¡HOLA!

Pasa por ser una revolución. Un aparatito que hace todo lo habido y por haber. La vida va quedando más y más resuelta. Pero seguimos necesitando que alguien nos llame para poder decirle ¡Hola¡ Como el primer día.

NADIE JUEGA CON JESUS

Las semifinales. Hemos llegado a las semifinales. Lo jodido empieza ahora. Ya hay caídos en la batalla aunque ellos ni se lo imaginen. Tanta tensión acumulada. Y ahora los aparatos de los partidos. Los partidos. Esas inmensas y góticas maquinarias donde la democracia dice adiós y renace Vito Corleone. De puertas afuera todo parece normal. Gente normal. Pero luego, en cuanto pones la oreja, se oye hasta el ruido de los naipes en el tapete. Adentro, una mesa redonda con unos cuantos tipos alrededor. Una bombilla con cenefa verde ilumina la escena. Unas copas. No te olvides. Tú lo has dicho, beibe. Nadie le toca los huevos a Jesús.

SUSPIROS DE ESPAÑA

E TI VENGO A CERCARE

En la película VASELINA ROJA Moretti tiene un flasback mientras juega a waterpolo y recuerda cuando en un programa de televisión le preguntaron por la relevancia actual del Partido Comunista. Moretti empieza a contestar hasta que ya no sabe seguir y se pone a tararear una canción de Battiatto titulada Y te vengo a buscar. E ti vengo a cercare. La secuencia es mítica. Y Moretti, hoy, somos muchos.





Y te vengo a buscar,
aunque sólo para verte o hablar
porque requiero tu presencia
para entender mejor mi esencia.
Este sentimiento popular
nace de mecánicas divinas
como un arranque místico y sensual
me encadena a ti.
Debería cambiar el objeto de mis deseos
sin conformarme con las alegrías cotidianas,
hacer como un ermitaño que renuncia a sí.
Y te vengo a buscar,
con la excusa de tener que hablar
porque me gusta lo que piensas y dices
porque en ti veo mis raíces.
Este siglo ya se está acabando,
saturado de parásitos sin dignidad.
Me empuja sólo a ser mejor,
con más voluntad.
Emanciparme del sueño de las pasiones,
buscar el uno por encima del bien y del mal,
ser una imagen divina de esta realidad.
Y te vengo a buscar porque estoy bien contigo,
porque requiero tu presencia.



Mientras, me contentaré con saber qué tal les va a los Ciudadanos en Barcelona. Especialmente a su número dos, Mariluz Guilarte, en quien mucha gente tiene depositadas sus ilusiones.

AMOR GASEOSO

La noticia cayó como una hostia. En Asturias, sinécdoque de España, se rompen cerca de once matrimonios al día y hay casi 3.000 divorcios al año. Aún es temprano para valorar con precisión la influencia que ha tenido la instauración del divorcio exprés en la peripecia conyugal, pero, desde que se instauró, se rompen tres matrimonios más cada día. Iremos viendo.
El problema no es nuevo y no es exclusivo de las relaciones de pareja. Desde que hemos empezado a hacer aritmética inversora con nuestras relaciones personales vienen pasando estas cosas. Que tenemos unas relaciones química y matemáticamente perfectas pero desnudas de valores que pongan a los números en su sitio. Cierto que el ser humano siempre se ha movido por intereses, pero es que últimamente ya casi sólo lo hace por intereses económicos. Pura lógica bursátil. Meto en esta relación una parte de mi afectividad a ver cómo funciona. Si no produce, pues saco los fondos y a buscar otro banco. Me voy sin dar explicaciones.

El tema ya es viejito. Han pasado 20 años desde que el filósofo Lipovetsky explicó que en las sociedades occidentales mandaba lo efímero, el presente perfecto. Luego Baumann, otro filósofo, ha hablado del «amor líquido», parece que por distinguirlo del amor sólido, firme, estable, del te amaré toda la vida hasta que la muerte nos separe. Y todo esto...
No hay balance sentimental que cuadre sin los valores humanos que son la raíz de nuestra cultura. No irán bien las cosas si pretendemos reducir las relaciones personales a un problema de álgebra o a una reacción bioquímica. Somos algo más. Lealtad, amistad, compromiso con la palabra dada, honradez, fidelidad... También somos todas estas cosas. Y luego está lo que dice el poeta Falete, que amar duele. También.
En este gélido magma relacional, en este fangal de mensualidades afectivas con 12% TAE cualquier ardor sentimental cae como un meteorito. Jubilado Eric Rohmer, nos quedan las telenovelas, que nunca fallan; ya casi son el único lugar donde se puede escuchar un diálogo tenso entre una esposa y su marido o asistir a una discusión entre una suegra y su nuera, que son cosas que nos pasan a los occidentales. Ya ven hasta dónde hemos llegado a extrañarnos.
Es así que llevo días impresionado por una noticia. Y es que no sé cómo explicarme la relación platónica que mantuvieron Ernest Hemingway y Marlene Dietrich durante veinticinco años y que acaba de ser desvelada a través de 31 cartas de amor que el novelista y la diva intercambiaron. Se amaron desde que se conocieron y hasta el final. «Marlene, te quiero endemoniadamente», le escribía Ernest al Ángel Azul. La correspondencia está llena de imperfecciones y de frases que, descontextualizadas, pueden parecer perfectamente ridículas. Pero detrás de esos legajos de tan escasa catadura literaria hay una relación que se intuye profundamente humana. Una relación amistosa, cariñosa, sentimental. Y una conversación, ¡coño! hay una conversación que duró 25 años. Una conversación, el pilar de cualquier relación. Y es que hablaron. Hemingway y la Dietrich hablaron. «Nos queremos desde hace 25 años aunque nunca nos hemos acostado juntos. Lo nuestro es una pasión sin igual», le concretaba Ernest a un buen amigo de ambos que no daba crédito a lo que le contaban. Y tendremos que creer a Ernest porque estas cartas que se exhiben en Boston no son literatura, no.
Ya ven cómo andan las cosas. Hay que echar la vista cincuenta años atrás para escuchar el sonido de una pareja. Nada de hipermodernidad pues. Simplemente avanzamos retrocediendo por el túnel del tiempo, como decía Fernando Poblet.

