El día 2 de Agosto de 1914 Franz Kafka anotó en su Diario Personal: "Alemania ha declarado la guerra a Rusia. Tarde: Escuela de Natación". Esta semana en Praga no he dejado de darle vueltas a la frase. He recordado muchos textos sobre ella.
La obra autobiográfica de Kafka es de una calidad excelente. Sus Diarios siguen emocionándome cada vez que releo cualquier noche en vela del eterno aspirante a literato y a marido. Un tipo que también era capaz de escribir: "19 de Julio. Dormir, despertarse, dormir, despertarse...Perra vida".
Kafka, aparte de un genial escritor, fue un buen nadador y un notable remero. Tenía una piragua a la que puso por nombre "La bebedora de almas", un eslógan que nunca utilizaría la Junta de Andalucía.
Las interpretaciones que se han hecho de la genial frase de Kafka son de lo más variopinto. Hay quien ve a Kafka como un pacifista, otros como un escéptico, otros como un irónico clarividente... A mí me parece bien la conexión que hace César Antonio Molina con un fragmento previo de los Diarios: "Todo el tiempo que ha pasado, y en el cual no he escrito ni una sola palabra, ha sido para mí tan importante porque, en las escuelas de natación de Praga, Königsaal y Czernoschitz, he dejado de avergonzarme de mi cuerpo". Eso había al fondo de Kafka y entre los árboles.
Para mí, es la frase FACTION por excelencia. La frase que querría escribir algún día. Eso me parece el periodismo. Parar, templar y mandar. Repetimos: "2 AUGUST:Germany has declared war on Russia-Swimming in the afternoon.".
PD:La Escuela Civil de Natación que frecuentaba Kafka en los veranos de Praga puede verse al lado del Puente Cech. Hoy es un casino-restaurante. Pero ya nadie se atreve a meterse en esas aguas del Moldava.
24 comentarios:
Mi homenaje a Kafka
28 de octubre.
He almorzado en casa Aquilino, en Nazaret. Tortilla de patatas y calamares mientras hacía el autodefinido de EP. Hoy, Teresa Viejo. De fondo el rumor de las olas de una playa que desapareció hace 25 años. Después he parado en el Hotel de Las Arenas a cagar. Momento sublime de máxima concentración realzado por la lectura de "la gazetta dello sport". Toallitas blancas impolutas en el lavabo. Una guiñada cinco estrellas.
Puede, aunque es muy poco probable, que esta tarde Alemania le declare la guerra a alguien. No importa. A las 21'00 veré el Sevilla-Valencia. Como siempre, nos toca ser el primer equipo que rompa con la tradición de dejar flores a María, digo a Puerta.
Inauguramos el Calderón, inauguramos en partido nocturno el estadio Azteca, descendimos a segunda a la Real, le jodimos una liga al Depor, fuimos el primer equipo de España en ganar la supercopa de Europa y el único en todo el mundo en perder 3 veces seguidas una final de copa en dos ocasiones distintas. 1944,45,46. Y 1970,71,72. Tuvimos a Kempes, Keita y Kluivert. Y en 1924, justo cuando Kafka agonizaba, el Sparta de Praga jugó en Mestalla una serie de partidos que propiciaron jornadas culturales y conferencias en el Ateneo local. El entrenador del Valencia FC era el checo Anton Fivber. De joven había remado en las aguas del Moldava. Con la madurez eligió la ribera del Turia. El río más kafkiano que imaginarse pueda. Todos lo nombran pero ya no existe.
viejo Casale
Me he dejado un apunte.
En Mestalla jugaron por primera vez en España Di Stéfano, Pelé y Maradona. Y en Mestalla se jugó también el último partido oficial antes del golpe militar del 36. La final de copa entre Madrid y barça ganada por lo blancos. El último partido de Ricardo Zamora.
En Mestalla dio Azaña su miting más multitudinario y Aznar el suyo.
Perdonen que les abrase con el tema. Pero estoy preparando algo para la despedida del campo.
viejo Casale
2 de octubre de 1966
Son las 12 de la mañana. Por la televisión, en blanco y gris, el partido inaugural del Estadio Calderón: Atlético de Madrid – Valencia. El resultado 1-1. Al finalizar el partido, la comida, rápida y frugal. Al acabar la comida me visto con mis peores ropas y me dirijo a la Comandancia de Marina. A las tres de la tarde había empezado mi servicio militar. Puta mili… pero cuanta juventud.
