SUPUESTOS DE TRABAJO

Soraya, Mariano y Pío.
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Sí, es cierto. Ha muerto Carlos Chivite. Un hombre muy joven, 52 años. Un problema cardíaco que pasó factura en cuanto pudo. Una pena.

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La revista Jano de esta semana viene sembrada. Un artículo sobre el escritor cántabro José María de Pereda. Se titula: De vuelta al terruño. Y pienso que la vida y la literatura han sido injustas con Pereda porque si me dicen en Pasapalabra qué vocablo asociar a Pereda yo diría que terruño. Un poco reduccionista eso de tildarle de terruñesco y de costumbrista. Pero ¿qué coños vamos a hacer con un tipo que ha escrito Peñas Arriba, Escenas Montañesas y El sabor de la tierruca? Y pienso que qué razón tienen los críticos. Toda la tierra es poca.
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En la propia revista Jano, la columna de José María Pérez Alvarez, registrador de tumbas y cazador de epitafios. José María ha estado en Lisboa y ha visto que es pasión lo que hay allí por Pessoa. Creo que se ha comprado un pin, una camiseta y un imán para la nevera con la efigie triste de Pessoa. Se pregunta el columnista por la imposibilidad de un poeta nacional en España. Pessoa es más importante en Portugal que Cristiano Ronaldo, viene a decir. Pero dice que en España eso es imposible por la cosa de los nacionalismos. Y yo que pienso que en España la pelea no viene por falta de poetas. Que hay tres poetas nacionales y los tres son andaluces. Lorca, Machado y Juan Gamón. O sea, Gobierno de España 3-Portugal 1.
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Se nos informa que el ginecólogo italiano Emmanuele Janini lleva años a la caza del Punto G. Y que el citado doctor dice estar en condiciones de determinar con una sencilla ecografía qué mujeres tienen el citado punto y quienes no lo tienen.
Me recuerda a esos ginecólogos bolivianos que han difundido una investigación según la cual el coito es el ejercicio que más adelgaza a las mujeres mayores de 30 años.
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Desde que vivía Enrique Tierno Galván no conocíamos un caso similar de atracción entre un profesor y una rosa.


UPyD CUMPLE SEIS MESES

José Lázaro

Sábado, 29 de marzo de 2008: seis meses ya desde aquel otro sábado 29 en que llegó la mundo (a la Casa de Campo, concretamente) la criatura que fue bautizada con el nombre (algo prosaico) de UPyD. ¿Cómo celebrar la efeméride? ¿Tarta de cumplemeses? ¿Copas con algunos amigos? ¿Catalán en la intimidad con alguna amiga? Bueno, empecemos por echar un vistazo a la criatura.

Hay que reconocer que el parto no fue fácil: los representantes políticos de las dos Españas se pusieron inmediatamente de acuerdo (por una vez y sin que sirviese de precedente) para intentar aplicarle la ley del aborto obligatorio. Pero la criatura ha cumplido hoy seis meses y en ese tiempo ha colocado a su madre (a la que los accionistas del PSOE denominan “la innombrable”) en el Congreso de los Diputados. Y ha logrado además que siete mil militantes le ofreciesen el número de su cuenta corriente. Más de mil voluntarios mensuales. Pero, ¿cómo es posible? ¿Es que nadie les ha dicho que este partido es innecesario, inconveniente, inviable, inoportuno e impresentable?

Seis meses ya de vida de tan improbable criatura plantean un enigma que requiere una investigación seria. ¿Cómo ha logrado sobrevivir contra viento y marea? ¿Qué es lo que ha hecho que siete mil defensores de causas perdidas se uniesen para ganar una partida? El enigma requiere, desde luego, más de una cogitación.

En la reciente campaña electoral, uno de los viejos partidos (no recuerdo bien cuál, es difícil distinguirlos) empleó el lema clerical “Razones para creer”. Quizá el atractivo de UPyD se encuentre en que aún hay bastantes alérgicos a las razones para creer, pero que están dispuestos a lanzarse en cuanto alguien les ofrece buenas razones para pensar.

El problema es que pensar en el vacío suele llevar a pensamientos algo huecos, por lo que es conveniente contrastar de vez en cuando lo pensado con los hechos. Y este es otro atractivo de UPyD: como todas las nuevas iniciativas grupales que empiezan a consolidarse, supone un entramado multipersonal y variopinto de deseos, ilusiones, intereses, ideales, ambiciones, esperanzas, ocasiones, simpatías y conflictos personales que constituyen un espléndido laboratorio natural para la observación y la reflexión sobre la naturaleza humana y las instituciones sociales, con todas sus sorpresas y todas sus miserias.

