FERNANDO TERREIRO PRESENTA A EDUARDO FRAILE, GANADOR DEL PREMIO FRAY LUIS DE LEÓN DE POESÍA

La primera vez que oí hablar de Eduardo Fraile fue gracias a mi profesor de literatura. El hermano Pedro puede estar contento porque obtuvo dos grandes logros en su vida. Me aficiono a mi la literatura (para desgracia de Sarapo), y levantó la pasión por la poesía de Eduardo. Un día vino con un librillo de un antiguo alumno que acababa de terminar el COU y nos invitó a comprarlo para financiar la edición. Yo lo compré. En clase siempre estaba deseando hacerle rabiar pero no dejaba ocasión de intentar demostrarle, creo que sin éxito, que a mí me gustaba eso de leer. El libro se titulaba “ningún otoño es amar/illo siempre”, y Eduardo perpetraba una serie de poemas plagados de un deseo esteticista exagerado al abrigo de Góngora y de su por entonces amigo, el gran Francisco Pino. Entonces a Pino no le hacía caso ni dios, pero Eduardo acudió a su casa del pinar y allí se estableció una relación de maestro y discípulo que sólo fue truncada por el hecho de que la figura del anciano poeta empezó a ser reivindicada, gracias en parte a Eduardo, y otras almas más viles quisieron recoger beneficios. Incluso a alguna poetisa vallisoletana de sólidas agarraderas se la comenzó a llamar “la viuda apócrifa” cuando el maestro murió.
Más adelante conocí en persona a Eduardo. Creo que es la única que conozco que sólo vive de la poesía: escribe sus poemas y edita unos libritos de lujo que vende por suscripción en su editorial Tansonville, nombre que muestra una de sus grandes pasiones literarias: Marcel Proust. Creo que en esta vida Eduardo sólo podrá hacer eso. Es una persona amable y educada, al que le rebosa la sensibilidad por la piel, y ello, a pesar de su amabilidad y su educación lo hacen a veces de trato difícil. Estuvimos a punto de dejar de ser amigos por un quítame allá esas pajas en relación a una revista que algunos de ustedes recordarán. Desde aquel librillo Eduardo ha encontrado su voz propia, la manera de afirmar sus obsesiones: los ángeles, la memoria de la infancia y de la juventud, la Plaza Circular y su entorno (allí donde yo mismo vivía), y sobre todo dos cosas la misma poesía y las mujeres bellas. En mi opinión sus poemas rayan la excelencia y merecería ser mucho más reconocido, pero siempre se ha negado a formar parte de camarillas literarias, y muy al contrario siempre se tiende a enfrentar con ellas y a llevarse bien con espíritus independientes como el suyo.
Este año ha conseguido ganar el premio más importante de Castilla y León, ha sido por su obra Quién mato a Keneddy y por qué. Apuntes del natural. De esta obra son los dos poemas que vienen que en mi opinión solo pueden recibir el calificativo de acojonantes.
Una vez al año no hace daño, así que leamos un poco de poesía.

TAO

Tao era una marca de zapatillas (como Wamba,
que también era un rey godo, o como Keds) en nuestra infancia,
de la que fuimos expulsados por la espada
flamígera del Tiempo. Todavía
hoy decimos “unas wambas” o “unas keds”,
para referirnos a cierto tipo de calzado deportivo,
pero no unas Tao, ni los chinos siquiera.
(Parece que uno de los caracteres cuya combinación
forma la palabra Tao es Ch’o, que representa un pie dando un paso.)
Bueno, andando el tiempo
(metáfora que adquiere aquí calidad ideogramática)
nuestra curiosidad invencible nos llevaría a la lectura
y al conocimiento (si esto puede decirse)
del libro de Lao Tse:
Tao Te King. En la muralla china
de mi biblioteca debe haber unas 60 traducciones distintas,
básicamente a los idiomas que conozco, pero también al ruso,
de la editorial Progreso, de Moscú.
A veces imagino cómo se sentirá
el eco confuso del pensamiento cercano a la abstracción
y al silencio total de un filósofo chino
cuya existencia misma es un misterio, revestido de la ferocidad
del alfabeto cirilíco.
El otro de los caracteres que se funde con Ch’o es Shou:
una cabeza. Tao
tiene las posibles significaciones de Principio, Sentido,
Totalidad, Razón, Ser Absoluto... incluso Dios.
Te se puede interpretar como Virtud
y Poder, y King o Ching, según las diferentes grafías,
es Libro. No debe, pues extrañarnos
ver titulado este minúsculo
pozo insondable de sabiduría, desde el escueto “Camino”
a “Libro del origen de todas las cosas”, o “Del verdadero Dios”
o “Cómo usar el poder del pensamiento”. Inclusive perífrasis
inefables como “Disertación
referente al Justo Principio y a su Acción” han sido utilizadas
con éxito. Unas Tao. Unas Wamba.
Unas Keds de baloncesto. Qué veranos
aquéllos más llenos de luz. Pisábamos el oro
De las cortadas espigas con deleite,
derrochadores, exultantes, partícipes
de la Totalidad, como lo que éramos: como niños
que juegan a inventarse la vida,
como dioses.




QUIÉN MATÓ A KENNEDY Y POR QUÉ

¿Quién mató a John Fitzgerald Kennedy
y a su hermano Robert, y por qué?
La respuesta a esta pregunta es bien sencilla, clara
como un agua novísima, tersa
y desestabilizante como una piel de seda, de pétalo de rosa...
Bella como es bella la verdad.
Y la verdad tiene en este caso exactamente
el tacto
nítido de la piel de Marilyn
Monroe.
¿Como sería
acariciarla?
Aquellos dos cabrones,
que no la merecían, lo supieron con creces
y derrocharon ese conocimiento:
quiero decir que fueron ellos quines mandaron cortar
la rubia flor. Ella lo supo.
Como lo supo Joe
DiMaggio. Como lo sé yo ahora. La justicia
poética de un jugador de béisbol que se casó con ella
y la perdió. La venganza
del aún enamorado bateador: precisa
y deslumbrante.
Ordenó que cada día una rosa desnuda
fuera depositada sobre su tumba. Lentísimas
gotas de sangre, levísimas pisadas
alejándose hasta el olvido final. Y la manera de decirnos,
de confesar, durante más de veinte años que fue él...