Ayer fué un día inmaculado. Hoy, vuelta a las nubes. Una bomba-lapa. La disfásica portavoz del Gobierno vasco, Miren Azcárate, creo. Y el resto... Habla Espada de la prosa de taberna del ministro Bermejo. Debe ser una extensión de la jerga de timba que patrocina Rubalcaba, un tipo que entre esa gente parece un estadista. Prosa de taberna, cuando ya no quedan tabernas y las que hay son de diseño, vinaterías caras con mucha bechamel y quesos con denominación de origen. Quiere decir Espada la prosa macerada en gintonic, criada entre bañeras de guisqui, entre copas hasta la madrugada, la prosa de la tertulia entre varones rijosos y el tercer tiempo del rondo. Una prosa deja vu, pasada de moda. Pero sí, Bermejo parece que siempre está volviendo de noches de farra y sin tristezas de amor por medio. Ministro macho, campeón. Pero para prosa devenida entre alcoholes, la que sale directamente del hígado enfermo de VilaMatas, explorador de su propio abismo. Y vuelta a la niebla en la playa.
En breve, el Nóbel de las letras. Los jurados del Nóbel se están pasando de graciosos.Puro vicio decadente. El Nóbel de Medicina para los tipos que crían los cobayas. El año que viene será para el carpintero que hace las jaulas. Con las Letras el espectáculo es aún más cruel. Dejan correr columnas y listas de premiados, candidaturas eternas de escritores consaagrados. Y el Jurado, mientras, degustando la espesa literatura de las islas Fiji. Para los suecos la candidata es Joyce Carol Oates. Ahí tenemos, esperando como siempre al padre de la niña mala...
40 comentarios:
Casale, espero que con tanta playa no se olvide de las tierras libres.
Pura huachafería eso de los premios. Casi es un desdoro el que se lo den a alguién. Trapiello nos ha impuesto debidamente el cómo y el por qué de las elecciones. Puro vicio.
Varguitas se lo ha hecho con una tía, con una prima hermana y se piensa que consigo mismo.
Varriguitas...
para nada sr Sarapo. Parece mentira que dude de mi lealtad.
Por cierto, he leído lo último de Vila-matas. Es un libro muy desigual. Pero ahora mismo me quedo con Marias. Sin prejuicios. Gran libro. Cuando uno lee 550 páginas en 3 días es por algo.
Recomiendo en cine "Mataharis" y "nuestro padre". Pasables, sólo pasables, "7 mesas de billar" y "la señal".
viejo Casale
pd; si medio puedo esta tarde continuo con la historia del primo de Valdés.
yo sigo apostando, como los últimos cuatro lustros, por el que nació en Rojas el 24 de junio de 1911
pero se nos está acabando el tiempo, ya son 96.
Es cierto, Bruno, es cierto. Sábato, el gran Ernesto Sábato debiera recibir este galardón de manera irrefutable.
"Pero ahora mismo me quedo con Marias. Sin prejuicios. Gran libro.Cuando uno lee 550 páginas en 3 días es por algo."
Descolocado me has... mucho.
(De acuerdo con lo de Vila-matas)
Yo tambíen recomiendo "Mataharis". A todos menos a Terreiro, que no pudo con "Hola ¿estás sola?
Me pone Iciar.
Impresionante conferencia de VilaMatas.
Ha dicho que mañana Claudio Magris será premio Nóbel de lIteratura.
A Mercutio,que tiró la invitación y escondió la mano,,,no se le vió. Muy divertido Vila, muy divertido.
Buenas noches;
les presento a mi nuevo portátil. Fresco y recién llegado a casa. Ya no sólo me conectaré en el trabajo.
Ahora bien, he pactado tiempos para no poner en peligro la convivencia. Sólo media hora por la noche.
¿y dígame amigo Catalino? ¿por qué le soprende lo mío con Marías?
saludos
viejo Casale
Bueeeeenooooo, el Casale con máquina en casa. De ésta se sale.
Me alegra saber que un ratito de noche tendremos la posibilidad de alguna Casaleda; verás, de la misma forma que sí veo al Sr Sarapo leyendo a la Nobel Elfriede Jelinek (nótese el brillo malicioso en el rabillo del ojo) a ti, con vespa, no te veo con un tocho (muchas páginas) de Marias.
