Rafael Chirbes, un valenciano que ha escrito CREMATORIO una novela solvente sobre corrupciones urbanísticas y demás. Chantal Maillard, una mujer que escribió un libro de poesía titulado HILOS a raíz de la muerte de un hijo adolescente y que explicó un día cual era su estado de ánimo: "Yo creo que corazón ya no tengo". Joan Margarit, arquitecto y poeta y también con pérdidas ardiéndole dentro. Y Luis Rei Núñez que ha puesto por escrito las maravillosas aventuras coruñesas del pintor Urbano Lugrís, de Alvaro Cunqueiro y de la puta Amparito "limpieza y ritmo en la cama" en EL SEÑOR LUGRÍS Y LA NEGRA SOMBRA.
Nunca habían pensado tanto en un servidor a la hora de premiar.
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Memoria de una noche en Balmoral. Algunos no tenemos generación pero seguimos buscando un himno.
Atractores y recocidos (3)
Hace 12 horas
55 comentarios:
Haciendo cucamonas. Nada describe mejor este tiempo.
Nosotros, que estamos siempre alerta.... ¡Coño! Los jóvenes airados, convertidos en boy scouts. Como evolución inteligentemente diseñada, no está mal.
Efectivamente, mucho joven airado una noche en Balmoral.
En el blog de http://www.sabinomendez.com/
puede escucharse la pieza "Sol" de Sabino Méndez incluida en "Balmoral".
James Boswell
!Que bueno Casale¡
Que nostalgía de aquellos factores humanos que amenizaban las soporiferas tardes de los domingos.
Tengo nostalgia de todas las chicas que se han ido o casi ni aparecen, la foca, devisita, ana, marnie... Los demás somos muy majos pero no es lo mismo charlar en este campo de nabos.
Patético Loquillo. Otro gran sobrevalorado.
Prueben con "Cuando ya no quede nada" de La Habitación Roja. Es lo mismo que pretende cantar el catalán pero sin solemnindad impostada.
vCasale
Yo también tengo nostalgia de todas las chicas que se han ido o casi ni aparecen.
Recién llegada, damaoscura, mariola...; ciertamente esto se está convirtiendo en un club exclusivamente femenino. Esperemos que se animen y vuelvan a esta tierra.
Yo ya me resigné.
XX solo hay una.
Esperando a ver como termina lo de Pedole ...
Un grupo de rock denominado "Los Olvidados" recupera un texto -impecable- de Sabino Méndez. A ritmo de blues.
DESMÁYATE
Letra y música: Sabino Méndez
En la radio los Kinks,
canta el amigo Ray,
su voz rota y sutil
te aconseja, suave,
dejar de llorar.
¡Desmáyate!
Déjate llevar,
déjame soñar que la luna
nunca nos va a abandonar.
¡Déjate ir!
A veces sí, puede pasar
que no amanezca,
que sea eterna
una noche de abril...
Relájate,
no queda tiempo ya.
Conduzco por el mar Mediterráneo
junto a la Nacional.
La canción al final
dejó ya de sonar,
en el instante que escogí
para intentarte besar.
¡Déjate ir!
A veces sí, puede pasar
que no amanezca,
que sea eterna
una noche de abril...
Desmáyate,
dejate llevar,
que la luna llena
decidió quedarse
por amor al mar.
Que la luna riela
con pasión de plata
por amor al mar.
Que la luna llena
decidió quedarse
por amor al mar.
Desmáyate...
http://www.myspace.com/losolvidados66
James Boswell
¿Y qué me dicen del ácrata Loquillo con el sarko e impagadador de impuestos Johnny Halliday? Tiene su aquél:
http://www.youtube.com/watch?v=Ne1tSsuBf9o&feature=related
Boswell ¿no me digas que Sabino sigue quejándose de que Loquillo le roba las ideas?
Anda, Jacinto, date el piro pero ya. O aquí se van a rifar hostias.
James Boswell
La reunión que tuvo lugar en el Hotel Suecia de Madrid, el día 15 de noviembre de 2005, tenía por objeto el análisis de la situación política planteada por la admisión a trámite del Estatuto de Cataluña (el, de modo cómplice, también llamado Estatut) que el Parlamento de Cataluña dirigió a las Cortes a principios de mes.
Un Estatuto que en cierto modo, igual que «el Tratado para una Constitución europea», es un «baciyelmo», en expresión de Bueno: un Estatuto que pide el principio de Cataluña como titular de la soberanía (constitución) –es decir que, visto desde la unidad de España, parte de su secesión como hecho consumado–, para después establecer vínculos de asociación (tratado) con el «Estado español».
