GUERÍN

Pese a estar enfilando el ferragosto los periódicos del fin de semana han venido cargados de noticias y otros intereses. No he dado abasto a la hora de subrayar declaraciones. Entre todas las bocas me quedo con la de Jose Luis Guerín, cineasta español que representará a nuestro cine en Venecia con la película En la ciudad de Silvia.
Es el de Guerín un cine de otro mundo. No tiene nada que ver con los clichés al uso ni con los estereotipos tan aburridos que maneja Hollywood. Guerín tiene pocos espectadores pero son pocos porque su escasa vinculación con la industria le permite hacer pocas copias de sus películas y además suele acompañar a cada copia de su película allí donde se estrena. No tiene tiempo. A Guerín no le importa el público. No le importa la opinión del público. Por eso no es de extrañar que al público se la sude lo que haga Guerín salvo el día que se parec a considerar con qué dinero se financian los tochos de Guerín. Guerín, dicen las malas lenguas, es un cineasta tostón, pretencioso, engreído, con una indigerible atracción por el genio Erice al que emula en detalles nimios.
Yo me he quedado petrificado con la primera frase de la entrevista que publicó EP este fin de semana. Habla de una fotografía que le hizo a la mujer desconocida que le inspiró la película ahora seleccionada. Afirma Guerín: "No fue una fotografía. Fue un instante fugaz". Y el final relativista: "Lo mismo me da ficción que documental". Sí, lo mismo da. Es lo mismo que te lo hagas con Pilar Pérez de Ayala en una película que hacértelo con ella en la vida real. Prueba, Guerín, prueba.





ALLEN EN SALINAS.

Una tarde ventosa, desapacible y gris. El cineasta neoyorquino sale del restaurante donde acaba de rodar una secuencia de su próxima película. Voy a nadar.























Murió Ingmar Bergmann....Y también murió Antonioni, uno de los mal llamados padres del neorrealismo que en realidad sólo "practicó" en dos o tres películas. Hay cineastas a los que el tiempo va deshaciendo muy a pesar nuestro como es el caso de Truffaut. Pero hay cineastas a quienes el tiempo liquida irremisiblemente sin que casi nadie se moleste. Hace unos años volví a ver Desierto Rojo por recordar las formas de Mónica Vitti.Pero allí ya no quedaba nada. Solo el silencio y algún diálogo maltrecho: "me duele el pelo"... reconocía la Vitti.Sería eso.