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95 comentarios:
Hace breves instantes, en Mestalla.
Se puede observar mi mano derecha apresando al guaje, bueno, en realidad se aprecian dedos y falanges como en la foto de las Azores.
Le he dicho: Guaje, Avilés lo espera todo de tí. No nos falles...
He intentado retratarme al lado de Cañete pero tenía mas cola que las propias taquillas del campo.
¡Amunt Valencia¡
¡Suerte Casale¡ Usted que puede ver a estos dioses cada domingo sin olvidar que el fútbol es un deporte para subnormales.
Meca, ¡si ye el futuro vecín de Muros de Nalón! O eso le ha soplado un celador de la planta de PSI a Mecanikongxy.
Aupa el guaje (a ver si el Flores deja de meterse con él) y el Sporting a primera.
Hala, al cine.
Avilés lo esperará todo de él pero será para otro día ¿no? Esto está plagao de antimadridistas, puag.
Ha durado poco en el campo. Sarapo, gafe.
Theosarapo dijo...
"Hace breves instantes, en Mestalla."
A mi m'estalla la cabeza de tanto viaje de usted.
Pablo, no te creas todo lo que traen los periódicos.
Foca, sabíamos que corría ese peligro pero el guaje quería estar ahí...
¡¡¡GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL!!!
Por cierto, podía usted haberse fotografiado con Angulo, que ese sí que es de la Villa.
A Angulo no le hacía ni puto caso nadie. Preferían a los nuevos Cerrá, Pallardó, etc Angulo y Tavano estaban los dos en el autobús solos.
El que a Angulo no le haga caso nadie no quiere decir que un avilesino de pro como usted no lo tenga en consideración, digo yo.
sarapo dijo:
"...sin olvidar que el fútbol es un deporte para subnormales".
____________________________
Que tontería.
Explíquese.
sarapo dijo:
"...sin olvidar que el fútbol es un deporte para subnormales".
____________________________
Que tontería.
Explíquese.
8:54 PM
¿Ha visto usted algún partido de fútbol en directo?
¿sabe usted lo que es un fondo sur?
¿he berreado usted himnos racistas?
¿tiene usted tres y tres cojones?
¿Esas preguntas son para mí?
Las respondo.
1. Sí.
2. Sí.
3. No.
4. No la entiendo. Creo que No.
Hace unos días manifesté en este foro que no vería más partidos de fútbol después de enterarme del contrato de Guti.
A los pocos días me sorprendí a mí mismo en el Bernabeu ante la novena y ayer sin ir más lejos seguí el primer tiempo del Barça-Villareal en un bar de Gijón.
Siempre he pensado que estaba por debajo de la normalidad, me someto a su juicio.
Hola, pasaba por aquí a estas horas del domingo. No tengo NPI de fútbol. No sé quién es el de la foto -el de la izquierda-, ni dónde está hecha, ni qué relación tiene el joven con Avilés y con Muros de Nalón, y eso que este último concejo me cae cerca pues vivo en el de al lado.
Es que no me integro.
¿sigue vd ejerciendo el factor gafe como cuando consiguió el descenso del uvieu y el sporting?
Por lo que se ve, lesión y resultado, sí.
Hepta, trabajé y duro por el descenso del Oviedo. Lo del Sporting ya estaba hecho cuando llegué...
¡Probe Guaje¡
Mariola, un servidor con el Guaje Villa, furbolista internacional asturiano.
Lo de Muros, ya no es cosa mía.
Sí que se va a poner su zona guapa: millás, Villa, los meca...etc
Para no iniciados, Mariola vive en Sotulbarcu, o sea, Soto del Barco, precioso concejo costero.
Muchas gracias, Sarapo, ahora más o menos me centro. Ya que la cosa va de fútbol, diré que por aquí hasta tenemos instalados descendientes de Ramón Mendoza.
Al anónimo: Hombre, también podría vivir en Cudillero o Pravia, que están al lado de Muros. Pero sí, es Soto del Barco (eso de Sotulbarcu como que no).
Me suena el nombre del futbolista, pero poco más. Y eso que todas las noches me duermo con el broncas-bocazas del Tirachinas, Abellán.
Si no le gusta el fútbol, como no sea por oír el Radiador...