Así, comenzó hablando Redondo Terreros, a la sazón «presentador» del acto a título de Presidente de la Fundación, manifestando que los allí presentes como ponentes (Espada, Blanco Valdés, Savater y él mismo) comparecían ante el público asistente como «ciudadanos», así dijo («somos ciudadanos»), y en tanto que tales convocaban y se dirigían a la sala. No recuerdo bien el contenido de su exposición, que era, repito, una presentación, pero sí recuerdo que varias veces utilizó la expresión «este País».
Entre los asistentes en la sala, por cierto saturada y con gente de pie, pude reconocer a Esperanza Aguirre, Rosa Díez, Santiago Abascal, José Acosta e Ignacio Astarloa (la presencia de estos dos últimos fue más bien «testimonial», y es que se fueron antes de que comenzara el acto). En fin, miembros, como vemos de «los dos grandes partidos» que, sin duda, situaban al acto en la línea de la petición de conciliación o consenso entre PSOE-PP como solución al problema que en las Cortes les separaba, pero allí les reunía. También pude reconocer entre los asistentes a Boadella (que al día siguiente, por cierto, estrenaba en Madrid «En un lugar de Manhattan»), así como a periodistas de diversos medios de comunicación.
Ya el planteamiento, en cierto modo, venía a «conceder demasiado» a lo que supuestamente se pretendía combatir (con esa «reunión», insisto, de representantes de los dos «grandes partidos»), en cuanto que los ponentes, recordemos que presentados como «ciudadanos», lo eran a título de nativos de las tres «comunidades históricas» (Espada, de Cataluña; Blanco Valdés, de Galicia; y Savater, de Vascongadas), de manera que, aunque fuera para después negar tal planteamiento –el de que tales comunidades representasen políticamente algo más que partes de la nación española–, éste sin embargo se daba por bueno ya desde el principio.
Tanto es así que Espada, el primero en hablar después de la presentación de Redondo Terreros, utilizó, en cierto momento, la expresión «el país de donde vengo», como si viniese de un «país» –sabiendo de la ambigüedad de esta expresión, pero no despejándola– distinto de los allí asistentes. Además, a lo largo de su exposición, por lo demás muy brillante, exhibía constantemente dicha procedencia, cuando, llevado por los «usos del lenguaje» practicados en ese «país» del que procedía, varias veces presumió, al advertirlo, de que se le había escapado alguna expresión algo extraña para el español hablado en el resto de España, pero explicable por la influencia del «área de difusión catalana».
Además de brillante, hay que decir que Espada estuvo francamente acertado a la hora de analizar la «Gramática» desarrollada por el demiurgo-legislador encargado de redactar el texto del Estatuto de Cataluña. Lo que denominó, con gran acierto, «Muñidor» deja gramaticalmente mucho que desear, o, más bien, todo que desear, pues no ceja de cometer incorrecciones de todo tipo, señaladas por Espada, no sólo semánticas (anfibologías, anacolutos, pleonasmos, contradicciones, prosopopeyas absurdas –«Cataluña cree...»–, &c.), sino también sintácticas, y siempre orientadas, y este era el problema de la exposición de Espada, a un «excesivo intervencionismo», quedando éste –cosa que muchos comparten– como el rasgo destacado del problema generado por el Estatuto de Cataluña. Y todo, encima, decía Espada, defendido en nombre de «la izquierda». Este era el motivo por el que Espada, que en general se mantuvo en tono irónico y jocoso, se lamentase en ese momento, ya con gravedad, diciendo «¡me duele Cataluña!» (que, de nuevo, mostraba complicidad con aquello que se quería combatir).
En todo caso observó, de nuevo con gracia y gran acierto, que este texto podría ser muy bien denunciado como «impostura» por Sokal y Bricmont, siendo susceptible de ser enviado como broma a la revista Social Text: tan embarazado está el «muñidor» de posmodernismo.
La intervención de Blanco Valdés, catedrático de derecho constitucional –según tengo entendido–, fue mucho más directa al meollo «político», y no gramatical, del asunto. Es decir, fue al meollo, porque esto es un meollo político. Desde luego fue la intervención más correcta en cuanto que puso de manifiesto, a las claras, lo que significa, en un texto jurídico, el concepto de «nación». En un texto jurídico, argumentó, la palabra nación, aunque sea polisémica en otros contextos, significa inequívocamente el sujeto titular de la soberanía y, por tanto, no «da lo mismo» (según las pretensiones de Alicia-ZP, Peces-Barba y demás) una cosa que otra, afirmando que el Estatuto es completamente inconstitucional. Sin embargo, Blanco Valdés no terminó de sacar las consecuencias, sí jurídicas, pero no políticas, de lo que tal concepto supone. Ello quedó más o menos diluido por el ponente al sacar el «federalismo» a relucir.
