".
No hay nada más penoso que la versión de Villatripas del genial Krae cantada por el pazguato este.
Sarapo en Youtube
Tengo que comprar esta lavadora
De vuelta.
Agua para aburrir en el Pirineo catalán. Se van a quedar sin restricciones de agua, pobres.
Sí, hay mucho pufo y mucha tontería. Todavía recuerdo el rodaballo en El Balneario: una hormiga en medio de Arecibo (el plato). Aquel día me hice el juramento de Scarlett O´hara. Si hubo más visitas, ya fueron por obligación.
El honor de las injurias: creo que Mercutio la ha visto.
m.a.
Sarapo es que a usted le cuesta contestar a los correos una barbaridad y yo no sabía...
Lo siento.
Frugone lleva muchos años en España y no aprendió una cosa básica: lo más difícil que hay en este país es echar a un funcionario que leva veinte años en el mismo puesto en el cual está muy a gusto.
Su gestión no ha sido buena. En cuánto a organización ha sido un desastre sobre todo de cara al espectador (películas sin subtitular, defensa a ultranza de la proyección en DVD etc). Artísticamente a sido errabunda. Primero se apuesta por obras arriesgadas y mucho cineasta novel, luego por grandes nombres ya consolidados. cuando se apostaba por una cosa ganaba Paskaljevic, cuando por lo otro 14 Kilómetros. Curioso. El pastel de Sofía Loren no es más que la confirmación de todo ello y de la decadencia.
El honor de las injurias tambie´n me interesa. Pero vereos.
El anónimo no quería ser yo
Mañana parto a Lisboa de vacaciones les dejo un regalo de puro cine
Si no puedes vencerlos...
Rafael Gordillo Vázquez, jugador de fútbol, (1957 - )
Nacido el 24 de febrero de 1957 en Almendralejo, provincia de Badajoz Extremadura, que militó en las filas del Real Betis Balompié y del Real Madrid en los años 1980, volviendo al Betis y retirándose en el Écija. Carrilero izquierdo de gran recorrido, enorme entrega y dominio de su pierna izquierda.
Se forma en las categorías inferiores del Real Betis desde 1972, debutando con el primer equipo el 30 de enero de 1977 contra el Burgos. En la temporada 85-86 es traspasado al Real Madrid por 125 millones de pesetas. Hasta entonces había permanecido 8 temporadas en el primer equipo verdiblanco (76-77 a 84-85) jugando 237 encuentros de liga en los que marcó 18 goles. Con la camiseta blanca jugó un total de 182 partidos de liga marcando 20 goles, en la final de copa de 1989 marcó el único gol del partido que daba el título al equipo madrileño que se enfrentaba al Valladolid. En el verano de 1992 regresó al Betis, que se encontraba en segunda división, contribuyendo al ascenso en la temporada 1993-94. En 1995 fichó por el Écija de segunda división, donde tras una temporada, colgó las botas.
Fue internacional con la Selección Española de Fútbol en 75 ocasiones, disputó los mundiales de 1982 y 1986 y las eurocopas de 1980, 1984 y 1988.
Durante la Copa Mundial de Fútbol de 2006 ha colaborado como comentarista en La Sexta.
Actualmente es Directivo del Écija Balompié.
Palmarés 1
1 Copa de la UEFA (1986)
5 Ligas (1986,1987,1988,1989,1990, Real Madrid)
2 Copas del Rey (1977, Betis; 1989, Real Madrid)
3 Supercopas de España (1988, 1989, 1990, Real Madrid)
Internacional: 75 veces (3 goles)
Wikipedia dixit.
Romario admite que mantuvo relaciones sexuales en un vuelo de la selección
¿Sólo o acompañado?
El restaurante 'El Bulli', propiedad del famoso cocinero español Ferrán Adriá, fue hoy elegido por tercer año consecutivo el mejor restaurante del mundo, en una gala organizada por la revista gastronómica Restaurant para entregar sus premios 'S. Pellegrino'.
Entre los diez primeros figuran otros dos restaurantes españoles: los establecimientos vascos Mugaritz (cuarto lugar) y Arzak (octavo).
El Bulli, situado en la localidad de Roses (Girona), logró así mantenerse en la primera posición de la lista de los cincuenta mejores restaurantes del mundo que elabora esta prestigiosa publicación.
El establecimiento siguió, pues, su buena racha, merced a la creatividad de Adriá, conocido internacionalmente como "el alquimista de la cocina" por su tendencia a experimentar en los fogones.
En segunda posición quedó el restaurante británico 'The Fat Duck', del restaurador Heston Blumenthal y con sede en Berkshire (al oeste de Londres), mientras que el tercer puesto fue para el parisino "Pierre Gagnaire", del "chef" del mismo nombre.
España también queda representada en la lista por el restaurante catalán 'El Celler de Can Roca' (vigésimo sexto), el vasco 'Martín Berasategui' (vigésimo noveno), el catalán "Can Fabes" (trigésimo primero) y el vasco "Asador Etxebarri" (cuadragésimo cuarto).
