EL viajero se la creyó durante 44 años. La toma de Miravet era una de las pocas alegrías que guardaba, cercado por un imaginario donde predominaban la inquietud, el abatimiento y la derrota.
Piensa en escribir, y lo haría ahora mismo, sobre las fotos falsas que han marcado su vida: una pareja indiferente ante el cadáver de un magrebí en una playa de Cádiz, un cormorán embadurnado de petróleo en el Golf Pérsico o los baiseurs de Doisneau en el París liberado.
Y ahora, ésto.
30 comentarios:
Y, si eres conspiracionista, se te olvida la de la llegada a la Luna.
¿Pero la foto de Iwo Jima es falsa?
No he visto la película.
Como diría Anson, no se habla de otra cosa.
Tomado de http://archipaviles.blogspot.com
"Aviso con tiempo, para que luego nadie diga que no se entero. Dentro de una semana, el viernes 20 de abril, se presenta La soledad de los fantasmas. El libro ya debe estar por las librerías asturianas y supongo que, en breve, llegará a las del resto de España. La cita es en el Palacio de Valdecarzana, en la plaza del Sol y está previsto que empiece a partir de las 20.15 horas. Y, lo que es más importante, estáis todos invitados. Todos incluye a todos los lectores de la bitácora y a quienes ellos quieran invitar. Es un acto público, libre y gratuito".
No es el caso, Hepta, querido, no es el caso.
Ni siquiera soy relativista. De hecho, otro de los títulos que se me ocurrían para hoy era: Mete los dedos Tomás, mete los dedos.
FOCA: EN BREVE APARECERÁ EN LIBRERIAS UN HOMENAJE MERECIDO A FELIX BAYON.
En Iwo Jima pasó lo que pasó en Miravet, el pueblo más bonito sobre el Ebro.
Vea las Banderas de nuestros padres.
Chema, recuérdeme lo de Fernando del Busto y vamos a la premiere.
Ayer Avilés estaba lleno de famosos. Presentadores, estrellas de la tele, directores de cine, actores, en fin, en Alvarín.
Pena que Mariola está descansando y La Foca de resaca.
Anónimo, se lo recordaría mejor si supiese su identidad.
Sarapo con el famoseo y yo a 500 metros sin enterarme
Tengo un clavo en la cabeza de no te menees. Uf. Y lo peor es que tengo que trabajar en este puñetero ordenador y todo baila.
Chema, anoche aparcamos bajo su ventana pero no nos atrevimos a llamarle por temor a molestar. Sobre la medianoche, apuñalada la ciudad, nos retiramos y vimos las persianas de su dacha bajadas hasta la extenuación. Ya no hubo opción.
EL DOCTOR MUERTE
"Cada mañana el doctor Muerte pasea a su pastor alemán. Cada mediodía repite, como cada sobremesa, como cada leve crepúsculo. El doctor Muerte se pasa el día en la calle. Con el perro. Lo veo todos los días desde mi ordenador del orden de las 6 ó 7 veces. Es, seguro que ustedes lo han intuido, vecino de la juez caniche. sin duda, Otro tipo fascinante.
Lo del doctor Muerte, empero, no es cosa mía. Sino de mi compi, el herniado. Sucedió una mañana, cuando yo aún estaba en el polígono y trabajaba lejos de tanto prodigio.
Un vagabundo cayó redondo en el boulevard. El doctor Muerte paseaba al perro y un vecino le dio aviso. Se acercó al vagabundo, y tras buscarle el pulso sentenció con facundia: "está muerto".
Con idéntica ceremoniosidad se alejó del fiambre y siguió su camino. El doctor Muerte. Esa misma tarde, sin embargo, el vagabundo volvió a su banco. Ahí sigue, con su brick de don Simón. Mojándose levemente bajo el "orballu" (toma guiño avilesino) y riendo en voz baja cada vez que el doctor Muerte pasa por delante.
viejo Casale
Siguiendo con el guiño de Casale, La RAE recogió orbayo (b,y) en su momento y hace ya siglo y pico que lo cambió por orvallo (v,ll), que quedará muy guapo para los gallegos -creo que allí el orballo (b,ll)es una especie de flemón- pero que a mí me hace daño a la vista y aquí siempre fue orbayu (b,y,u).
Orbayu, señor trabajador.
Lean el archivo que se adjunta a esta entrada de mi amigo Renalult
Fernando, no se podía esperar otra cosa.
Hace años, cuando estábamos hartos de Aznar no nos podíamos creer que Zapatero fuese un imbécil integral. En su primer mitín en Sevilla prometió "miles de Lorcas y Picassos" y a nadie nos sorprendió.
De aquellos lodos.
Para fotos falsas las de Dinio y el Conde Lecquio morcillones después del baño. Sean sinceros: ¿en qué estado salen ustedes del agua? Como un cacahuete, hipócritas lectores, como un cacahuete...
P.D. Acantilado ha publicado la traducción completa de mi biografía del doctor Johnson. Tomen nota.
¿La traducción de Alianza era incompleta?
Texto del enlace
Jesús García González vente pa Madrid,compadre.No es fácil encontrar psiquiatras que quieran tratar a drogodependientes.Cobardes, gallinas con cara de sardina.
Verso a verso. Penalty a penalty. A tomar por el culo.
Y como estoy de muy mala leche futbolera y eso saca lo peor de mí, voy a preguntar algo que dejé pasar ayer. A ver Sarapiello, ¿en el artículo de LNE cuando habla de "Hospital General" metió la patilla o se refería a una serie que echaron por los allases mientras usted hacía la comunión?
