Anda diciendo el filósofo Marina que la psicología no se ha ocupado del deseo como tampoco se había ocupado de la voluntad perdida. Marina es un verdadero Zelig en sus publicaciones. Según el momento social así será la entrega. Con la vuelta al poder de la quincalla psicoanalítica ¿qué mejor tema para un libro que el deseo s.a.?
Pero de original, poco. Es frase cocida en marmita pavloviana y grabada en mármol freudiano: al mundo lo mueven el miedo y el deseo. Los reflejos pavlovianos, la huida, la aceptación, la recompensa. Habrá que ver la arquitectura que Marina le pone al edificio aunque será difícil que no asiente sobre esa gran falacia que separa la carne del espíritu. Platón mi-cuit. Mientras resuenan las secas sentencias de la gran obra de Alain Resnais "Mi tío de América" en los labios de Henri Laborit: "La única razón de ser del ser es ser". Hace 27 años.
Pero sí, Marina tiene razón. Sus amigos psicólogos, lo que él entiende como "la psicología", nunca han querido saber nada de cuanto media entre el estímulo y la respuesta. Tampoco Marina había querido saber nada de Freud hasta ahora.
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Mil ipipurrax por i. ¡Ipipurrax!
244 comentarios:
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lafoca
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«El más antiguo ‹Más antiguo 201 – 244 de 244 Más reciente› El más reciente»Jajajajajajaja, ya lo digo yo en vez de Loia. Jajajajajajaja.
Foca, le recomendó ese restaurante y contrató un detective que estuviera noche y día a la puerta para identificarla cuando usted llegara.
¿A mí para ocupar el sillón de Cela? Se le ha metido entre ceja y ceja que tengo el culo gordo o qué.
Paciencia, señores, que Sarapo está de rodillas leyendo el post de hoy de Arcadi.
Foca, usted díce que la de la foto con el perro en su blog no era usted. Pero aquella mujer llevaba vaqueros y me fijé que tenía las caderas anchas.
Y que conste que para mí no es un inconveniente.
De rodillas y besando la pantalla.
"Y que conste que para mí no es un inconveniente."
Loia, hoy está sembrado (plantado, que diría mi hija Marta).
Ana, Luego me he preguntado ¿pero inconveniente para qué?
¿Para hablar en el blog?
LLevaba vaqueros, tiene las caderas anchas, le gusta el heavy y la música salvaje, pasear con sus perros a las cuatro de la mañana, escaparse en moto, venir a Asturias y perderse por los montes, recoger cualquier bicho con pinta de desheredado, trabajar en lo que le gusta: es una de las mejores informáticas que conozco, no perdonarse la muerte de su madre, rayarse por tonterías y ser fuerte en lo importante, las botas militares y los chicos malos. Y no soy yo.
Sabía que existía la mujer-arbol y ahora en el blog de arcadi encuentro también a la mujer-pez
Esta noche no sé si voy a tener sueños eróticos y pesadillas zoofílicas.
Lo de los chicos malos es una debilidad de mis alumnas buenas. Cuanto más inteligentes y aplicadas más les pierde el pasota de la clase.
Ya que tenemos "la máquina de desear" les deseo buenas noches.
Claro, que parece que para lo que ellas los quieren, esos pasotas saben tanto como Aristóteles.
OH, OH, OH.
Ana, no nos haga esto. Si nos vamos a ir todos ya dentro de poco.
Buenas noches Ana, si le apetece jugar algún partido, que sea de muchos goles.
Foca y ¿quíén era aquella otra chica que usted nombraba en su blog que creo que tenía un blog (cerrado a comentarios) que usted seguia y que un día dejo de escribir?
Yo también pensé si no sería usted misma. TAmbién aparecían unas fotos.
Leny, y sigue escribiendo.
Leny, si.
¿Volvió a escribir en aquel blog?
¿Sigue con los comentarios cerrados?