EL RUMOR DE LA FRONTERA

Esa sensación amarga y dulce a la vez. Aunque hiciese mil veces ese viaje nunca podría escribir estas líneas. Y sin embargo, está bien que alguien haya sido capaz de hacer ese viaje y poder contarlo tal cual es. El escritor Alfonso Armada. Lo malo de un buen escritor es que suele quemar a todos los que le leen con frenesí y de cerca. Armada recorrió la frontera entre Estados Unidos y Méjico y compuso un libro titulado El rumor de la frontera. De su último capítulo, titulado Al FINAL DE ESTE VIAJE:
"Esta frontera es un animal terrible que miles tratan de salvar cada día para ingresar en el engranaje productivo de la mayor potencia de la Tierra. Al final de este viaje, el rumor de la frontera es casi inaudible, pero tiene que ver con el deseo perfectamente humano de cambiar un destino demasiado cruel. Por eso este relato siempre se quedará incompleto. La frontera es, también, un impulso a ir más allá, a modificar lo que es fruto de la lógica de la historia, un animal de colmillos de hierro viejo. Como la pared que el mar carcome en Tijuana. La carcasa de un Titanic político."
Hoy es jueves y no hay tetas.

LA GRAN FINAL

Los dos mejores en Atenas. La gran final. Uno se siente un poco compungido porque la cosa huele a fin de ciclo. ¿Cómo podrá ganar esta final un equipo que tiene a Costacurta con 41 años y a Paolo Maldini con 39 años en su defensa? Se irá Costacurta tras esta final aunque Paolo- yo siempre fuí Maldini - quiere seguir otro año. Nada. Hay que cambiar. La táctica del cambio la entiende perfectamente Rafa Benítez, un tipo callado y pragmatico, casi sajón. Ni siquiera Xavi Alonso sabe si va a jugar. Porque si ellos tienen a Kaká nosotros tenemos a Mascherano. Al Milán le quedan Pirlo y esa alondra gentil llamada Inzaghi. El Liverpool apuesta por Gerrard como jugador del partido. Y yo, por los Rafa´s Red heroes. Aunque seguro que no hay inglés capaz de meter un gol.

PD. Se incorpora a la expedición la Martina Colombari, señora de Costacurta, miss italia en 1999.

LAS DE LA INTUISIÓN

Mujer, mujer...

CASA TOMADA

Buena se está armando. Savater tiene toda la razón, como casi siempre. Los liberales de toda la vida de Libertad digital están difundiendo la primera mitad de sus declaraciones (no al PSOE) omitiendo la segunda (no al partido de los obispos y esperemos que pronto podamos votar a Ciudadanos, mientras tanto, voto en blanco). Y en El País deben de estar pensando cómo salir de ésta mientras el blog de Bassets echa humo. No se pierdan los siguientes capítulos de este culebrón...
Pero es que en El País no saben que en esta tierra hay verdadera devoción por Savater. Lluís Bassets, ese hombre.

Casa tomada
FERNANDO SAVATER /

Como no soy jurista -y cada vez entiendo menos el guirigay de quienes lo son-, no puedo decir nada relevante sobre la sentencia del Tribunal Supremo que parte salomónicamente por la mitad a ANV, éstos sí, aquéllos no, pasemisí, pasemisá. Lo único claro es que el brazo político de ETA (que adopta nombres distintos pero practica siempre la misma obediencia) va a estar ampliamente presente en las elecciones y luego en las instituciones vascas, salvo una poco probable ilegalización penal en el último momento. Y también resulta indudable que la Ley de Partidos habría autorizado otras salidas legales para impedir real y totalmente esa presencia. ¿Que no había plazo para una impugnación de ANV? Si usted lo dice, le creeré, pero resulta raro que se nos haya echado el tiempo encima cuando la estrategia de ETA se conoce desde hace meses: primero un partido en clara continuidad con Batasuna como señuelo, luego reactivar la cáscara vacía de otro partido 'dormido' en la legalidad y dotarlo milagrosamente de militantes, medios, etcétera, de modo que permita el avance travestido de los de siempre. 'Larvatus prodeo', que diría Descartes. ¿Que ANV rechaza desde 1930 el recurso a la violencia? Parece que a estas alturas y mediando un reciente atentado con víctimas habría que exigir un deslinde del terrorismo etarra más explícito a quienes tan a las claras provienen de él: si no le entendí mal, se lo oí decir al propio Fernández Bermejo en una entrevista con Iñaki Gabilondo en 'Cuatro'.

