Surmenages

Cuatro días seguidos con sol. Tal vez desde Octubre no teníamos una racha así. Llegar la luz e irse las ganas de hacer cosas es todo uno. El ganduleo, el gañaneo, el zureo... Inventos varios para no hacer nada. Y no digamos ponerme a escribir. Ahí ya la sequía es total. Pesan los dedos y faltan las ideas. Todo lo que se me ocurre me parece impostado y fraudulento. Mas aún de lo habitual. Me dedico a huronear un poco por columnas ajenas y tampoco parece que haya nada demasiado deslumbrante. Pocas novedades. El jovenzuelo atolondrado que quiere ser tan facha como Ruano en un cuarto de hora, la chavalita resultona y pizpireta que se divierte tonteando con glorias seniles o el reputado escritor que sustituye el agua, los azucarillos y el aguardiente por el bocata de calamares. Pero el tonto local, el más celebrado imbécil, resulta que entretiene a sus epígonos con un bollo suizo, de los de raya de azúcar enmedio.

Antiguamente, hace unos 30 años, a esto que me pasa a mí ahora, a esta indolencia irritada, se le llamaba "surmenage" y tenía un tratamiento: Gamalate B6 y Fosglutén, que iban como la seda. Ya no hacen pastillas como las de antes. Maldita industria farmaceútica... ¡Donde estén unas buenas hierbas!

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Entre las diversas tonterías derivadas del Efecto Werther, aquel que llevó a miles?, cientos?, decenas? unos cuantos? de jóvenes alemanes al suicidio tras una ruptura amorosa está la bonita canción húngara titulada "Gloomy Sunday". Cuenta la Wikipedia que es una poesía tan triste y desolada que en cuanto la escuchaba algún amante despechado en Budapest tiraba de frente para el Danubio...Lo que yo no sabía era que la glacial Bjork la hubiese convertido en un himno a la alegría.

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Cortesías Espada:

«Panecillos calientes con trufa, vieiras con trufa, langostinos abiertos por la mitad, pastas con trufa, risotto..., nos sirven los platos más finos, uno detrás de otro, a una velocidad extravagante. Me dice, prueba, prueba esto, fabuloso, maravilloso, yo, que conozco todo, te digo que no hay otro sitio así en Francia, ¡eh, escuchad! ¡Llevo a Yasmina Reza a La Petite Maison, le sirven un bocadillo de trufas y ella dice está buena esta tapenade!

Nicolás Sarkozy en El alba la tarde o la noche, Yasmina Reza, febrero 2008 (Pág. 118)