En 1995 leí un fragmento del último texto que Luis Martín Santos escribió antes de su trágica muerte ocurrida en 1964. Luego, durante años lo he releído entero y con fruición en unas fotocopias que me regaló Filiberto Fuentenebro y que eran copia del facsímil que conservaba Mario Camus, el albacea de dicho escrito. En el año 2004 ¡al fin! Seix Barral editó un digno librito con el texto original que incorpora unas fotografías del manuscrito corregido por el autor. El texto es tan seductor que me gustan hasta las correcciones, que son muchas e importantes.
En días como hoy donde el viento, el granizo, el frío y la lluvia me sorprenden regresando a casa en coche suelo recordar las mágicas palabras que dejó escritas e inconclusas Martín Santos porque muy pocas veces somos capaces de describir un estado de ánimo y una cosmovisión en cuatro voces inmortales.
"Mi lírico descubrimiento es un slogan publicitario: Condenada belleza del mundo. Da golpes en mis oídos mientras que el auto se encabrita y se sumerge en el valle, se vuelca hacia el mar...Condenada belleza del mundo."
En días como hoy donde el viento, el granizo, el frío y la lluvia me sorprenden regresando a casa en coche suelo recordar las mágicas palabras que dejó escritas e inconclusas Martín Santos porque muy pocas veces somos capaces de describir un estado de ánimo y una cosmovisión en cuatro voces inmortales.
"Mi lírico descubrimiento es un slogan publicitario: Condenada belleza del mundo. Da golpes en mis oídos mientras que el auto se encabrita y se sumerge en el valle, se vuelca hacia el mar...Condenada belleza del mundo."
20 comentarios:
La foto corresponde a la primera imagen del mar que tengo cuando vuelvo a casa en coche. Tras la última vuelta del camino está todo el mar.
Un diluvio de granizo sin bacalao ni limonada.
Egunon a todos.
Hola Iñaki.
... condenada belleza del mundo...
Aquí también llueve y el mar anda revuelto. Lo veo desde la ventana, con el portártil orientado hacia la playa mientras la noche cae y la pereza se disfraza de pijama. En ningún sitio como en casa.
vCasale
Les recomiendo un blog amigo:
farevucciria.blogspot.com
vCasale
El día comienza a las 5 de la mañana, me levanta el teléfono, bueno...quizá no es así. Vuelvo al inicio.
El día comienza a las 5 de la mañana, me levanta un codazo; mi mujer, de humor mañanero, me recrimina no sé qué de no oír jamás el teléfono y para qué escojo ese lado de la cama. Sí, fue así.
Llevamos cuatro horas de caminata. Las dos últimas, bajando una montaña llena de maleza, rocas no seguras de si mismas y vegetación de sabana. La rubia bajita que nos guía, fusil al hombro, tetuda y con pinta de medio melé Springboks tomó la decisión, que ahora me parece bastante absurda. No damos con ellos.
La springboks discutió con el lemba: tres o cuatro frases rápidas en inglés y fuerte acento, para luego pasar al afrikaner; alemán, holandés y algo de francés, esperanto heavy. No hay como la lengua materna para los insultos y, años de supremacía no terminan con un par de elecciones libres.
Hay algo de helada, el sol de marzo veraniego y la neblina hacen el paisaje de cristal. Con la maleza por las rodillas, mi mente, a falta de inteligencia, tira de memoria: cobra, puffeder, mamba negra, mamba verde, viuda negra... El ser humano es capaz de soportar físicamente más, infinitamente más que mentalmente, es la mente quien nos traiciona, nos bloquea.
Un aviso de la rubia, me saca de mi particular lista de reyes godos. Los ha visto: no son muchos, quince, veinte todo lo más. Nos quedamos mirándolos en silencio y ellos a nosotros. Nos han olido, oído o todo a la vez. Se quedan inmóviles, olfateando (intuyo), todos mirando en nuestra dirección. Saco tres o cuatro fotos rápidas, pero la jugadora de rugby está empeñada en acercarnos más. Si antes tenía duda, ahora es una certeza: ésta es tonta. El listo –el lemba-, es el que se ha quedado arriba.