¿Ah, pero es que lo realmente infumable es la Ley de Partidos! Ahora se oye por todas partes: en el País Vasco lo dicen desde el consejero Azkarraga, ese espejo de juristas, hasta el rejuvenecido Alfonso Sastre, cuyas ideas políticas siempre han sido un poco peores que sus obras de teatro, háganse una idea. Pongo la radio y en la tertulia escucho a un mequetrefe que compara esa ley aprobada por amplia mayoría parlamentaria con las dictadas por Franco: es que prohíbe cosas y nuestro héroe es partidario caiga quien caiga (él no caerá, descuiden) del prohibido prohibir. Supongo que de genialidades como ésta le viene el descrédito a Mayo del 68.

Acudiendo a fuentes más serias, me deja perplejo leer en un editorial de 'El País' (7-5-07) que «es una ley excepcional y de muy problemática aplicación, en la medida en que es limitativa de derechos». Hombre, muchas leyes limitan derechos pero siempre los de quienes los utilizan para lesionar o impedir el ejercicio de los de otros. Como explica a continuación el propio editorial, es el caso de quienes impiden la libre competencia democrática apoyando la eliminación física o la intimidación permanente de sus adversarios políticos. La Ley de Partidos defiende el ejercicio de los derechos políticos de todos, menos de los que quieren simultanear política y crimen para ganar a dos bandas. ¿Y «excepcional»? ¿Por qué es excepcional, si no fue dictada por decreto del Ejecutivo sino aprobada en la sede legislativa adecuada? Claro que siempre contó con la oposición de los nacionalistas de toda laya y desde luego hoy mantener una ley que contraríe a los nacionalistas es algo realmente excepcional ¿Ha sido recurrida en el Tribunal de Estrasburgo! Bueno, no sabemos si prosperará el recurso, pero existe algún precedente orientativo. Por ejemplo, cuando se ilegalizó el Partido de la Prosperidad turco -al que pertenecía entonces el islamista Gül y que contaba con seis millones de votos- por apoyar la violencia separatista y atentar contra la laicidad de Estado, el Tribunal de Estrasburgo ratificó tal medida dictaminando que «la democracia representa un valor fundamental en el orden público europeo pero si se demuestra que los responsables de un partido político incitan a la violencia o mediante mecanismos ilegítimos buscan la destrucción de la propia democracia su disolución puede considerarse justificada» (citado por R. Navarro Valls, 'Las dos almas de Turquía', 'El Mundo', 3-5-07).

Puede ser que la culpa de todo la tenga, en última instancia, el obstruccionismo del PP a la buena voluntad pacificadora gubernamental. Es lo que parece dar a entender, entre otros miles, John Carlin en su artículo 'Es la hora de gobernar juntos' (El País, 6-5-07). Compara la oposición inicial de Ian Paisley a sentarse junto a Sinn Feinn, sus actuales socios de gobierno, con declaraciones semejantes de Mariano Rajoy o María San Gil respecto al reconocimiento de Batasuna. Entre otras diferencias que sería obvio señalar (los dos extremos irlandeses en colisión tenían mutuos lazos con grupos violentos, mientras que en España el brote de terrorismo antiterrorista no vino precisamente de los populares), omite Carlin que la intransigencia de Paisley no ha cesado porque sí, sino porque IRA ha entregado las armas y Sinn Feinn ha reconocido finalmente la policía y la magistratura norirlandesas. Puede que el feroz clérigo haya cambiado, pero sólo cuando también han cambiado las circunstancias, tras una suspensión del Parlamento autonómico y una renovada actitud de firmeza del siempre oportunista Blair. Muchas cosas pueden objetarse a la política del PP, sin duda, pero ahora que la valiosa y valerosa María San Gil se ha visto apartada momentáneamente de la política por enfermedad, conviene recordar en su honor y en el de su partido que cualquier concejal del PP en el País Vasco ha hecho más por la defensa de las libertades constitucionales de ustedes y mías que todos los intelectuales abajofirmantes que luchan contra la derechización del mundo desde sus cómodos negocios artísticos o académicos.

Aunque duela decirlo y dejando a un lado la pureza de las intenciones iniciales, ejem, lo indudable ya es que el Gobierno de Zapatero ha fracasado en toda regla en el supuesto 'proceso de paz'. Una ETA acorralada, políticamente cortocircuitada y que podía haber sido eliminada en año y medio de haber seguido la política conjunta PP-PSOE de finales del Ejecutivo anterior (según afirma la Policía francesa) se encuentra hoy revitalizada, rearmada y dispuesta a actuar en cualquier momento. Batasuna no ha cambiado ni un ápice sus planteamientos políticos, ha pasado de fuerza marginal y casi mendicante a interlocutor político privilegiado, además de volver como fuerza electoral y recuperar probablemente sus posiciones perdidas en muchos municipios claves para su financiación y reafirmación estratégica. Ha aumentado la presencia radical en los medios de comunicación vascos, sigue la coacción sobre los ciudadanos disidentes y desde luego la extorsión a empresarios y profesionales, contra la que por lo visto nada puede hacerse (¿se imaginan lo que sería saber que cientos de empresas, comercios, restaurantes, profesionales están pagando mensualmente cantidades importantes a Al-Qaida pero que nada puede intentarse penalmente contra ellos porque bastante sufren ya los pobrecillos?). De Juana Chaos se pasea tranquilo por el mundo y dentro de poco tendrá problemas de sobrepeso, por lo que habrá que mandarle a su domicilio para que haga régimen. Y para colmo todo el mundo asume como inevitable que ETA volverá matar. Digo yo que en cuanto acabemos de desvelar las patrañas y mentiras de la supuesta 'conspiración' del 11-M, habrá que empezar con las del 'proceso de paz'. Denunciar a quienes dijeron que no había negociaciones políticas (lean, lean los documentos incautados al 'comando Donosti'), a los que aseguraban sin enrojecer que Aznar hizo lo mismo, a los que sacaban la foto de las Azores cada vez que se les señalaba la de Patxi López con Otegi, a los que nos contaron las virtudes humanitarias y los efectos salvadores del tratamiento penal a De Juana, por no mencionar a quienes aseguraban que había 'indicios borrosos' de la voluntad de ETA de dejar próximamente las armas 'Cuatro' podría hacer otro buen reportaje, muy objetivo, sobre este tema y hasta le sugiero un título, más triste pero no menos verdadero que el del anterior: 'La victoria de los embusteros'.