[no encuentro Vía revolucionaria] Es la imaginación que echa uno a las cosas y los nick.
Yo estoy con la nueva versión de Vida y Destino (recuerdan, el de las 5.000 pelas); está mucho mejor traducido (supongo, por que no sé ruso y sólo he comparado algunos trozos) y tiene varios capítulos más. En este hay una especialista en patología anatómica.
Ahora soy partidario de libros más cortos y Ronda Nocturna de Mijaíl Kuráyev me lo leí de un tirón... gustosísimo.
y ya puestos me he enterado por el libro de texto que W Faulkner tiene un magnífico librito "El Viejo"-Old Man que va de una riada... y no está traducido.
Cat, eso de Faulkner me interesa más que lo del Nobel a Magris.
Pues de aviso a sus amigos para que alguna editora ponga remedio, porfa.
He pasado la noche en casa de mi abuela. Me río yo de Pedro Páramo, Juan Rulfo y compañía. La tía resucitó a todos los muertos de la familia sin pestañear. Una risa. De verdad. Genio y figura.
Mecanikong ¿qué años tiene tu abuela?
Mi abuela tiene 85 tacos. Ayer me reprochó el no haber llevado aún a Sabela a conocer a sus padres, que hoy tendrían 107 y 120 años. Le dije que sus padres estaban "obitando" (de óbito) y me contestó: "pero, ¡qué dices!,¿murieron otra vez?"
¡Coño¡ su abuela hace lo mismo que VilaMatas. Inventa mundos paralelos sin freno.
Y ahoraaaaaaaa
a volaaaaaaaaaarrrrrrr¡¡¡¡¡¡
Mecanikong, haré como su abuela: enséñele a Sabela los loros del paseo de Playa Blanca. Suelen gustar a los niños (bueno, creo que Chema, el desertor, también)
Quería decir que a Chema también le gustaron. Le llamaremos Chema, desde aquel rincón de su memoria, le llamaremos.
No sé qué me pone más nervioso si el viaje o el Nóbel de media mañana.
Mira que decían que echarse novia quitaba de salir con los amigotes...pero nunca lo he visto tan claro como con nuestro Chema. ¡Traidor!
Here comes the sun!!!!!!!!!!!!!!!
Marías, un espanto.
Vila-Matas, un plasta de cojones. No sé. Podría ser paraguayo.
Lo de Chema llámase el "efecto pat".
Vila Matas: "La novela del futuro mantiene contactos con la poesía"
El escritor abrió ayer el ciclo de conferencias de la Universidad.
11/10/2007 LUIS ORDOÑEZ
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El escritor Enrique Vila Matas, ayer, junto al rector Vázquez.
Foto:FERNANDO ROBLES Edición impresa en PDF
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A Enrique Vila Matas hay una pregunta que le persigue desde hace muchos años porque figura en una entrevista que aparece entre las primeras páginas encontradas cuando se escribe su nombre en el buscador Google. Ayer se la volvieron a hacer y no tuvo más remedio que aclararla, y se refiere a una supuesta afirmación suya sobre la existencia de mafias en los círculos literarios españoles y sobre la prevalencia del realismo en el canon de la novela nacional.
"Lo de las mafias es algo que no recuerdo haber dicho y si lo dije tendría que rectificar", dijo el escritor. "Sobre el canon, diría que yo siempre he dicho que hay que escribir contra algo, buscarse enemigos ficticios que te sirvan de motor y yo elegí al realismo español, pero en realidad es un santo y un bendito".
Vila Matas abrió ayer en Oviedo el ciclo de conferencias literarias con el que la Universidad celebra su cuarto centenario, y lo hizo con el título de Hacia una teoría de la novela . Claro que, muy pronto, Vila Matas aclaró que a esa teoría habría que añadirle el adjetivo de "frágil" porque se basa en hipótesis móviles que aún no están firmemente consolidadas.
