8 de febrero de 2010

Un extraño bucle

Intentando meter el colmillo en las abigarradas teorías de Hofstadter y su extraño bucle. El yo es una estructura y no debe identificarse con la porción de materia en que se sustenta. Una estructura que alienta un particular material que es, a diferencia de la estructura que lo sostiene, único e irrepetible. E Insustituible, que es algo que percibimos por ejemplo ante nuestros pequeños recuerdos personales. Muy didáctico Hofstadter.


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En la mañana del domingo Hofstadter, mis bucles y yo nos encontramos, en un entrañable bareto astorgano de los vermú con aceituna el domingo al mediodía, con el líder espiritual del grupo Cooper, Alejandro Díez. Un placer saludar a quien probablemente haya sido el músico leonés más astuto e influyente de los últimos 20 años. Fue capaz de crear un mundo europeo y personal en una ciudad que vive de la alubia y de la remolacha. Aunque las votaciones las ganen los reyes del ruido, algunos seguimos viviendo a través de los recuerdos de aquella era. Era pop. Y luego a solas, entre churretones de nostalgia, vuelvo a Hosfstadter, a los recuerdos, a la fragilidad del material que nos forma y a Machado: "¿Dices que nada se pierde? Si esta copa de cristal se me rompe, nunca en ella beberé, nunca jamás."


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Ante la muerte del novelista y escritor Tomás Eloy Martínez. Tenía una gran capacidad para narrar y emocionar. Su libro-reportaje La pasión según Trelew es un buen apunte sobre la Patagonia rebelde. Pero a Tomás Eloy le pareció que ese documento podía ir mas allá y decidió echar su cuerpo a la llovizna. O sea, hacer novela. Y llegó Santa Evita. Y ya finalmente, La novela de Perón. Dos infamias.
Pese a todo sus amigos le recuerdan con veneración y respeto. Todos muy educados y repulidos. Hasta se asoma por el obituario Soledad Gallego-Díaz, aquella mujer que cuando escribía era la mejor del periódico. Ayer, Sergio Ramírez, otro apóstol de la ficción-micción, le regalaba en El País este artículo: El hombre que inventaba mundos reales. Donde Ramírez escribe este párrafo sin que se le derrita la cara:" Eso es lo primero que evoco frente a su muerte, su poder de inventar la historia y hacer que sea la suya, su historia inventada, la que pase a ocupar el lugar de la verdad, es decir, de lo que se da por aceptado y ya no podrá ser desmentido. Los hechos, tal como en verdad ocurrieron, si es que existe una sola verdad para los hechos, ya no importan.
Nada de eso es creíble, lo único creíble es la novela, que presenta un cuerpo organizado de mentiras basadas en evidencias suficientes aportadas por el novelista, y que estarán allí para convertirse en la sustancia de lo que verdaderamente ocurrió. Se ha operado un trasiego feliz desde la novela real a la realidad mentirosa. Gracias por existir." Se olvida Sergio Ramírez de que los grandes novelistas son aquellos que construyen tipos desde particulares anónimos. Véase el Conde Vronski. Y no los que juegan a cambiar de bando en la frontera. El artículo de Ramírez no tiene desperdicio pero solo he querido copiar la sustancia. La guinda la había puesto el propio Tomás Eloy Martínez en su último artículo para El País. "Los novelistas van siempre un paso adelante de la realidad". Ya se ve, ya. Todo gracias a ese cuerpo organizado de mentiras...



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Salvemos la playa de Salinas. Concentración popular el domingo día 14 de Febrero.


49 comentarios:

Anónimo dijo...

Qué manía de colgar los artículos sin terminar, de ir añadiéndoles palabras después, de no pasar el corrector y de que no funcione algún enlace.

TheoSarapo dijo...

Buenas tardes y buena suerte.

TheoSarapo dijo...

Lo siento Anónimo. La escritura es un proceso dinámico. Y en Internet, más. No entiendo cómo hay gente que manda libros a la imprenta.

TheoSarapo dijo...

Publicamospara dejá de corregí pruebas, desía Jorge Luí...

Anónimo dijo...

Qué manía de exagerar en las críticas. Únicamente un enlace no funciona, de cuatro. El anónimo se le ha adelantado, no le ha dejado a Sarapo ni poner la bobada esa de Buenos días, buena suerte.

Anónimo dijo...

Gracias, Chema

Anónimo dijo...