Pero fue sin duda Savater el que más «divagó»: entre otras cosas declaró que «mi patria es la infancia», y esa, dijo, ya la había perdido para siempre (de lo que yo no estoy tan seguro, según se desenvolvieron los acontecimientos): «soy un exiliado para siempre», sentenció. Desde esta perspectiva no es de extrañar que observase el debate celebrado en la Cortes con motivo de la admisión a trámite del «Estatut» con cierto abatimiento, según manifestó, al percatarse de que, lejos de ser el PP el que se encontraba «solo» en las Cortes, era él, Savater, el que solo se encontraba («sólo con el solo»), no viéndose representado en ninguna de las dos posiciones: «ni en la del inmovilismo más absoluto» (por supuesto, la posición del PP), «ni en la del...» (no recuerdo el calificativo, pero sí lo recuerdo más benevolente). Después hizo una referencia literaria de no sé cuál autor inglés, para decir que él, sólo con el solo, se preguntaba ante la «caja tonta»: «y todo esto ¿pa qué?»
Fue entonces cuando vino el turno de preguntas, y, «un joven, algo nervioso, aunque fisiológicamente en sus cabales»{1}, intervino más o menos de la siguiente guisa (y lo digo casi literalmente porque yo estuve allí, y lo recuerdo perfectamente):
«¿'este país'?, ¿'ciudadanos'?, ¿'Estado de derecho'?, ¿'Libertad'? Si lo que verdaderamente se ataca, si lo que verdaderamente se pone en cuestión desde el secesionismo, no es eso, no es, por lo menos directamente eso (libertad, democracia...), sino España, la nación española (siendo en este sentido, el Estatuto catalán un golpe de Estado en toda regla, pero sin tiros de metralleta en el Congreso), ¿por qué vergonzantemente eluden constantemente su nombre?, ¿por qué evitan nombrar España? Y es que el secesionismo no ataca «la libertad», sino que, al contrario, la busca; ni el Estado de Derecho, que lo persigue y defiende; sino que lo que ataca el secesionismo es España: ¿hasta dónde están dispuestos ustedes a defender eso que se ataca?, ¿hasta dónde, y ruego por favor me contesten, están ustedes dispuestos a llegar en la defensa de España?»
En esencia esto es lo que dijo (si neutralizamos, además de algún titubeo, y algún que otro excurso que no viene, ni venía al caso) el «joven algo nervioso» que abrió el debate, y que, retrospectivamente, según puede verse en la nota 1, Unzueta, en el simposio con Espada posterior al acto, comparó con el falangista Antonio Tovar.
(Hay que decir que, mientras el joven hablaba, parte del público decía: ¡sí!, ¡sí!, ¡eso!, ¡eso!, aprobando lo que este decía, y cuando terminó de hablar se oyeron algunos, bastantes, aplausos.)
Sólo dos de la mesa contestaron (Savater y Redondo, aunque este no inmediatamente, sino al final del acto), los otros (Espada y Blanco) más o menos eludieron la respuesta (cuando el «joven» quiso de nuevo intervenir para reconducir las respuestas elusivas, fue reconvenido por parte del público y, en especial, por Rosa Díez que, algo enfadada, le llamó la atención: chsss... ¡eh!, ¡eh!).
La respuesta de Savater, airado, y es que anteriormente ya había confesado no estar de tan buen humor como lo estaban sus compañeros, dijo no sé qué de los que creían en la eternidad de España, y en la unidad de destino (supongo no lo diría por el joven nervioso, porque si tal joven tuviese tal concepción la pregunta carecería de sentido, preocupado como estaba el joven por la unidad de España y su posible, casi segura, fragmentación), además de insistir en no sé qué cosas de las concepciones «identitarias» de las que él abominaba (por supuesto sin especificar mínimamente qué es eso de la identidad)....
En fin, el joven parece había mentado a la bicha, como aquel neófito diputado al decir real en las Cortes republicanas, y, por ello, Savater le espetó que él «creía» y luchaba, y luchó durante el franquismo, por el «Estado de derecho», y que no hubiese dado ni un duro por la «España franquista». Fue entonces cuando dijo, «a mi la idea de España me la suda» (hay algunos que dicen que lo que en realidad dijo fue «me la sopla», otros incluso que las dos cosas: «me la suda y me la sopla»). Después sentenció, como para eludir responsabilidades, que la idea de España es algo propio de «semicuras y fanáticos».