Uno de los mejores cuentos de fantasmas que conozco es 'Casa tomada', de Julio Cortázar. En él, una pareja de hermanos mayores y solteros vive en la casa de sus antepasados. Poco a poco, deben ir cerrando habitaciones y bloqueando puertas de las estancias 'tomadas' por entidades que no se precisan pero se presienten hasta que finalmente tienen que abandonar su hogar invadido por el Mal. En el País Vasco, muchos de quienes hemos luchado contra el expansionismo del nacionalismo obligatorio estamos en la misma tesitura. ETA y adláteres ocupan las localidades pequeñas, luego las medianas, luego barrios de las grandes y espacios públicos comunes: nosotros vamos cerrando puertas y retrocediendo. Cada vez con menos apoyos y más críticas de quienes se impacientan por nuestras quejas. Los socialistas vascos por ejemplo nos tienen por 'miserables', cuando no por extremistas de derechas (con el PSE pasa lo que con la Ertzaintza, aunque peor: en sus filas hay gente decente y combativa, pero con los mandos actuales no hay manera). Y aún eso es preferible a los que nos muestran su 'solidaridad humana' por las amenazas que sufrimos, para acto seguido criticar la Ley de Partidos o recomendar el diálogo como solución de nuestros males. No, que quede claro: no queremos solidaridad 'humana' sino política. La 'humana' que se la guarden los simpáticos donde mejor les encaje

Y habrá que irse, claro. Ya no podemos hacer más. Ustedes, nuestros conciudadanos, tienen la palabra. Si refrendan electoralmente lo que hasta ahora se viene haciendo, sólo nos queda salir a la intemperie y buscar refugio donde sea. «Antes de alejarnos tuve lástima, cerré bien la puerta de entrada y tiré la llave a la alcantarilla. No fuese que a algún pobre diablo se le ocurriera robar y se metiera en la casa, a esa hora y con la casa tomada».

ELECCIONES

Edwin W Edwards ha sido gobernador de Luisiana durante 16años. Lleva cinco en la cárcel por corrupción pero antes de ingresarse les dejó a sus colegas les dejó una advertencia de oro: "Que nunca te pillen en la cama con una chica muerta o con un chico vivo". Impresionante Edwards. Se ve que las chicas listas no cuentan.
En España, según cuenta Rosa Belmonte, la política es más telúrica. En Dalías, pueblo de la Alpujarra almeriense sobre el cartel electoral del Partido Almeriense que lleva el retrato del candidato Jerónimo Robles alguien con una escalera muy alta y con un spray tembloroso ha escrito con mayúsculas: MARICÓN, luego una cruz gamada mal hecha y más abajo, GILER. No hace falta Luisiana para encontrarse con monstruos del humor.

SIN MIEDO

Me contó una amistad lo que pagaba por ir al diván. Veinte euros por sesión. Ahora son semanales. Casi media hora. Según se tercie. Una vez, habló Woody Allen con Helmhotz y éste le decía:
"¡Estos psicoanalistas modernos¡ En mis tiempos, por cinco marcos te trataba el mismo Freud. Por diez marcos te trataba y te planchaba los pantalones. Por quince marcos, Freud dejaba que le trataras tú a él.Recuerdo que siempre podía saber con qué pacientes había fracasado Jung porque les regalaba grandes osos de peluche."

Sí, todo se ha puesto por las nubes. Pero al final, incluso al más modesto de los egos, lo que más le preocupa es que no se note su fracaso. Ese es el mayor de los dramas. No haber podido ser aquello que se deseó. Ni haberlo intentado siquiera.
Me lo contaba un abogado muy viejo unas tardes atrás. El destino ha querido que nos conozcamos a través del dolor de algún recuerdo, de mi memoria más cruel y esclavizante. Y yo, mitómano de la experiencia, no lo he querido dejar pasar. Y que fue hacia los cuarenta, cuando le dijeron !fuera¡ cuando le abrieron la vida. Pero lo mejor fue que no tuvo miedo. Que atravesó el terror.


La historia es un instante preferido,
un tesoro en imágenes, que él guarda
para su necesaria consulta con la muerte.
Y el final de la historia es esta pausa. JAIME GIL

FALDAS

ESTA MUJER HA PROTAGONIZADO ALGO MAS QUE UN LIO DE FALDAS. ESTA MUJER HA SIDO LA CAUSANTE DE QUE LA PRESIDENCIA DEL BANCO MUNDIAL CAMBIE DE MANOS.
ESTA MUJER SOLO TIENE DISPONIBLE UNA FOTO EN INTERNET. ESTA FOTO. SE NOTA QUE EN LOS USA NO SE PUBLICA EL INTERVIU.