Soy la pesada. ¿Cómo se puede pasar en unos minutos de escribir que es "uno de los mejores análisis sociológicos..." a "un buen apunte..."?

Al final es usted tan personaje como yo, a pesar de que todos le conozcan.

c h dijo...

Siempre que escribo algo de interés vas y cambias de post.
Bueno, esta nueva entrada es excelente.

TheoSarapo dijo...

Exacto, Paula pero yo, cuando falte,seré recuerdo porque tengo una identidad concreta y tú desparecerás con el primer viento.

Anónimo dijo...

Si alguno lee lo de "la lubia" y piensa que es un error le aclaro que
no. Se trata de esto:
http://www.youtube.com/watch?v=l2lcr6Ol-Yc

Anónimo dijo...

Lo de "venración" tampoco es un error pero el video no está colgao en google.

TheoSarapo dijo...

c h dijo...
Recomendaciones para Ana (y para cualquier persona con sentido común):

"América" de James Ellroy.
"Seis de los grandes" de James Ellroy.
"Sangre Vagabunda" de James Ellroy.
---
Por ese orden.
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El último lo recomiendo antes de leerlo yo mismo por que me da la gana.

4:41 PM
PIPURRAX dijo...
OTRO DIAGNÓSTICO PARA EL DSM IV

La maldad tiene una dimensión de enfermedad




BARCELONA, 5 Feb. (EUROPA PRESS) -


La maldad que lleva a determinadas personas a actuar contra otra y realizar actos violentos tiene una parte de enfermedad, aunque no se puede explicar sin tener en cuenta otros aspectos, según sostiene el psicólogo forense y profesor de psicopatología de la Universitat de Barcelona (UB), Adolfo Jarne.
"Es un fenómeno tan complejo que no tiene una explicación única", sostuvo, al tiempo que señaló que sí que existe una base patológica. Sin embargo, señaló que hay una parte "incomprensible" en esta maldad que es de difícil explicación.

4:42 PM
pipurrax dijo...
y también la bondad es enfermedad ¡qué cojones!


PARTE NECESARIA DE AGRESIVIDAD

Según Dangerfiel, también existe una parte de agresividad necesaria en todos los humanos para poder defenderse, "que no quiere decir maldad", puntualizó.
Esta agresividad no tiene que tener el componente destructivo.

En este sentido, defendió que la bondad extrema "también tiene algo de trastorno", ya que no es adecuado no responder ante ninguna situación y añadió que es destructivo no defenderse ante nada.

4:44 PM
c h dijo...
En la primera página del DSM IV, allí dónde en las novelas suele poner "Para Antonio" o "Para Mary", o así... debería poner
"Recuerde el lector que siempre ha habido mucho hijoputa"

4:55 PM
cat dijo...
"En otro blog (el de FDB) se me advierte que no juegue con fuego por que igual me quemó."

¡Va! Sólo me creo lo que me decían de pequeño, el que juega con fuego se mea en la cama.

He empezado las Correcciones usando un lápiz. Tacho esto, suprimo aquello, anoto al margen, subrayo aquí, matizo allá, ... Creo que va a ser la manera de que le entre a las de más de trescientas.

5:17 PM
Anónimo dijo...
Chema el día que des consejos para gente sin sentido común avisame.

5:29 PM
c h dijo...
Muy bueno, anónimo.

TheoSarapo dijo...

Paula: La pasión según Trelew es una joya, a mi entender. Pero no quiero que la pasió me ciegue. Por eso me corrijo.




Paulita: eres como una hoja seca que el viento lleva de alcantarilla en alcantarilla, de blog en blog. Pero te queremos.

Anónimo dijo...

Juanjito, yo jamás miraría con asco y con desdén a nadie que luchara por su puesto de trabajo a la entrada de un teatro. La suerte es que está grabado, lo tuyo.

Nos queremos todos, quererme a mí no es tan difícil, lo sé.

Anónimo dijo...

¿Hoja seca? ¿Te queremos? Si se aclara me avisa.

Anónimo dijo...

Leo ahora mismo ese libro del bucle pero no entiendo nada.

BT

TheoSarapo dijo...

BarT: no compres el libro de Hofstadter. Compra uno de John Locke. Acabas antes y cuesta menos.

Anónimo dijo...

a buenas horas, lo compré hace año y medio. 29 euracos.

BT

Anónimo dijo...