Con esos siete establecimientos, España es el tercer país con mayor número de restaurantes de alta cocina del mundo, por detrás de Francia, con diez, y Estados Unidos, con ocho.
El brasileño DOM, de SÆo Paulo, ocupa el puesto cuarenta y es el único restaurante latinoamericano que consigue abrirse un hueco en la lista.
Los premios, actualmente en su séptimo año, se basan en los votos concedidos por un jurado formado por jueces internacionales, conocido colectivamente como la Academia Nespresso de los cincuenta mejores restaurantes del mundo.
La Academia está formada por cerca de 700 chefs, restauradores y críticos de restaurantes y comida, de los que 200 votaron este año por vez primera vez.
Los lectores de la revista "Restaurant", fundada en Londres en 2001, también tienen voz y voto. EFE
¿Sólo metió (Gordillo) 3 goles en competiciones internacionales? Vaya churro.
No hay que perderse mañana al divo Cristiano Ronaldo. Le va a meter 5 al Barça. A falta de foca...
Sarapo tiene clase de parchís los viernes por la tarde y, claro, no iba a perdérsela para ver 'El honor de Las Injurias' (las mayúsculas no son aleatorias).
Me permito copiar aquí una reseñita que hice el día de autos; si al dueño del garito no le gusta, que la borre, coño.
El honor de Las Injurias, como ya saben Vds., se proyectó ayer en Oviedo gracias al buen hacer de Tribuna Ciudadana, un grupo de friquis que tiene estas cosas.
Un magnífico documental: instruye deleitando, que se dice. Tiene el ritmo tranquilo que conviene al género, pero al mismo tiempo sostiene desde la primera imagen hasta el final una intensidad narrativa que abole el tiempo.
La voz del escritor y director del asunto, Carlos García-Alix, hermosa, profunda y muy clara, cuenta la historia del pistolero con pasión contenida, pero pasión al fin; en el coloquio posterior descubrimos el porqué: ocho años de investigación, el pintor convertido en una rata de archivo obsesionada con contar la verdad sobre un hombre, hallazgos felices y casuales que hilan la historia y aportan material inédito, especialmente en el apartado de foto fija, quizá lo más notable del documental.
Viajes, gastos, buceos en los archivos policiales (el francés que recoge los años de exilio de Sandoval durante la dictadura de Primo de Rivera fue robado por los nazis, primero, y de Alemania por los soviets, más tarde, para finalmente ser devuelto por el gobierno ruso a Francia hace cinco o seis años; allí, en París, lo encontró el detective-director), ese making of descrito por la prodigiosa memoria de Carlos García-Alix que retiene sus mínimos detalles revela un trabajo de investigación y exposición cum laude. Toda una tesis-sin-tesis sobre unos años terribles que no se juzgan, pero se muestran.
No lo sabemos todo de Felipe Sandoval -por suerte: eso lo convertiría en personaje de ficción-. Pero el trabajo y su resultado narrativo son sobresalientes. Faction de calidad, señores.
Si, además de asistir a una proyección, tienen oportunidad de escuchar a García-Alix no se lo pierdan; el hombre es impresionante, interesante, inteligente y guapo.
Para el anecdotario nickjournalero queda el murmullo de timbre femenino, sembrado de suspiros, que recorrió la sala cuando la viril efigie del de Cubaslibres asomó a la pantalla por primera vez, moviendo, ensimismado tras el escritorio, no sé qué documentos de cargo sobre el chekista madrileño.
Pues hoy tengo plan en la Biblioteca del Fontán (la rima ha sido involuntaria): cuentacuentos. No me pierdo ni uno.
No sé qué me parece más lejano: si el fútbol, si los restaurantes, si Italia,...
Algunos pagan para salir en un triste documental.
No sé qué me parece más lejano: si el fútbol, si los restaurantes, si Italia,...
..................
Tienes razón. Por eso este es un blog que cada día tiene menos mujeres.
El mes pasado asistí a un Encuentro con Alberto García-Alix, hermano de Carlos, organizado por la Universidad de Oviedo (no toda van a ser cuentacuentos). El encuentro consistió en una proyección de fotografías suyas acompañadas de música (diaporama dizque) seguido de la habitual ronda de preguntas que resultó un poco decepcionante debido a lo que yo llamaría poca facilidad de palabra (para otros gran capacidad de síntesis) del fotógrafo. El diaporama impresionante.
Le preguntaron por el documental de su hermano y comentó que había colaborado con él al principio y poco más.
(Este encuentro me sirvió para presumir de canas en una foto de La Nueva España, en la sección Sociedad/Cultura, of course.)
Ana, ponga usted el enlace a la NE.
Sarapo tiene clase de parchís los viernes por la tarde
...................
Tranquilos todos, "progresa adecuadamente".
Sarapo, si se ha cansado cierre el chiringuito pero no joda.
vCasale
Publicar un comentario