Entre Sicilia y Venecia. Entre vendettas y borgias. Se consuma la ruptura de los comunistas asturianos sin pasar por Perlora, como en 1979. Una lástima para la política asturiana.
Fallece Luis Riera, primer alcalde de Oviedo "en la democracia". Esteban Greciet, periodista local, le dedica una columna titulada "El hombre que fue Oviedo".
El resto de las noticias: mucho soterramiento y AVES de vía estrecha. Ya no queda apenas suelo por horadar. Léase la clase de Lógica que dictó ayer MTFDLV: " Si hemos pedido el estudio de impacto ambiental es porque pensamos hacer el AVE del Cantábrico". ¡Caaaagunmimantu¡
¿Y El País? Pues ahí anda. La hija de Don Jesús, la heredera, parece que sufre una grave enfermedad. El sobrino no mola. Juan Luis anda impaciente. Nervios, nervios, declaraciones altisonantes, el boicot de los cavernícolas, ceses de periodistas críticos, conspiraciones etc. Pero no la toques más que así es la empresa.
42 comentarios:
NPI.
Fin de semana en Candás. Festival del centollo. No diré más.
¿La hija de Don Jesús-del-gran poder padece una grave enfermedad?
Solo había oído que D.Jesús padece un Mieloma y hasta el obeso pedante dijo en uno de sus diálogos-en-libertad que D.Jesús no llegaría a las próximas elecciones genrales, pero se le ha visto bien en los últimos días.
Tres páginas tres dedica el diario independiente de la mañana al boicot del PP a Prisa. Ninguna dedicó al boicot del psoe a Telemadrid.
El hombre que fue Oviedo
ESTEBAN GRECIET
A finales de los ochenta, a poco de regresar a Asturias quien esto escribe después de muchos años de ausencia, Luis Riera me regaló la copia de una preciosa oración, para el día de la retirada de responsabilidades laborales y de presencia social, que empieza así: «Señor, enséñame a envejecer»É En ella se pide a Dios que nos ayude a ir desapareciendo poco a poco, como el sol que se hunde lento en el ocaso, sin aspavientos, con discreción, sin amargura por comprobar que el mundo, lógicamente, cuenta cada vez menos con nosotros. Pienso que en la hora de la despedida definitiva Luis Riera ha sido fiel al propósito formulado en esta oración, que él me aseguró rezaba cada día. Porque Luis era un hombre de un comportamiento consecuente, de lealtades sin fisuras, la primera de ellas con su fe cristiana. Fue tal vez el ovetense de adopción más comprometido con Oviedo, no solamente por arraigo, sino por devoción personal y por la pluralidad de campos en los que trabajó con eficacia en favor de esta ciudad. Por eso he tomado el surrealista título de Chesterton.
Serán muchos los que estos días ponderen su renovadora labor al frente de la Sociedad Ovetense de Festejos, sus logros definitivos en la presidencia del Centro Asturiano, su vinculación con numerosas iniciativas culturales y deportivas, sus fértiles años de primer alcalde de la democracia, incluso su digna dimisión como jefe de la oposición municipal durante la Alcaldía de su sucesor en la Corporación. Pero no es mi intención comentar toda su trayectoria ni hacer su biografía. Permítanme, sí, recordarle como joven jugador de baloncesto (con Argila, Navia Osorio, Alonso SádabaÉ), un deporte aún incipiente entonces que los chavales de los años cuarenta íbamos a presenciar las mañanas de los domingos al patio del cuartel de Santa Clara.
Luis Riera fue también militante de los hombres de Acción Católica (y junto con su esposa, asiduos de los grupos de matrimonios) y sucedió al firmante en la responsabilidad de su leída publicación mensual, «Consigna», desde la que mantuvo una viva polémica periodística sobre el tratamiento del Concilio Vaticano II en algún diario regional. Él me hizo el honor de presentar uno de mis últimos libros en el Club Prensa de este diario. Abogado profesional de larga trayectoria, asiduo de tertulias -aún hace escasos días que participó en la de Radio Asturias, de la que era habitual-, gran conversador, de extraordinario don de gentes, proverbial simpatía y casi constante buen humor, algo decaído desde su viudedad, Luis Riera fue en Oviedo casi todo lo que pudo ser para bien de la ciudad y de los ovetenses. Ha desaparecido discretamente, como solicitaba a diario en su oración. Quedan las huellas de sus hechos y el recuerdo de su bonhomía y su sentido de la amistad. Es seguro que descansa en paz.
