12 de enero de 2010

Llamadme Ismael

"Llamadme Ismael. Hace unos años -no importa cuánto hace exactamente-, teniendo poco o ningún dinero en el bolsillo, y nada en particular que me interesara en tierra, pensé que me iría a navegar un poco por ahí, para ver la parte acuática del mundo. Es un modo que tengo de echar fuera la melancolía y arreglar la circulación. Cada vez que me sorprendo poniendo una mueca triste; cada vez que en mi alma hay un nuevo noviembre húmedo y lloviznoso; cada vez que me encuentro parándome sin querer ante las tiendas de ataúdes; y, especialmente, cada vez que la hipocondria me domina de tal modo que hace falta un recio principio moral para impedirme salir a la calle con toda deliberación a derribar metódicamente el sombrero a los transeúntes, entonces, entiendo que es más que hora de hacerme a la mar tan pronto como pueda. Es mi sustituto de la pistola y la bala".

Ismael fue el único superviviente de la tripulación del capitán Ahab. Ismael llegó a donde nadie pudo llegar y vivió para contarlo. Se conoce con el nombre de "Efecto Ismael" aquella situación en la cual el comentarista de turno aprovecha una cierta superioridad, real o imaginaria, para declararse poseedor del sagrado fuego de la sabiduría en un tema concreto. Me llamo Ismael, parece decir entonces. Este síndrome es frecuente entre los apóstoles de lo psicosocial y entre los merodeadores de la ciencia.
De todas formas, ello no empece poder pensar con argumentos convincentes que el Capitán Ahab era un verdadero psicópata.


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Víctor Manuel ya ha compuesto una deliciosa canción para DESCONECTADOS. Se titula Esta vida que me dieron. Gracias, Víctor.

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HABLA LA NIEVE, de Max Jara ( un envío de MA Merodio)



Mi vida cristalina
es azahar y mortaja.
Yo soy la inaccesible peregrina
que muere cuando baja.
Soy un silencio grave,
soy ala en agonía.
No hay quién la hiel de mi pureza lave.
Soy la melancolía.

Soy la única, la sola,
condenada a posar sobre la cumbre
cuya serenidad augusta viola,
con sutil pesadumbre,
mi beso que su flanco desmorona
y su línea pervierte,
mi beso que corona
con sudario de muerte.

De la línea dormida
de pasiones que fueron,
en la ondulante y secular caída
del mago ventisquero,
resbala con isócrona armonía,
en la trémula gota,
el ansia de los días
que del silencio de mi forma brota.

Tiembla y vacila su virtud serena,
suspensa ante el horror del precipicio,
cual una casta pena
en la noche del vicio.
Música de mujer hay en la fuente
y va cantante hacia el dolor futuro,
envuelto por la bruma del poniente,
insaciable y oscuro.


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Me aburre la monorrima serie de Factual sobre los asesinatos de ETA en los años de plomo. Y me aburre la descontextualización que aportan estos recuerdos en blanco y negro. Sí, con la foto en blanco y negro ya sé cómo eran las cosas. Y con los colorines vemos a qué han llegado hoy aquellas calles ensangrentadas. Pero falta un hermeneuta que les ponga a las fotos un pie firme. Y que no deje pasar las oportunidades que el destino les va dando. Detienen a unos etarras con explosivos hasta en las cejas en la raya zamorana con Portugal y en Factual, reino da lembranza, nadie se pregunta nada. ¿Acaso no vendría bien saber lo que sucedió durante los años setenta en la frontera con Portugal en el tramo que va de Fuentes de Oñoro a Muga o Zafara? ¿Ha visto Willy Uribe el retablo sobre el arrepentimiento etarra que Mario Camus filmó en Sombras en una batalla? ¿Para cuando unas fotos de los zulos de Sayago?

37 comentarios:

TheoSarapo dijo...

Buenas tardes y buena suerte.

c h dijo...

¡Magnífico, Sarapo!
Y ¡Enhorabuena por la canción de Víctor!

cat dijo...

No puede haber nieve sin lobo.

Versión libre de Raúl Rivero.