El joven, inmediatamente pensó, «¿lo que se la suda será España, o solamente su idea?». Quiso el joven intervenir, para despejar estas dudas pero, al ver la cara de pocos amigos de Rosa Díez, prefirió no intentarlo y lo único que dijo fue: «¡¡¡Pues muy mal!!!», dirigiéndose a Savater. Otros de entre el público dijeron, también dirigiéndose a Savater, ¡¡¡Pues a mí no, a mí no me la suda!!!{2}. Porque, desde luego, se refiera a su idea (¿cuál?), o a España misma, ninguna de las dos cosas merece un desprecio tal, y menos de alguien que se dice «filósofo», y es que lo que llama la atención (y no hay duda que lo que literalmente dijo es que despreciaba la «idea» de España) es que un «filósofo», así le llaman, se despache una Idea, por despreciable que le parezca, de esta manera (recordémosle a Savater el Parménides de Platón). Claro que si el que la desprecia es autor de un «elogio al sofista», la cosa ya se entiende algo mejor, por eso al joven tampoco le sorprendió tanto tal desprecio.
Finalmente destacamos también la intervención de, este sí, un joven de en torno a veinte años (porque el otro, el que primero intervino, parecía mayor de la edad que le atribuye Espada en su blog), que preguntó a la «izquierda» española, allí presente, qué iba a hacer ante la clara complicidad con el secesionismo mantenida por muchos de los correligionarios suyos, no presentes.
La callada fue la respuesta.
El acto concluyó con la intervención de Redondo Terreros que, en efecto, contestó al joven que había preguntado en primer lugar, aquel «algo nervioso», y mirándole a la cara (ni con simpatía, pero tampoco con rencor), le aclaró que, por lo menos en el País Vasco, cuando se dice «libertad» se dice también «España» (lo que no dejó claro es si la contraria también vale), y que para la Fundación para la Libertad, España está presupuesta: desde ella se pide libertad. El joven pensó que, ¿por qué no Fundación para la Unidad de España, y se da por supuesta la libertad?, ¿por qué no, desde la libertad presupuesta en toda persona que lo sea, se pide la Unidad de España, que es lo que está puesto en cuestión?, ¿o es que alguien, según le enseñó su maestro, pensó el joven, en tal Fundación se considera esclavo como para tener que pedir «Libertad»?
Pensaba el joven volver a intervenir para decir esto... pero al mirar a Rosa Díez...
{1} Arcadi Espada en su blog: www.arcadi-espasa.com, escribe el 16 de noviembre de 2005:
«En el coloquio, Savater dijo, con muy bien criterio, que la idea de España se la sopla y yo me vi obligado a añadir al acuerdo que la idea de Cataluña me la sopla. Había acabado de intervenir un joven algo nervioso, pero fisiológicamente en sus cabales, y muy angustiado con la idea de España. Había con él otras trescientas personas, y muchos jóvenes, dentro y fuera del Hotel Suecia de Madrid, que habían sido convocadas por la Fundación para la Libertad y el Muñidor. El joven nos reprochaba que nuestras objeciones al Estatuto de Cataluña hubiesen sido hechas desde la razón, la libertad y la democracia. Pero... ¿y España? se preguntaba con torvo dramatismo. El joven creía que una España suspendida, aérea, fuera del tiempo y el espacio, era la principal objeción que debía ponerse al Estatuto. Entonces fue cuando Savater dijo que se la soplaba y que se la sudaba. Dicho fue, más que en su habitual y bienintencionado gusto por la francachela, con un humor irritado. Lo estaba desde la mañana, probablemente, cuando Jiménez Losantos lo había puesto a caer de un burro. Se va a quedar con el burro. En cuanto al joven, yo no lo había visto nunca, ciertamente. En circunstancias similares es fácil ver exdivisionarios en un corazón de veinte años. O abruptos conversos que más que hablar se hieren, heroicos practicantes de la autopunición. Pero ese muchacho de razonamiento frío y obstinado que anteponía la idea (políticamente activa) de España a cualquier manifestación concreta de esa idea, tuviera que ver esa España con la democracia o con la dictadura, hummm... Se parecía demasiado a los nacionalistas que han escrito el Estatuto y que también parten de una idea idéntica. Los que han escrito: «Cataluña ha modelado un paisaje». Asociado a España yo no había visto ese nacionalismo protozooario, una ameba sin correajes, más que en los libros. Luego, por la noche, comenté con el enjuto Unzueta, el perfil del muchacho. Dijo el caballero
—Antonio Tovar en 1934
—Sí, ¿así era?
—Hasta que en 1953 Antonio Tovar se convierte en el Antonio Tovar que...
—El problema es que entre uno y otro Tovar hay una guerra civil.