BT, Locke es un personaje de "Perdidos". Yo estoy enamorado. Puedes encontrar información aquí:http://es.wikipedia.org/wiki/John_Locke_%28Lost%29
Lo que no sabía era que hubiera escrito un libro.

Anónimo dijo...

Locke, del Ipswich Town.

BT

c h dijo...

"Yo maldigo el río del tiempo."

A algunos les salen unos títulos contundentes.

c h dijo...

Sarapo, pasa de esas cosas tan raras que lees.
Te recomiendo un comic muy bueno:
"Surfing in the third wave"

c h dijo...

EXPROPIESE

Anónimo dijo...

Arqueología de la psicología: DAVID HUME (Treatise of Human Nature,Section 6, desapelmazando de lacas metafísicas el bucle):

"When my perceptions are removed for any time, as by sound sleep, so long am I insensible of myself, and may truly be said not to exist. And were all my perceptions removed by death, and could I neither think, nor feel, nor see, nor love, nor hate, after the dissolution of my body, I should be entirely annihilated, nor do I conceive what is further requisite to make me a perfect nonentity. If any one, upon serious and unprejudiced reflection, thinks he has a different notion of himself, I must confess I can reason no longer with him. All I can allow him is, that he may be in the right as well as I, and that we are essentially different in this particular. He may, perhaps, perceive something simple and continued, which he calls himself; though I am certain there is no such principle in me.

But setting aside some metaphysicians of this kind, I may venture to affirm of the rest of mankind, that they are nothing but a bundle or collection of different perceptions, which succeed each other with an inconceivable rapidity, and are in a perpetual flux and movement.

The mind is a kind of theatre, where several perceptions successively make their appearance; pass, repass, glide away, and mingle in an infinite variety of postures and situations. There is properly no simplicity in it at one time, nor identity in different, whatever natural propension we may have to imagine that simplicity and identity. The comparison of the theatre must not mislead us. They are the successive perceptions only, that constitute the mind; nor have we the most distant notion of the place where these scenes are represented, or of the materials of which it is composed".
***
música disco para una tarde lluviosa

http://www.youtube.com/watch?v=p8vCSxA4nIs&feature=related

mecanikong dijo...

Hoy el blog está intratable.

Ártabro dijo...

Sarapo y su eterna batalla contra la ficción. Cómo si la faction fuera garantía de respeto a la verdad. Cómo si la simple narración de los hechos fuera garantía de su exacta reproducción. Cómo si no fuera imposible cargar la narración de los mismos con el peso de nuestra subjetividad.
Por lo menos el relato de ficción parte de una realidad incontestable: esto es una novela, no acudan a mí en busca de la verdad. Aunque, en algunos casos, me he permitido la licencia de tomar prestados de la vida misma algunos mimbres para construir el cesto, mi aspiración no es ni contribuir a buscar, ni sustituir a la verdad. Están avisados, disfruten y no la jodan, no se crean nada que lo imaginado, imaginado es.

TheoSarapo dijo...

Artabro, con usted es que no se puede discutir.

fernando terreiro dijo...

Yo un soldado, Ártabro mi general.

cat dijo...

mecanikong dijo...
Hoy el blog está intratable.

No, mujer. Le vuelvo a regalar este pájaro y a todos los que no lo conozcan. Factión adornada.