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SIN PERDÓN. UN ABRAZO PARA GUILLERMO RENDUELES.



GIJÓN
Un paciente rompe tres dedos al psiquiatra Guillermo Rendueles al tirarlo al suelo en su consulta
El agresor, de 51 años, presentaba «una gran excitación» y amenazó de muerte al doctor si no le firmaba la baja
O. SUÁREZ/GIJÓN





Fue a pasar consulta y regresó a casa con tres dedos rotos. El psiquiatra Guillermo Rendueles, profesional de reconocido prestigio en la región por su vasta trayectoria laboral, fue agredido el miércoles por un paciente de 50 años en el ambulatorio de Pumarín. Los hechos se produjeron a las 9 de la mañana en el centro sanitario cuando el agresor, A. A. A. B., accedió a las instalaciones «en estado de excitación y con signos evidentes de nerviosismo», según quedó recogido en el parte policial.

Al entrar en la consulta de Rendueles, el hombre exigió que se le facilitase una baja laboral y amenazó con matarle si no la cursaba de forma inmediata. Debido al estado de alteración que presentaba el paciente, el doctor se dispuso a salir del despacho para avisar a los servicios de seguridad. En ese momento, el agresor se abalanzó sobre él y ambos cayeron al suelo.

Personal de seguridad del ambulatorio, así como otros pacientes, corrieron a socorrer a Guillermo Rendueles y lograron inmovilizar al individuo, quien continuaba profiriendo insultos y amenazas de muerte. Lo retuvieron hasta la llegada de una patrulla del Cuerpo Nacional de Policía.

Cuchillo de 14 centímetros

En el cacheo practicado, se le encontró un cuchillo de 14 centímetros de longitud escondido en el interior de la chaqueta. Tras ser detenido, el individuo fue ingresado en el área de Psiquiatría del Hospital de Jove. Contaba con antecedentes por delitos de lesiones.

Por su parte, el facultativo fue curado de sus heridas y presentó una denuncia en la Comisaría. Sin embargo, rehusó hacer declaraciones al considerar que «se trata de un asunto privado que tiene que ver con la profesión». Guillermo Rendueles, de 59 años, es uno de los más reputados psiquiatras de la región. Ejerce como médico en el ambulatorio de Pumarín y como profesor asociado de la UNED en Asturias. Durante diez años, fue profesor de Psicopatología de la Universidad de Oviedo y, además, ha publicado la obra 'Egolatría', en la que analiza la identidad personal en las sociedades modernas.

El violento episodio ocurrido el miércoles en Pumarín devuelve a la luz pública la polémica de la seguridad en los centros médicos y trae a la memoria el trágico suceso que tuvo lugar en el Hospital Adaro, en Langreo, el 8 de noviembre de 1999. Ese día, el psiquiatra Gimeno Tejedor fue asesinado por el padre de uno de sus pacientes, quien le solicitó que firmara una documentación con la que pretendía obtener la pensión de su hijo. Ante la negativa de acceder a su petición, Juan Valiente, de 71 años, le asestó dos puñaladas que le provocaron la muerte. El asesino tenía «sus facultades mentales alteradas sin que estuviese diagnosticado».

DE LUXE

A. lee El Mundo a diario desde que se fundó. Hablamos hace unos días. Le conté que me había parecido indignante la columna de Lucía Méndez en ese periódico sobre la famosa comida entre Arenillas y Ravinder Mehra donde se bebieron una botella de vino que costaba algo más de 600 euros. Decía Méndez que volvía la corrupción del felipismo dentro de una botella de Romanée Conti. Én general ésa ha sido la tónica del análisis de esa sagrada cena por parte de la prensa conservadora. Del Romanée Conti saltábamos al Porsche de Arenillas que dejó al empresario y al funcionario público en el conocido puticlub HOT sito en la Plaza de Colón. Hasta ahí hemos llegado.
Casi nadie ha deseado probar ese vino. Solo algún escritor liberalote de toda la vida ha envidiado a Arenillas en eso de la priva selecta.
A. me dijo que no puede soportar esas noticias, que él se crió entre otros ideales, en otros tiempos en los que el lujo era una maldición y un reproche. "Sólo hay un día a la semana que no compro El Mundo", me dijo; "los sábados, no soporto esa revista que dan... YO DONA...me parece una inmoralidad ver ese despliegue de culto a la moda y al consumismo.". Yo ya me callé. Recogí velas.









Si Bernard Kouchner acepta ser ministro de Exteriores con Sarkozy, Francia saldrá ganando. Los demás, a aprender. Espero la confirmación oficial de la noticia para celebrarlo.