Más allá de los debates cotidianos sobre los avatares de la política diaria, la propia dinámica de ese abigarrado conjunto humano que se llama UPyD nos ofrece una ocasión espléndida para el análisis teórico. Por consiguiente, después de que demos buena cuenta de la tarta, las copas y el catalán en el intimidad, quizá sería oportuno invitar a los interesados a un espacio de reflexión compartida al que se podría denominar “Teoría de UPyD”.



José Lázaro es profesor de Humanidades Médicas en la Universidad Autónoma de Madrid y compilador del libro colectivo Política razonable (Madrid, Editorial Triacastela, 2008).

SER Y CONOCER

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El editorialista de la revista francesa de psiquiatría L´Encephale ha revisado el tratamiento que la prensa convencional ha dado a la Enfermedad de Alzheimer durante los últimos diez años. El resultado es que se habla mucho de esta enfermedad y casi siempre en términos terribles. Los artículos parecen ser muy sImilares entre sí y solo se diferencian en los adjetivos que usan para calificar el drama. De agresiva a terrorífica. Pero al editor le ha llamado la atención una cosa: que el paciente ha desaparecido. Casi ningún reportaje se ocupa del enfermo de Alzheimer. ¡El paciente, que se nos ha perdido el paciente!.
¡Aaaahhhhhh! Querido Skrabanek...¡cuánta razón tenías cuando certificaste la muerte de la medicina con rostro humano¡

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MUJER BAJO LA INFLUENCIA

Muy a menudo los diarios nos suministran pruebas de la incesariedad y la nimiedad de la novela en nuestros días.
Que alguien le ponga el magnetofón en la boca a Emma Marcegaglia. Y que le pregunte qué se siente al ser con 42 años la mujer más poderosa de Italia. Y que nos cuente cómo es la familia de donde procede. Que nos cuenten cómo de hermosa es esa isla privada cercana a Venecia donde pasa sus vacaciones. Que nos cuenten cómo es un día en la vida de esta mujer. ¿Qué le dice a su hija de cinco años en los escasos momentos en los que la ve?. Que alguien le ponga un magnetofón incisivo a sus amistades. Y que alguien se entere cómo ha hecho para suceder a Luca Cordero e Montezemolo al frente de los empresarios italianos. Y porqué la llaman Black and Decker. Y luego, que alguien transcriba todos estos datos, los ordene y los estructure en un ensayo narrativo. Esto me basta para sorber los vientos por un libro.
Y no me vengan con esa cursilada de que allí donde va cada uno lleva consigo su novela. ¡Aprovechados!

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En dias como hoy echo en falta el rigor y el tono morigerado en el análisis hermeútico de ciertos textos comentados por los periodistas.
No es del todo cierto que para ser transexual baste con desearlo.
Cierto que Espada es un firme y brillante polemista pero yo ignoro cómo es el espíritu de la Ley de Identidad de Género al igual que ignoraba qué quería decir Zaplana cuando el 13M-2004 dsecidió atusarse repetidamente la corbata negra. Telelología.
Para poder ser transexual y cambiar tu nombre y tu sexo en el Registro Civil hay que tener un diagnóstico de transexualismo emitido por un psiquiatra o por un psicólogo clínico y haber tenido un tratamiento hormonal sustitutivo al menos durante dos años.

POCA COSA

Jean Louis Fournier es un divertido escritor francés con un punto de escepticismo inteligente, fino y atrevido. Fournier piensa mucho en las palabras y en las cosas. Hace unos años que decidió psicoanalizarse. Eligió para ello a una psicoanalista. Fournier es de los que donde ven una mujer ven una madre. Para él nadie escucha, apoya y maneja el dolor ajeno como las mujeres.
Según avanzaba su terapia Fournier empezó a notar que era su psicoanalista quien estaba cada vez peor, con mal aspecto físico y cara de aburrimiento. Fournier analizó la situación y decidió que al precio que pagaba por cada sesión no podía permitir que la terapeuta se le durmiese. Para ello decidió pensar muy bien todas las historias que iba a contar en el diván evitando contar sus miedos, angustias y temores como seguramente hacían el resto de pacientes. Lo suyo iban a ser pequeñas y elaboradas viñetas de la vida cotidiana, elegidas según el estado de ánimo de la psicoanalista para no contrariarla.
El primer día Fournier quiso quedar bien y empezó a hablar de sus veranos en una playa del Mar del Norte, una playa grande, poco visitada, batida por un viento fuerte y frío. Allí pasaba las vacaciones en su primera infancia. El cielo encapotado y Fournier está tumbado en la arena leyendo mientras contempla como unos submarinistas se aprestan a meterse en el agua. Pero no acaban de decidirse. "¿Por qué no entran en el agua?" le pregunta la terapeuta. Y Fournier le responde: "Porque el mar está frío". "Repita, repita" , le dice la psicoanalista, entusiasmada. "La mer est froide, la mer est froide", repite Fournier. "Repítalo más y más y más" insiste ella. Así lo hace Fournier hasta que ella le interrumpe gozosa: "¿lo ve? Muy a su pesar ya me va contando usted que su madre no era muy amiga de expresiones de afecto. Ese " La mère est froide? ¿lo ve? ¿lo ve?".
Fournier, entusiasmado, concluye: "¡Qué curioso! Mi inconsciente escribe con faltas de ortografía".