Hay una Mariola Riera en Lanzarote, el año pasado estuvo en Madrid con su asociación el "Colectivo Trótula Feminista"
No, más que nada porque vivo pegada a la radio y tengo costumbre de dormirme con ella. De todas formas, poco fútbol sale últimamente en el Tirachinas, se van mucho por las ramas. Que si el escándalo del EGM, que si el secretario de Estado and family viajan por el morro... Ahora piden la cabeza de Calderon, el presi del Real Madrid.
Jo, Foca. ¿Y ese descubrimiento? ¿Y ese fichaje de los pasos de Mariola Riera bis? Pese a la coincidencia del nombre -que ya es difícil- dudo yo mucho que lo del colectivo tenga algo que ver conmigo.
Por cierto, lo cuento a veces para ver la cara que le queda a la gente. Es una tontería, pero sirve para tantear al personal Aquí no veo las caras, pero lo voy a contar. Lo de mi nombre tiene su origen en las revistas del corazón que mi querida madre debía mirar cuando yo estaba de camino, pues la elección del nombre Mariola es por la nieta de Franco homónima.
Mariola, gracia por compartir con nosotros esas cosas.
A mí mi abuela quería ponerme Lorenzo, al menos eso me han dicho, como el del Telediario.
Es que una ya se siente una más... En fin, no hay de qué,Chema. Todo sea eso.
¿Alguien que sepa latín en la sala?
No encuentro la traducción en google:
Haec credam a deo pio?
A deo iusto, a deo scito?
Cruciatus in crucem!
Tuus in terra servus,
nuntius fui.
Officium perfeci.
Cruciatus in crucem.
Eas in crucem!
Yo iba a llamarme Bibiana. Gracias, papá, por no aceptar.
Algo es algo, creo. Si pega todo el párrafo en el buscador salen algunas referencias.
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haec credam a deo pio, a deo justo, a deo scito?
Am I to believe these things from a righteous god, a just god, a wise god?
cruciatus in crucem
To hell with your punishments! (literally "(put/send) punishments onto a cross")
tuus in terra servus, nuntius fui; officium perfeci.
I was your servant, your messenger on the earth; I did my duty.
cruciatus in crucem -- (with a dismissive wave of the hand) eas in crucem
To hell with your punishments!
And to hell with you! (literally, "may you go to a cross")"
Gracias Mariola, ahora está más claro
Una de las cosas más difícil del escribir es transmitir ironía. En la radio, hay que tener mucho cuidado y ser un experto para que no resulte el efecto contrario. Vale más evitarlo. Sólo en la televisión se puede hacer, aunque también hay que estar de ello. Pero creo que Chema lo borda escribiendo.
Hasta la próxima, me retiro, que mañana es día de escuela y por estos lares sotobarquenses parece ya que son las tantas entre la oscuridad, el frío y la ausencia de gente en la calle.
Los dos de la foto se diferencian en que el futbolista viaja menos.
La parrafada en latín la dice Martin Sheen en el último capítulo de la 2ª temporada de "El ala oeste" en una particular bronca con Dios, si lo hubiere.
Les recomiendo la serie disponible en emule al completo.Mecanikongxy: cuando quiera la tiene a su disposición.
Un Trankimazin (sin guisqui) y hasta mañana.
Se llama Mariola porque era un nombre que, entonces, no hace tanto,salía en las revistas...
se ve que a Mariola la prensa siempre le ha servido para algo.
Sin comentarios.
¡En El Largo Adios se escucha jazz! Habrá que oirlo, ya pasadas las navidades. Eso está hecho.
Mi nombre habría sido David, pero nací castrada, según dicen.
Cat, me uniré a Jasón en la búsqueda.Me lo bebí, ya abriremos otra botella.
Cosas que ya se cantan por Valencia:
¡¡Jambrina, por gafe,
nos ha jodido al guaje!!
Lo que no se comenta: El guaje no quería-podía jugar. Pero, por tener un detalle con su invitado JJ, jugó...Lo demás, es historia.
(Por cierto el gorro del jugador me recuerda a uno que le he visto al chico guapo con camisa de cuadros)
Cuando desperté el juage Villa seguía allí.
leído ayer en "El País semanal" en la sección "Cartas&Colaboradores":
Microcarta
Seños director:odio a los Kennedy.
Alberto Guillorme.Correo Electrónico.
Hoy a los 8 de la mañana damaoscura me ha hecho sonreir (creo que era ella).
