LA HORA DEL PSICODRAMA

COMUNISMO.COM

Jam session de autoerotismo. Sí, a César le encantaba ver llegar a la isla a extranjeros o modernos. Le daba un poco lo mismo con tal de que pudiesen pagar la cuenta. Era así de tolerante.

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Yo a Rubalcaba lo equiparo al fabulista Samaniego. A estas alturas ya sabe que ETA tiene nueva cúpula directiva. ETA estará muerta pero se mueve con una agilidad de cojones. Todo esto tras colgarse unas medallas sarkozianas y comprobar que el temible Thierry pinta menos que Chiquilicuatre.
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Sigo con atención la pelea goyesca, a jamonazos, entre Rajoy y Aguirre. Pero el fotograma de película es el que hoy muestra al periodista contra el político en los Tribunales de Justicia. Cuestión de honor. Es todo tan nuestro...

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Sigo intentando recordar porqué el otro día le cosí a Walesa el adjetivo "alcoholizado". ¡Ah! sí, porque sobre las revueltas obreras de Gdansk en 1980 escribió un tipo llamado Kapuscinki:
"Al escribir siempre nos exponemos al peligro de "achatar el pasado", de diluir la historia que al fin y al cabo es un proceso extraordinariamente diversificado y que aúna un sinfín de elementos. (....). Por eso, la escritura que me parece más próxima a la vida, a la realidad, es aquella que relata unos determinados hechos tal y como se han vivido en el momento de producirse y no como se nos revelan al cabo del tiempo, pasadas, digamos, varias décadas. En este último caso se pierde su especificidad, su color, su clima. Su sentido. Por ejemplo, el del "agosto polaco" estribó en que los hechos acaecidos en la costa supusieron una ruptura radical con el gris paisaje de los años setenta, dominado por la insustancialidad, el envilecimiento, la zafiedad y la dipsomanía del obrero. Voy al astillero de Gdansk y ¿qué veo? A los mismos hombres que he visto hace dos semanas pero de repente convertidos en ángeles: no se emborrachan, no roban, se ayudan mutuamente. Es un momento inolvidable".

Me tranquiliza comprobar que la adjetivación tenía un origen en lo real. Y me divierte certificar que hay un momento en la vida del artista en que casi todos quieren ser Premio Príncipe. Obreros que, de repente, se convierten en ángeles. Demasiado vodka, Kapusz. Todo era más simple, siN necesidad de héroes ni épicas ni fotos en blanco y negro . La carcoma del comunismo fue negar de cuajo la existencia de la naturaleza humana. O sea, negaron el hecho radical de que la gente prefiere vivir en el centro de Cracovia a hacerlo en la inmensa barriada obrera y koljosiana de Nowa-Huta. Demasiada Wyborowa, Kapusz. Demasiada. Y con el tiempo, todo se vino abajo. Solo hizo falta que un sencillo metalúrgico testarudo, guasón, con aspecto de Astérix le metiese un meneo a la casa Rusia

PD ¿ O era Obélix?

UN PAÍS DE CREYENTES

Fue una tarde de mayo oscura y algo lluviosa. Había pasado un par de horas callejeando por el barrio de Kazimierz, entretenido fotografiando esquinas, escaparates y el gentío ensimismado y doliente de la calle Szeroka, el lugar donde Spielberg rodó casi la mitad de La Lista de Schlinder. En un café que olía mucho a Cortázar un grupo de jóvenes músicos intentaba animar a unos insípidos turistas croatas a base de una entusiasta cancioncilla klezmer. Es posible que en Szeroka no ocurriese casi ninguno de los desastres que Spielberg contó en su película pero esa preciosa calle ha quedado consagrada para siempre como el lugar que los cracovianos reservan para el duelo por el Holocausto. O el lugar que los judíos han arrebatado a los orgullosos y estupendos cracovianos para que quede constancia de que miles de los suyos partieron de aquellas hermosas calles hacia los hornos crematorios de Auschwitz o Majdanek, a una hora escasa de tren.
A uno le hubiese gustado poder discutir largamente sobre la actitud de los polacos hacia los judíos durante el nazismo. A uno le hubiera gustado que le contasen porqué Cracovia logró escapar indemne del saqueo y la destrucción de la Segunda Guerra Mundial. Y a uno le hubiese gustado que le explicasen cómo fue que un solo y severo cura cracoviano fue capaz de darle el tiro de gracia al comunismo y al Muro de Berlín. Y a uno, en fin, le gustaría poder entender porqué en un momento de la vida las masas fueron capaces de seguir ciegamente a un Papa católico y un tipo alcoholizado y sin sustancia como Walesa mientras arrastraban por el lodo al honrado Jaruzelski.
Pero todos estas rumiaciones se le disiparon a uno cuando una gasa de tenue niebla empezó a subir pausadamente desde las aguas del Vístula envolviendo en una atmósfera espectral los jardines del castillo de Wavel donde nos servían una austera copa de champán y un espartano cubilete de vodka helado.
Pero no, no creo como cuenta David Torres en La sangre y el ámbar, que el Muro de Berlín cayese el día que un polaco no quiso bailar Kalinka y pidió con un puñetazo en la mesa que la orquesta tocase Play it again, Sam.