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El periódico EL MUNDO alcanza por estas fechas ciertos momentos de hondo patetismo y profunda religiosidad. En conjunto, es como un tambaleante paso de Semana Santa conducido entre las tinieblas por costaleros crédulos y amarillos. Una estampa barroca y primitiva. Y así, desinhibido y sacrosanto, el periódico se atreve a llamarle doctor a quien debiera decirle cretino.
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TESTO YONQUI

Beatriz Preciado es una profesora de filosofía que afirma que el capitalismo actual se sostiene sobre dos formidables industrias: la pornografía y la industria farmacéutica. Como el movimiento se demuestra andando, la autora ha decidido recorrer el camino a lo Burroughs, aquel autor pulp homosexual que haciendo honor a su apellido mató a su mujer mientras jugaba a Guillermo Tell con una pistola. Sabido es que Burroughs reivindicó el derecho de la sociedad a las drogas desde su libro YONQUI, crónica de un adicto a los opiáceos en su descenso a los infiernos.
La filósofa Preciado se ha inyectado testosterona por mor de diluir la concepción capitalista de la sexualidad. Ya me dirán.





PD. Es del todo incierto que las mujeres norteamericanas aprendiesen a hacer mamadas de los labios de Linda Lovelace en Garganta Profunda. De hecho, como demuestra W Allen en Celebrity, muchas de ellas necesitan ayuda profesional para superar el trauma de la crucifixión.

CONDENADA BELLEZA DEL MUNDO

En 1995 leí un fragmento del último texto que Luis Martín Santos escribió antes de su trágica muerte ocurrida en 1964. Luego, durante años lo he releído entero y con fruición en unas fotocopias que me regaló Filiberto Fuentenebro y que eran copia del facsímil que conservaba Mario Camus, el albacea de dicho escrito. En el año 2004 ¡al fin! Seix Barral editó un digno librito con el texto original que incorpora unas fotografías del manuscrito corregido por el autor. El texto es tan seductor que me gustan hasta las correcciones, que son muchas e importantes.
En días como hoy donde el viento, el granizo, el frío y la lluvia me sorprenden regresando a casa en coche suelo recordar las mágicas palabras que dejó escritas e inconclusas Martín Santos porque muy pocas veces somos capaces de describir un estado de ánimo y una cosmovisión en cuatro voces inmortales.
"Mi lírico descubrimiento es un slogan publicitario: Condenada belleza del mundo. Da golpes en mis oídos mientras que el auto se encabrita y se sumerge en el valle, se vuelca hacia el mar...Condenada belleza del mundo."

RESILIENCIA

Leía días atrás la epopeya del velero Essex en las islas Marquesas narrada por el gran Enric González en El País. El Essex naufragó en 1819 tras el ataque de una gran ballena y se hundió pero varios de sus tripulantes salvaron la vida tras sufrir desventuras sin cuento; entre otras cosas tuvieron que comerse a los compañeros que iban muriendo. Esta terrible aventura del Essex fue escrita por uno de los grumetes y con el tiempo llegó a oídos de Hermann Melville que la usó para su MOBY DICK. El libro original In the heart of the sea, the tragedy of the whaleship Essex es un canto al espíritu de lucha y de supervivencia. El suceso dejó graves huellas en varios de los supervivientes. Sobre experiencias terribles y similares a la del Essex se articuló el concepto de Resiliencia, acuñado por Sir Michael Rutter y rematado por el etólogo Boris Cyrulnik. Pese a todo, no se explica nada bien qué hace que unas personas sean resilientes y otras no lo sean. El término es bonito pero me temo que por el momento apenas si va mas allá de lo descriptivo. Sea como fuere su impacto lo ha convertido ya en un lugar común y va horadando teorías sobre el comportamiento humano. Hará carrera. Tiene el camino abonado. Porque en esta posmodernidad relativista nuestra, la simple firmeza en la defensa de unos valores suele ser interpretada como testarudez o terquedad. Pero esto ya va cambiando. Véase la publicidad prorresistente. Lo que puede una idea.





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Mañana le contestaré al Anónimo.