Como nos callamos y los demás hablaban de sus cosas eché un vistazo a la mesa. Empecé a fijarme. Diputados socialistas, diputados populares, columnistas de Abc, periodistas de El País, directivos de Faes, chicos, chicas y algún cocinitas. Impresionante asunto. En Madrid. Madrid es ese lugar, ese foso de víboras, más bien, donde los nacionalistas catalanes, es decir, la abrumadora mayoría del establishment político y mediático, aseguran que se practica, como único hábito de pensamiento la antropofagia. Ese mugriento café con tertulia donde, fuera de foco, los tertulianos se apuñalan primero y se escupen después. Pues bien: esto era, ayer, una mesa de españoles en Madrid. La veo ahora, nítidamente, en la mañana y me parece que ha llegado el momento de volver a organizar los Congresos de Poesía de los 50. Un lobby de españoles realmente existentes. Donde, por supuesto, de lo único que no se hablaba era de poesía. Que venga Tovar. Si viene querrá decir que nos hemos ahorrado una guerra civil.
Arcadi Espada.»
{
Ayer salió en la radio Loquillo pontificando sobre lo malo que era para el país que nos represente el Chikiliquatre en lo de Eurovisión. La magnífica profesional Isabel Gemio le daba la razón y los dos criticaban a Buenafuente.
Gracias a Dios hoy Andrés Trapiello ha puesto las cosas en su sitio en su artículo del dominical.
Chema ¿tú fuiste un airado como se rumorea?
El programa de la Gemio es malísimo. Y la gente que se toma en serio lo del chikilicuatre está mal del tanque. ¿Andy Warhol cantaba? Creo que Trapiello dice hoy que sí.
Estoy leyendo Ética para Amador. Los "malos" que pone como ejemplo Savater tienen todos capacidad de autocrítica y se muestran reflexivos. A los que yo conozco se la suda lo que van haciendo por la vida. Soy malo porque soy desgraciado, dice Frankenstein...
La canción de Loquillo que cuelga Sarapo está bien. Me gusta. Me veo cantándola en el coche.
Mucho Trapiellista por aquí.
Atacar a Warhol para defender al detestable Ramón Gaya.No puede ser.
Buen viaje le dio ayer Angel Gonzalez a Gaya en Bobelia.
Espero que se haya entendido la ironía de llamar a Gemio "gran profesional".
Siempre me sorprende que la gente a la que la Gemio llama al azar por teléfono a su casa un domingo por la mañana no le cuelguen, hasta responden con amabilidad.
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He visto "Juno", está bien pero había oído hablar tanto que me esperaba más.
Gracias a Juno he recordado esta maravilla que no escuchaba desde hace unos 15 años:
De la BSO de Juno:Mott the Hoople.All the young dudes.
Jacinto:"Chema ¿tú fuiste un airado como se rumorea?"
Respuesta: Sí, por los cojones.
No quiero dejar de felicitar a vCasale por sus maravillosos relatos de ayer.
.
Entro en la pagina despues de bastantes dias, desde una bulliciosa pecera de cristal al lado de un hermoso parque. Es Abril, pero aqui aun no ha llegado la primavera. Encuentro un comentario de Simon. Gracias por acordarse de mi...quien volviera a esa ciudad centroeuropea...un millon de abrazos para usted y Correctora.
Querido blogmaster...me acuerdo de usted, aunque como el coronel, no tengo quien me escriba...en cambio si recibo cartas de su homonimo de esa ciudad vecina con vistas al mar, en la que siempre me pierdo, y que en mi memoria va ligada al goce y a la falta. Usted vera...:-)
lunes.
UN FINAL PARA PEDOLE
Primero fue la cresta, luego las greñas, finalmente la cabeza rapada. No se privó de nada: punky, heavy, skin. De cuando los skins aún eran tribu urbana y la estética prevalecía sobre la imbecilidad ideológica. Sin duda, la adolescencia de Pedole fue un fresco hiperrealista, una caricatura cruel de aquellos años.
La risa acelerada de su infancia mutó en exceso de prisa por llegar a ningún lugar. Y el chaval espabilado y carismático de aquellos años se convirtió en un muñeco de guiñol. Dejó de saludar, de mirarnos siquiera.
Un día, cuando el cojo Manteca estaba instalado en Valencia lo vimos a su lado en la plaza de la Virgen tocando la flauta y rodeado de perros. Estaba ebrio de notoriedad, aunque fuera una notoriedad destructiva.
Pronto se convirtió en una celebridad del submundo local. Una firma de prestigio en los callejones del averno. Dejó de vivir en el barrio y ya sólo lo veíamos de uvas a peras, demacrado y hecho polvo. Le llovían palizas casi a diario y entró en la década de los 90' agarrado al monazo de su nuevo disfraz: yonki.
((continuará...))
vCasale
Na-Balmoral de la Mata, provincia de Cáceres, do se encuentra una central nuclear...
Siempre pensé que los naturales de ese pueblo tenían un aire como british.