(A Cañizares, Albelda y Angulo; por hacer realidad todo lo que mi padre me contó)
Dicen los expendedores de tópicos que el fútbol carece de memoria. Pero es al revés. Si algo sostiene y alimenta la médula esencial de este circo es precisamente la memoria. En fútbol, el presente es sólo un chispazo; material de relleno competitivo para envolver el bocadillo del día siguiente. Es cierto que con ese relleno fraudulento y tramposo se enriquecen todos: jugadores, técnicos, agentes y periodistas. Pero se trata de un proceso material y anecdótico, alejado de lo que en verdad importa: la memoria sagrada de los hinchas anónimos.
Un club sólo es grande cuando el impacto de lo inmediato no resquebraja su relato y sabe salir airoso de las malas rachas deportivas sin que la histeria de sus forofos más estridentes ni la neurosis vanidosa de sus directivos le coloreen en exceso el rostro. En esos periodos menos épicos, un club grande fortalece sus vínculos y humaniza su legado. No se resigna al papel de segundón, pero tampoco se envilece en una espiral autodestructiva. De alguna manera, esos ciclos sirven para metabolizar el tesoro de la gloria esporádica y elevarlo a privilegio, en espera del momento en que desde la humildad y la unión las campanas vuelvan a sonar.
Por conformista que parezca, el VCF si puede permitirse el lujo de ganar una liga cada 25 años. Lo que no puede bajo ningún concepto es dilapidar los momentos de profundidad memorable que realmente dan sentido a su existencia. Esa profundidad se sintentiza en el llanto anónimo del octogenario al que aludió Albelda en su conmovedora despedida. Son las mismas lágrimas que el vigoroso Antón descubrió a la entrada de Puçol en 1971, cuando el autobús del VCF campeón se acercaba al "Cap i casal" y desde la ventana se concentró en el llanto de una anciana emocionada por la gesta. No es casual que "la abuela que pasó llorando" sea la metáfora que encontró Jon Juaristi en "El bucle melancólico" para definir la potencia y el fulgor de los sentimientos más atávicos. Ese capital, que en política es sinónimo de peligro y fanatismo, es en cambio el material más sincero y honesto con el que se construyen los sueños de las tribus futboleras. Su principal razón de ser.
En los últimos tiempos, sin embargo, los delirios de grandeza de Soler y cia han pergueñado un relato antipático e indigesto. Un "Arroz y tartana" del S XXI. El resultado es este Mestalla histérico y paradójicamente resignado. Lejos quedan los tiempos en que la parroquia aplaudía en el inicio de las segundas partes las recaudaciones de cada partido. En ese gesto repleto de implicación, orgullo y autoestima, la afición tiraba del club. El presente deportivo era grisáceo pero la grada guardaba el secreto y lo mantenía a salvo. Después, con la conversión en SAD, todo empezó a cambiar y no siempre para bien. A la intemperie quedaron un puñado de hombres buenos, con Martín Queralt a la cabeza. "La edad de oro" más reciente fue un narcótico en lo social. Y con el doblete, las colas de accionistas en las puertas de las oficinas de Soler evidenciaron la renuncia de muchos en pro de la mística del club.
En la actualidad, el relato oficial de la institución es una impostura en manos de impostores: el ex-pinchadiscos Wolstein y el "granota", manda huevos, Juanma Doménech. Todo va encaminado a la reinvención del Valencia pero sin el valencianismo. Una utopia de lo inmejorable que se agrieta por todas partes. Bajo el paraguas del nuevo campo se ha olvidado el culto a la memoria. El factor Mestalla, orgullo y bastión de la metafísica blanquinegra, se nos escapa entre los dedos, como si sus casi 90 años de historia fueran un engorroso trámite a liquidar.
Cautivo y desarmado, el valencianismo se desayuna cada mañana con un nuevo esperpento. El mensaje que se envía no puede ser peor. Caciquil y amenazante con quienes han de defender la camiseta sobre el cesped; miserable y desagradecido con quienes la han llevado a sus cotas más altas en los últimos años. No es raro que los futbolistas acaben siendo tan egoístas y depredadores. Ya saben como se las gastan sus jefes.
Con semejantes gags, la profesionalización prometida es sólo una chiste macabro. Es tan devastador el mensaje que hasta la grada se ha contagiado. Poca paciencia. Mucha histeria disfrazada de exigencia. Y nula resistencia ante la frustración. El hincha convertido en cliente infantilizado es el futuro para estos popes del nuevo Valencia CF SAD.