AMARILLO

Todos hemos perdido seres queridos. Todos hemos perdido familiares y a casi todos se nos ha muerto algún amigo del alma. Pero pocos son capaces de elaborar los recuerdos con tanta dulzura, tanta precisión, tanta mesura y tanto respeto como hace Félix Romeo con la muerte del poeta Chusé Izuel, compañero de piso y amigo suyo.
Izuel pasaba por ser uno de los poetas españoles con mejor porvenir. Pero la mujer que amaba le abandonó y el hombre no pudo resistirlo. Un buen día decidió que ya nada valía la pena y se arrojó por la ventana. Tenía 24 años y era 1992.
Suelo prevenirme contra las mezclas románticas de poesía y suicidios por miedo a la fuerza del sino. Pero creo que el libro que ha escrito Romeo supera con creces las habituales manías del género. AMARILLO es un libro sobre el reguero de culpas que el suicida siembra con su muerte en el entorno. Sobre el manojo de llantos que se desparrama entre los deudos. Romeo con sus reflexiones sobre lo sucedido aquellos días cuestiona uno de los peores mitos de la literatura: el suicidio como vuelo en libertad. Un libro muy grande.

RETRATOS AL MINUTO (por Luis M Alonso y foto de Miki López)

Jambrina, fraternidad e igualdad

Juan José Martínez Jambrina, cuando echa un vistazo al paisaje en Salinas y contempla el mar está viendo, al mismo tiempo, la llanura. Esta asociación de ideas le ha llevado a elegir el lugar donde vive desde hace nueve años. Psiquiatra, jefe del área de Salud Mental de Avilés, dirige el equipo pionero en el tratamiento asertivo comunitario, que consiste en la atención a domicilio de los enfermos, un método que ya se está implantando en otras comunidades españolas, con asesoramiento del propio Jambrina. En Salinas, con la llanura como testigo, hablamos de su frecuentadísimo blog «Tierra Libertad», que puso en marcha como una necesidad de expresarse a raíz del 11-M, cuando la tierra empezó a temblarle bajo los pies. Libertad, fraternidad e igualdad, Jambrina. La tarde en que Jambrina me contó que había escogido el mar, porque el mar representaba en Asturias la gran llanura, las olas eran montañas de espuma y agua en la playa de Salinas, donde vive desde hace nueve años, ocupado en pensar, leer, escribir y divulgar asuntos relacionados con la salud.

-Dicen que uno es de donde hace el Bachillerato. Yo soy de León y allí es todo llano. Se trata de una necesidad metafísica.
Lo metafísico siempre es sutil. A veces, difícil de comprender, pero lo de la llanura se entiende a la primera si el que llanea es remiso al terreno cuesta arriba. Y eso es lo que le ocurre a Juan José Martínez Jambrina, psiquiatra, jefe del área de Salud Mental de Avilés, y bloguero de referencia, primero, con Arcadi Espada, y más desde que decidió establecerse por cuenta propia. En LA NUEVA ESPAÑA, firma los artículos de la sección «Sexto piso».

¿El blog? «Tierra Libertad» ¿No lo conocen? Pues atentos a la declaración de intenciones del autor: «Una tierra que se rige por tres principios simples: libertad, igualdad y fraternidad. Una tierra para que crezcan y maduren ocurrencias ¿Ideas? ¡Ah! ¡Las ideas! Me preocupan sobre todo las ideas de los que se nos enfrentan. Hay que odiarlas todo lo que sea posible para poder respetar a las personas (esto me lo ha dicho un amigo intelectual, o sea que supongo que será cierto)».

-Escribir ayuda a ventilar problemas y preocupaciones.

Esta terapia de la palabra que practica Jambrina se redobló como consecuencia de un mazazo en la conciencia. Aun sin tener en cuenta la suerte que sufre la vida misma, resulta habitual que algo significativo se caiga a lo largo de ella. Puede ser el Muro de Berlín y entonces hay razones sobradas para sentirse satisfechos. Pero otras veces se nos viene el mundo encima y eso fue, por decirlo de alguna manera, lo que le ocurrió a Jambrina a raíz de los atentados del 11 de marzo de 2004.

-Hay momentos en que sentimos como tiembla el suelo. Eso me pasó tras el 11-M, al ver lo que somos capaces de hacer y las tonterías que somos capaces de decir. Esa fecha marca un antes y un después en España. No se puede todavía hacer un análisis riguroso sobre lo que ocurrió, pero desde luego ese día cambió el país. También mi circunstancia personal.

-¿Cuáles fueron las primeras impresiones?

-Me preguntaba ¿esto qué es? No es como creía. No hay una convivencia tan pacífica como pensaba. La sensación de vulnerabilidad era tremenda. Pasé un tiempo despistado.

-¿Tiene una versión de lo que ocurrió?

-Que va. Lo noto cuando repaso lo que escribí hace unos meses.

-Hubo un juicio ¿Cree que lo que realmente pasó quedará impune?