Gracias.
No sabía que Villa usaba gafas. Me lo imaginaba más joven.
No me extraña que Jambrina lleve ese gorro. Alguien que viaja tanto tiene que estar siempre preparado.
¿juage?
Pues no me suena el jugador de las gafas y la camisa a cuadros. ¿Y dicen ustedes que juega en el mediocentro? Pues yo lo hacía más bien un lateral leñero.
Niña
No se sabe cual yel guaje.
juague: Guaje que juega.
Niña... ¿y si lo tiene escondido y no se ve bien, qué?
Habría que explicar el misterio misterioso que se trajo el Príncipe con su primer descendiente y la información detallada con el segundo, anunciaron el embarazo casi antes que la primera falta y el sexo a los pocos segundos de la segunda eco.
Voy a ver si encuento al Peñafiel dando la tabarra en algun chat.
Mecanikongs, ¿está bien "El Perfume"?
Me he comprado una cortacesped de color rojo.
Ergo, tiene cesped que cortar. (Atención chicas, médico soltero con casa terrera en la Atenas del Cantábrico).
Bonito color.
Ni Fernando Alonso se ha casado.
Ni Leti espera un niño.
Ni Mariola es Lafoca. ¿O sí?
De color rojo y ¿eléctrico? (más que nada para saber la extensión del césped)
Que Mariola no es Lafoca, creo que se nota. ¿O no?
Gasolina sin plomo 95.
En uno de mis blogs colgué un día la vista general desde el jardín.
Desmiento categóricamente los rumores de una posible boda con Tamara seisdedos en la Isla de Perejil.
Mecanikongs, ¿está bien "El Perfume"?
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Sí, braguetazo-chema.
Yo creo que la foca es como Dios, ya saben, uno y trino.Pero es solo una teoría. No creo que sea Mariola.
El sr. que me vendió la máquina me dijo que para los topos lo mejor es meter alcanfor en los agujeros, vayan cogiendo puntos mecanikongs.
Me han dado pena los topos, hay acurrucados en su agujero.
Gasolina sin mezcla a lo que parece, o sea de cuatro tiempos, supongo que con tracción y un ancho de corte ¿de?
No tuve el placer de ver la foto de su jardín pero o es grande o se ha comprado demasiada máquina.
Lo mejor para los topos es un gato. Si no quiere tener gato y va a usar el alcanfor a pelo tenga cuidado porque en cuanto llueva se le va a estropear el jardín. Mejor se compra bolsitas roedenticidas que son más fáciles de manejar, más seguras y más efectivas. Lafoca sabelotodo ha hablado.
¿Cómo sabiendo tanto, señora Foca, (que es usted como Isaac Asimov) puede ser del Madrid?
Siempre me lo he preguntado... y la única respuesta es que el corazón no necesita a la razón para hacer tonterías.
Todo correcto, sra. foca.
46 cm de ancho de corte.
Motor americano. Me ofrecieron un japonés, yo a lo americano.
Y sí, demasiada máquina.Pero puedo dejarsela la familia.
Ya veo que no responde a lo de uno y trino, espero que no se lo tome mal. :-)
Me retiro.
Chema, creo que ya lo dije alguna vez, si algo de lo que se escribe en el blog me lo tomo a mal, es que no soy yo la que escribe. Y no hay trino. Lo juro.
¿A Sarapo no le gustaba el Athletic?
Pues eso. Han destituido al entrenador.
69: reservado para Ana.
¡Qué bonita la foto de Fernando Alonso con Manolo Vázquez Montalbán! ¿Y dice que están en Mestalla? Pues será de hace años: alguna final de Copa o así, entre el Madrí y en Barça.
(Claro que, entonces, Fernando Alonso debería ser un niño...)
((Pues será su padre, no sé. Ya me pasaré aluego, por ver si he acertado.))
Caro Prota, este Montalbán es un réprobo del A. de Bilbao, y encima votante del Pp.
Si el genuíno Monty levantara la cabeza...
Doy fe de que lo mejor contra los topos es un gato. Manolín, el felino de mis padres, perpetró un verdadero genocidio el primer verano que pasó en la casa de veraneo familiar. Verle cazar era un espectáculo.
Los topos no han vuelto.