LAS ALAS DE LA VIDA

En la última Seminci de Valladolid (octubre 2006) fue premiado un documental titulado LAS ALAS DE LA VIDA que narra la vida de Carlos Cristos, médico de familia y enfermo terminal de Atrofia Múltiple de Sistemas, esa enfermedad que antaño conocíamos como Síndrome de Shy-Drager y solo salía en el examen MIR de rara que era.
"Me llamo Carlos Cristos y tengo 48 años. Soy médico de familia y creo que soy consciente del significado de la atrofia de múltiples sistemas (AMS) de la que he sido diagnosticado. Es invalidante, progresiva y mortal. No puedo caminar y necesito cada vez más ayuda".
Carlos Cristos asistió el jueves al preestreno de la película en Vigo, su tierra natal. Le dijeron que le quedaban cinco años de vida y lleva siete peleando. Sabe que le queda muy poco pero ha querido aprovechar su "energía restante" y su experiencia como médico para realizar un proyecto de divulgación que aborde "con frialdad y desapasionamiento los temas relativos al hecho de morir".
Apenas puede hablar ni moverse pero no pierde la lucidez. Espera que le llegue la muerte, sin provocarla ni prolongarla, sin dolor, sin máquinas. Así lo ha dejado escrito.
Solo hay 8 copias del documental circulando por España. Cuentan que Carlos, un acérrimo defensor de los "médicos de pueblo" y de la sanidad pública, no busca provocar llantos ni epatar mostrando lo que ha sido su vida durante 3 años.
Donde otros pidieron la muerte Carlos quiere seguir viviendo.
Yo no sé lo que haría en su lugar. Me doy miedo. No sé cómo puede ser indigna una muerte aunque empiezo a sospechar.

EL FACTOR HUMANO (XXXVII)

!Oh¡ ¡Calcuta¡ fue el musical que mejor recogió el espíritu anarcoide de mayo del 68. Desnudos en el teatro. Era el no va más. En España tuvimos ¡Oh¡ ¡Calcuta¡ hacia 1980 cuando ya casi se había dejado de representar en Broadway.
El primer desnudo español en el teatro lo realizó Juan Ribó en la obra EQUUS que se estrenó en 1975 con Franco moribundo. La extrema derecha se revolvió en las calles y el revuelo se extendió rápidamente obligando a la cancelación anticipada de alguna escena de la obra. Juan Ribó dice que su vida ha estado marcada por aquel desnudo
A fecha de hoy, EQUUS vuelve a ser noticia y escándalo. Se reestrena en Inglaterra y el culo lo pone Harry Potter.

EBRO-ORBE

Juan José Martínez Jambrina, La Nueva España, OPINIÓN

Piensa el lector que los grandes libros de viajes están ya escritos cuando encara el retrato que Arcadi Espada hace del río Ebro y de una tubería en «Ebro-Orbe». El lector creció leyendo el «Viaje a la Alcarria», un Cela. Luego, ya de adulto, se subió en aquel destartalado autobús de posguerra guiado por Josep Pla. Aquel viaje planiano donde los árboles no tenían color y la gente apenas hablaba.

Al lector le gustan los viajes, pero siempre le ha dado miedo el Ebro. Se ha negado siempre a mirar de frente al Ebro, al río más caudaloso de España. A ver si va a pasar algo, pensaba. En el año 2001 el periodista Arcadi Espada recorrió el río Ebro por encargo de «El País». Espada dedicó un agosto a conocer el río. Son 31 jornadas contadas en 31 crónicas exactas y rotundas. El viajero arrancó en el delta para culminar su viaje en el mismo pico de los Tres Mares, peñas arriba, contra corriente, como es su carácter. Cinco años después recibe el mismo encargo. El país ha cambiado y el periodista también. Ya no trabaja para aquel periódico y no le apetece hacer dos veces lo mismo; prefiere seguir el camino que hubiese seguido el trasvase del Ebro que el ingeniero Antoni Coch proyectó en el año 2001 como pilar imprescindible para el desarrollo levantino. Espada prefiere confrontar el río real del año 2001, el padre Ebro, con un Ebro virtual que nacería en Cherta (Tarragona) y acabaría en Cuevas de Almazora (Almería). Una tubería, Espada elige una tubería virtual, ya imposible de hacer, para contraponer al Ebro real, como en el título del libro se le contrapone el orbe: un anacíclico, un hermoso anacíclico.

Separando los dos viajes hay cinco años y unas fotografías de Juan Peiró. Treinta y un fotografías secadas al sol mediterráneo, bien oreadas. «Ebro-Orbe» es el pie que piden esas fotografías.

Al fondo, el agua. El problema del agua en un país que siempre ha tenido sed. Y es que Arcadi Espada ha concluido que la edad moderna, la sustitución de la magia religiosa por la ingeniería mágica, se inicia el día que un hombre abrió un grifo.

En la primera parte del libro, el Ebro real se construye sobre los hombres que animaron el río. El autor ha hecho un notable esfuerzo de documentación y un severo casting entre los ribereños. Al río lo han hecho hombres y sucesos. La batalla del Ebro, el escritor Arbó, el biólogo alemán que trajo el siluro a este río, los ingenieros de los pantanos que casi han hecho desaparecer las míticas riadas y aquel ingeniero canadiense cuyo proyecto hubiese evitado a principios del siglo XX la posterior inundación del precioso Fayón.... pero el canadiense embarcó en el «Titanic». Zaragoza, ese episodio nacional que vive de espaldas al río. Luego Logroño, otra vez empequeñecido el Ebro en favor del Oja.Las navajas margaritanas, la ribera navarra y el pico de los Tres Mares.

El primer viaje es académico, de manual. El autor intenta contener su presencia, su sombra, en los magistrales trancos del camino. El producto es un retrato intachable en clave diarística de un hombre contra un río. Ese río que va cargado de crepúsculo.