-No es tanto eso como ni siquiera tener una idea clara de lo que ocurrió, desde el punto de vista de los atentados como lo que pasó esos tres días en España. Aquello alteró los planes del país y la convivencia natural.
-¿La convivencia partida entre los españoles. El enfrentamiento...?
-Es a lo que me refiero. Se reactivaron cosas que parecían cerradas y mecanismos sorprendentes en personas cercanas. Llegué a escuchar, por ejemplo, en un entorno que a Zaplana se le notaba que mentía por la forma en que se tocaba la corbata. Y yo decía: «Hombre, sí se toca la corbata será por otro motivo».

-Quizá haga falta un espíritu ciudadano sólido para afrontar este tipo de cosas de manera algo más racional.

-Sí. Hace falta una ética laica. La religión ha sabido construir un modelo social, una sociedad ética, pero no así el laicismo. No hemos acertado.

-La nostalgia del absoluto, que diría Steiner.

-No me gusta mucho Steiner, pero por ahí van un poco los tiros.
A Jambrina, la idea del blog se la dio el periodista Félix Bayón, fundador y corresponsal durante años de «El País» en Moscú, con quien mantuvo una correspondencia relativamente fluida, sin conocerlo personalmente. Bayón le decía: «No le des tantas vueltas, lo que hay que hacer es engancharse a la igualdad y a la fraternidad como principios inmutables».
-En esos momentos se agradece que alguien te señale el camino, aunque el camino esté trillado y parezca sencillo.

-A veces no es tan sencillo.

-No. Es verdad, no es tan sencillo, porque hay que ver la facilidad con que olvidamos las cosas.
España con el 11-M se ha incorporado, según Jambrina, a esa especie de «desastre colectivo de la búsqueda de la verdad», que los norteamericanos han sabido aprovechar editorial y cinematográficamente, durante años, con las preguntas sobre la muerte de JFK. «No se puede vivir explotando las sombras», dice. Y tampoco se trata de un problema de salud mental de todo un país, porque ese tipo de diagnóstico generalizado resulta imposible en psiquiatría, según el propio psiquiatra.
La verdad sobre lo que realmente ocurrió en esas fechas habría que seguir buscándola por los cauces normales, por medio de la investigación y la información veraz, sostiene Jambrina. Y a Jambrina, ahora que se le ha pasado por la cabeza dejar el blog por falta de tiempo, lo que hay que hacer es convencerlo entre todos para que prosiga con «Tierra Libertad», odiando las ideas de los que se nos enfrentan para no tener que odiarlos a ellos. Como un día le dijo su admirado Arcadi Espada, un admirable e inteligente periodista. O Félix Bayón, el amigo que no llegó a conocer.

El resto ya lo saben. El jefe del área de Salud Mental de Avilés, además de un voraz lector, un auténtico «letraherido», es un divulgador incansable de los asuntos relacionados con la salud. Escribe en varias publicaciones. Ha colaborado a convertir a Avilés en ciudad de referencia en la aplicación de los nuevos métodos de la reforma psiquiátrica. Dirige el equipo pionero en el tratamiento asertivo comunitario (TAC), que consiste en atender a los pacientes mentales a domicilio, prestando apoyo a las familias para que los enfermos puedan desenvolverse en un ambiente más afectivo. Y por ese motivo, se encarga también de asesorar a aquellas otras comunidades donde se empieza a implantar este tipo de servicio. De manera que hoy puede estar en Salinas contemplando la llanura que es el mar y pasado mañana camino de Jaén o el Puerto de Santa María con su terapia sanitaria que, al cambio, viene a ser la libertad, fraternidad e igualdad que predica.

En el fondo, todo es lo mismo. O debería serlo.

Un placer, Jambrina.

MIL PALABRAS (por Chema)

PRENSA HIDRAÚLICA

Ayer por la tarde, a escasos metros de aquí, se quemó el horno de una fábrica de cristal que emplea a 7000 trabajadores. Parece que los daños son cuantiosos y que costará un año que la fábrica vuelva a funcionar. Mientras tanto, dudas y zozobras para miles de familias. Así, de golpe y porrazo. Porque lo que los periódicos no cuentan hoy es que todos los contratados eventuales y subsidiarios que vivían de la diaria producción se van al paro; que los trabajadores fijos serán recolocados donde toque. Pero la mayor incertidumbre se refiere a la posibilidad de que ya que hay que hacer una fábrica nueva, se decida hacerla allí donde sea más barato. Y es que Saint Gobain tiene factorías por todo el mundo. Lo que cabe dentro de un horno industrial.
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Los votos de Rosa Díez. El ABC y El País emplean idénticos razonamientos para concluir lo contrario. Que UPD le robó votos al PP-según el ABC- o al PSOE, según El País. Uno piensa que quizás los votos no tengan dueño. ¿O es que los votos son de alguien ya de antemano? Y ya de puestos ¿No se leerán los periodistas entre sí?
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Desconfío de la racionalización del voto. La mayor parte de la gente vota con la mano palpándose el bolsillo. Que no me cuenten historias. Y si casi todos votamos así no entiendo porqué nos molesta que los demás hagan lo mismo que nosotros.
Todo mi respeto para aquellas personas que votan a un partido que puede legislar en contra de sus intereses económicos. Haberlos, haylos.