COPIAN A DEVISITA
Cuenta Trapiello en La cosa en sí que el catedrático Francisco Rico suele ir a tocarle el timbre de su casa en Conde Xiquena las noches que duerme en Madrid. Cuando el mananedino contesta, Rico le grita: "Trapiello, ¡vaya putada que te hice¡"
Parece que Rico obligó a Jordi Gracia a escribir la siguiente frase en uno de sus libros: "Trapiello no tiene nada que decir y lo repite a menudo".
De ahí los timbrazos para que Trapiello tenga presente quién le hizo la putada.
Rico reconoce que picar, pica en Conde de Xiquena pero que no dice esas cosas.
¡Por fin!:
"Se editan los 'Cuentos completos' de Katherine Anne Porter."
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Día gris en la Atenas, nubes, lluvia y frío.
El gordo Areces fue el primer traidor. Ayer otro gordo con nombre de fraile quiso llevarse por delante el trabajo de muchos años. El peor de todos, el candidato de Oviedo, sigue atechao. No nos olvidamos. ¡Areces, gordo¡
El artículo de Javier Marías de hoy más que un artículo de análisis político parece un análisis de orina.
El artículo de Maruja Torres de hoy servirá maána para envolver el bocadillo, hoy no sirve para nada.
El reportaje sobre partos de hoy en El País semanal es un insulto a la inteligencia en cualquiera de sus formas.
Efectivamente, estaba cantado.
El Factor Humano de hoy es Hermann Terstch del Valle-Lerchundi. Periodista especializado en política internacional. Uno de los mejores conocedores de Europa Central.
Mucho hemos discutido. Muchos días me he indignado con sus comentarios.Pero es un periodista necesario. Al menos eso pienso yo.
Triste país éste donde gente como Terstch tiene que pedir permiso para escribir.
Las perlas de hoy en el reportaje de "El parto es nuestro" de EPsemanal:
"Su cuerpo sabe parir".
"...nacida en un hospital público, "el de Móstoles, donde pisotearon mis derechos y los de mi hija"
"...como Paz Vega, que ha hecho casting de ginecólogos"
"Como Aitana Sánchez-Gijón e Icíar Bollaín, que coincidieron en sus respectivos segundos partos en Acuario".
Fin de semana leonés. Unos claretes y unas patatinas con congrio en Casa Luisón. Que se pare el mundo.
Y además, sol.
Busquen en google como cabó el parto acuático de Aitana S-G.
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En el reportaje se deja hablar a un Ginecólogo defensor del parto tecnificado con rasurado y enema pero claro está se le califica de "vehemente", "no admitir un tirón de orejas ni de la OMS" y no responde ante una pregunta si no que "estalla".
Es abrir El País y echarse a temblar.
No como El Mundo que ya en sus primera páginas tiene un trabajado retrato de Pumpido como si fuese el mismísimo diablo.
Menos mal que siempre nos queda "La Nueva España."
Chema, el artículo del parto es malo a raviar.
Por cierto, me han dicho que hay una pregunta televisiva que supera la creatividad de Treceño.
Juan Neira en Canal 10 : "¿Podríamos decir que Avilés es el Amsterdam español?"
¡Coffee shops en Avilés ya!
Ess que, o ssea, lo importante en el parto soy YO, no la criatura, sino YO y YO y sssólo YO; y poderlo contar y que quede chachi.
Aitana quiere que le duela porque el dolor del parto es algo natural y además del dolor se aprende. ¿Le dará a su hijo en el culo con la zapatilla para que aprenda?
En el reportaje un tal Lebrero que se identifica como obstetra dice:
Pero un parto natural, con tu pareja, a tu ritmo, con sólo la ayuda que tú demandes, puede ser una vivencia maravillosa. Intensa y salvaje. Como un orgasmo. Sí, dice Lebrero, "el parto es sexy".
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Apaga y vámonos.
Ojalá Terstch fiche por EM, y así uno más por un euro. Se escapó Ussía y Albiac, pero no Espada. De EP me quedo hoy y ayer con el despliegue autodefensivo por el "boicot".
MARIOLA
Mariola, ¿conoció a Luis Riera?
Pues no.
Pues gracias, y buenas noches.
Pablo, no seas tan lacónico.
Mariola, Pablo es tímido. Lo que quiere preguntarte es ¿de donde le viene a usted el Riera?
Mariola ¿qué coño es eso de que se escapó Ussía?
Una pena que siga escribiendo ¡menudo bicharraco¡ Un jeta, un estafador y un señorito de tres al cuarto.
Mañana me quitan esta férula.
No sé si sabré entenderme sin ella, si tendré que reinventarme.
Buenas noches.
Me temo que a El Mundo lo que le fallan son los "servicios centrales". Y así no hay manera.
Titular de la prensa de hoy:
"Avilés tiene 5.000 pisos vacíos, el 25% con menos de 15 años de antigüedad."