Pero todos los que sienten el hierro saben realmente que el espectáculo y la titulitis son raras excepciones. La fe no se compra. Se tiene. Es una membrana milagrosa. Y se edifica sobre el barro de las tardes donde en apariencia no pasa nada. En el mismo instante en que un padre le cuenta a su hijo como empezó a enamorarse del viejo y querido Valencia Fé-Cé: ese veneno irreductible que sólo resiste gracias al empeño fundacional y heroico de la memoria.
Foca, el último artículo de Arcadi está muy bien. Coincido con él.
El blog de Leny nunca permitió comentarios, ni en el inicio ni ahora. En el tiempo que lo tuvo cerrado borró todo lo escrito hasta entonces y empezó de nuevo.
Bunas noches, Casale.
¿Tiene inconveniente en darme la dirección o, como temo, quiere preservarlo para su intimidad?
Foca, El Zurdo ha cambiado de chicas. Las que atendían hoy estaban despistadísimas.
Oviedo era un clamor de vida a medianoche. 13 grados, las sidrerías a reventar y los parkings con el cartel de no hay billetes, sobrecargados con una ingente cantidad de coches guiados por mentes jóvenes.
Vaya al google y escriba simplemente: leny.
Muchas cenquius.
Voy a tender (mi hijo está en una casa rural y suele hacerlo él) y ahora vuelvo a darles las buenas noches.
Sarapo, ha quedado usted impresionado por la salida-nocturna.
Arcadi confía demasiado en la capacidad intelectual de Teresa Giménez. Lo demás, está bien, bastante bien.
Casale, ese texto tuyo hay que leerlo con calma.
Loia, sí, la noche me envuelve.........entre sábanas blancas.
Muchas felicidades a Marta y a Elena. Habrá que ver esos dibujos.
Hasta mañana.....
"En el fondo de todas ellas late un deseo romántico, candente, de mantener la vida al rojo vivo y de situar la pasión en el centro de la experiencia. Ufff. Cualquier bicho alguna vez enamorado conoce la ocupación del cerebro, completamente ilegal, que procura la pasión amorosa en sus primeros síes noes y la imposibilidad de vivir (pensar, comer, trabajar) una vida decente mientras se consume. Pues bien: estos furibundos enamorados del amor pretenden que la vida de un hombre sea un continuo incinerarse. Pero lo que más choca de su atrevida ignorancia y de su limitada visión de la actividad humana es que dejen de advertir lo obvio; es decir, que el cambio desgasta la pasión al menos tanto como el reposo; que sólo una vez se empieza de nuevo y que cualquier amante sucesivo incorpora la alegría, el tedio, y a veces hasta el rostro, de los anteriores."
Arcadi
Buenas noches, a todos.
Foca, hasta que no nos dé las buenas noches no me voy a la cama.
Aunque no se vaya usted, quiero decir.
Foca, ya tengo el pijama y lavados los dientes.
Foqui...
Buenas noches.
Buenas noches, catalino.
ESperar envicia, cuando llevas un rato, piensas... un poco más. YA no puede tardar. Un minuto más.
Se lo leí a Javier MArías. ESperar envicia.
Sólo he sido capaz de esperar 20 minutos. Me voy a dormir.
Buenas noches.
Buenas noches, perdón por la desaparición pero en esta vida las noticias malas llegan a veces a horas intempestivas. Podrán bajar la tasa de alcoholemia a 0.0, llenar las carreteras de circulitos con un 60 dentro, pero siempre habrá alguien que de repente deje de vivir en el puñetero asfalto. Sorprende, asusta, duele. Sean felices.
¡Suerte para todos!
Porca miseria.
Uuuuyyyy....
Me dicen que el Gordo ha tocado al lado de la casa de LaFoca.
Al ladito de casa. No sé si alegrarme o enfadarme. Una parte importante del premio se va para Brasil. Felicidades, Victoria, Marcia, Kaiko, Jessi y a las demás.
Rectifico lo de la parte importante porque a cada una le ha tocado 75.000 euros.
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