Fui un lobo alguna vez,
un lobo bueno,
escolta personal de la Caperucita
y enemigo probado de los leñadores.
Fui lobo mucho tiempo
y cantábamos,
Caperucita y yo cantábamos
Quién le tiene miedo al Wolf, miedo al Wolf, miedo al Wolf,/
porque éramos armónicos, bilingües, afinados,
y ella tocaba el piano.
Nos queríamos,
hacíamos el amor
en la cabaña de la abuela
en pleno bosque,
con un cesto de mimbre
sobre la mesa rústica
que le daba a los besos un sabor de buñuelos.
Fui un lobo enamorado
sin instinto de lobo,
un animal de la tercera edad,
manso y tranquilo,
con ojos , tristes, húmedos
las uñas de las garras recortadas y limpias,
gris y brilloso el pelo,
rojo y acompasado el corazón sin furia.
De paseo una tarde entre los árboles
la niña se quitó la caperuza
y corrió ante el leñador a denunciarme
por bestia, por amor, por gusto, por hastío,
por los motivos que siempre
proporcionan los misterios del alma.
El hombre vino con unos cazadores,
vinieron a matarme,
y a fuego de lupana
me mataron.

Bruno dijo...

qué pereza.

Anónimo dijo...

Una cosa es que Trapiello sea lo que es y otra tener que aguantar a pancho ortuño blog tras blog dando el coñazo y escribiendo parecidas chorradas mes a mes. Qué pereza.

Paula

maite dijo...

Es verdad. No sé cual de los dos es más plasta.

javier dijo...

Rubalcaba: "Si ETA quiere poner una base logística en Portugal no busca dejar la violencia"

javiera dijo...

Llamadme Ismael es el inicio de Moby Dick. Novela grande. Harold Bloom la ha leído 38 veces.

El Crítico Constante dijo...
Este comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
mecanikong dijo...

A mí Víctor Manuel me gusta mucho. ¿Cómo no emocionarse con El abuelo Víctor, La planta 14, Soy un corazón tendido al sol, Nada sabe tan dulce como tu boca, La madre, Ay amor, Bailarina, Aida la fuente, y etc?
Me las sé todas. Temazos inolvidables. Una cosa no quita la otra.

mecanikong dijo...

Ando un poco desorientada con el post actual de Sarapo. ¿Quién es el psicópata y quiénes padecen el efecto Ismael?
¿El engendro es Factual? Qué lenguas sucias hay por la red. Dios nos libre.

Ahora leo 3 libros, ¡toma ya! Las marismas, Volverán como golondrinas y las Historias de Winny de Puh, de Milen A.A. Oigan, éste último es precioso y muy entretenido. Se lo leo a Sabela antes de dormir y pide más. Yo me río con el Oso de Poco Cerebro.

Anónimo dijo...

Do fuir.
Pues, si no le gusta Trapiello, que se lo aplique.
DV

mecanikong duda dijo...

Que lenguas más sucias.
Qué sucias las lenguas, más bien.

Anónimo dijo...

Hala, Él Crítico Constante. Cualquier día reaparece El Luchador de Sumo Anoréxico y esto se convertirá en un blog decente.


Paula

I. dijo...

A mí me cae bien Víctor Manuel. No así Ana Belén. Por cierto, ayer en el programa de Motos en La Cuatro salió VM, que cada vez se va pareciendo más a Cayo Lara.

I. dijo...

Cayo Lara es Victor Manuel en versión Bob Esponja, por lo del diastema.

c h dijo...

Yo entiendo que Sarapo usa un párrafo de "Moby Dick" para darle una colleja a Espadi.
Empero mi interpretación no empece que otro pueda hacer una distinta.
¿Qué llevará la gente a usar esas palabras?
--
Ayer ví unos minutos de VM en El Hormiguero. Voy a dejarlo ahí.
--
VM anda de gira. Estuvo en Julia en la Onda, en RNE, en El Hormiguero. Julia en la Onda acabó la entrevista preguntándose que cosa es esa que sabe más ducle que su boca pero "que ni se nombra". No da puntada sin hilo Julia.

M.A. dijo...

Me quedo más tranquilo con sus comentarios. Me ha gustado el post, a pesar de no entenderlo. Al principio creí que iba por el último artículo de Pérez Reverte. Al llegar a los “apóstoles de lo psicosocial y merodeadores de la ciencia” me dije: esto va por la nueva MUY INTERESANTE (ver comentarios anónimos de ayer en Factual). O sea, que no tengo ni idea.

Más cosas que no entiendo (ando obtuso): ya comprendo que los “periodistas” de Factual puedan ver el reverso de la hoja, pero si uno escribe un comentario “anónimo” y no con su nombre o nick reconocible no veo el porqué de dar nombres propios. Supongo que al Dr. Martínez Jambrina se la traerá sin cuidado (no sobra el “la”). Aun así no me parece correcto.

M.A. dijo...

Quería decir que ayer Sarapo escribió como anónimo en Factual y le contestaron usando su nombre propio.

catalino dijo...

Al dueño del blog que siempre está el primero en mi lista de blogs ca TL le dieron un premio gordo. Siempre he sospechado que ése es el contacto en Francia y con los franceses con los que nos sorprende Sarapo. Yo es que leo mucha novela.