Los artículos de ayer en los respectivos dominicales de Andrés Trapiello y Rosa Montero coinciden curiosamente en el tema, el Chiquilicutre, y en sacar a relucir el sentido del ridículo nacional. ¡Perrea, perrea!
Señor I. me dicen que usted también fue una noche un joven airado en Balmoral. ¿Qué hay de cierto?
Perrea, perrea!
¿perdón?
Hablando de frikis, me he comprado "Después de tantos desencantos: vida y obra poéticas de los Panero" de Federico Utrera. Otra vuelta de tuerca a la saga preferida de nuestro anfitrión.
UNA SOLUCIÓN QUIERO
El Pedole yonki tuvo suerte. Su familia lo mandó a Italia, con los Pedole genoveses. Al cabo de tres y medio volvió. Ya había pasado la fiebre absurda del 92' y Valencia crecía del lado de la huerta. El barrio ya no era ni barrio ni nada. Apenas un pegote de fincas con forma de plancha. Un quiero y no puedo urbanístico. La mierda de siempre.
Cuando Pedole volvió tenía ya 25 años. Y todos sus acólitos éramos jóvenes mediocres a excepción de Tomy Tomás, el pedantuelo, que trabajaba en un despacho de la calle del Mar y ya vestía corbata a diario.
Coincidiendo con su vuelta al hogar, la madre de Pedole quiso organizar una cena de bienvenida y nos fue localizando uno por uno a todos. Sólo reunió a 5: seven up, pepino, Kuntakinte, Mimosín y yo. Neneyayo estaba fuera y Tomy, el pedantuelo, ni siquiera dio señales de vida. Al resto fue imposible localizarlos. Y con Cagaleches ni se intentó. Aparcaba coches en un bingo por las noches y por las mañanas recogía colillas en la Malvarrosa. Seguía siendo albino, lechoso y grande. Y ahora, después de toda una vida haciéndonos creer que era del Valencia CF, lucía una insgina mohosa del real Madrid en su chaqueta.
continuará...))
VCasale
Aparcacoches de bingo nocturno con una insignia del Madrí en la solapa.
Es difícil de empeorar.
UN PARÉNTESIS PARA EL CAGALECHES (I)
Nunca nos perdonó que lo echáramos del grupo. Ni que hiciéramos correr por ahí el incidente de la acequia. Desde ese día, el Cagaleches se encerró en casa. Fue el primer depresivo oficial que hubo en el barrio. Con batín y pantuflas anduvo meses en el limbo que separa a los idiotas de los cretinos. Lo suyo era un caso atípico. Barbilampiño, fofo, de mantequilla. Cuando lo volví a ver su mirada destilaba el rencor peligroso de los apestados. Era un personaje de Onetti en el lodazal de una comedia de Azcona. Y dio que hablar. Claro que dio que hablar.
Lo primero que hizo fue ganarse la confianza de Kuntakinte. Era el más débil de nosotros y Cagaleches lo sabía. De la noche a la mañana empezaron a apostar chicles en el juego que yo mismo había patentado: penaltys de cabeza entre dos coches. Era un juego de subnormales. Y por tanto, de gran éxito. Ese juego era la solución a los días en que al salir a la calle sólo te encontrabas a otro desgraciado. Días de verano, pasqueros, etc. Días, insisto, en que sólo se quedaban en el barrio el Cagaleches y algún otro. A veces yo mismo, a veces Kuntakinte.
((continuará...)
vCasale
UN MOMENTO DE GLORIA PARA EL CAGALECHES O AHÍ VAN ESOS DOS (II)
Posiblemente, el Cagaleches tuviera ya 15 años y Kuntakinte sólo 7. A fin de cuentas y como dije el primer día, la edad del Cagaleches era un misterio. Se trataba y se trata de un ser atemporal, moldeado con leche de burra. Un trol albino, depresivo y con afán de revancha. Juntos formaban una extraña pareja. El fofo lechoso frente al fibroso negrata.
Según me contaron, fue un domingo de pascua. No había ni Dios en Valencia y Cagaleches vio a Kuntakinte pasar por delante de su casa. Es un misterio saber si llegó a sodomizarlo, pero por h o por b le convenció para jugar al "penalty de cabeza". El juego era sencillo. Se elegía una portería, entre dos coches o entre dos piedras. Después, y a una distancia de unos 6 metros, el que hacía de portero le lanzaba la pelota en globo al rematador. Este debía cabecear intentando meterle gol al portero. Nunca en la vida el Cagaleches le había ganado a nadie. Es más, en ese mismo instante, el Cagaleches debía deber en torno a 354 chicles *cheiw* a varios de sus contendientes habituales, yo entre ellos. Pero con Kuntakinte sucedió lo inverosímil. Y Cagaleches se puso por delante 93 chicles. Es decir, tras 3 ó 4 días de penaltys de cabeza, a unos 150 cabezazos por día. Insisto, un juego de subnormales.
