PROGRESISTAS DEL SIGLO XXI

"Un progresista es aquella persona que intenta conseguir el mayor nivel de felicidad posible para la mayor parte posible de la gente durante el mayor tiempo posible.

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Yo soy un progre.

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Prueba fehaciente de mi enfrentamiento con Albert Rivera es que mañana le presento en Barcelona. Y no, no estoy afiliado a UPD.

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La brecha que se ha abierto con la aparición de UPD y de Ciudadanos-una lástima que no se haya logrado el partido único-ha generado un movimiento ya imparable en la sociedad española. Hemos venido para quedarnos. Pase lo que pase el 9 de Marzo.

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Entre las características que debe tener un partido progresista en el Siglo XXI, además de las varias ya reseñadas, pienso que debiera insistirse en la recuperación de lo público como lugar de encuentro y respeto entre los españoles. Y pienso que un partido progresista debe ser ante todo un partido CONTRA LA MUERTE."







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El discurso de Arcadi estuvo bien planteado y respondió a los preceptos quintilianos tan queridos: orden, claridad, precisión y rigor. Sé que con él no soy objetivo. Me gustan sus vacilaciones, sus dudas, porque suelen ser las mías. Y por atreverse a reconocerlas en público y en campaña. Casi todo me era conocido. Ya le conozco demasiado como para engañarme. Pero me gustó esa innovación final. Ese ir contra la muerte, ese plantar cara a los fueros de la derrota. Porque lo cierto es que , en general, nadie quiere morirse. Y recuerdo que cineastas tan sinceros como Woody Allen o Luis G Berlanga nos han hecho llegar peticiones de socorro en cuanto han percibido la inmensa soledad en que se quedan los muertos. No, la muerte no mola. Allen en CELEBRITY dejaba colgado en el aire un fotograma llamado HELP y Berlanga, Maestro Berlanga, tan valenciano, decía "Tengo miedo" justo antes de finalizar aquella escapada hacia ninguna parte tan divertida que fue PARIS-TOMBUCTÚ.





PD. La maravillosa BSO de París Tombuctú cantada por Manolo Tena. También un guiño al bueno de Santi Espíritus para que levante la moral y otras cosas de jugar. Que en cuatro días las aguas del Meetic te traerán otra muñeca, hombre.

BAILAR, BAILAR

Tal vez algún día cuando el periodismo se quite los uniformes haya quien se atreva a investigar qué sucedió los cadáveres que se hundieron en la ciénaga de Leganés. De momento se cierra el caso. Lo que es un triunfo.


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Anda el amigo Loiayirga muy revuelto tras los vaivenes de Leonor Watling y su camiseta mojada. No le niego la menor. Un servidor se ha quedado catatónico varias veces ante las potencias del alma femenina. Pero, en realidad, como a Nanni Moretti lo que realmente me pierde es el baile. ¡Lo que daría por saber bailar! Mas aún. Lo que daría por poder mover los dos pies a la vez al bailar. Siempre recordaré a Jennifer Beals en Flashdance. Y quién no.







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TOROS EN BEGOÑA

LE PLAT PAYS

EN BUSCA DE BOBBY FISCHER

Una de las mayores falacias que circulan en torno a la locura es aquella que la vincula de manera inseparable con la genialidad. Puede que la razón perdida de Alonso Quijano, sinécdoque de tantas cosas, sea el alimento de ese triste embuste. Pero es que los hechos suceden justo al revés. Un genio lo es a pesar de la locura y no gracias a ella. Mira que llevamos años tras ello y aún sigue vigente un periodismo casquivano, irresponsable, psicologizante y enredado en un maizal de supersticiones.

Muere Bobby Fischer y las reseñas necrológicas han sido un coro unánime de devociones que van del hecho al dicho. Mira el hecho que cuenta en dos patadas un periodista con la cabeza fría: «Tuvo una vida muy triste y en los últimos años se quedó solo. Ha muerto un genio del ajedrez». Pero van y dicen que el lector busca razones que le expliquen por qué un tipo tan famoso y con un coeficiente intelectual tan elevado decide un buen día irse de la civilización y vivir como un mendigo. Y ahí es donde entra el escribidor con afán de literato. O el literato con vigor de articulista de fondo. Que sepas que no hay fronteras para un buen titular. Siempre podrás llegar con tus ansias de libertad allí donde no ha llegado nadie. Deja en «El País» a Ray Loriga con las manos libres y verás lo que te hace, hermano, con su rebeldía y su imaginación. Sostiene Loriga, en prosa fáctica, que Bobby Fischer fue un náufrago de su propia inteligencia, un héroe admirable por vivir sin patria ni fe y que hizo del silencio, con gran sensatez, su mejor legado. Ya ves en qué da el autismo repensado por Loriga. Y lo poco que pesa la nacionalidad islandesa.