Ahora bien, sí hay un modelo para "la novela del siglo XXI", que Vila Matas ha encontrado en un autor francés, Julien Gracq, y al que asegura que se apuntará a la hora de escribir su próximo libro.
Entre las características de esa nueva novela, Vila Matas destacó que "mantiene contactos directos con la poesía", y que la "intertextualización" es otra de los elementos que la conforman. "Se trata de no prescindir de los nombres de los autores que nos han precedido, de la relación con la historia de la literatura".
Del mismo modo, Vila Matas apuntó que la nueva novela "es autónoma de todo poder político o de cualquier lenguaje porque tiene un movimiento propio".
Recieén llegado de Roma --donde recibió "aunque esté mal que yo lo diga", el premio Elsa Morante-- Vila Matas agradeció la oportunidad de hablar en público en la Universidad de Oviedo "porque al mismo tiempo reflexiono yo y puedo ir delimitando el territorio de mi próxima novela".
En Roma coincidió con Claudio Magris, premio Príncipe de Asturias y "firme candidato al Nobel" con quien mantuvo "una conversación sobre Finlandia". Y tan misteriosa charla iba a formar parte de la conferencia que ayer pronunció en la Universidad --además de cinco folios "sobre las relaciones entre realidad y ficción"-- pero no se sabrá de ella salvo por aquellos que asistieron o si más adelante la institución asturiana se decide a publicarla.
NOSTALGIA DE LA EMPANADILLA
Llevo meses buscando hornos donde comer empanadillas de cierta calidad. No es fácil. O no aciertan con la pasta o no llegan con el relleno. Suele pasar que la mayoría no fríe el pisto antes de hornearlas y luego ponen poco atún y del malo. A la pasta la maltratan, sin añadirle ese plus de cerveza que hace las veces de levadura pero otorgándole a la masa una plasticidad superior.
Desde que mi madre dejó el horno no encuentro empanadillas. Valencia se ha convertido para mi en la ciudad sin empanadillas. Busco y rebusco, de Ciutat vella al Eixample, de Campanar al Marítim; nada. Sabía que las nuestras eran buenas... pero no tanto coño. Es la hora en que voy de horno en horno. He establecido una ruta que me devuelve olores y escenarios. Cuando llego al lugar del crimen busco de inmediato el obrador. Tras las cortinas del mostrador, detrás de alguna puerta. El paisaje enharinado cubierto de aromas y armarios de madera donde macera la masa, la maquinaria pesada y antigua, los viejos hornos giratorios o las más modernos de bandejas. Por las tardes, cuando anochece, la trastienda de una panadería es un teatrillo de silencios y esperas. Suele haber siempre una mujer mayor que atiende. De vuelta ya, esperando la jubilación.
En mi recorrido, que remedio, he acabado por desdeñar las empanadillas.
Al menos he encontrado un horno donde hacen pasteles de carne tal y como a mi me gustan. Los miércoles, y sólo los miércoles, paso por allí. Es en la calle Maldonado, frente al desaparecido cine Palacios. Es una calle-metáfora. Escenifica la ronda medieval a pequeña escala, como si fuera la muralla interior del barrio chino. Farolas antiguas iluminan levemente las aceras vacías. Un poco más abajo, en el cruce con el callejón devastado de Vinatea hay siempre algunas putas sentadas en sillitas de enea. son chicas jóvenes. Rumanas y sudafricanas. Son las últimas putas que se atreven más allá de la la cuota establecida en la calle Viana. Material de novela negra.
Aparco la vespa en la puerta del horno. Horno Izaguirre. Los mostradores son de los años 70', pero si uno busca señales más allá de lo evidente se advierten reminiscencias que vienen literalmente de la post-guerra. Al otro lado de la puerta que separa lo visible de lo íntimo hay marcas que delatan la antigüedad. La señora ya me conoce. Soy el del pastel de carne de última hora. Una corriente de simpatía nos vincula. Y eso que no sabe ni de mi búsqueda ni de mis antecedentes.
"usted pida, que si hay yo le doy", me dice siempre la buena mujer.
Preside la estancia un insólito reloj con el escudo del Athletic de Bilbao. Seguramente es el único local de Valencia donde reinen los leones. Un reloj, como no podía ser de otra manera, que lleva años parado.