"El Alcaraván

Todos los atardeceres pasaba cuando casi no había luz, solo un
punto ya, en el horizonte. Por tanto era un pájaro negro que guardaba la noche de los sembrados. Pasaba despidiéndose, sobre el tejado era su voz un saludo alegre, un llamar por nuestros nombres a todos los de la casa. Ya perdiéndose era un grito de melancolía, iba bajando los tonos para decimos que se marchaba lejos, que se marchaba solo, como cada noche, a pasarla perdido,
echándole carreras a la Luna sobre una tierra polvorienta. Y al final parecía llorar dejando caer desde su altura la flecha de cristal de su triste canto. Todos los atardeceres pasaba y yo le contestaba con el pensamiento: ¿Dónde irás? ¿Dónde irás? ¿Dónde irás? Nunca lo había visto cerca. Nunca sabía dónde estaba. Era el
pájaro misterioso. Era eso que no se conoce. Era un secreto con alas. Tras de su silueta pequeña seguía la estela de su vuelo el
otro pájaro, el gran pájaro de la noche, cuyas alas alcanzan de
horizonte a horizonte. Y el cielo se cerraba. Y el mundo quedaba
en silencio. Había pasado el alcaraván.
Aquella tarde el lubricán hizo del camino una cinta de oro, cuando lo cruzó delante de mi un ave corredora y empecé tras ella una loca persecución, borrando con los míos el álgebra febril de sus rapidísimos pies. Corría mirándole intrigado, preguntándome qué pájaro sería y porque no levantaba el vuelo, lo que parecía a punto de hacer cuando yo me aproximaba demasiado, abriendo sus alas, pero sin tomar el camino del aire.
Entonces lanzó su grito de socorro y en nuestra vertical, a unos
veinte metros, le contestó el adulto a su cría, o a su pareja herida.
Reconocí el canto y me paré de golpe mirando al del cielo.
Fue el momento mágico de mi infancia. Todo quedó extrañamente inmóvil, atado al sol caído por un hilo invisible y diamantino.
Volví a correr, prolongando el juego que ellos creerían mortal
pero que yo, alegre, sabía que no lo sería. Era, entre risas,un convidado de los reyes de la gándara.
Por fin cogí al terrestre y vi alejarse en silencio al volador.
El mío era muy grande y no parecía herido. Parda la pluma de tanta tierra. Amarillos los ojos de tanto crepúsculo.
Pero entonces, lentamente, como un lirio sediento, fue dejando caer el cuello hasta tocar mi mano y una nube pequeña le fue velando el topacio de los ojos. Mis dedos notaban su corazón latiendo.
Lo dejé en el suelo. Me retiré un paso, luego otro, y otro.
Se incorporó y volvió a correr.
Le estuve mirando hasta que a sus gritos apareció de nuevo su compañero, que bajó al suelo con él, ya muy lejos.
Yo tuve un alcaraván en las manos.
Un alcaraván que fingió su propia muerte, para que yo le devolviera hacia la otra noche, hacia la suya."

cat dijo...

¡Esto si me da una rabia infinita! Me paso un rato editándolo y por no dar a vista previa ¡mira que me lo tiene dicho Ana! pasa esto. AAAAAGGGGJJJJJJJJ.

cat dijo...

El Alcaraván

Todos los atardeceres pasaba cuando casi no había luz, solo un punto ya, en el horizonte. Por tanto era un pájaro negro que guardaba la noche de los sembrados. Pasaba despidiéndose, sobre el tejado era su voz un saludo alegre, un llamar por nuestros nombres a todos los de la casa. Ya perdiéndose era un grito de melancolía, iba bajando los tonos para decimos que se marchaba lejos, que se marchaba solo, como cada noche, a pasarla perdido, echándole carreras a la Luna sobre una tierra polvorienta. Y al final parecía llorar dejando caer desde su altura la flecha de cristal de su triste canto. Todos los atardeceres pasaba y yo le contestaba con el pensamiento: ¿Dónde irás? ¿Dónde irás? ¿Dónde irás? Nunca lo había visto cerca. Nunca sabía dónde estaba. Era el pájaro misterioso. Era eso que no se conoce. Era un secreto con alas. Tras de su silueta pequeña seguía la estela de su vuelo el otro pájaro, el gran pájaro de la noche, cuyas alas alcanzan de horizonte a horizonte. Y el cielo se cerraba. Y el mundo quedaba en silencio. Había pasado el alcaraván.
Aquella tarde el lubricán hizo del camino una cinta de oro, cuando lo cruzó delante de mi un ave corredora y empecé tras ella una loca persecución, borrando con los míos el álgebra febril de sus rapidísimos pies. Corría mirándole intrigado, preguntándome qué pájaro sería y porque no levantaba el vuelo, lo que parecía a punto de hacer cuando yo me aproximaba demasiado, abriendo sus alas, pero sin tomar el camino del aire.
Entonces lanzó su grito de socorro y en nuestra vertical, a unos veinte metros, le contestó el adulto a su cría, o a su pareja herida. Reconocí el canto y me paré de golpe mirando al del cielo. Fue el momento mágico de mi infancia. Todo quedó extrañamente inmóvil, atado al sol caído por un hilo invisible y diamantino.
Volví a correr, prolongando el juego que ellos creerían mortal pero que yo, alegre, sabía que no lo sería. Era, entre risas, un convidado de los reyes de la gándara. Por fin cogí al terrestre y vi alejarse en silencio al volador.
El mío era muy grande y no parecía herido. Parda la pluma de tanta tierra. Amarillos los ojos de tanto crepúsculo. Pero entonces, lentamente, como un lirio sediento, fue dejando caer el cuello hasta tocar mi mano y una nube pequeña le fue velando el topacio de los ojos. Mis dedos notaban su corazón latiendo.
Lo dejé en el suelo. Me retiré un paso, luego otro, y otro. Se incorporó y volvió a correr. Le estuve mirando hasta que a sus gritos apareció de nuevo su compañero, que bajó al suelo con él, ya muy lejos.
Yo tuve un alcaraván en las manos. Un alcaraván que fingió su propia muerte, para que yo le devolviera hacia la otra noche, hacia la suya.