CORTESÍA DE HAPPEL

Michnik, Walesa, Jaruzelski y Kuron

POR UNA CUNA VACÍA (hoy en LNE)

Hace seis años que tuve la primera noticia de la negativa de un político a limitar el acceso de los medios de comunicación a su vida privada. Cierto que en aquella ocasión las cámaras de televisión y los fotógrafos querían acceder al domicilio del notorio caballero para captar las primeras imágenes de su primer nieto, recién nacido. La escena resultó sumamente curiosa. El citado político vivía en los medios a diario pero comprendió que una cosa era su vida y otra la del neonato que nada podía decir al respecto. Imagino que aquel hombre pasó por una dura tormenta de ideas para intentar resolver aquel dilema. Pero como al hombre se le daba medio bien lo de enfrentar conflictos ideó una estratagema que sería infalible y que le permitiría seguir teniendo tratos pasteleros con la prensa, como solía hacer y a la vez contentar a su hijo y a su muera, celosos guardianes de la intimidad del vástago. Entre todos decidieron que el tema se daría por zanjado si el padre de la patria accedía a fotografiarse al lado de la cuna del niño. Cuna que estaría blanca inmaculada pero especialmente ¡Vacía! Para la ocasión. Y así se hizo, y el gozoso abuelo posó junto a una cunita en la que destacaban un chupete de color azul y unos diminutos zapatitos de charol. Supongo que se trataría de dejar claro de alguna manera que su nuera no había parido un conejo, que la gente es muy mala, mal pensada y tiene poco que hacer en casa.
Al ver el reportaje un luminoso domingo por la mañana lo primero que pensé fue en el estrepitoso ridículo que habían hecho todos los actores en aquella performance. Pero esto dejé de pensarlo al recordar la adscripción socialdemócrata del pollo fotografiado. Porque de todos es bien sabido que la socialdemocracia, como la democracia cristiana son entidades teórica de tal calado moral que ni ridículos ni dobles sentidos tienen cabida en ellas.
Esto me vino a la memoria cuando me enteré de que Telma Ortiz, la hermana de la princesa Leticia, había interpuesto una demanda de auxilio pidiendo que los medios de comunicación se olvidasen de ella. Una demanda razonada, expuesta de forma prudente y educada. La señora Ortiz ha sido objeto de tretas y artificios para robar una foto de su hijo que harían palidecer a muchos padres de familia. Pese a todo está dispuesta a cargar con la parte alícuota de popularidad que, de rebote, le cayó encima con la buena boda que hizo su hermana Leticia. Permitiría a los medios fotografiarla en esos eventos compartidos. La resolución de la demanda, su desestimación judicial, ha sido interpretada por la prensa amante de la esplacnología como un triunfo en toda regla.
Los mejores teóricos del periodismo se han puesto levemente de parte de sus compañeros de oficio y le han enviado a Doña Telma mensajes con cayena y vaselina. ¡Aaaaah! La vida privada, dicen hinchando el tórax. ¡Aaaaah! ¡qué ingenuidad! ¡Aaaaah! ¡es la asepsia de los medios! ¡Aaaaah! Ni siquiera los medios deciden qué cosa es y no noticia. Toda una pantomima para esconder que el único lema reinante es ese hipogonadotrófico gritito que dice que “noticia es lo que deciden los medios de comunicación”. No hay más.
Y eso porque muchos, bastantes más de doce, pensamos que un periódico debe ser una instancia moral y cultural que dé noticia cierta de lo que sucede en una sociedad.
Aunque Telma haya perdido la demanda a mucha gente le consta que el control y la tiranía que en la actualidad ejercen los medios de comunicación sobre la vida privada de mucha gente que no desea ser noticia está pidiendo a gritos algún mecanismo de control que se encargue de que un periódico nunca deje de ser un referente moral y cultural.