Coño, Boswell, pues -ahora que lo dice-, va a llevar usted razón. El MVM del retrato, está joven y lozano. Lo cual indica que la afoto debe de ser muy vieja. Y, entonces, no me encaja nada lo de los pelillos en la sobre-barbilla del colega de naranja. Antiguamente, semejante aditivo capilar era considerado cosa de quinquis y/o maricones. Anda, pues entonces el sujeto del gorrete va a ser Biscúter.
(No. Creo que no: Biscúter era un feto enano, y este muchacho no está mal.)
((¿Seguro que no es el padre de Fernando Alonso...?))
Hombre, yo a veces estoy como una foca. De hecho, ahora –y siempre– estoy en época de dieta para dejar de ser menos foca. Si puede haber alguna conexión entre ella y yo, me parece que sólo puede ser ésta.
Lo digo por las preguntas que se habían hecho algunos más arriba.
Que vuelvan damaoscura y correctora de galeradas.
A mí el de las gafas que aparece en la foto me recuerda a un famoso d.j -"Deeyeeei Hambrinaaa", invitado ocasional en la sala El Sol, de Madrid... Templo de la buena música y la mala bebida, por cierto.
Este blog se actualiza menos que el de lafoca, que se ha actualizado.
Chema ¿ya ha segado?
Chema: otro blog que se actualiza muy poco -muchíííísimo menos que éste- es el mío. Por cierto...
(Publicidad)
que lo he actualizado hoy mismo con una personal reseña sobre la revista Triunfo.
((Están, como siempre, invitados.))
Procederé a la siega en la tarde del viernes o el sábado. Si no se me adelantan en el estreno.
¿Algún consejo?
Voy a ver lo de "Triunfo", ayer (o así) ví a Victor Marquez Reviriego en la tele hablando de la informatización de "Triunfo" , me había olvidado de ese buen hombre.
Para aconsejar sobre la siega necesitaríamos saber al menos la altura actual de la hierba, el tipo de terreno y si tiene arbolitos o plantas o piedras o lo que sea por el medio. (Els Segadors)
¿El chico del gorro no se tiene que ir a entreñaro a rehabilitación?
(Mariola: esa es una típica respuesta de Lafoca. No obstante, si Vds.lo desmienten...)
Devisita, al final me va a hacer confesar que soy Mariola. Acuérdese de felicitarme en mayo y no en agosto como pone mi blog.
14 de Agosto el de la foca.
¿No me diga que sabe cuando es el cumple de Mariola?
Esto es demasiado. Me rindo.
Buenas nochessss.....
Pues no, no lo sé; pero siempre hay 1 de 12 posibilidades de acertar.
Aprovecho que el patrón lleva dos días sin atender la bitácora para anunciar que mi amigo Furtivo, ocasional colaborador del blog, ha publicado su segunda novela titulada: “La sombra de la Luna”.
Su amigo Furtivo, desde que le metió caña Caín, no ha vuelto. Bua.
Como aperitivo transcribo las dos primeras páginas.
LA SOMBRA DE LA LUNA
I
Ordené a los acompañantes que me dejasen a solas con la enferma; una precaución necesaria para mantener en secreto el ritual y la técnica propias del oficio que había dado de comer a nuestra estirpe desde el principio de los tiem-pos.
El médico que junto a ella se encontraba, los dos benedictinos con su hábi-to oscuro, el abad del monasterio y una mujer llorosa que me pareció la madre de la niña doliente, abandonaron de mala gana el cuarto, en cumplimiento de mis exigencias, permitiéndome poner en práctica de inmediato los conocimientos y las artes aprendidas de mi padre.
Era muy consciente de que el abad había solicitado mis servicios como último recurso para salvar la vida de la pequeña –con toda probabilidad su propia hija– y que mi presencia en el convento no sólo resultaba incómoda para los clé-rigos sino que, de acuerdo con las disposiciones arzobispales, se encontraba ab-solutamente prohibida y sería considerada como una profanación si el mitrado llegaba a tener conocimiento de ella. Mi permanencia en el cenobio representaba por tanto un peligro indeseable aunque necesario y, por el mismo motivo, un gran secreto.
Contaba yo veintinueve años por entonces y hacía menos de seis meses que había enterrado a mi padre, un gran maestro del oficio de quien esperaba haber absorbido toda la sabiduría de nuestros antepasados, sin despreciar aque-llos conocimientos que él mismo había adquirido en virtud de la experiencia de su propia vida o por intercambio con otros curanderos. La Cristiandad se prepa-raba durante aquellos días para celebrar la pascua navideña del año mil doscien-tos cincuenta y dos.