Y aunque la ciencia no sepa explicar con total certeza cómo nace una paranoia, el diario «El Mundo» ofrece pistas claras y concluyentes. No te olvides que estamos en el milenio tres. Y que Fischer nació bajo el signo de Piscis, patrón de los grandes talentos. Dice «El Mundo» que fue un genio que vino con el germen de la autodestrucción dentro y con el complejo de Edipo algo torcido, por lo que se hizo antisemita y misógino. ¡Amigo mío! Ya sabes un poco más de dónde vienen las cosas. Te lo explica un periodista que quiere dejar claro que Fischer era un poco raro pero que «su genética, fuese quien fuese su padre, era impecable». Te lo dice un periodista que tiene en cuenta todos los detalles. Como ése tan significativo que señala que Fischer murió con 64 años, las casillas del tablero de ajedrez. ¿Para qué seguir? ¿O acaso piensas que tiene algo que ver en esta kermés nada heroica que el periodista en cuestión se llame Orfeo? Ya ves. Otro misterio.

POBRES DIABLOS

Leyendo, por amor al camino, un Cela. VIAJE AL PIRINEO DE LÉRIDA: El libro es una delicia. Esos paisajes y esos hombres y mujeres que dibuja Don Camilo seguro que viven hoy día. Y si no, es como si se pudiese tocarlos con la mano. Pero luego, cuando todo es tan bucólico, Cela llega a un pueblo con hambre y escribe: “Es ya la hora de comer y el viajero se busca la vida donde piensa que podrá encontrarla. Un ángel en forma de niña rubita y con cara de comadreja se le cruzó en su camino.

-Apocalíptica criatura ¿dónde está la fonda?

La niña, con aspecto de mamífero nocturno, de cabeza pequeña y patas cortas, pegó un respingo y salió huyendo y escandalizando.”

Es el trato habitual de Cela a los disminuidos o a la gente con deformidades físicas. Un cabrón sin conciencia. Podría aprender del cariño con el que Casale trata a sus freakys.

O de Lynch, tan cerca de Buñuel, que lo explica todo muy clarito.

700 EUROS

Mientras la tarde languidece y renacen las sombras me llega una frase de Mallarmé que es como una apisonadora. "La carne está triste y he leído todos los libros". La carne,ese engrama intransferible de la lujuria. Lo tenía crudo con ese panorama por delante. A Josep Pla, ese gran y puntual putero, le hubiese encantado conocer a Mallarmé. Tal vez lo hubiese puesto en la peana junto a Amiel de quien dejó dicho: "...debió de conocer la copulación física porque escribió: "Me he quedado perplejo ante la insignificancia de este placer que tanto ruido ha provocado."
Esta gente pensaba que los hombres somos animales pensativos y racionales. Y somos pura sensualidad. Es más, decía Chejov que si se nos quitaba esa sensualidad quedábamos reducidos a "unos pocos detalles". Tras de esa sensualidad camina toda nuestra cultura. Porque a fecha de hoy no podemos dejar de engañarnos y menos, por la vida. Dice César Antonio Molina que la lujuria es algo tan efímero que solo lo sostiene la imaginación. Esa imbatible tristeza poscoitum. Por algo decía Pla que las mujeres de la vida le pedían el dinero por adelantado.

¿LA VIDA? UN CARAVASAR

La mayor cualidad de José María Castellet es la de supervivencia. Ha sobrevivido a tantos amigos famosos que se permite el lujo de vivir de las rentas. Es decir, de los recuerdos. Y tiene la suerte de su parte porque ya no queda nadie contradecirle. Pero es dejar a Castellet solo frente a si mismo, a su pasado íntimo y a su presente solitario para que se le venga encima toda la desolación. Porque ser "único superviviente" tiene estas cosas. Que te toca inventariar en soledad. Y todo le salen pérdidas. Esta entrevista se la hace Víctor Amela para La Contra de La Vanguardia. Víctor Amela se ha hecho famoso y respetado con sólo hacer preguntas y con una cierta y certera selección de sus entrevistados. Preguntando se va a Roma.
La actitud de Castellet es paradigmática de la que exhibe una cierta izquierda. A mí esta izquierda de la derrota y el alcohol, del pesimismo, siempre me ha hecho mucha gracia pero no me gusta ni un pelo. Iba a darle una réplica personal pero se me ha adelantado el periodista nacionalista Salvador Sostres en el diario AVUI. Sostres es un periodista catalán de los que piensa poco más o menos que el castellano es un lengua de tarados y que el mejor castellanoparlante es el que vive lejos de Cataluña.
Pero es un tipo que suele sostener su vida sobre tres o cuatro razones serias que no varían según las conveniencias. Por eso, uno le valora y le lee cuando puedo. Y encima tiene gracia. El cabronazo de Sostres.