ESTAMOS DE FIESTA

Patrona de imposibles y funcionarios.



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Un tal Rafa Lahuerta reflexiona sobre el valencianismo, sobre el poder, sobre el fútbol y sobre la vida. Que todo es uno.


LO QUE NOS MERECEMOS (publicado hoy en Levante-emv)


Rafael Lahuerta Yúfera*
Mas allá de su manifiesta incapacidad para gestionar un club de la magnitud del VCF, a Soler le ha vencido por encima de todo su afán populista: ese deseo pueril de resultar carismático entre la masa inconsistente pero voraz del valencianismo más prosaico. Al respecto, la memoria no engaña. En agosto de 2003 Jaume Ortí fue criminalizado por ser un dirigente sensato. Y sólo el disfraz de gallina Caponata lo elevó a los altares de presidente del pueblo: esa etiqueta irreal y falsa que demuestra la ligereza de buena parte del periodismo actual.
Al rebufo de esa anécdota llegó Soler a la presidencia. La edad de oro exigía una renovación. Pero Soler, que con peluca naranja podía redoblar el esperpento, quiso llevar el populismo al día a día y se afanó en la tarea de alargar un chicle que perdía sabor. De la mano de Llorente fichó a Ranieri para compensar en el corazón de la tribu el adiós de Benitez; compadreó y renovó a las vacas sagradas para no padecer broncas en las presentaciones; alimentó un autodestructivo cisma entre dos leyendas del club: Carboni y Quique; satanizó a la izquierda para llevarse el terrón de azúcar de Camps; fichó caro y a destiempo para eludir refriegas estival; y permitió el más difícil todavía al apartar desde el caciquismo irresponsable a res jugadores de la plantilla, provocando la avalancha de rumores, miseria moral y división social más vergonzosa en 90 años de historia.
Ahora, muchos de los que le vendieron las acciones abominan de él. Y el rumor del graderío practica el cinismo de ponerse medallas por animar al equipo frente a Osasuna y Zaragoza, como si hacer lo obvio exigiera palmaditas en la espalda. Los medios, que saben que hay que cuidar a la clientela, refuerzan el mito, alargando el engaño y la autocomplacencia de la millor afició del món.
Pero por desgracia, intuyo que limitar la autocrítica a jugadores y dirigentes como pretenden las peñas es otra huida hacia adelante de eso que algún día debió ser el Pueblo de Mestalla. Porque nosotros, huelga decirlo, también somos cómplices y responsables subsidiarios. Primero por vender las acciones con frivolidad, y después por alimentar y no frenar el pensamiento débil que nos ha convertido en simples espectadores de nuestro patrimonio sentimental: en tristes consumidores de opio-ocio-fútbol. Esa visión, que el espectador-niño no se enfade ni se aburra, ha generado una doctrina perversa alrededor del club: la del cliente malcriado que si no se divierte con el tiki-taka se convierte en enemigo de la causa.
De un tiempo a esta parte además, la grada se defiende con argumentos irrisorios. Como por ejemplo que los jugadores son profesionales y nosotros pagamos. Argumentos irrisorios porque cosifican lo que es militancia y sentimiento, y se mercantiliza lo único que de puro le quedaba al fútbol: la incondicionalidad. Argumento doblemente falaz porque a la hora de la verdad es la propia grada la que exige renovaciones desorbitadas y nuevos ídolos con pies de barro a los que luego tachar de mercenarios, siguiéndole así el juego a esa chusma sin escrúpulos que son la mayoría de representantes y sus altavoces mediáticos.
Sin duda, la lógica interesada y egoísta ha contaminado el escenario hasta la nausea. Infantilmente, la grada se ha llenado de consumidores que quieren ser felices en el fútbol. Una mentira que desdice el carácter incondicional y agónico de la militancia. Porque en esencia, el fútbol es un acontecimiento absurdo y enfermizo, casi siempre poco vistoso, que sólo ocasionalmente ofrece destellos de gloria. Y que como la propia vida, y de ahí su grandeza, es oscilante y sujeto al impulso de valores discretos pero firmes: la paciencia, el trabajo, la humildad, la entrega. Valores todos ellos que entran en clara colisión con esta Valencia de los eventos y la fanfarronería wollsteiniana. Bien pensado, el VCF no es más que la metáfora suicida de un modelo que nos ha puesto en el mapa pero nos ha sacado de la realidad.
* Socio del VCF desde 1972.

