El hispanista. Una suerte de intelectual angloparlante recriado en España que floreció con fuerza en los años postreros del franquismo y sigue trabajando en la actualidad. Ahí quedó, en la Alpujarra "Don Geraldo" Brennan autor de dos maravillosos libros. El gran hispanista, en sentido pleno, tal vez sea Hugh Thomas con aquellos dos volúmenes en Grijalbo que nos acercaron con mayor certeza a nuestra Guerra Civil por vez primera. Se decía que los ingleses podían consultar archivos que Franco no dejaba tocar a los historiadores españoles, véase Tuñón de Lara et al.
Allí se anduvo trasteando Stanley Payne y más tarde lo ha hecho Paul Preston. Pero tal vez el hispanista más famoso sea Ian Gibson. Biógrafo acentuado de Lorca, Gibson ha intentado desembarazarse sin éxito de la figura del poeta granadino.Sus novelas han pasado con más pena que gloria. Incluso su biografía sobre Machado, el de la sacra caspa, ha sido silenciada. Al final ha optado por lo más prudente: seguir haciendo lo que mejor sabe hacer. Lorca y Dalí: el amor que no pudo ser. El hombre que detuvo a Federico García Lorca. Lorca, Lorca, Lorca. Lorca eran todos.
El mito que anega y enajena al que lo mira muy de cerca. Dicen que Dalí ya no fue el mismo desde que murió Federico. Lorca,Lorca, Lorca. Gibson ronronea por las emisoras y cadenas de televisión cual gatazo castrado, que diría Perich. Gibson, otro muñeco de cera derretido por la fama ajena.
26 comentarios:
Por fin unos días de vacaciones.
De la Patacona al Saler, 15 Km, ese hilo de tierra sorprendido entre pinos y arrozales, mecido por la suave brisa del mar. Entro y salgo de Valencia por su alambre portuario. Hay algo mítico en esta reinvención del verano. Madrugamos para disfrutar del mar en su mejor versión y después desayunamos en hoteles caros donde jugamos a ser turistas. Leo los periódicos de mi ciudad con ojos de extrajeros. Hay, sin duda, cierto sibaritismo escondido. La voluntad de entender mecanismos invisibles. Todo eso que ha convertido el odio a la ciudad en milagro de la ciudad. Apenas 100 años entre el rencor y la palmadita en la espalda. 100 añs, poco más. Los que separan "Flor de mayo" de Blasco Ibañez de la America's cup.
Desde una cristalera que abraza por igual el puerto y la iglesia de Vilanova del Grao me asomo a las Atarazanas. Todo esto era hasta hace apenas 5 años un territorio sórdido y envilecido por las putas y la marea gris de las calles de doble sentido. Costaba imaginar la presencia del mar. Ese mar que ahora se cuela de manera visible hasta la mismísima fachada de Casa Calabuig. Un nudo que a veces sueño convertido en paseo de la Castellana y otras en vía layetana. Todos esos misterios que hacen más entretenidas las mañanas ociosas en mitad de la ciudad.
Los últimos días de agosto cambian su perfil si lo que viene son vacaciones y no la rutina del laburo. Septiembre se antoja como una madeja de días encantados bajo el leve sol, la playa desierta y el café fugaz en las terrazas vacías.
Creo que no iremos a ninguna parte. Mientras haya libros en lugar de dinero y sobremesas liberadas del sol plomizo e infernal no hace falta nada más. Lo que asoma siempre es el espíritu de Albert Camus y su verano argelino. Esa metáfora que hace visible toda la felicidad que un hombre puede acumular a ras de suelo.
viejo Casale
Me lo temía. Otro setiembre sin Casale.
Otro conocido hispanista fue Kenneth Tynnan, gran degustador de la Valencia de Casale.
Es un gordo plasta, su biografía de Machado otra plasta y de la Civil estoy hasta aquí desde hace más de 30 años ¡Otra vez NO, por favor!
Icegosto:
Llamazares pierde la gerola.
Gibson y Tuñón: Los Beatles y Los Diablos.
-¿Dónde queda el prototipo de escritor aventurero como Hemingway?
-Espero que lejos. Hemingway era amoral, le sacó partido al bando republicano en la guerra y a Franco y los sanfermines en la posguerra; alguien que mata elefantes por gusto tiene que ser un imbécil. Y siendo imbécil no se puede ser buen escritor.
La frase anterior es de Trapiello. Por una vez asiento. Estos hispanistas de mayor o menor fortuna no son sino un trasunto tardío de Hemingway y el brigadismo internacional. Y también fueron un poco como las suecas pero en lo intelectual. Cuando no unos imbéciles como Preston.
Unos los mejores ha sido Knoblaugh, el autor de Corresponsal en España, gran libro, gran libro
El éxito, la existencia, de los hispanistas se debe a la dificultad de los españoles para contestar a la pregunta:¿Qué es España?