(Continuará...)
vCasale
Ana: ese libro es espectacular en su contenido. Es más un libro de consulta que de lectura rápida. Tutto Panero...
Y pagado por los canarios de Gran Canaria, claro.
santi espiritus:"Mucho Trapiellista por aquí."
Recién he leído en "El Fanal Hialino" el número de Juan Cruz insultando durante 15 minutos a Andrés delante de los selectos poetas del club de las almendras saladas. Me he quedado de piedra.
Chema, las cosas con Juan Cruz mejoran en Siete Moderno.
Sarapo, no se preocupe, lo mío es lectura lenta.
Queremos un blog de Lillo.blogspot.com
Queremos un blog de Lillo
No puede existir vida sin oxígeno; Tele 5 sin peleas entre concursantes de Gran Hermano; ni mundo futbolero sin los comentarios y la participación de Juanma Lillo. Es inconcebible, absurdo, ilógico. Un hombre que por su inteligencia y sobrada capacidad es marginado por los dirigentes de nuestro país no puede permanecer callado y sentado en su sofá mientras el resto de seres nos quedamos huérfanos de su sapiencia.
¿Que sería de nosotros sin saber que "para jugar en zona hay que vivir en zona", que "el fútbol es incientífico" o "que el futbolista no es un bote que hay llenar sino una llama que hay que encender"? Sería el vacío total... Por este motivo pedimos un blog escrito por Juanma Lillo en el que el mejor entrenador español del Siglo XXI analice semana a semana, día a día, o mes a mes, todo aquello que rodea al mundo del fútbol y que los demás no sabemos ni ver ni mucho menos expresar.
Si tú también quieres que Juanma Lillo comience a escribir un blog deja un comentario en este post donde ponga: "Quiero que Lillo escriba un blog", "yo creo en los vértices exteriores" o cualquier otra cosa que se te ocurra. Entre todos los conseguiremos.
Lo de Espada-Dacosta en su odnuM: el último adjetivo que se me ocurriría es el de ingenuo. Me pierdo algo. Fijo.
(Coda: dueño. (Del lat. domĭnus). 1. m. Hombre que tiene dominio o señorío sobre alguien o algo. 2. m. Amo de la casa, respecto de sus criados.)
[los del Sporting estamos encantados con J.Lillo; en La Real]
¿Loquéee?
El farinato es un embutido en forma de herradura.Su color es de un rojo anaranjado.Se elabora principalmente con miga de pan, manteca de cerdo, cebolla sazonados con sal, pimentón, comino, ajo, cebolla, anís en grano, aguardiente y un poco de aceite de oliva. Se come frito, frecuentemente con huevos fritos: con una o varias rebanadas de farinato frito, se rompe la yema del huevo frito y se mezcla, comiéndose así el farinato untado con la yema. Puede degustarse también a la plancha, extendido sobre una rebanada de pan recién tostado o en forma de bocadillo. También es común observar en los bares un pincho o tapa que consiste en un huevo de codorniz frito, sobre una tostada, con una rebanada de farinato frito encima, por el reducido tamaño de este tipo de huevos se ajusta perfectamente a una sola rebanada de farinato.
El farinato "pal" gato, la morcilla "pa" la gallina, el chorizo "pa" quien lo hizo, y el lomo yo me lo como.
Mezcla de Sarapo, Wikipedia y Loia ¡Asombrosa!
Lillo es el entrenador más sobrevalorado del fútbol mundial. No sé cuanto hace que termina una temporada con un equipo. Me alegra que lo haya fichado la Real.
Casale, ignora cual será su método de escritura pero nos tiene a todos intrigados con su historia y con su método.
Termino el libro de Goslum, no sé si me sorprende más su capacidad de sarcasmo o las cosas que pasaban en este país hace un año y pico.
Felicidades a Simón Suerte (por ayer) y Mecanikong XY (nunca recuerdo la fecha exacta pero es estos días).
Peñacoba, ¿podría decirnos cuando habla Rosa?
Gracias otra vez, Casale. Qué maravilla, oiga.
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Happel: 'Aparcacoches de bingo nocturno con una insignia del Madrí en la solapa. Es difícil de empeorar.'
La envidia deportiva es el último defecto que le hubiera imaginado, Happel.
En Navalmoral de la Mata no hay central nuclear, pero sí en Almaraz, a unos 15 Km.
Conocí a un empleado de la misma, que trabajaba en la infraestructura de seguridad y era uno de los bebedores de cerveza más extraordinarios que he conocido. ¿Homer Simpson?
