El balneario se recupera de lluvias y vientos. Corren buenos tiempos para los amantes de la verdad incómoda goreínica. Nos toca leer estadísticas inverosímiles: es el sexto agosto más frío desde 1955 y tal. En Avilés, un par de amigas llamadas Kela y Konchi acaban de rodar un documental de noventa minutos de duración espoleadas por el dato de que Asturias es la provincia española que más CO2 emite por habitante y gran responsable, por lo tanto, del cambio climático. "Ha sido un proceso natural", afirman.
Como en breve es San Agustín se ha recuperado a Paloma San Basilio para demostrar que ardemos en fiestas. El día grande el artista invitado es un tal Coti que canta entre gatos y palomas.
Siguen los papeles embebidos con la castración química. Se comprende: sexo y drogas. Rearme psicosocial con sólidos argumentos como el que señala que pueden volverse más agresivos y que si no pueden meter la polla pues meterán palos o lo que se les ocurra.Todo da lo mismo.La campaña antiSarkozy del diario El País merece pasar a la historia del periodismo. Ya hay quiénes disculpan a Sarko por tanta "emocionalidad" con las víctimas. Octavi Martí, antaño buen periodista y excelente crítico de cine, está comprometiendo su competencia profesional desquiciado por el aroma de las bragas de Segoléne.
Y la bomba en un dominical. Entrevista con Lionel Shriver, novelista yanqui que acaba de publicar un libro titulado "Tenemos que hablar de Kevin". Para la Shriver, que de joven se llamaba Margaret, el instinto maternal es algo impuesto a las mujeres, como tantas cosas. Y es que se puede ser feliz sin tener hijos.
A veces no sé de dónde me sale tanta paciencia.
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12 comentarios:
Bamboolah
Parole e musica di Paolo Conte
Bamboolah...
sono un pesce da friggere,
bamboolah...
sono pazzo di te.
Bamboolah...
come è inutile dirtelo,
bamboolah...
ma è più forte di me.
Bamboolah...
sono nato per perdere,
ciondola...
la mia sagoma e va…
ciondola...
come palma che dondola,
bamboolah...
sulla grande città.
Tutte così le storie dell’amore,
passa di qui come un incantatore...
Brucia un sogno
e il vuoto è il suo splendore...
Bamboolah...
ero un libro da leggere,
bamboolah...
lo capivi anche tu.
Bamboolah...
meritava anche leggerlo,
bamboolah...
e non sorriderci su…
Buenos d�as.
Yo ando estos d�as conmocionado con la lectura de "v�a revolucionar�a", una novela magistral de Richard Yates donde precisamente un aborto es el detonante final de todo.
Y buen cine: "Red road", "Cuando naces ya no puedes esconderte" y "Los climas".
Esta noche debutamos en Mestalla. Para ponerme a tono he ido a la piscina del Sidi, donde anta�o se concentraba mi equipo. Tras la paella enfilar� hacia la Meca con el cor�n y el estandarte.
Aquest any si!!
viejo Casale
Rayos, truenos, relámpagos y hectólitros de agua sobre Salinas. Tras la partida de pádel, el pescadito en caldereta. Sale humo de los praos. No se ve el horizonte.
Por lo que veo, esto no cerró por vacaciones y gozó de una saludable renovación en las "entradas originales" (parece que el líder funciona con energía solar)y una notable cantidad de adictos comentaristas. ¡Hasta tuvo su pegajoso topillo informático!
Pues eso: a mantener el tirón en la caída de la hoja y en la larga noche invernal, que lo bueno se acabó.
A Casale anoche le aguaron la fiesta. Menos mal que le queda el Sidi Saler, una herencia de la España del 82.
el peor inicio liguero de la historia.
esto pinta bien.
AMUNT VALENCIA!!!
viejo casale
- Para Javier: El Sidi se inauguró en 1975. Cárguelo en el haber del Tio Paco, no en el de los fastos felipistas del 82.
- Para Casale: Supongo que Vd. no participaría con su potente voz en el orfeón de los que se acordaban de la mamá de Pérez Lasa. A los que hay que abroncar es a la pandilla del Valencia C.M. (Club de Malos)
Salut i força al canut!
Dimite Rosa Regás como directora de la Bibloteca.
Norma Desmons se va. Harta de comerse marrones y maltrecha tras los gorrazos que le han dado CMolina y su adjunto leonés.
Ya es historia.
Molina le ha dicho:
"En estos tres años no ha hecho usted nada".
Parece que no le falta razón.
Hace unos días se publicaba que Regás se fue de vacaciones con sus nietos a Gerona en avión. Después de sentarlos en turista ella se instaló en business.
¿Por qué se puede ser directora de la Biblioteca Nacional con 74 años y a los funcionarios les jubilan a los 65 o antes? Lo mismo para los 84 del senador Fraga.
Algo han robado en la Bibloteca y le echan la culpa a la Regás. un muerto más en la estela zapateril.
Es que resulta que he empezado a leer la novela de Lionel Shriver (Carolina del Norte, 1957) 'Tenemos que hablar de Kevin' (Anagrama), que fue Premio Orange y que venía con un asunto atroz: qué pasa por la cabeza materna y paterna cuando un hijo de dieciséis años hace una de esas masacres tan americanas a tiro limpio.
De semejante materia yo esperaba como mínimo un análisis aproximado de la paternidad actual y como máximo una arriesgada descripción de la sociedad que engendra los monstruos. Y con lo que me encuentro es con una interminable sucesión de cartas de la madre al padre (que ha puesto tierra de por medio) diseccionando (más bien hurgando en la nariz de) cada uno de los minúsculos sentimientos, conflictos, peripecias y anécdotas que les llevaron a enamorarse, a ser novios, a casarse, a salir con los amigos, a dejar de salir con los amigos, a hipotecarse, a deshipotecarse, a obsesionarse con el trabajo o el éxito, a ir de compras, a comparar el beso en distintas épocas…
O sea, una elevación a literatura de la previa fusión de 'Sexo en Nueva York' y 'Mujeres desesperadas'. Ese largar sin respiro sobre cosas que te importan a ti y al cuello de tu camisa, y que saltan al aire porque tienes el pellejo corto (si lo tuvieras largo, podría cubrirte el orificio de la boca).
Me temo que lo que hay de fondo es un nuevo onanismo narrativo: te toqueteas las partes, te imaginas un lector atento y luego fluyes. Claro, que el lector que te imaginas se está tocando las suyas, y luego él también fluye.
Precioso nick el suyo, apropiado.
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