M. Castellet, crítico literario
"La vida es un sinsentido"
VÍCTOR-M. AMELA - 18/01/2008


Tengo 81 años. Nací y vivo en Barcelona. He hecho siempre trabajo editorial, y he escrito crítica literaria, dietarios y memorias. Soy viudo desde hace cinco años. No he tenido hijos. Soy de izquierdas. Soy ateo. Una fuerza atraviesa el mundo: el mal. Propugno la infidelidad



¿Cuántos libros ha leído usted en su vida?

No sé, algunos miles. Y no computo los originales que se me caían de las manos en la editorial o en los premios de los que fui jurado, claro...

De profesión, lector. Y para evadirse de un trabajo así, ¿qué hacía?

Leer novelas policiacas malas.

¿Qué libro le convirtió en lector?

De niño leí a Salgari, Verne, Doc Savage, aventuras... Empecé a leer sistemáticamente en el instituto: un grupo de amigos intercambiábamos libros, bien escasos en los 40.

¿Ha robado libros?

Sí. Retengo una colección de Dau al Set de un amigo…

¿Qué libros le conformaron?

Los que leí durante mi reclusión en el sanatorio de Puig d´Olena, a los 23 años.

¿Qué le pasó?

Tuberculosis. Tuve que permanecer aislado, solo. Cada quincena me traían un lote de libros y devolvía los anteriores.

¿Quién se los proporcionaba?

Mi familia y mis amigos Barral, Sacristán, Ferrater, y otros... Tenía tiempo de leer libros de gran calado, extensos...

¿Cómo sabemos que un libro es bueno?

Si su autor te transmite una visión del mundo peculiar, y lo logra mediante el estilo, la forma. La forma como fondo... La mayor parte de los escritores no lo consigue ni lo conseguirá nunca. ¡Así son las cosas!

¿Qué consejo daría a un joven escritor?

Fíjate en el escritor que más te guste y pugna por escribir mejor que él. ¡Si fracasas, que el fracaso contenga grandeza!

Usted podría haber escrito más...

Quedaré como el hombre que podría haber escrito más. Los de mi generación dilapidamos tantas horas y energías en agitación político-intelectual en la clandestinidad...

¿Se arrepiente?

Hubiésemos sido más útiles a nuestra colectividad dedicando ese tiempo a nuestra actividad creativa, intelectual o artística.

¿Le parece haber perdido el tiempo?

Me parece que la vida es un complot para evitar que hagas nada de provecho.

¿Por qué lo dice?

Obligaciones, compromisos, reuniones, llamadas, citas, comidas, distracciones... Al final, todo te emprenya. Deseas algo que, a la vez, no te concedes. Yo no he sido capaz de liberar tiempo para mí. Y queda cada día una sensación de vacío, de inutilidad...

Lo decía en su dietario de 1973. ¿Y hoy?

Se ha estabilizado esa sensación: señal de claudicación total. La vida no tiene demasiado sentido, así que mejor estar ocupado...

¿En qué?

Todo lo que hacemos no son más que tentativas de evasión de la realidad. A unos nos ha dado por la cultura. A otros, por el sexo, la droga, el alcohol o lo que sea. O por todo a la vez, como a mi amigo Ferrater... ¡Da igual! Son pequeñas satisfacciones, refugios ante lo inclemente que es la vida.

Su amigo Ferrater se suicidó.

Es que el suicidio es la evasión total, definitiva. ¡Le tengo absoluto respeto! Me niego a escrutar las supuestas razones de un suicida: sólo a él le pertenecen, y es imposible que nosotros podamos dilucidarlas.

Pese a todo, ¡la vida es interesante!

La vida es un sinsentido. Es extraña, no se entiende. De niño vi a unos tipos sacar imágenes de una ermita y quemarlas. No entendí lo que vi. Y aquella primera sensación de extrañeza la he tenido ya siempre.

¿Y qué me dice de tanta gente buena que hay en el mundo?

Esa bondad aislada no compensa una fuerza que atraviesa el mundo: el mal. Como explica Isaiah Berlin en El fuste torcido de la humanidad, algo no ha funcionado en la humanidad. Todos lo sabemos, por mucho que intentemos disimular.