VERSOS PARA LA TARDE

La muerte de Angel González ha removido las estancadas aguas de la poesía española. Anda Gamoneda diciendo que los verdaderos amigos de Angel no eran los que más salieron en la prensa con ocasión de sus funerales que nunca supieron de él en los días peores. Lo dice por Sabina y cia. Y en Clarín, Xuan Bello publica una entrevista póstuma con el fallecido vate asturleonés. En la conversación con Bello, González hace declaración de amor por la mal llamada Escuela de Barcelona, en especial por Jaime Gil de Biedma, Goytisolo, Ferrater y el desconocidísimo Alfonso Costafreda. A pocos poetas les ha lucido tanto un verso como al bueno de Costafreda. "Se nos ha muerto un místico del alma, se nos ha muerto un místico de la nada" dicen que le dijo Carlos Barral, su albacea, tras su muerte.
El caso es que Angel González también se declara rendido admirador del famoso verso de Costafreda, ese verso que enhebra como pocos de un solo golpe la vida y la muerte: "Como una casa grande y despoblada, se me ha llenado el corazón de frío". Parece poca cosa pero ojalá pudiésemos recordar a todos los poetas con un verso así.
Luego, en otra parte, Lobo Antunes sigue insistiendo en que escribe novela porque no sabe escribir poesía. Lobo me sorprende a diario. Lobo, que con lo que ha vivido no tiene ninguna necesidad de hacer ficción con su vida de novela. Léanse su Cartas de la Guerra. La ficción de Lobo es tan cruenta, cotidiana y seca que parece real. Pero sabría mejor con menos impostura.Y recita Lobo unos versos de su propiedad: "Por tu amor me duele el aire, el corazón y el sombrero". La guerra en la paz.

EXTENDED PLAY

Los primeros videojuegos que tuvimos fueron los marcianitos, el insufrible tetrix y aquel bólido virtual ubicado en circuitos lejanos que intentábamos pilotar con un precario volante mientras la pantalla se iba llenando de indomables curvas. Cuando en alguno de estos juegos se demostraba una cierta pericia, una mínima pericia, la máquina agradecía nuestra competencia alargando un poco más el tiempo de usufructo del aparato. Aquellos primitivos cacharros vomitaban un majestuoso EXTENDED PLAY que nos hacía sentir los reyes del mambo antes de intentar colocar nuestras iniciales en el lugar de los récords reservado a los grandes héroes.
Así fue un poco lo que pasó ayer con los españoles y sus elecciones. Que le dimos unos minutos más de cuerda al reloj del Gobierno socialista por ver si se arranca de una vez y es capaz de manejar el bólido con la solvencia de un plusmarquista.
Estas elecciones han sido un tanto extrañas. Desde el principio la campaña pareció hecha no ya para dos partidos únicos sino para dos candidatos, coto cerrado de dos personas. Un servidor estaba acostumbrado a campañas más variadas, con candidatos multiformes que daban un perfil más coral a las elecciones. Y se extrañan de que se polarice el voto...
Luego, la omnipresente presencia de las encuestas. Su cansina presencia en todos y cada uno de los debates electorales. Algo con lo que habrá que aprender a convivir ya que no parece fácil que desaparezcan del paisaje.
Este cúmulo de novedades se agiganta con los extraños resultados que se han producido. Ya sé quien ha ganado y quién ha perdido. Quien se queda, quien llega nuevo y quienes se tendrán que ir. Pero entre la salida de Gaspar Llamazares y la salida de Rajoy habrá una diferencia. Una abrumadora diferencia que no tiene porqué aludir al sabor de la derrota.
Y la victoria. Por más que se empeñe Zapatero no ha conseguido mayoría absoluta. Por más que se empeñe Zapatero está muy lejos de alcanzar el poder que tuvo Felipe González en su partido o Aznar en el PP. Por más que se empeñe alguien que quiere ser Presidente de todos los españoles, su palabra sigue suscitando una enorme desconfianza en un 40 % del electorado. No está mal para alguien que vino a revolucionar el infierno. Para remate, Zapatero se ha dejado en la gatera de la victoria unos quinientos mil votos de la izquierda. No está nada mal.
Y la pequeña sorpresa. Rosa Díez y la UPD. Decir proeza es decir poco para describir el arranque y el empuje de esta señora. El paso más arriesgado ya está dado. Está dentro. Pero no es el paso más complicado. Lo peor empieza ahora. Tendrá que resolver las fuertes contradicciones internas que arrastra un partido que pretende ser regenerador de tantas cosas: el presunto amateurismo de sus miembros, la presencia de personas de muy distinto talante en su seno y la relación con otras fuerzas similares que han quedado atomizadas. Si Fernando Savater y su entorno logran seguir siendo el GPS, este proyecto está llamado al triunfo en cuatro años. Si por el contrario, cada uno puede hacer y decir lo que le venga en gana y nadie se toma en serio nada, van a ser cuatro días.