Se recuerda que Avilés tiene menos de 90.000 habitantes y que en breve se construirán miles de viviendas además de las que ya se están construyendo.
¿Cómo se explica? ¿Hay burbuja?
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chema
Sarapo, no me riña. Me gusta Ussía, aunque no lo sigo siempre. Y de vez en cuando le escucho en La Jaralera.
LA JUEZ CANICHE
Lo primero que hice cuando cambié de trabajo fue asomarme a la calle y contemplar el paisaje. Era primera hora de la mañana y lo que más me llamó la atención fue una mujer con cara de caniche y abrigo de bisón. Su presencia me fascinó. Como mi lugar de trabajo da a la calle comencé a verla pasar entre 5 y 6 veces al día. Estirada, perruna, con un cigarro en la mano y una niña en la otra. Lo inaudito fue coincidir con ella a la hora de la comida en uno de esos bares de menú económico. Ella, su cara de caniche, el abrigo de bisón. Así día tras día. En un momento dado, y con ganas de compartir intimidades con uno de mis compañeros le comenté mi fascinación. Al rato Pasó y le dije a mi compi,
-"¡esa, esa!".
-"¿la juez?", preguntó.
-"¿como que la juez?".
-"si nano, esa tía es juez".
-No jodas, "¿con esa cara, juez?".
-"ya ves".
-"LA JUEZ CANICHE". Rematé con sorna.
Mi compañero, el pobre, empezó a descojonarse. Literalmente. Del esfuerzo se le saltaron los puntos de una reciente operación y le dieron la baja. A los pocos días recibí una demanda por inductor subsidiario. Hoy ha sido la vista oral. Bueno, tenía que haber sido. Cuando mi compañero acusica y yo hemos entrado a la sala un terremoto ha sacudido las instancias judiciales. Frente a nosotros la juez caniche. Ha intentado hablar. Y ha sido peor. Tenía la voz de la duquesa de Alba. Nos han mandado callar, pero no era posible.
Visto para setencia".
VIEJO CASALE
Es que no sé de dónde me viene el Riera.
En Money money, concurso diario de Cuatro a las 20 h, Marta que es vecina de aquí se lleva mañana en media hora lo que gana Chema en un año y yo en cinco.
A Antonio Aguirre (vease el factor humano del 25 de Febrero) le ha dado una patada en los testículos un simpatizante de Otegui o de Ibarretxe, o de los dos que aun no me he enterado muy bien.
Después dirá MTFDLV que los del pp vamos crispando.
...
Habrá que ver ese programa del que habla LaFoca a ver si conozco al menos a su vecina del nº13.
LA TELEBASURA LLEGA AÚN MÁS LEJOS...
Estreno polémico para 'Cambio radical'
La asociación de El Defensor del Paciente pide a la ministra de Sanidad la retirada del programa
El nuevo programa estrella de Antena 3, Cambio Radical, se estrenó ayer con no poca polémica. Este reality, en el que los participantes se someten a incontables operaciones quirúrgicas, estaba esta mañana en boca de muchos españoles, pero también en las oficinas de la asociación de El Defensor del Paciente, que ha decidido enviar una carta al Ministerio de Sanidad para pedir la retirada del programa porque "incita a los ciudadanos a intervenirse para conseguir la felicidad".
Carmen Flores, la presidenta de la asociación, ha remitido hoy la carta a Elena Salgado en la que asegura que en este espacio "se trata de forma circense algo tan serio como son las intervenciones de cirugía estética", transmitiendo al espectador la sensación de que este tipo de operaciones son "sencillas y lúdicas", cuando la realidad es que al menos el 5% de ellas no obtienen los resultados deseados y a veces se convierten en negligencias.
Chema, el "aquí" hay que tomarlo en un sentido menos portalero. Como si fuese un "aquí" mayestático.
EL ARGENTINO MUTANTE (mi segundo día)
"Lo segundo que hice fue buscar un ciber. Lo encontré al doblar la esquina. Un ciber-locutorio de manual. Con teclados limpios y pantallas TFT. Un buen ciber. Su regente se me presentó: "Marcelo Olariz, argentino, empresario, a su sevicio". Tanta cordialidad babosa me puso en alerta.
Al día siguente ví al argentino pasar por delante de mi trabajo con traje de chaqueta, corbata estridente y maletín ampuloso.
-ese es el del ciber, le dije a mi compi.
-¿ese? ese es agente inmobiliario.
-¿no jodas? pero si ayer estaba en el ciber.
-ya ves, tiene dos oficios. El maletín que lleva lo compró aquí.
- joder, que tropa. EL ARGENTINO MUTANTE, sentencié con sorna.