Mucho criticar a House pero aquí los martes por la noche no aparece nidiós. ¿Será casualidad?
Lisboa
De Santa María de Mezonzo en Vilasantar al Mosteiro dos Jerónimos y la Torre de Belém. Hemos tardado veintiséis años en terminar el viaje de novios ya con calvicie, uno, y pesados sofocos, otra. En tren llegamos y nos vamos por Santa Apolónia (mando tres postales).
La ribera está como la M30: obras que no dejan ver el río.
La tragédia da Rua das Gáveas es que huele a pises y de Mísia -Ay, su Lágrima* de Fado (“destino“)- no encuentro nuevos discos [entrevista en YouTube]; de Mariza [a porrillo en YouTube] y Dulce Pontes**, sí. Tasca do Chico en vivo y en directo. Una vieja con un casete que se le para canta fados en la Rua do Carmo.
En una de las mesas de la terraza del Café Brasileira la gallega me fotografía con un poeta de bronce y, en ese momento, el móvil avisa mensaje … No creo en la telepatía pero la factión pura y dura es que era, justo, él (ft).
El tranvía 28 (hay graffiti). El Elevador da Glória en reparación; el de Santa Justa me dio vértigo. En el mirador de Santa Catarina olor a petas y un graffiti de foto: dos tetas, dos alas (si lo piden se lo paso).
Desde la Plaza del Marqués de Pombal “Enterrad a los muertos y dad de comer a los vivos” hasta el arco de Triunfo que cierra la Rua Augusta recordé a Voltaire y el terremoto de 1755. En la Baixa compré la camiseta de Cristiano Ronaldo que me encargaron.
De nariz y boca: café, pasteles, pan, patatas paja con bacalhau; el vino Porto no me gusta. No como en los recomendados o llenos; prefiero aventurarme por lo desconocido donde no hay turistas con la digital.
La Diana de J-A Houdon con sus cuernecillos y las joyas de René Lalique y Cartier me impresionaron menos que los estanques del jardín con su croar de ranas a las que besé con el objetivo. Hacía tanto tiempo que no las oía ni veía … batracios en extinción. http://www.museu.gulbenkian.pt/detalhes.asp?num=1390&nuc=a7&num_detalhes=2&lang=pt
“Calouste Gulbenkian. Nacido en Scutari, Turquía, en 1869, Gulbenkian inició su colección de arte a la edad de 14 años, cuando adquirió varias monedas antiguas en un bazar. En 1928 recibió una participación del 5% en cuatro importantes compañías petrolíferas por la operación de trasvase de capital de la Compañía de Petróleo turca a dichas cuatro empresas. Ello mereció el apodo de “Señor cinco por ciento”. Gracias a su enorme riqueza, Gulbenkian pudo satisfacer su pasión artística. Durante la II Guerra Mundial se trasladó a Portugal, que se había declarado neutral, y al morir en 1955, legó su fortuna al Estado portugués para crear una fundación con fines no lucrativos”
No vi el Museu Nacional de Arte Antiga por falta de tiempo. Sí el del azulejo y uno azul de 7,5 x 7,5 cm reproduce a una carabela con la cruz de la orden de Cristo en sus velas cuadradas, en un mar movido y con aves revoloteando. Está bajo la pantalla en la que escribo ahora …
Unas postales
http://www.jfd19deabril.com/
* Lágrima
Cheia de penas
Cheia de penas me deito
E com mais penas
Com mais penas me levanto
No meu peito
Já me ficou no meu peito
Este jeito
O jeito de querer tanto
Desespero
Tenho por meu desespero
Dentro de mim
Dentro de mim o castigo
Eu não te quero
Eu digo que não te quero
E de noite
De noite sonho contigo
Se considero
Que um dia hei-de morrer
No desespero
Que tenho de te não ver
Estendo o meu xaile
Estendo o meu xaile no chão
estando o meu xaile
E deixo-me adormecer
Se eu soubesse
Se eu soubesse que morrendo
Tu me havias
Tu me havias de chorar
Por uma lágrima
Por uma lágrima tua
Que alegria
Me deixaria matar
**
Ó laurindinha
Vem à janela
Ver a teu amor
Ai ai ai que ele vai para a guerra
Se ele vai para a guerra
Deixa-o ir
Ele e rapaz novo
Ai ai ai ele torna a vir
Ele torna a vir
Se Deus quise
Ainda vem a tempo
Ai ai ai de arranjar mulher
Damaoscura...ya se acerca el día de sus sueños. Como no creo que nos veamos...¡¡¡mucha mucha suerte!!!Me acordaré de usted.
Sí, Sarapo, no recoge todos los textos y encima no me pagaron los derechos de autor.
Que se acostumbre el Realísimo Madrí(z) a las injusticias políticas vía penaltis. Creo que volveré a votar a Zapatero.
Vasle, Foca, tú ganas. Me equivoqué. Confórmate con la UEFA.
Ana, los martes hay fútbol. House no es problema.
Boswell: su librito ¿cuesta 58 euros?
DONCat, ese graffitti, ¡ya¡
Poderes telepáticos nunca imaginé tener. El de bronce, seguro que sí.
Si todos aplazasemos el viaje de bodas ventitantos años cuanto más lo disfrutaríamos. En el caso de llegar, claro.
Sarapo, disculpa mi pesada lerdez. Menudo necio. Espero no haber creado un mega@atasco. Borra los dos primeros.
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