¿Cuál ha sido su estímulo para vivir?

Intentar lo imposible. Hacer algo que esté más allá de tus posibilidades. ¡Ese es el único estímulo posible! El resto es irrisoriedad vegetativa. Haz: haciendo, te haces.

¿Con qué éxito?

Yo he combatido el sentimentalismo cósmico, toda fidelidad inmutable a personas, hábitos, objetos, ideas, pensamientos... Propugno una ética de la infidelidad: pese a mi escepticismo, yo quiero participar del devenir del mundo, y eso exige evolucionar.

¿Ha roto con amigos, ideas, cosas...?

Sí. Y es doloroso. ¡Pero hay que hacerlo! Lo que se acaba, se acaba. Con todo respeto para el dolor de las personas: el dolor es componente insoslayable de la vida.

Castellet, convendría alegrar esto...

Es mejor saber que las cosas son así. Yo acepto, para empezar, que el inconsciente está ahí, que es un conglomerado de fuerzas no racionales que me impele a hacer ciertas cosas, convénganme o no.

¿Se ha psicoanalizado?

Lo pretendí a los 47 años, en 1973, pero un amigo psiquiatra me aconsejó que, a esa edad, era ya preferible dejarlo correr: me advirtió que toparte a esas alturas de la vida con tu catástrofe interior... puede empujarte al suicidio.

Vaya, acabo de llegar a esa edad, así que mejor lo dejo correr, ¿no?

Sí. Vaya haciendo cositas, esas pequeñas satisfacciones... Haga lo que haga, el mundo seguirá yendo mal, ¿eh? El mundo siempre va mal. Siempre. Pero va.



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RECE, CASTELLET







Com a escriptor és absurd parlar-ne perquè mai no ha escrit res de consignable: aquests dies, precisament, presenta un dietari que no val res. Com a editor va ser un dels que va enfonsar Edicions 62 i la feina que tingué després l'Ernest Folch a salvar-la. És Josep Maria Castellet, que en algun moment va viure entre genis com Gil de Biedma o Ferrater i sempre ha volgut fer-nos creure que era un d'ells. En una entrevista amb Víctor Amela deia ahir que era d'esquerres i ateu, per arribar, al final, a la conclusió que "facis el que facis el món continuarà funcionant malament". També explicava que quan tenia 47 anys un psiquiatre li aconsellà que no es psicoanalitzés perquè topar a la seva edat amb tanta catàstrofe interior podria dur-lo a suïcidar-se. No m'estranya que el món li sembli una merda, Castellet. Ha provat de pregar? Ha provat de ser de dretes? Ha provat de creure en la llibertat? Ha provat de ser alguna cosa més que una paròdia dels teus genials companys de generació? La devastació moral de l'esquerra és atroç, i quan l'amargor ja és total fan tots com en Castellet, que en lloc d'acceptar el fracàs de la seva opció es posa místic i diu que "el mal és una força que travessa el món". Miri, la pitjor maldat que el món ha conegut és el comunisme que vostès defensaren i mai no s'han disculpat per tantes barbaritats que digueren. El món és un lloc preciós i hi ha més bondat que perversió. Creu que no hi ha res a fer, Castellet? Provi de ser més bona persona. Provi de no ser tan cínic de dir que és d'esquerra i viure com un rei. Accepti que tot allò en què creia ha fracassat, i llevi's el ressentiment. Demani perdó i recordi que tots i sempre devem alguna cosa. Sigui amable, doni les gràcies, i senti ben endins la gràcia de Déu, compassiva i lluminosa.