Mi compañero, lejos de descojonarse, prefirió esta vez guardar un discreto silencio.
A los pocos días volvimos a ver al ARGENTINO MUTANTE. El chico, no es un insulto, le echa un aire al mítico "Chapulín colorado" de aquellas sobremesas de antes. Es bajito, con cara de lelo y sonrisa diametralmente opuesta a la del canon Profiden. Marcelo Olariz, agente inmobiliario, empresario del ciber...y detective privado. Seguía a una mujer. Aunque en ese momento parecía buscar un taxi. Lo supe horas después, cuando fui al ciber. Marcelo, con su traje de agente inmobiliario, pero en su papel de regente del locutorio, tenía entre manos un dossier-clip de la marca durable color verde. De entre los papeles se le cayó una ficha. No se percató. Una ficha con el rostro de...la juez Caniche. Rosa María Herrando Feliu.
Juez, casada, su marido sospecha que tiene un amante...(continuará)
VIEJO CASALE
Casale, sós la hostia, ¡ché¡
Y eso que no conociste la revista Lib y no sabes quién fue Luis Cantero.
Entiendo Foca, porque ahora está en ese programa un vecino de Casale que no parece muy listo (el vecino).
Foca te envié un mail ayer o anteayer o así.
Da gusto teclear con dos manos y da gusto lo de meter la mano en parafina, me duele y tengo limitados los movimientos, eso sí.
Tarde tensa, muy tensa en el País Vasco. He hablado con varios compañeros de Aguirre. Me cuentan que no les mataron de milagro. A Aguirre, a Dani Portero y a Ezkerra les salvó un ertzaina que los metió en un portal y cerró la puerta.
Hasta hoy no había leído el cuento de Fontanarrosa, ni siquiera sabía que el Negro existiese. Ha merecido la pena descubrirlo.
Mail de ayer contestado con nuevas preguntas. Gracias, Chema.
Paisley y Adams se sientan en la misma mesa y acuerdan formar un gobierno de coalición. Lo que nos queda por ver aquí. Uf.
Se sientan tras la amenaza de Blair de quitarles la autonomía. Lo que nos queda por ver aquí.
CONFESIONES
Esta noche he vuelto a todo aquello. A las noches de los lunes, a la ciudad sin máscaras, a las calles sin actores de cartón piedra. Después de casi un año he salido solo. Como antes. De nuevo, la música de lo real ha vuelto. Ha bastado con chasquear los dedos en los lugares de siempre, los que me suministraban el músculo de la ciudad subterránea. Caminaba solitario por mis calles, en busca de nada, inventariando en silencio esta nueva manera de pasear. En la puerta del Lisboa alguien ha gritado "Panadero, panadero". Hace ya 7 años que dejé el oficio y sólo la gente del pasado más lejano me ubica en el obrador. No me ha costado reconocerla. Por el timbre de su voz he reconocido la medicación, el ocaso, todo eso que ya entonces se insinuaba en sus requiebros. Iba con dos amigas. Que han aprovechado mi presencia para fugarse y dejarnos solos. Hemos paseado. El temblor de su mano sólo era el menor de los síntomas.
-mañana tengo terapia de grupo, ha dicho. Me gusta uno de los chavales, pero pensará que soy una vieja.
-¿tú crees?
-seguro, tiene 33 años. Y yo 46.
-pero no los aparentas.
-que gracioso eres panadero, tú siempre has querido follar conmigo.
Si yo quisiera hoy mismo follaríamos, ¿verdad?
-es posible.
-pero yo no soy de follar asi como así.
-ya, ya me imagino.
-pero a ti te gustaría.
A estas alturas huelga decir que lo único que quería era desaparecer.
Hemos seguido el paseo. En la plaza del Arzobispo se ha sentado en un banco. ha seguido contándome su vida.
-soy una mantenida. Me mantiene mi madre. Estoy en el paro, no tengo pensión, no hago nada. Sólo paseo y tomo café. ¿has visto a eas dos de antes? son funcionarias. Dos garrapatas. Vienen a que las invite. Mi madre me da dinero para merendar. Me dicen que estaba nerviosa. Nerviosa yo? es la primavera. Las flores, todo eso, eh panadero, ¿qué dices tú?
-nada, ya no digo nada. Se hace tarde, ¿te acompaño a casa?
-véte tú si quieres. Yo no.
Me he ido.
-"eres un mierda panadero, siempre has sido un mierda. Un cagao, un pringao, un mierda. Te vas a quedar toda tu puta vida con ganas de follarme"...
Al doblar por el Miguelete ya sólo se oía el eco de los camiones de basura. La noche, blanca como las de entonces, amenaza lluvia.
EL PASTELERO TROTSKISTA
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