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Bilbao. Donde el tiempo no es nuestro. Ven y cuéntalo.

HABRÁ UN DÍA EN QUE TODOS...

¡ASESINOS, ASESINOS!

Hoy le voy a copiar una frase a Xavier Pericay. No es la primera vez que en el País Vasco unos familiares tienen que gritar esta frase mientras intentan taponar la hemorragia de sangre y de vida de la víctima de turno. Una icononografía muy simple que recuerda sin paliativos la de muchas películas sobre la mafia. Por decir algo.
Ayer tarde desmenuzábamos el atentado. A Isaías Carrasco le recogieron del suelo su esposa y su hija. Y, por afinidad con la secuencia, hubo quien preguntó qué habría sido de un niño que contempló otra muerte terrible, a pocos kilómetros de allí. Era 1986 cuando un chiquillo llamado Akaitz vió como su madre moría entre el frío del asfalto y el de la cobardía vecinal. ¿Qué habrá sido de Akaitz, el hijo de Yoyes? Ayer no supimos desanudar la duda. Pero los fotogramas en superocho de aquella plaza del Gohierri aún siguen frescos en mi memoria. Un niño de tres años y media que corre hacia su abuela gritando "Han matado a mamá, han matado a mamá". La abuela que reconoce de lejos a su hija muerta por el color de los calcetines...
Akaitz tiene ahora 25 y vive, al parecer, en Barcelona donde trabaja de biólogo. Hay mucha información en la red sobre la suerte del chiquillo pero no encuentro ninguna entrevista con él. Sobre Yoyes hay una película y se publicó su diario íntimo. Sólo una crónica del periodista de El País José Luis Barbería da cuenta de unas palabras del chico. Las que solía decir a sus acompañantes cuando paseaban por la plaza de su pueblo: "Aquí mataron a mi madre".

SAP

Tengo una amiga que cada vez que me ve me pregunta por lo suyo. Ella tiene 30 años y no ha dejado de sufrir desde que su padre y su madre se separaron. Aunque la mayoría de los días mi amiga se encuentra bien. De hecho casi nadie entre sus compañeros de trabajo, profesores como ella, se da cuenta de que lleva dentro una continua tortura, un hondo abismo de inseguridades y rencores. El caso es que la separación de sus padres que había comenzado casi como un juego acabó como el rosario de la aurora. Discusiones, insultos, gritos, susurros envenenados... Todo, por desgracia, demasiado habitual. Mi amiga tenía 8 años cuando su padre se fue de casa y ella pasó a vivir a solas con su madre. A su padre le veía los fines de semana, pero poco a poco notó que se iba distanciando de ella. O ella de su padre. Cada uno de sus padres solía aprovechar la menor ocasión para hablar mal del otro. Nada demasiado estridente, pero sí una guerra sorda y eficaz. Ganó mamá porque pasaba con ella mucho más tiempo. Papá pasó a ser una figura desleída en el recuerdo. Una ausencia que se hacía carnal un par de veces al mes o así. Mi amiga se hizo mayor, se independizó y siguió relacionándose con ellos. Más con su madre. Un día oyó hablar del «Síndrome de alienación parental»: un juez había retirado la custodia de un hijo a una madre bajo la acusación de haberle lavado el cerebro al chiquillo para predisponerlo en contra de su padre. A mi amiga le dio un vuelco el corazón. O sea, que lo suyo tenía un nombre, una causa y un tratamiento. Repasó su vida. Todo encajaba. Alentada por las noticias que iba recopilando sobre el SAP, sometió a su madre a un proceso cuasijudicial: su madre era sospechosa de la lejanía de su padre. Como consecuencia, revalorizó al padre lejano. Pero siguió notando mucho frío y muchos miedos. Con el tiempo mi amiga pudo evaluar su pasado con una mayor distancia y frialdad. Lejos de la energía que dan los primeros años de la juventud. Ahora todo le parece menos grave que cuando discutió con su madre. Y por ello ha comenzado a preguntarse por el SAP, o sea, por el lavado de cerebro del niño por un progenitor para ponerlo en contra del otro. El SAP conlleva esa concreta causa y un tratamiento taxativo: la terapia de la amenaza, o sea, la retirada de la custodia de los hijos al progenitor causal. O sea, trauma sobre el dolor.
El Síndrome de Alineación Parental es un invento del psiquiatra norteamericano Richard Gardner que lo lanzó al mundo en 1985 para ser usado en juicios donde se dilucida la custodia de menores. El SAP es un fraude en toda la extensión de sus palabras. Gardner quiso equiparar el SAP al síndrome de Down o a una infección bacteriana. Pretendió que el SAP fuese un síndrome médico y por tanto psiquiátrico. Para ello se benefició de una inferencia lógica totalmente errónea. Ninguna prueba científica permite sostener el diagnóstico de SAP. Ni la Sociedad Americana de Psiquiatría ni la OMS lo admiten. La razón de la persistencia del SAP hay que buscarla en los pingües beneficios que proporciona a quienes lo diagnostican o a quienes los usan como argumento.
No existe una entidad clínica llamada SAP aunque en los procesos de separación matrimonial sí que aparecen múltiples disfunciones familiares que deben ser abordadas con mucha prudencia.
Cuando veo a mi amiga le cuento que el SAP se desacredita por su profunda inconsistencia lógica y por los efectos que conlleva para los hijos. Su creador, Richard Gardner, se suicidó en el año 2003 tras ser acusado de pederastia. Pero sería otra grave falacia recurrir a una torpe biografía para desacreditar una creación teórica. Si de argumentar se trata, claro.