Me como el pastel en la calle, sentado en la moto, viendo a escasos 50 metros el ligero y somnoliento barullo de las chicas y sus trapicheos. Ya es de noche. Y como siempre, el otoño me devuelve el ritmo lejano de la música que llevo años intentando componer. Calles, obradores, hombres solos que buscan en penumbra placeres inmediatos.
el pastelero trotskista
Si quieres empanadillas, vente pa Móstoles.
doris lessing
La británica Doris Lessing gana el Nobel de Literatura
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NO ES LA DE LA FOTO QUE PUSISTE
Les leo, pero no tengo nada que decir y desde que no nos escribe LaFoca menos.
De Doris L. no he leído nada, ni cuando le dieron el Premio Príncipe ese.
En cuanto a literatura lo que más se comenta es "World whitout end" que es la 2ª parte de "Los Pilares de la Tierra" que saldrá en español en diciembre o enero, va a vender más que la Coca-Cola. Pero claro ustedes que si Marias, Vila-Matas... a Vila-Matas le leí un libro que me gustó ("El mal de Montano") pero el de "Doctor Pasavento" lo abandoné. De Marías tampoco he leído nada, hace muchos años leía las críticas de cine que hacía su padre.
He acabado de leer "La medición del mundo" que es como un catálogo de anécdotas de Humboldt y Gauss pero la mayoría falsas.
Espero la crítica del libro ese en que uno o una cambia de sexo a la mitad "Middlesex" o así.
Vaya con la abuela de Mecanikong.
La tristeza vital lo inunda todo, pero yo no dejo de salir (que se sepa).
Buenas vacaciones para los que las disfrutan ahora y a Casale que disfrute del nuevo ordenador y que no se meta en páginas guarras.
Donde dice "whitout" debe decir "without".Creo.
"Calles, obradores, hombres solos que buscan en penumbra placeres inmediatos."
Lástima. Viejo Casale no nos dijo qué hace después de comerse el pastel.
¿O lo del pastel de carne será una metáfora?
Loiayirga;
Fui a recoger a mi mujer. Los miércoles sale a las 21'00. Por eso, entre las 8 y las 9 me escapo y meriendo. El resto de días viene ella a por mi y no hay tu tía. Por eso los miércoles son tan especiales. Meriendo.
viejo Casale
Doris Lessing. Una pesadilla.
Casale, ese reloj del Athletic está volviendo a marcarlas horas.
Me conformaría con encontrar pan de antes sin blanqueantes, espumantes, conservantes, E. variados... con el sabor de horno de leña para volver a merendar pan y navaja. Va para 30 años desde la última vez, que fue la primera en que conocí a la suegra que hacía ella el pan.
-¿Qué quieres comer?
- Pan y caldo.
Ya lo decía mi abuela: "lo están maleando todo".
(Ahora tendría que extenderme en una docta disquisición sobre las ventajas económicas y sanitarias de la industrialización alimentaria para que no nos acusen de cha(t)rletas insustanciales a los que nos escribimos aqui...)
Chema ¿entonces es falso eso de que tiene una novia posesiva? Esta Meca va a ser una pieza que ni su abuela.
Doris Day... me suena; vi a ver en el googles.
Queridos amigos: Estoy hasta el culo de hacer sinopsis de películas que no he visto, que no tengo ganas de ver y que probablemnte no veré jamás. Este trabajo merece la pena por el cambio y la paga. En fin, cuando empiecen a echar pelis les contaré. Mi único consuelo es volver en el autobús junto con Cal Sthepanides a la que le está naciendo algo en la entrepierna, hummm.
De E.Vila Matas recuerdo sobre todo algunos cuentos, uno titulado Satam Alive era sorprendente.
El viejo esta traducido al español, pésimamente traducido por un tal Borges. Es una de las dos partes de Las palmeras salvajes.
De Doriss Lessing, ni flores.
Otra vez los míos (Roth, Vargas, De Lillo...) sin premio.
¿Pan? el de Valladolid
Llevo buscando el libro por todas las estanterias desde hace dos días... Me suena que es verde... Tengo un rebote.
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