Mientras bajamos el kilómetro que nos separa del valle y subimos 200 metros hasta una pequeña meseta, recuerdo –otra vez la jodía memoria- aquello que decía mi abuelo: si nos movemos nosotros nos ven, si nosotros nos estamos quietos se mueven ellos y nosotros los vemos. Bueno, estos ya nos han visto y además han venido a nuestro encuentro. Cuando llegamos a la meseta, la manada no está donde debería estar: se encuentra a unos 900 metros –todo lo más-, y pasando a formación de combate. Dos enormes machos en el vértice y el resto en ala delta. No sé qué me acojona más, si la visión de una manada de búfalos africanos no amigables, o ver a la tonta, cargar el rifle y susurrarnos: empiecen a caminar hacía atrás, muuuyy despacio.
Después de bastantes blasfemias escogidas, sobre la afrikaner y todos sus antepasados, después de unas cuantas risotadas y mayor número de cervezas: aquí estoy, mal contándoselo.
Espero que les lleguen las fotos.
Aquí
Suerte tienen algunos de tener la belleza a la vuelta de su cabeza.
Egos revueltos. Tribuna: Juan Cruz. El País.
Viernes Santo. Delirante película: Un Funeral de Muerte.
Una lectura: El Principio de todas las cosas ciencia y religión. Hans Küng. Ed Trotta.
Küng y su pensamiento cristiano en las Antípodas de Roma. Un poco de ciencia para la fe de lo ateos. Küng nos lleva hasta donde el quiere, una interesante puesta al día en conocimientos varios.
Como diría Savater, el Cristianismo como mito de la posmodernidad.
Tilde Despistada
En León ha nevado para empezar la primavera.
A mi muchas veces el pensamiento que me viene a la cabeza es:
"belleza del mundo condenada"
Como se nota que la peña anda de vacaciones...
Buenos días a la gente de bien.
¿Sabes si ya ha sido publicado el siguiente Salón de los Pasos Perdidos, La Manía (2001)?
dv
Ya lo compré.
dv
dv ¿es devisita?
De nuevo en casa. Es bueno viajar, es bueno volver. Dulce es vivir.
No quiero dar envidia a nadie pero... tengo una semana de vacaciones por delante.
devisita: a estas alturas toda España sabe que la La Manía le sobran páginas...unas doscientas.
Hasta el rape todo es toro.
Pues sí... no suena igual en las demás lenguas que conozco... Eso sólo se puede decir en castellano... Aunque en plan más haiku se me ocurre... "¡Jodida belleza!"... arrastrando la "jooooo" y haciéndola gutural... y la "lleza" como desfalleciendo... Eso es lo sublime, ni más ni menos... saludos... Pau
¿Qué año trata el nuevo tomito de Andrés Trapiello?
Espero en los próximos días iniciar la lectura de "El fanal hialino" que corresponde a 1997.
Hoy venía en coche desde Galicia a Asturias cuando X. paró en un pueblo a comprar pan. Al bajar del coche y caminar solo unos 10 metros hacia el horno me encontré con una placa que anunciaba que estaba ante la casa natal de Álvaro Cunqueiro. Me acordé de Andrés y de Theo, por este orden.
Muy bonitos Muxía y Finisterre.
Chema, vamos por el 2001.
Ah¡¡¡ Mondoñedo y Cunqueiro. Este país tiene dos grandes deudas con dos escritores periféricos: Pla y Cunqueiro. Parte de la obra periodística de Cunqueiro acaba de ver la luz en un magnífico volumen titulado El Laberinto Habitado. 15 años de columnas para Destino. Casi nada.
Y esto leo a estas horas de la tarde entre folio y página de los últimos diarios del de Manzaneda de Torío.
¡Cómo me pone tanta dicha junta...!
Voy a correr hasta que el Athletic salte a San Mamés.
Gran jornada.
Enhorabuena Casale. Vamos a la par.
También se publicó después de su muerte "Tiempo de destrucción", sin acabar. Intenté leerla hace años, pero la abundancia de notas del editor y lo desordenado de un texto sin acabar me acabó por desanimar.
esto del espada esta muy bien
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