HAN MATADO A DESCARTES

A la vista de la carne el perro saliva, está contento. Pero si en ese momento se le da una descarga eléctrica, aúlla, y bajo el efecto del dolor se olvida de salivar. El reflejo de placer está aparentemente bloqueado. Pero si se insiste lo suficiente, si se respetan todas las leyes del condicionamiento, se llega a montar un reflejo tal que el perro acaba por salivar de placer cuando recibe la descarga eléctrica, incluso en ausencia de la carne.
Pavlov se enorgullecía mucho de este experimento. Cuando le visitó Sir Charles Sherrington se lo mostró. Éste quedó muy impresionado y le dijo al salir "Por fin comprendo la psicología de los mártires". La reflexión molesta a los cristianos sinceros. Que se consuelen. Concierne a todos los hombres.
Pavlov declaró que no era su intención hablar del fuero interno del perro y de lo que realmente podía sentir.



(HAN MATADO A DESCARTES, Gerard Bonnot, Guadarrama, 1969)

SENEQUISMO

Un derroche de senequismo estas elecciones. Un derroche de senequismo el de este pueblo español que todas las primaveras sigue buscando escaleras. No hay más que ver la pregunta que formula el Diario de Cádiz, órgano oficial del senequismo: ¿está usted de acuerdo en que un paso de Semana Santa se traslade en coche par llegar a la salida o mejor trasladarlo a hombros aunque haya que provocar un gran atasco en Cádiz? El senequismo aúna la fuerza del exabrupto con el espasmo de la sinrazón en una sentencia tragicómica. Un gran senequista es aquel periodista que afirma entre alaridos que los españoles rechazarán los 400 euros que les ofrece Zapatero si gana. La medida puede ser estúpida pero seguro que nadie va a decir que no.
Un gran senequista fue Antonio Machado con el españolito y esas dos españas que tanto daño nos han hecho. O cuando le explica a Catalino porqué le salen esas orugas blancas al dormir: "¿Conoces los invisibles hiladores de los sueños? Son dos: la verde esperanza y el torvo miedo".
Aunque no se conoce mejor discípulo de Séneca que ese calesero cordobés que para presentar a los turistas la estatua del filósofo estoico de la Puerta de Almodóvar decía: " Ese de ahí es Séneca, anciano padre del maestro Manolete".

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Hola, Jonás.

UNA INVESTIGACIÓN FILOSÓFICA (por Viejo Casale)

Este es el primer y único documento gráfico donde se aprecian en un mismo plano los 2 campos de fútbol de la historia del Valencia. Es una foto aérea de 1925. Arriba a la derecha, con graderios de madera pero ya reconocibles está Mestalla. Un poco más abajo y en línea recta hay un solar orientado de manera distinta al de Mestalla, con una arboleda frondosa en la portería del gol sur (este) y un cuartel de la guardia civil en la portería del gol norte (oeste). Ese solar es el campo de Algirós, donde el VFC comenzó su andadura en 1919. Jugó en ese campo hasta 1923. Apenas hay 500 metros entre ellos. Pero esos 500 metros han sido siempre un enigma para todos. Nadie lo acababa de ubicar con exactitud.

Hasta ahora no había una visión clara de donde estaba, pero este documento despeja cualquier atisbo de duda. Hemos cotejado las fotos de detalle que hay de Algirós y coinciden con esos parámetros que te he señalado. La arboleda, el cuartel de la guardia civil, las instalaciones del ejército, las vías del tren...

Un poco más hacia abajo están los famosos cuarteles de la Alameda, aún en pie. En julio del 36, estos cuarteles fueron asaltados por los republicanos que se hicieron con el mando de inmediato. Como puedes ves, el río marcaba la auténtica frontera física de la ciudad.