EBRO-ORBE

Juan José Martínez Jambrina, La Nueva España, OPINIÓN

Piensa el lector que los grandes libros de viajes están ya escritos cuando encara el retrato que Arcadi Espada hace del río Ebro y de una tubería en «Ebro-Orbe». El lector creció leyendo el «Viaje a la Alcarria», un Cela. Luego, ya de adulto, se subió en aquel destartalado autobús de posguerra guiado por Josep Pla. Aquel viaje planiano donde los árboles no tenían color y la gente apenas hablaba.

Al lector le gustan los viajes, pero siempre le ha dado miedo el Ebro. Se ha negado siempre a mirar de frente al Ebro, al río más caudaloso de España. A ver si va a pasar algo, pensaba. En el año 2001 el periodista Arcadi Espada recorrió el río Ebro por encargo de «El País». Espada dedicó un agosto a conocer el río. Son 31 jornadas contadas en 31 crónicas exactas y rotundas. El viajero arrancó en el delta para culminar su viaje en el mismo pico de los Tres Mares, peñas arriba, contra corriente, como es su carácter. Cinco años después recibe el mismo encargo. El país ha cambiado y el periodista también. Ya no trabaja para aquel periódico y no le apetece hacer dos veces lo mismo; prefiere seguir el camino que hubiese seguido el trasvase del Ebro que el ingeniero Antoni Coch proyectó en el año 2001 como pilar imprescindible para el desarrollo levantino. Espada prefiere confrontar el río real del año 2001, el padre Ebro, con un Ebro virtual que nacería en Cherta (Tarragona) y acabaría en Cuevas de Almazora (Almería). Una tubería, Espada elige una tubería virtual, ya imposible de hacer, para contraponer al Ebro real, como en el título del libro se le contrapone el orbe: un anacíclico, un hermoso anacíclico.

Separando los dos viajes hay cinco años y unas fotografías de Juan Peiró. Treinta y un fotografías secadas al sol mediterráneo, bien oreadas. «Ebro-Orbe» es el pie que piden esas fotografías.

Al fondo, el agua. El problema del agua en un país que siempre ha tenido sed. Y es que Arcadi Espada ha concluido que la edad moderna, la sustitución de la magia religiosa por la ingeniería mágica, se inicia el día que un hombre abrió un grifo.

En la primera parte del libro, el Ebro real se construye sobre los hombres que animaron el río. El autor ha hecho un notable esfuerzo de documentación y un severo casting entre los ribereños. Al río lo han hecho hombres y sucesos. La batalla del Ebro, el escritor Arbó, el biólogo alemán que trajo el siluro a este río, los ingenieros de los pantanos que casi han hecho desaparecer las míticas riadas y aquel ingeniero canadiense cuyo proyecto hubiese evitado a principios del siglo XX la posterior inundación del precioso Fayón.... pero el canadiense embarcó en el «Titanic». Zaragoza, ese episodio nacional que vive de espaldas al río. Luego Logroño, otra vez empequeñecido el Ebro en favor del Oja.Las navajas margaritanas, la ribera navarra y el pico de los Tres Mares.

El primer viaje es académico, de manual. El autor intenta contener su presencia, su sombra, en los magistrales trancos del camino. El producto es un retrato intachable en clave diarística de un hombre contra un río. Ese río que va cargado de crepúsculo.

La segunda parte del libro, la tubería, es otra cosa. Había curiosidad por ver a Espada en los terrenos de la fiction. Al fin y al cabo, esa tubería es virtual, ya que ese trasvase ya no se realizará nunca porque fue concebido sobre una trama de afectos que se establecieron entre los españoles en la posguerra, cuando las emigraciones interiores. Aquellos afectos sostuvieron muchas de las obras civiles interterritoriales que hoy día son imposibles porque la trama permanece pero los afectos han desaparecido y los asuntos de los españoles han devenido en asuntos de extremeños, de catalanes, etcétera.

Pero no hay más concesión a la fiction que la tubería utópica. ¿Para qué hace falta imaginación cuando tenemos a Espada en Marina D'Or bajo un pimentero, en bermudas y con un sol abrasador? Un día duró en ese pueblo que le recordó a Getafe en 1970. Marina D'Or, en Oropesa del Mar, le parece a Espada la quintaesencia del timo. El viajero salió de allí estragado, refugiándose en sus blogs hasta que llegó a Valencia, la ciudad más antimelancólica de España. Una gastronomía pujante, una vitalidad modernista, que sostienen esos genios del realismo llamados Blasco Ibáñez y Sorolla. El autor, ya a tumba abierta, se enamora de Benidorm y le cuentan historias sobre la masiva inmigración rumana de Castellón. También le saca partido a Alicante y se deprime con los campos de sal de Guardamar y las urbanizaciones de Torrevieja. Para compensar las frustraciones le canta las cuarenta al sobrevalorado pancatalanista Fúster. Cerca de los arrozales de Calasparra, el viaje va llegando a su fin y el autor aminora la velocidad. Queda Murcia, La Unión y el final en la playa de Portmán, donde se da de bruces con el mayor desastre ecológico de la historia de España. En Portmán, Espada vuelve a la fiction y hace caminar por ese extraño lugar a Winston y a Julia. Es 1984.

Un viaje, unas noticias severas de la vida de un país, un libro sobrio, divertido, seductor.

¡Un cuarto a Españas!