En cuanto estuve solo, me aproximé a la enferma y procedí a desnudarla. La niña, que podía tener seis años, se encontraba inconsciente y su cuerpo ardía de fiebre.
El propio abad me había puesto al corriente de los síntomas que la chiqui-lla había presentado hasta el momento de perder el sentido; algo que debería haber hecho don Menendo, el médico que le acompañaba si, en lugar de igno-rarme, se hubiese dignado a dirigirme la palabra.
La pequeña había sufrido una intensa jaqueca acompañada de fiebre y vómitos, antes de caer en una extraña apatía que había concluido en desmayo. Observé el aspecto de su cama y a continuación apliqué mi oreja a su pecho para escuchar el corazón y los pulmones. Después inspeccioné el interior de la boca a la luz de una vela reflejada en un espejo y más tarde el aspecto de ano y vagina, orificios que palpé interiormente con el dedo. Sus últimas heces y su orina se encontraban sobre una mesa en el interior de un bacín de barro cocido que indu-dablemente el médico había tenido ya la precaución de investigar. Por su color comprobé la ausencia de sangre, y el empleo de la cuchara me demostró que se hallaba libre de parásitos. Después de aquello regresé al lecho de la enferma.
Al poner boca abajo a la pequeña observé la rigidez de su nuca y concluí que se hallaba aquejada del temible mal de las membranas.
El estado de la niña me pareció, en efecto, tan grave como el físico había diagnosticado, y supe enseguida que solamente la intervención de la voluntad de los sobrenaturales dueños de nuestro destino podría procurarme el éxito en la tarea de salvar su vida.
Don Menendo, el médico que la había atendido, era realmente un hombre docto, aunque tal vez excesivamente cristiano. Se trataba de uno de esos ciruja-nos académicos a los que se calificaba como “de ropa larga” para diferenciarlos de aquellos otros, eminentemente empíricos, a los que denominaban “de ropa corta”: barberos, bañistas y sangradores que también ejercían sus especialidades clínicas por aquel entonces. No era la primera vez que, a pesar de su disgusto, se me había hecho llamar en un postrer intento de sanar a algún enfermo ante cuyo mal el viejo doctor se había declarado incompetente. Dolencias atribuidas a los demonios, a los pecados ocultos de los padres o a la intervención de brujas, eran generalmente consideradas como incurables por la medicina que los doctores ortodoxos habían aprendido de sus maestros, instruidos como ellos en los códices de los antiguos romanos. Era sólo en esos casos cuando los cristianos viejos –por contraposición a los conversos y sus descendientes, aquellos que pertenecían a familias de supuesta tradición cristiana– se veían empujados a solicitar los servi-cios de los doctores árabes o judíos o, en último extremo y también en medio del mayor secreto, el de los curanderos.
Y yo, a pesar de que mi relativa juventud se empeñaba en negarme el as-pecto de hombre sabio, era en aquel momento el curandero más cotizado de Ga-licia.
Dediqué unos instantes a recorrer la estancia en busca de objetos o sustan-cias que pudiesen hacer insalubre aquel ambiente. En virtud de tal precaución decidí apagar el brasero, cerrándolo con su tapa de cobre y abrí ligeramente la ventana que daba al claustro para permitir que las sahumaduras de incienso que saturaban el aire de la habitación se perdiesen en el cielo negro de aquella noche de diciembre…
Foca, no crea que Furtivo es de piel tan débil, haría falta algo más fuerte para hacerlo desistir. La realidad es que en los últimos tiempos, por diferentes motivos, no ha tenido mucho tiempo libre.
A partir de "brasero", en el último párrafo, casi me ahogo. ¿Se ha comido las comas usted o él?.
Harper , cada vez me dejas mas impresionau , y eso que soy de la Cuenca
Ya ves Sirkan, ya ves...con otru de la cuenca al lau
El nick "sirkan" al que vi por aquí por primera vez el otro día a mí sí que me impresiona. Si no fuera porque no puede ser... pensaría que es.
Me ha quedado un poco críptico, lo sé.
Foca...yo también te quiero...
No me tire los tejos, que me sonrojo. Esto es un blog serio. Comportémonos.
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