En Navalmoral sí hay un secadero de tabaco y un hospital.
No, hombre Mercutio. Si yo soy un chaquetero en cuestiones del balón. Abandoné la ortodoxia culé y ahora sólo estoy casado con el Rapid de Bucarest, que es el único equipo al que he seguido en su campo cada domingo. Pero reconozca que esa insignia en la solapa, más aún en provincias y más en Valencia, es un timbre castizo de impostación solemne difícilmente superable.
Terreiro, Lillo me parece un impostor. Me cae mal. Estuvo algún tiempo en México y cuando comentaba el Mundial para la Sexta ya se le escapaba el acentillo de allá. Pedante insoportable, e íntimo de Guardiola. El símbolo...
http://www.youtube.com/watch?v=N-lEecisjJo
Sigo escuchando a Z...
LA MEZQUINDAD DE CAGALECHES
Lo que hizo Cagaleches no tuvo nombre. Obligó al pobre Kuntakinte, de tan sólo 7 años, a pagarle las 93 pesetas de los chicles.
Ni siquiera tuvo el gesto de renegociar su deuda de 454 chicles *Cheiw* con los distintos acreedores que le perseguían, yo entre ellos.
El hijo de la gran puta de Cagaleches se aprovechó de doblar en edad al pobre negrata, así como de la impunidad pasquera de que todos los demás estuviéramos fuera. No sólo eso.
Lo peor, con todo, fue la forma de cobrarse la guita. Con una manta zamorana se apostó en la puerta del negrito y su madre la lesbiana. En un Din A4 y a modo de cartel-protesta escribió lo siguiente con un edding 1300 de color negro: "PAGA LO QUE DEVES" (textual esa v).
Kuntakinte apenas resistió un cuarto de hora de asedio. Entre lágrimas, rompió el cerdito Magdaleno donde guardaba sus ahorros. Contabilizó 137 pesetas: todo lo que tenía para comprarse una careta de Spiderman. Y le dio la pasta al gañán hiperalbino, que ya había desparramado en el rellano del piso 3 paquetes de gusanitos Matutano, un tigretón y un botellín de choleck de vainilla.
Antes de escapar escaleras abajo cantando la canción del Pirata, "ron, ron la botella de ron", himno oficioso de nuestra pandilla, Cagaleches paró en el tercero y se meó en la puerta del presidente de la finca: Rosalindo De Bas, que era, para más inri, el padre de Falconetti, otro de los nuestros.
Como era mantecoso y fofo, en el segundo piso tuvo un ataque de flato y decidió bajar en ascensor hasta la calle. En un alarde de vanidad sin límites sacó el Edding 1300, y con su verdadero nombre escribió lo siguiente: "La benganca de Pepelu. 15 de habril de 1980". ("textuales la b, la c y la h").
Ya en la calle se cuesqueó levemente. Uno de esos pedos nicotinescos y traicioneros. Sonrió, orgulloso de si mismo. Y por primera vez en su vida, en la atemporalidad de sus plausibles 15 años, se sintió un hombre de verdad.
Asomado a la ventana, un niño de 7, que sin ser negro lo parecía, juraba entre dientes otro tipo de venganza.
(Continuará...))
vCasale
Chema, ya que te interesa te diré que se duda sin Rosa intervendrá la tarde del martes ( lo más probable) o la mañana del miércoles.
En su breve discurso hará hincapié en la urgente necesidad de conseguir un pacto de Estado con PSOE Y PP para recuperar las competencias en materia educativa para el Gobierno central.
Si tienes interés, el viernes o el sábado te pongo en contacto directo con ella.
¿Algo más?
Gracias, Peñacoba.
Si Rosa habla la tarde del martes (o sea hoy) la seguiré. Mañana por la mañana no puedo, pero creame que estoy interesado en oir a Rosa.
De momento nada más, si que creo que todos estaríamos muy orgullosos de que pusiese este blog a disposición de Rosa (si Sarapo me lo permite). Tal como están en el PP la UPD es una alternativa solvente para millones de votantes.
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Esta mañana en el trabajo me han enseñado un documento falsificado con mi firma y mi nombre al pie. Ha sido muy desagradable y muy raro.
Chema, si te encuentras con Rosa Díez y le hablas de Peñacoba, te sonreirá. Fijo.
Queremos un chat con Rosa Díez.
Loiayirga póngase a ello.
Es tremendo ver a los diputados con sus móviles en la mano enviando mensajitos.
Narbona ha engordado lo suyo y Cayetana en cuestión de meses ha pasado de las tertulias de la cope a sentarse a 4 bancos de Rajoy.
Que cosas.
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