La segunda parte del libro, la tubería, es otra cosa. Había curiosidad por ver a Espada en los terrenos de la fiction. Al fin y al cabo, esa tubería es virtual, ya que ese trasvase ya no se realizará nunca porque fue concebido sobre una trama de afectos que se establecieron entre los españoles en la posguerra, cuando las emigraciones interiores. Aquellos afectos sostuvieron muchas de las obras civiles interterritoriales que hoy día son imposibles porque la trama permanece pero los afectos han desaparecido y los asuntos de los españoles han devenido en asuntos de extremeños, de catalanes, etcétera.

Pero no hay más concesión a la fiction que la tubería utópica. ¿Para qué hace falta imaginación cuando tenemos a Espada en Marina D'Or bajo un pimentero, en bermudas y con un sol abrasador? Un día duró en ese pueblo que le recordó a Getafe en 1970. Marina D'Or, en Oropesa del Mar, le parece a Espada la quintaesencia del timo. El viajero salió de allí estragado, refugiándose en sus blogs hasta que llegó a Valencia, la ciudad más antimelancólica de España. Una gastronomía pujante, una vitalidad modernista, que sostienen esos genios del realismo llamados Blasco Ibáñez y Sorolla. El autor, ya a tumba abierta, se enamora de Benidorm y le cuentan historias sobre la masiva inmigración rumana de Castellón. También le saca partido a Alicante y se deprime con los campos de sal de Guardamar y las urbanizaciones de Torrevieja. Para compensar las frustraciones le canta las cuarenta al sobrevalorado pancatalanista Fúster. Cerca de los arrozales de Calasparra, el viaje va llegando a su fin y el autor aminora la velocidad. Queda Murcia, La Unión y el final en la playa de Portmán, donde se da de bruces con el mayor desastre ecológico de la historia de España. En Portmán, Espada vuelve a la fiction y hace caminar por ese extraño lugar a Winston y a Julia. Es 1984.

Un viaje, unas noticias severas de la vida de un país, un libro sobrio, divertido, seductor.

¡Un cuarto a Españas!

HAY AMORES

EL amor según Terreiro:



y según Charles Laughton:

¿EL FIN DE LA HISTORIA?

PROCURO OLVIDARTE

Parece que la primavera aumenta el número de separaciones matrimoniales.De adioses. Eso trae EM en uno de sus blogs. El caso es que ayer la tuvimos al respecto. Que si los tíos somos más frescos, que si las tías dan el paso cuando ya están muy hartas de la situación. Humor y distancia. Sano y frío escepticismo. Yo no lo sé. No sé porqué se separa la gente y tiendo a poner en entredicho lo que cuenta la parte amiga que suele ser la buena.En todo juicio, en todo juzgado de paz, hay que escuchar a las dos partes. Hay que escuchar incluso al tiburón, oigan.
El asunto me parece bastante enrevesado. Tampoco es que admire a los que se separan cada dos por tres pero sí que me parecen personajes curiosos y pintureros.
La infidelidad parece ser la principal causa de rupturas de pareja pero no la única. En el caso de ayer no había cuernos: todo era el aburrimiento, la incomunicación, el tedio...No sé, no sé.
El caso es que tener que escuchar estos dramas con cierta frecuencia hace que te distancies de ellos como problema sumamente grave y enajenante. Todo se ve con menos sonoridad. Algo bueno tiene esto de ser un poco putas.
Pero juro que sigo sin saber qué coños hace que la gente se separe después de veinte años de convivencia. Estoy tan perdido en el tema que incluso ayer me enteré que yo me había separado una vez y que aún no sabía porqué. Sorpresas te da la vida.
Años y años de confidencias con las amigas. "Cualquier día me arranco porque ya no lo aguanto más..." Así, años y años. Y luego, tras el drama, la duda existencial: Desde que me separé ya no me sé ni qué hacer con mi vida. Soy todo confusión, no doy una a derechas. Pues chica, como dice Rosa Belmonte, yo que sé, pues lee a Montaigne...o las opiniones de un payaso.
Anda, tontina, anímate, sécate las lágrimas y escucha lo que tiene que decirte el cantante nicaraguense Hernaldo. Nadie lo ha dicho mejor.






¡Qué sé yo¡ Irse, quedarse, fingir, mentir, resistir, desear, temer, en cualquier caso que, con el tiempo, no acabemos siendo... como dos extraños:

LA FRANCE

Y también a...

MAYO DEL 68

Mañana, gran velada. Sarkozy contra Royal.Que la izquierda vive indignada se constata en la columna sabatina de Manuel Rivas: no hay una sola idea, solo rabia y dogmatismo. Larga e inane entrevista en EM con André Glucksmann. El gran agitador se le escapa vivo al bisoño periodista de EM. André Glucksmann, el gran provocador, tiene 69 años. Vivimos un tiempo tan ruidoso que ni siquiera la promesa de Sarkozy de liquidar el espíritu de mayo del 68 ha sido capaz de imponerse a la salida de la clínica de la infanta Sofía. Y aprovechando la entrada de Pantoja en prisión, Benedicto XVI, a la chita callando ha liquidado el limbo y no se ha movido ni Dios.
Se escribe que mayo del 68 significó la muerte de la escuela, del aprendizaje, de los maestros, del valor del esfuerzo personal. No sé si será cierto. El caso es que EM sí que publica hoy una entrevista enorme, desgarradora. Richard Smith, ex editor del British Medical Journal, acaba de deponer su desencanto de la Ciencia en un libro titulado "El problema de las revistas médicas". Dice que es más fácil hacer trampas en una revista científica que en un casino. Me temo que los tramposos de Smith no saben qué cosa puede ser un "barrio latino". Pero ahí están...
Ni nostalgia se me cae del lagrimal. La noticia más certera de mayo del 68 la tengo en la diaria batalla de mi compañero Fernández (AR) en favor de la lactancia materna. Es su manera de decirle a las jás ¡afuera sujetadores¡ Del resto de fervores poco ha quedado. Bajo los adoquines no estaba la playa y vivir sin televisión era un imposible. Adelante con la pala, Nicolás.