De aquél partido sólo recuerdo a Martínez Jayo. De lo que sucedió después del partido, tengo un recuerdo indeleble.
Boswell ayer:
"No entiendo las quejas obstinadas de los viajeros y viajantes de trenes. Desde que viajo con chófer soy otro hombre. ¡Viva el capitalismo manquepierda!"
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Pero ¿Tienes chofer?
Vuelve el mejor Viejo Cagale.
A Kafka
"Incluso el optimismo notorio del paciente con tuberculosis recibe un golpe cuando descubre que su voz se ha vuelto ronca o que siente dolor al deglutir"
-Omerod, 1939
A Chema
Lo del ABELONA es por empeñarse en meter los dos pies por una pernera del calzón y modelar un paisaje.
En alemán en el original:
Deutschland hat Rußland den Krieg erklärt. - Nachmittag Schwimmschule.
ja,ja
viejo cagale.
Me gusta.
viejo Cagale (ex-viejo Casale)
Casale, eres la hostia. Hasta en Praga hay restos del valencianismo rampante. Te he traído un escudito de madera del Valencia. Era el único equipo español representado en un mercadillo de Praga. Compré el del Valencia y el del Blackburn Rovers, que me moló-.
Artabro, esperamos esa historieta. Por cierto, otra huella indeleble en tu vida fue visto esta semana por la República Checa paseando con insistencia por el puente de Carlos y con muy buen aspecto.
(A Correctora lo que es de Correctora)
Bruno, Santi, algún día sabré quiénes sois.
Volveré y seré millones.
Cristina Fernández 43%.
ista, ista, ista, España es socialista.
Me voy.
"Ruido de fondo" de Don Delillo.
Chema, yo no la acabé. Ruido de fondo. Quiero decir.
Desastre en Sevilla.
Seguro que Kafka era del Bohemians de Praga. En 1981 jugamos allí. Un mmiércoles de septiembre a las 5 de la tarde. 0-1.
Lo del escudo de madera compensa la derrota. Creo que ya sólo me atrae del fútbol ese tipo de cosas. El escudo en un mercado de Praga, la bandera del doblete en mitad de los arrozales, el libro de la liga del 71 encontrado de casualidad en una librería de lance...
En fin.
Ahora en Canal 9 "El hombre tranquilo". Una buena forma de acabar el día. Lunes y martes fiesta. Miércoles VCF-RMadrid. Jueves fiesta. Viernes medio gas.
Una bonita semana por delante.
viejo Cagale
Me encantaría un equipo con el escudo del Blackburn Rovers (Arte et Labore) y la camisola del Bohemians.
Aunque el equipo más potente de Parga, es un decir, es el Sparta.
¿Qué habrá sido del Dukla?
Mi hotel en Praga la última vez que estuve era a principios del siglo XX una compañía de seguros donde aseguran que trabajaba Kafka.
Nuevo Cagale:
Sevilla, 3 - Valencia Club de...Valientes, 0
Por lo menos no son cobardes, pues no corren, -Maleni dixit-
A mí es que me entran cagaleras al ver a este equipo y lo que tengo más a mano es Casa Clemencia, y allí no es plan.
Veremos si el miércoles Quique sa ha ido ya.
Sublime, Viejo Cagale/Casale...subbbbbblime.
Quique a la calle. Por lo menos tendremos un par de semanas de calma.
MALVARROSA VICE
Lunes festivo (para mi). He tomado café en el Polit de Vera, en la frontera que separa Valencia de Alboraya. El mar es una lámina de plata. Calma total. Un barco silencia el horizonte.
Hemos comprado en el Mercadona de la avenida de la Malvarrosa.El más populoso del mundo. Un puzzle torrencial de razas y paises. Si don Vicente levantara la cabeza...