NOTICIA DE UN SEPELIO

La muerte del magistrado Roberto García Calvo. Esa muerte inesperada que ha servido para hacer ora teoría del periodismo ora teoría de la intimidad. Sí que ha sido un obituario duro, sí. Un obituario donde el fallecido ha sido suplantado inmediatamente por el valor que tenía su voto en el equilibrio de poderes del Tribunal Constitucional, presunto nivel supreme de equidad legislativa. Más me ha sorprendido que los media hayan dejado de lado hasta su bocado más preciado: la construcción literaria del personaje. Que la tiene. A ver. Cuando leí la biografía del muerto no pude por menos de estremecerme ante la proliferación de espacios comunes con los lugares de mi vida. La Bañeza, las Carmelitas, los Maristas de León, la Universidad de Salamanca, Oviedo y finalmente, un funeral bañezano de cuerpo presente. Pocas cosas hay tan tristes como un funeral bañezano. Si lo sabré yo. Por eso seguí leyendo. Y porque la vida dicen que es una novela. A ver más. La Bañeza, en su pequeñez paramesa, ha dado dos magistrados al Constitucional: Gloria Begué y Roberto García Calvo. ¡Quién lo diría para una tierra fértil en alubias! Pero el relato real va mas allá. La actual presidenta del Tribunal Constitucional, Emilia Casas, también pasó su infancia en La Bañeza donde coincidió en sus estudios con García Calvo y donde trabaron una cierta amistad que ha durado hasta el momento en que Casas fue la máxima autoridad presente en el sepelio de su compañero, ése cuya muerte duplica el valor de su voto de presidenta tan importante para tantas cosas importantes. Cuenta la crónica, la única que he encontrado, que el funeral se empapó de emoción y sentimiento cuando una hermana del finado recordó en alta voz las críticas que había sufrido su hermano por ser fiel a sus principios. García Calvo también se llevó a la tumba una explicación plausible de la muerte de un militante de izquierdas en Almería en 1976, hecho terrible y de responsabilidades nunca bien aclaradas acaecido durante su etapa de Gobernador Civil de la provincia. Ya ven. Lo que trae tras sí esta vida mirada de cerca.


PD. García-Calvo reposa ahora en el cementerio municipal de La Bañeza, junto a sus padres y una de sus hijas, fallecida en el año 1990.
El cronista del Diario de Léon es de los que utiliza el concepto de "pompas fúnebres". Y me parece bien.

...Y NINGUNO SE LA QUEDA.

PARTE MÉDICO OFICIAL DEL SERVICIO DE PASTELERÍA DEL HOSPITAL SAN JOAN DE DEU: CarmeN ha dado a luz a un niño que se llamará MiQuel, como su padre MiGuel. “Quiero que mi parto sea un símbolo contra la discriminación de la mujer puérpera” ha dicho la feliz madre.

Coda: No es un hecho baladí el que en Barcelona proliferen con inusitado frenesí las putas y los psicoanalistas.