ana dijo...

Chema, gracias por suponerme sentido común, pero es pura fiction.

Ártabro dijo...

"Artabro, con usted es que no se puede discutir."

¿Cabe más ambivalencia en esta respuesta?

Mercutio dijo...

'No entiendo cómo hay gente que manda libros a la imprenta.'

Qué grande es Sarapo cuando, buscando calderilla para una propina, se le cae una frase del bolsillo. Bravo.

Ártabro dijo...

Cómo si no fuera imposible cargar...

Cómo si fuera imposible cargar...

mecanikong dijo...

Cat, es Ud. muy naturalista. Como piropo.

maite dijo...

Me gusta la gente que quiere a los pájaros. Tienen algo especial. Pero desconfío de los gatos como del ave de mal aguero.

fernando terreiro dijo...

Cooper. Sarapo ¿Usted en sus tiempos jóvenes (ya pasados) fue mod? ¿Tenía una vespa con cientos de retrovisores y flequillo recto al aire? Yo he de reconocer que era duna onda más siniestra.

no juguéis, no juguéis dijo...

Que levante la mano quien no haya soñado con pegarse un polvo con Yulia Timoshenko, luz de mi vida, fuego de mis entrañas.

cat dijo...

¿Agarrada por la trenza? ¡Ay!

TheoSarapo dijo...

Ja, ja, ja¡¡¡


Reconozco que la Timoshenko tiene un metisaca. El pájaro de Cat la quiere cogida por la trenza. Yo me conformo con las orejas.

TheoSarapo dijo...

Terre: nunca he sido mod y nunca lo seré. Nada más lejos ya que siempre fuí de los Burning.

Ello no empece para que Flechazos y Cooper sean grupos de una gran resonancia afectiva para mí.

TheoSarapo dijo...

Maite, gracias por el link. A la noche te cuelgo en mi lista.

lafoca dijo...

Por la forma y por el fondo podrían ser míos pero no lo son. Es el primer comentario que escribo en esta entrada. Tampoco tiene demasiada importancia.


Paula

Anónimo dijo...

Un señor colgo esto en la entrada anterior. Lo copio aqui para que no se les pase

Abel Garcia Roure dijo...
Del director de "Una cierta verdad": Lamentablemente los datos que se reseñan entorno a la relación del Dr.Moya con la citada película son falsos. Las críticas a la película son, por supuesto, muy respetables, cuando éstas son consecuencia de haberla visto y se refieren a ella; no cuando se basan solamente en prejuicios, rumorología y chismes maledicientes. La película es muy accesible, en DVD, online, etc. Basta teclear su título en goggle. La pueden ver y formarse libremente una opinión. Ofrezco al lector otras opiniones respecto a la película de personas de prestigio y contrastadas que también conocen a Moya y sus circunstancias en el asunto: La psiquiatra y psicoanalista Carmen Gallano: http://blogs.plus.es/cine_express/2009/05/una-cierta-verdad.html
El doctor en filología y crítico de cine Juan Miguel Company:
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=85882
Saludos, Abel

Anónimo dijo...

Los evangelistas no rezan a la Virgen María.

mecanikong dijo...

...quien no haya soñado con pegarse un polvo con Yulia Timoshenko...

Pues ya saben, les impugnará el resultado.
Más guapa que La Cancillera Merkel o que El Esperpento Argentino es. Aunque un poco turbia.

ironía dijo...

Yo me fio. Si ella dice que no ha sido… Nunca miente.

heptafon dijo...

Alejandro fue capaz de traer el Londres de los 60 a León y de dejar poso, el Purple weekend tiene algo que ver con el.