Mis padres tenían unos amigos que vivían frente a la casa de Luis Rosales en Granada donde estaba Federico la noche que lo detuvieron. Siendo yo un niño me indicaban cuál era la casa de la que se habían llevado a Federico y creo que se sigue diciendo que los Rosales lo entregaron, aunque en otros sitios de internet dicen lo contrario y que hicieron todo lo humanamente posible pare evitar que le dieran "café, mucho café" junto a un maestro y dos banderilleros.
chema dijo...
El éxito, la existencia, de los hispanistas se debe a la dificultad de los españoles para contestar a la pregunta:¿Qué es España?
Dios mío, Chema, ¿te encuentras bien?
Yo ví hace unos meses esa casa, Chema. Me gustaría que fuese otro tipo el que se encarase con aquellos hechos. Gibson está perdido para esta historia. Gibson no podría nunca ir contra su propio pasado.
Sí, es que estoy dándole vueltas a un nuevo post.
El documental "Lorca. El mar deja de moverse" (de Emilio Ruiz Barrachina) está disponible en el Emule. Ahí uno descendiente de los Rosales dice que le delató Antonio (Rosales).
Existe la teoría de que la familia de Lorca no quiere abrir la zanja donde enterraron a Federico porque eso ya lo hicieron ellos y le dieron tierra en una finca particular. Lo de Lorca es un culebrón.
Me voy a ver "La mujer del cuadro" que también es de 1944 y sale Edward G. Robinson.
Espero que Terreiro me dé su opinión.
Maravillosa Anónimo, maravillosa. De lo mejor de Lang en Ámerica que es como decir de los mejor del cine.
Siga por ese camino de placer y reflexión.
Leída con acné la cosa de Thomas. La baba más babosa. Y pasionaria y carrillesca.
Perich, grande grandioso. Decía siempre que prefería a los gatos antes que a los detestables perros, pues no le constaba la existencia de gatos policía.
Ácrata Perich, Dios lo tenga en la gloria.
Recuerdo de Perich que decía que había personas que sólo pensaban en el sexo, y otras que no sabía en que cojones podían pensar.
Y en otros tiempos que un poíciía disparaba al aire y podía matar a un enano.
Era un verdadero genio catalán.
Yo sería machista, pero la tengo muy pequeña.
El Perich
Estoy leyendo "Vía revolucionaría" de Richard Yates. Es realmente buena. Hacía tiempo que no enfilaba 200 páginas de una entripada.
Y en cine "El extraño". Bonita. Vida de farero.
Ahora hago tiempo para una fideuà. Este año, la gran novedad es el portátil de mi suegro, con internet y todo. Pedazo lujo. Entre pinos, viendo de refilón el lago de La Albufera y conectado. Ya sólo falta que aparezca el fantasma del tío Paloma y vayamos a tomar unas cañas al bar de Cañamel, el marido de Roseta. Para los televisivos: José Bódalo. (("Cañas y barro"))
Nada como estar de vacaciones.
viejo Casale
El Casale se tira a la bartola.
Creo que el que aparecerá finalmente será el Señor Barragán y te largará de la hamaca, Rafaé.
¿No has visto al Tío Paloma o a Sangonereta?
Siempre recordaré la noche que viniendo de Francia pasé la frontera con "El laberinto español" de Brenan. ¡Uf! no pasó absolutamente nada, desde el momento en que ni me miraron a la cara los temibles civiles desde la garita. Era el año 65.
"La mujer del cuadro" moralina de poca densidad el argumento. La diracción, fotofrafía y puesta en escena de Lang bién, y la interpretación del atribulado E.G. Robinson magistral..
Abate Marchena
Moralina de poca densidad.... Me encanta, Abate, me encanta.
A ver qué dice el tabernero cinéfago a la noche.
Joder, Sangonereta. Ya lo había olvidado.
Y pensar que en su día tuve serias dudas sobre que nick ponerme: si viejo Casale o Sangonereta.
viejo Casale
Gracias a Terreiro y a Marchena por sus comentarios.
Me ha gustado también mucho "La Mujer del Cuadro".
Intentaré ver "El Extraño" que recomienda Casale desde Valencia.
Esta noche voy a ver una película española que se llama "Balarrasa" es de 1951 y trabaja Fernando Fernán Gómez.
Sigo en el blanco y negro.
Fer, mira lo que me he encontrado navegando ¿Es tuyo?
AUTOPSICOGRAFÍA
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.
Versión de Santiago Kovadloff
Anónimo Veneciano:le recomiendo la película SURCOS de JA Nieves Conde. Un blanco y negro total.
Teo, gracias por su comentario preciso. Un saludo
De aquellos lodos estos polvos:
Brian May ya es doctor en Astrofísica.
El músico culminó su investigación sobre las estrellas en el Observatorio de Roque de los Muchacho.
El músico británico Brian May, ex componente del grupo Queen, ha conseguido su doctorado a los 60 años de edad después de que un tribunal de la Universidad de Londres aprobara este jueves su tesis sobre polvo estelar sobre la que trabajó en la isla española de La Palma (Canarias).
Publicar un comentario