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El periódico, con dos cojones, se planta y dice la verdad. El crítico Boyero carga contra los insufribles hermanos Dardenne, que van camino de ganar su tercera Palma de Oro en Cannes. No leía tanta contundencia junta desde que Angel Fernández Santos tituló a florete " ...Y con el director, trece." su crítica a la película "Doce monos". Aunque a Cannes ya no lo salva ni la mano de Dios.

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Les presento a Concha.

CHINITAS

Se ve que no van bien las cosas. Al periódico nunca se le dio la prensa rosa. Por eso, cuando quiere ganar un público que no le pertenece, al periódico le cruje hasta el alma. Y aventurándose titula: Paz Vega se divierte en Cannes. Cuando hace casi 20 años que la Croissette ya no es lo que llegó a ser y que la señorita Vega solo habla bien el andalú.

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Toda España es una lluvia cálida y sensual.

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No me sorprende nada la espontánea y tajante corriente de afecto que la viuda del guardia civil Piñuel mostró con Alfredo Pérez Rubalcaba. Todo un señor Lobo a la hora de borrar las huellas de la sangre. La sangre de un inocente cuya biografía tranquila, andaluza y sencilla es el mejor antídoto contra las barbaridades nacionalistas.

EL OLOR QUE LLEGA CON LA LLUVIA

Hay una cierta luz de una cierta hora del día que suele incitarme sin remisión a la relectura de algún fragmento de El Cuaderno Gris, de Josep Pla. Porque nadie como él ha volcado el cromatismo y el vigor desbridado de la naturaleza en un diario personal.

"A certes hores del dia, a l’hora baixa, per exemple, el perfum de les acàcies, que ara comencen de florir, del carrer del Sol, és d’una dolçor literalment embriagant, una mica massa ensucrada potser, una olor de cromo, excessivament covada, llepissosa, trista. Acàcia ve d’acant, que en grec vol dir espina. No hi ha res més extravagant a l’acusada sensació que produeixen ara les acàcies que l’etimologia del seu nom. És una etimologia d’hivern, que en aquests dies de primavera fa un efecte estranyíssim."

Acacia viene de acanto, que en griego quiere decir espina. Esa espina que sorprende tanto con estos días en que, a la tarde, a la baixa, las tormentas de primavera dejan gotas de lluvia gruesas y cálidas. Y el intenso verdor circundante.



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Me pregunto cómo hay que hacer para hablar de la vida como lo hace Lydia Cacho sin tener que pasar por los sufrimientos y las vejaciones que ella ha tenido que tragarse.

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Lo ha intentado todo, todo. El hombre. Le echaremos de menos.

LA MORRALLA

Toda entrevista que no sea cara a cara ya me parece triste. Pero entrevistar al abuelo a través de un nieto no debiera estar permitido. El mayor y tal vez único mérito de Oscar Niemeyer Jr. es ser nieto de Oscar Niemeyer, Sr. Y no hay como ir de comunista por la vida para que la Historia te absuelva por boca de Anantxu que dice que Niemeyer, aunque mujeriego, fue hombre de una sola mujer...
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Y me pregunto dando rotundas cabezadas ¿por qué no le dejarán escribir todo el periódico a Enric González? Para que los niños puedan aprender la diferencia entre abuso, manipulación e hipocresía.

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Y pienso muy seriamente que este matrimonio no ha hecho mas que intentar recuperar a su hija al precio que sea. Como harían casi todos los padres.

EXTRACTOS

BIOY SOBRE BORGES
1986

Sábado, 14 de junio. […] Un individuo joven, con cara de pájaro, que después supe que era el autor de un estudio sobre los Eddas que me mandaron hace meses, me saludó y me dijo, com o excusándose: “Hoy es un día muy especial”. Cuando por segunda vez dijo esta frase le pregunté: ¿Por qué?”. “Porque falleció Borges. Esta tarde murió en Ginebra”, fueron sus exactas palabras. Seguí mi camino.
Pasé por el quiosco. Fui a otro de callao y Quintana, sintiendo que eran mis primeros pasos en un mundo sin Borges. Que a pesar de verlo tan poco últimamente, yo no había perdido la costumbre de pensar. “Tengo que contarle esto. Esto le va a gustar. Esto le va a parecer una estupidez”. Pensé: “Nuestra vida transcurre por corredores entre biombos. Estoma cerca unos de otros, pero incomunicados. Cuando B me dijo por teléfono desde Ginebra que no iba a volver y se le quebró la voz y cortó, ¿cómo no entendí que estaba pensando en su muerte? Nunca la creemos tan cercana. La verdad es que actuamos como si fuéramos inmortales. Quizá no pueda uno vivir de otra manera. Irse a morir a una ciudad lejana quizás no sea tan inexplicable.