Metí la parrafada entrecomillada en Google y me dio cero pelotero. Pues ni idea. Me quedo con el síndrome Efecto Ismael y prou.

Me gustó la poesía de Max Jara y pensé: ¿MA? ¡MA? Me suena. Pero Merodio nada.
Otra novelería que ocupa un instante.

cat dijo...

M.A. dijo...
Quería decir que ayer Sarapo escribió como anónimo en Factual y le contestaron usando su nombre propio.

9:05 PM

Como no pongas un enlace no voy a ser capaz de encontrarlo.

Anónimo dijo...

El "no empece" sólo se me había aparecido en los juzgados y en contratos de seguros, es la primera vez que lo leo en ambiente coloquial. Tomo nota de que no sobra el "la" de MA.


Paula

c h dijo...

Factual está mejorando una barbaridad. El artículo sobre Rosenberg y el de "odian mi iphone" de hoy son periodismo de altura. Son al periodismo lo que el Buli a la gastronomía. Empero la alta calidad de Factual no empece que pueda seguir mejorando.
---
Madonna es la Bob Esponja del pop.

TheoSarapo dijo...

Más cosas que no entiendo (ando obtuso): ya comprendo que los “periodistas” de Factual puedan ver el reverso de la hoja, pero si uno escribe un comentario “anónimo” y no con su nombre o nick reconocible no veo el porqué de dar nombres propios. Supongo que al Dr. Martínez Jambrina se la traerá sin cuidado (no sobra el “la”). Aun así no me parece correcto.







No se preocupe MA. Todo es un problema de narcisismo dolido. Y que me la trae al fresco, pues no sabe usted cómo.

Anónimo dijo...

Genial "Un tipo serio" de los Cohen. Grandes risotadas incluso por la calle.

BT

c h dijo...

¿Y esa que estuvo 8 días en el montacargas de su casa? No explican si se bebió sus orines o como hizo.

Anónimo dijo...

Desde que hace cuatro años el Marqués llamó izquierdista de salón a Jambrina, el narcisismo dolido a Espada va cerrando el círculo. Me gusta.

Paula

c h dijo...

Un tonto a las tres:
"Existen males mayores que los que esos pobres de Haití están sufriendo estos días", ha dicho contundentemente, este jueves, el obispo de San Sebastián, José Ignacio Munilla, en relación a los haitianos y al ser preguntado por estos y el terremoto que han sufrido. En una entrevista para la Cadena Ser, Munilla ha indicado que: "También deberíamos llorar por nosotros, por nuestra pobre situación espiritual, por nuestra concepción materialista de vida".

mecanikong dijo...

Es Vinieron como golondrinas. Las golondrinas que volvían eran otras.
Todos lo leímos. Lo dicho: dios nos libre. Yo voy con Sarapo.

c h dijo...

"Se lo leo a Sabela antes de dormir y pide más."

Leale más. Felicidades para mañana, para Sabela y sus padres.

mecanikong dijo...

Acabo de entenderlo todo. Se me iluminó la bombilla.
Toda la razón, sí señor.
Buenas noches, que mañana cumple 3.

M.A. dijo...

Los Cohen, unos genios.

Cat, un artículo sobre suicidios en la edición de ayer.
No, el que envió la poesía nada tiene que ver conmigo.

Felicidades a Sabela. ¡Tres años! La mejor edad de los niños es entre los dos y los seis.

TheoSarapo dijo...

Parece que fue ayer cuando vimos que Sabela no se parecía a su padre.

¡Felicidades!

TheoSarapo dijo...

La de los Cohen creo que solo la ponen en Gijón.
Asturias, sitio distinto.

cat dijo...

Gracias, MA. Lo encontré. Me he acordado del mejor profesor que tuve en la facultad, López Merino, que siempre que en la etiología de una enfermedad empazaba con la letanía de Fulanito dice que es por, Meganito que se debe a, Perenganito afirma en … que, Zutanito … Cortaba por lo sano con un: Señores esto quiere decir que no tenemos ni idea. Vamos a lo que importa ahora. Y pasaba a contar la clínica, el diagnóstico diferencial, las pruebas complementarias y lo que sabemos y podemos hacer para curar o mejorar al enfermo.
Un lujo que en la Facultad de Medicina haya también médicos.


¡Que precoz nuestra Sabela!

mecanikong dijo...

Bueno, ejem, ha costado bastante que metiera el siete entre el seis y el ocho.

fernando terreiro dijo...

Estoy espeso. De lo único que me entero es de que Sabela cumple tres añitos. Me parece, también, lo más importante. Besos.