Por el camino de vuelta a casa la avenida es un desastre sacado de un decorado underground. Pienso en Boadella y su "ya semos europeos". Eso es la Malvarrosa. Un escenario donde la peña mea en las aceras, bebe sin control, vocea sin mesura, cotorrea sin descanso. Una avenida donde los perros cagan junto a las verdulerías y hociquean entre las pilas de naranjas. En la panadería, los sacos de harina se confunden con los sacos de cemento. Una gitana gorda y desdentada exige ofertas. Dos por uno, dos por uno canturrea.
Estos son los lunes. Esto es lo que me pierdo cuando cruzo el río y voy a la zona burguesa. La otra Valencia. Sigue siendo un enigma toda esta maraña de sensaciones y espantos. El costumbrismo. ¿hay acaso algo más que costumbrismo o todo depende de la mirada? En realidad lo que detecto es una trama surrealista e imposible. Una ficción abigarrada donde se miente a todas horas.
Por momentos el cielo amenaza lluvia. Y los días grises en esta avenida son doblemente grises. Para alguien que no supiera que el mar está al doblar la esquina todo esto le parecería un infierno. Pero creo que nos salva la certeza del mar. La pureza liberadora de la playa desierta. Sabemos que está ahí. No es visible en mitad de este desconcierto de locutorios, todo a 100, carnicerías, verdulerías, tiendas de ropa barata y bares repletos de desocupados, pero el mar está ahí. Y eso, seguramente, impide que el caos se transforme en reyerta continua. Basta cruzar una carretera de apenas 15 metros para que Valencia y su Malvarrosa se convierta en pasado. Lo que viene es la Patacona, la playa de Alboraya. Una realidad más amable, menos tensa, mucho menos divertida.
nuevo Cagale
¡Grande Cagale!
Dan ganas de vivir en Valencia y, a modo de un nuevo Leopold Bloom, recorrer el itinerario del Viejo Casale para aspirar su perfume: descubrir cómo los aurirrosados dedos de Aurora acarician la playa de la per questo detta "Malva-rosa"; ir con el carrito a Marcadona; degustar anchoas en casa Guillermo; sortear los efluvios miccionales de los yayos prostáticos e ir a acariciar los mármoles del 'comú' de Las Arenas; buscar en el Paraíso de Los Viveros a alguna bella Eva para compartir acarameladamente con ella la bresquilla junto a un rosal;...vivir, en fin. ¡Vivir!
(En consecuencia, propongo el establecimiento del Casale's day en fecha a determinar. Yo, por mi parte, ya he visitado ex professo el excusado del Hotel Inglés. In memoriam.)
Yo me apunto al Casale´s day. Pero que regrese a su viejo apodo: Viejo Casale.
Cualquiera dice pío hoy murmuro para el cuello de mi camisa mientras froto con el trapo el mostrador y barro el garito... A mi eso me pasa en el Metro... Lo del costumbrismo solipsiata... los viernes tarde... ¡Jo...!
En el Cabañal vivía La Niñera. Entró en la familia al nacer mi tío. Tenía trece años y se dijo: “Con lo que ha costado (era el sexto y único varón) veremos si dura en sus manos” Cuidó de tres generaciones y acabó siendo una cocinera genial con las sobras y poco más. La recuerdo doblada por la espondilitis, vestida de negro, de ganchete con La Pastora, con un bote lleno de perejil en la mano libre cantando “La niña de la estación”: insuperable vis cómica. Tenía un sobrino al que acogió en su casa cuando se murió la madre y el padre se perdió en el alcohol y los lugares que hoy nombra Casale. Iba siempre todo vestido de blanco, sin una mancha. La última vez que lo vi (al sobrino) fue en un juicio declarando. A la pregunta del Juez de por qué mató al interfecto contestó: “Soy Dios, no sé percata su Señoría”. Al Psiquiátrico Penitenciario.
Muy buena historia Catalino.
Mi compañero de viaje compró la equipación oficial del Spartak de Praga. Regalo para su hijo. Hubo que acercarse a la tienda Niké, en plena plaza de Wenceslao. Gran avenida por donde desfilan los tanques soviéticos en la estampa más típica de la Primavera de Praga.
El «Fondo Madeleine» ayuda a los McCann a pagar la hipoteca de su casa.
No han vuelto a currar de médicos.
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