BUSCANDO PIERNAS PARA UN SUEÑO

MAYO CON LAS FLORES

A estas alturas intentar hacerse una idea cabal de lo que sucedió en el mundo civilizado durante el mes de mayo de 1968 se me antoja una misión casi imposible. El ambiente se ha viciado y empapado de sentimentalismos, nostalgias e ideologías, que vienen a ser un poco lo mismo. Y así no hay humano que se aclare. Pero si alguien es capaz de juntar un poco de tiempo con algo de paciencia puede rebuscar con cuidado entre la proliferación de escritos sobre aquel entonces hasta encontrar algunas reflexiones sobre las que construir una visión aproximada de las cosas. De todas aquellas palabras y de todas aquellas cosas.

Parece claro que hay demasiada literatura sobre los sucesos de aquel mayo. Demasiadas miradas reforzadas por fotografías, películas, libros y testimonios tan heroicos como poco contrastados de líderes juveniles. El club de adoradores del 68 convive a fecha de hoy con una nutrida batería de pensadores y políticos que sostienen que muchos males que aquejan a las actuales sociedades occidentales tienen su arranque en aquel florido mayo. Es el caso de Nicolas Sarkozy y su entorno, que culpabilizan a aquellos polvos del actual declive del sistema educativo francés, entre otros fraudes. De hecho, el Presidente galo propuso como argumento en su campaña electoral la demolición de cuantos restos del 68 como encontrase a su paso. Y le fue bien.

Personalmente soy alérgico a los excesos, a las revoluciones y a los fastos y creo que es necesario fiarse de pensadores que sean capaces de conjugar el dinamismo y la valentía de aquellos jóvenes con una evaluación realista de los resultados del movimiento.

Me gustó mucho el frío y documentado análisis que Antonio Elorza ofreció a sus lectores en «El País» en un artículo titulado «¿Marx, Mao o Marcuse?» en el que desmitificó un poco lo sucedido en aquel concreto mes a la par que aclaraba que muchos logros fueron producto mas de la evolución de argumentos ya en circulación desde varios años que del arrebato de los levantadores de adoquines.

Pero me confieso seducido por el testimonio majestuoso, nítido y decantado del líder de tantas algaradas sorbonienses, Dani el Rojo, rostro aniñado y risueño entre cascos de gendarmes. Dani el Rojo ahora es un diputado gordezuelo y verde en Estrasburgo. Dani el Rojo, transido de gozo, ha explicado el 68 en dos patadas: la rebelión de mayo fue sólo un juego y un combate de la inmadurez contra la impresentable madurez. Y añade: «En realidad nuestra Revolución se sublevó contra el matrimonio De Gaulle, eso fue todo.» Implacable y tajante espíritu autocrítico. Difícil ser más claro, honrado y conciso con menos palabras. Pero esta frase hay que leerla muy despacio y entenderla en su contexto. Se corre el grave riesgo de que la frase se interprete de la manera en que lo hace el novelista Vila Matas: «Miro ahora una foto del matrimonio De Gaulle. Se les ve de espaldas a la cámara, románticamente abrazados, sentados en una tapia de su jardín. Dos gruesos culos. Ahora comprendo a la Revolución». Ya ven a donde hemos llegado. A diseñar culos que lo explican todo. Creo que por ahí sí que nos ha jodido mayo.

DAÑOS Y PERJUICIOS

La increíble historia de Fernando Beltrán, poeta. Beltrán es un gran amante del amor de las mujeres y de poner un nombre a las cosas. "Mis hijas dicen que estoy siempre en las nubes, pero las nubes acaban lloviendo en las aceras, y mi primer juguete fue un charco" arguye Fernando. El poeta es un nombrador. ¿Quién no ha jugado con un charco, un simple charco?