UN PASEO POR EL AMOR

Un paseo por el amor
JUAN JOSÉ MARTÍNEZ JAMBRINA






Escuché la historia en la radio. Corría el año 1995 y era Sarajevo. En pleno conflicto bélico. Un francotirador serbio, entre tantos emboscados en los edificios en ruinas, vigila una calle con su fusil y dispara a todo lo que se mueve. Un día, a través de la mira microscópica de su arma, observa cómo una mujer joven corre esquivando la balacera hasta llegar a una fuente donde llena un par de calderos de agua, con los que regresa a su refugio. Día a día la operación se repite. Los serbios disparan a rabiar pero la joven logra llegar a su destino sana y salva. La mira telescópica permite al francotirador serbio distinguir gestos y facciones de la joven bosnia con cierta nitidez. Al francotirador le gusta y le atrae la valentía de la joven. Poco a poco va enamorándose de aquella figura diminuta y lejana. Y da órdenes a sus compañeros de que no disparen a esa pieza, que ya se encargará él de darle caza. Vaciará su cargador a cada salida de la chica pero controlando en todo momento que las balas caigan más bien lejos. Así, con el fuego amigo, la va protegiendo. Y un día la guerra se acabó. Y el serbio buscó a la mujer bosnia. Y se conocieron y se enamoraron y siguen juntos a fecha de hoy.
La historia es real, aunque cuesta creer este relato de los hechos. Los contertulios del programa donde fue narrada la epopeya se deshacían en lágrimas y piropos ante este amor más poderoso que la muerte y surgían en el debate briosas metáforas y frases manidas sobre el enamoramiento. Decidí cambiar la emisora. Demasiado sirope.

Sobre el amor lleva tiempo trabajando la neurobióloga Helen Fisher, de la Universidad de Rutgers en New Jersey (Estados Unidos). Según su teoría, existen tres sistemas cerebrales relacionados con el amor que interactúan entre sí: el impulso sexual, el amor romántico y el cariño o apego tras una larga relación. En 1998 inició una investigación con personas que declaraban estar enamoradas a las que se les hizo una resonancia magnética para ver qué conexiones se producían en el cerebro. Hallaron actividad en la zona tegmental ventral del cerebro, que produce dopamina, zona que forma parte del sistema básico de recompensa, que se asocia con la motivación por conseguir unos objetivos. Esto indica, concluye Fisher, que «el amor romántico no es una emoción, sino que es un impulso, una necesidad fisiológica del ser humano». Y así va explicando hasta la ceguera del amor.

En realidad, las investigaciones de Fisher no hacen sino mostrar el sustrato orgánico que sustenta todos los procesos mentales. O sea, muestran el llamado «error de Descartes» cuando separó la mente razonante del cuerpo «no pensante». Porque situar la mente en el cuerpo no tiene por qué conllevar una negación de la actividad mental elevada sino todo lo contrario, permite ver alma y espíritu como estados complejos de un único organismo. Eso sí, la realidad biológica, a la que no podemos seguir ignorando como hasta ahora, va poniendo límites a la desbocada imaginación, a la irresponsabilidad de las fantasías y las seudociencias.

Pero queda mucho por andar. Aún hay tiempo para novelas y otras libaciones. Las investigaciones de Fisher no nos aclaran por qué, contra todo pronóstico, el soldado serbio se enamoró de la joven bosnia. Ni por qué el racionalista Descartes se enamoró tardía y perdidamente de una joven tremendamente bizca. Renato, el racionalista, decía no entender por qué le pasaba aquello. Aún podemos emocionarnos contemplando la exacta taxonomía de los sentimientos amorosos que Isabel Coixet filmó en «A los que aman». O recordando entre lagrimillas el amor loco entre Edith Piaff y Theo Sarapo, el amor de un oso y una mariposa. Todos estos extraños episodios serán algún día traducidos a una pugna entre neurotransmisores que enredan en circuitos cerebrales. Ya no hay marcha atrás.
Pero lo que la neurobiología nunca podrá avalar son las grandes mentiras de la literatura. Y en esto del amor, saltará por los aires una de las más perniciosas falacias de nuestro tiempo; en palabras de Vicinczey la mentira más crasa y cruel de la literatura: la mentira de que un hombre puede amar a su verdugo. Será un gran día.

YOU, LL NEVER WALK ALONE

When you walk through a storm,
Hold your head up high,
And don't be afraid of the dark.
At the end of a storm,
There's a golden sky,
And the sweet silver song of a lark.
Walk on through the wind, Walk on through the rain,
Though your dreams be tossed and blown..

Walk on, walk on, with hope in your heart,
And you'll never walk alone.......
You'll never walk alone.

Walk on, walk on, with hope in your heart,
And you'll never walk alone.......
You'll never walk alone.