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Michi no hizo nunca nada pero tenía mucha gracia (Javier Rioyo)


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¡Cuántas raciones bravas no habremos comido en León con esta foto a las espaldas!
Es el hermano famoso de un buen amigo de Jose Luis Rodríguez Zapatero. De cuando solo se podía huir de León en coche y por la Carretera de Madrid.

CALVO-SOTELO Y BUSTELO

Sí. Coincido con Espada en la imposibilidad metafísica de una necrología objetiva. Ya ven que festín de disparates y contradicciones nos hemos dado a costa de Leopoldo Calvo-Sotelo, que tenía apariencia de buen hombre. No le conocí ni de cerca ni de lejos. De cerca por motivos obvios y de lejos porque nunca me atrajeron ni su discurso ni su imagen. Porque la fotografía le hizo poco bien al ingeniero de Ribadeo. Esas fotos con toda su prole posando cual aburrida familia Trapp, esa foto en el día de su boda en la que parece el embajador de la república marxiana de Banania y finalmente, hubo un día triste en que se decidió a hacer surf y quiso que todos lo supiésemos. No, no tuvo suerte el hombre con la instántánea...
Pero leyendo a los columnistas de largo alcance parece que estuvimos ante un genio de la política al que no supimos reconocer a tiempo. Como casi siempre, la perspectiva se difumina cuando el muerto anda de cuerpo presente. Insisto que a mí me pareció siempre un tipo aburrido y frío. Triste, no , no me parecía. Me parecía un seta pero nada triste. Un seta que se entretenía con cosas con las que se entretienen los setas que son tan respetables como aquellas que a mí me ponen cachondo pero que son...cosas de setas.
Para Miguel Angel Aguilar fue un hombre injustamente olvidado que había leído a Heisebenberg y a Heidegger. Para Janli, ya se sabe, fue un buen tipo pero que como no escribía literatura tan fino como él no pudo entrar en la Real Academia de la lengua, que le hacía ilusión. Victoria Prego, todo pundonor, ve en él a otro de los costaleros de la Santa Transición. Por cierto, algún día habrá que repasar ese patrón oro de la Transición que son las crónicas de Victoria Prego para TVE en las que demasiados canallas salen indemnes. Parece como si también la periodista se hubiese contagiado del vaselinado colectivo de aquellos años.
Pero el mejor artículo sobre el finado lo colgó ayer el catalán Valentí Puig en la tercerita del ABC que es donde tenía que publicarse un buen artículo sobre este Calvo-Sotelo y Bustelo. Uno de los grandes misterios del periodismo español es el anonimato en el que mantiene a Valentí Puig, uno de los más grandes columnistas políticos que tenemos. Valentí Puig es un conservador y un seta. Puede que esos dos motivos sostengan un artículo tan digno, austero y fiable como el que firmó ayer. Puig trató bastante a D. Leopoldo. A Puig le parece que Calvo Sotelo era un buen político para navegar en aguas tranquilas pero que le tocaron en suerte las aguas más revueltas. Y que en esos momentos bravos fue lo que más reclaman las turbulencias: a safe pair of hands. Y que los españoles fuimos afortunados por ello.
Pero ayer Puig se contiene, se aguanta las ganas y le describe como deben describirse estas cosas: Con un rasgo muy global aunque con ello desactive esa traca tan golosa que es el título. Leopoldo o las formas, dejó escrito. ¡Ah! y no le llama tío Poldo porque no eran familia.



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¿Saben ya que Luis María Alonso ha abierto un blog donde almacena todas las colaboraciones que hace para LNE? No se lo pierdan

A ELLAS, ¡CÓMO NO! , A ELLAS

El indiscutible tiempo de las mujeres.





Entre las obras que dejó escritas el pensador austríaco Sigmund Freud está su certera connotación de la cultura como un malestar, como una molestia cara y alejada del natural temple de los seres humanos. Algo de cierto debe haber en su afirmación. El caso es que la popularización del conocimiento está haciendo desaparecer las expresiones culturales más costosas que suelen ser aquellas en las que hay que poner a funcionar las cualidades humanas más decisivas: el pensamiento y el lenguaje.
La invasión sajona neopositivista viene acompañada de unos productos culturales que se asemejan a la fast food. Te llenas rápido, te engordan y al final sigues con hambre. Pero pensar, lo que se dice pensar y reflexionar sobre las cosas lo hace muy poca gente. Primero porque para aprender a pensar hay que tener escuelas donde te enseñen a hacerlo. Y para eso, nada como la vieja Europa. Sobre todo la Europa francesa o italiana. Y claro que la cultura cuesta. Cuando menos hay que invertir en idiomas. Ya ves. Si quieres saber en qué consiste ser mujer, si es posible ser mujer sin ser madre o qué piensan las mujeres de los hombres. En fin, esas pequeñas cosas.

CONTRA LA INTERPRETACIÓN

Dice el diccionario de la RAE que la Psicodinámica es el sistema psicológico que trata de explicar la conducta por motivaciones o impulsos. Esas explicaciones suelen conocerse en el slang como interpretaciones. O sea, tiros desde mas allá de la línea de 6, 25. Como si fuese una tercera vía de la causalidad, un ir tirando en la vida a falta de pruebas definitivas, el ejor mantídoto contra la interpretación, contra la especulación.
El caso Maddie se presta como pocos a las interpretaciones. Por especular, hasta las Policías inglesa y portuguesa lo han hecho y a conciencia. Ahora el policía Amaral, un héroe pessoano, se tira a la piscina. Su libro mas que aportar pruebas sobre el caso Maddie tal vez nos aclare con mayor certeza qué cosa pueda ser el complejo de inferioridad trocado en narcisismo. Un sentimiento antiimperialista de quién conoció un Portugal con colonias.
Porque lo más atractivo del caso Maddie es que transcurrido un año apenas si hay algunas pruebas inespecíficas de su muerte. Y que hay un hombre detenido. Y que nadie puede decir nada con mayor certeza.
Conscientes de la capacidad abrasiva del suceso el periodismo se refugia, sí, tras los flashes de los fotógrafos. Los serios columnistas hace tiempo que tiraron la toalla. Queda solo ante el peligro el periodista Espada, tentado muy seriamente por la oportunidad de la psicodinámica. Pero pienso que hoy pincha en hueso. No. No creo que el perfil mediático pueda decir nada sobre la culpabilidad de nadie. Poco pueden las miradas.
El caso Maddie incomoda porque interpela, sí, a las sociedades occidentales. A la omnipotencia de las sociedades occidentales en la búsqueda de la verdad en la vida cotidiana. Ni un solo paso se ha dado en la investigación mas allá de los escasos hallazgos iniciales. El procesado de pruebas hace tiempo que encalló sin resultados tangibles. Parece como si a los más prestigiosos equipos de criminalística del mundo no les quedase otro remedio que encomendarse a la épica. ¡Virgencita, virgencita! ¡Que el criminal nunca gane!.



CODA: La interpretación se halla en el núcleo de la doctrina y de la técnica freudianas. Se podría caracterizar al psicoanálisis por la interpretación, por la puesta en evidencia del sentido latente de un material.

(LAPLANCHE, PONTALIS: Diccionario de Psicoanálisis, 1996)

MAIO MADURO MAIO

El otro día, aún le oía yo decir a Cohn-Bendit que la rebelión de Mayo había sido, en efecto, sólo un juego y un combate de la inmadurez contra la impresentable madurez. Y añadió: "En realidad, si quiere que le diga la verdad, nuestra Revolución se sublevó contra el matrimonio De Gaulle, eso fue todo."



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Ayer murió la Raulito. Era hincha de Boca Juniors desde antes de nacer. Sobre su dura vida se hizo una película protagonizada por Marilina Ross que dió la vuelta al mundo. Dicen que anda buscando al Viejo Casale.


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EL PERIODICO SE DESANGRA

TRIBUNA LIBRE

Josef Fritzl es un manual de psiquiatría andante

ENRIQUE ROJAS

Doctor, una vez más nos va a decir que se trata de un enfermo?
Más que nunca mi respuesta es: -Rotundamente sí. Sólo un enfermo con una patología grave puede tener una conducta así.



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