ES ABSURDO HABLAR DE ÉL COMO ESCRITOR PORQUE NUNCA QUE HA ESCRITO NADA DE INTERÉS. POR ESTOS DÍAS PRESENTA UN DIETARIO QUE NO VALE PARA NADA. COMO EDITOR ES UNO DE LOS QUE ARRUINÓ EDICIONES 62 ANTES DE QUE ERNEST FOLCH LA SALVASE. ES JOSE MARÍA CASTELLET QUE EN ALGUN MOMENTO VIVIO ENTRE GENIOS COMO GIL DE BIEDMA O FERRATER Y QUE SIMEPRE HA QUERIDO HACERNOS CREER QUE ERA UNO DE ELLOS. EN UNA ENTREVISTA CON VICTOR AMELA DECÍA AYER QUE ERA ATEO Y DE IZQUIERDAS PARA LLEGAR A LA CONCLUSIÓN QUE HAGAS LO QUE HAGAS EL MUNDO FUNCIONARÁ MALAMENTE. TAMBIÉN EXPLICABA QUE CUANDO TENÍA 47 UN PSIQUIATRA LE ACONSEJÓ QUE NO SE PSICOANALIZASE PORQUE ENCONTRARSE A ESA EDAD CON TANTO DESASTRE INTERIOR PODRÍA LLEVARLE AL SUICIDIO. NO ME EXTRAÑA QUE EL MUNDO LE PAREZCA UNA MIERDA, CASTELLET. ¿HA PROBADO A REZAR? ¿HA PROBADO A SER DE DERECHAS? ¿HA PROBADO A CREER EN LA LIBERTAD? ¿HA PROBADO A SER ALGO MAS QUE UNA PARODIA DE SUS COMPAÑEROS DE GENERACIÓN?
LA DEVASTACIÓN MORAL DE LA IZQUIERDA ES ATROZ Y CUANDO EL AMARGOR ES TOTAL, HACEN TODOS COMO EL CASTELLET, QUE EN LUGAR DE ACEPTAR EL FRACASO DE SU OPCIÓN SE PONEN MÍSTICOS Y DICEN QUE “EL MAL ES UNA FUERZA QUE ATRAVIESA EL MUNDO”. MIRE, LA PEOR MALDAD QUE EL MUNDO HA CONOCIDO ES EL COMUNISMO QUE USTEDES DEFENDIERON Y NUNCA SE HAN DISCULPADO POR TANTOS BARBARIDADES COMO DIJERON. MIRE, EL MUNDO ES UN LUGAR PRECIOSO Y TIENE MÁS BONDAD QUE PERVERSIÓN.
¿CREE QUE NO HAY NADA QUE HACER, CASTELLET? PRUEBE A SER MEJOR PERSONA. PRUEBE A NO DECIR QUE ES DE IZQUIERDAS Y VIVIR COMO UN REY. ACEPTE QUE TODO EN LO QUE CREIA HA FRACASADO Y EVITE EL RESENTIMEINTO.PIDA PERDÓN Y RECUERDE QUE TODOS DEBEMOS SIEMPRE ALGUNA COSA. SEA AMABLE, DE LAS GRACIAS Y SIENTA BIEN ADENTRO LA GRACIA DE DIOS, COMPASIVA Y LUMINOSA.

LA MUJER MÁS FELIZ DEL MUNDO

Les hablo de Clara Leticia Rojas González. Clara Rojas, la ex candidata a la vicepresidencia del Gobierno colombiano por el partido Verde Oxígeno, que lideraba Ingrid Betancourt. Clara Rojas, la abogada colombiana secuestrada en el año 2002 por las FARC en compañía de la propia Ingrid. Les hablo de Clara Rojas, ex rehén tras seis años de cautiverio. Quiero hablarles de quien ahora se declara «la mujer más feliz del mundo» tras haber podido abrazar a su hijo Emmanuel, de 4 años de edad, arrancado de su lado cuando contaba con ocho meses de edad.

Clara Rojas. Su aventura, su sufrimiento, su secuestro. O sea, todo lo que un ser humano puede llegar a sentir en una situación límite. Me ha sorprendido agradablemente el aspecto que tenía Clara cuando la liberaron hace unos días. Y ha estado bien la mesura en sus declaraciones y la solicitud de un descanso que puede durar semanas, meses o años. Me da que la fortaleza y la prudencia de su madre están guiando sus pasos en estos momentos. Una madre que ha sido un ejemplo de entereza y constancia. Una madre que ha sentido cómo el dolor por la ausencia de su hija agravaba una degeneración de los tendones que ya le impide caminar. Una madre que ante la ausencia de noticias fiables ha tenido que guardar la cabeza fría ante las ligerezas de los medios de comunicación. Porque hay quien sostiene que el gran mal del periodismo actual es la ficcionalización, o sea, la llegada de la literatura al lugar donde sólo pueden reposar los hechos. Y hay quien sostiene que una de las peores mentiras de la literatura es aquélla que justifica el amor de una víctima por su verdugo. Porque ésa y no otra ha sido la táctica que la mayoría de la prensa ha utilizado para contar la historia de Clara Rojas, su amor en la guerrilla y el niño fruto y testigo de un amor imposible pero libre.

La primera noticia sobre el hijo de Clara Rojas la contó el presunto periodista Jorge Enrique Botero cuando en febrero de 2006 publicó su libro «Últimas noticias de guerra». Botero, ex director de una radio chavista y con fácil acceso a las FARC, voceó que el niño no era fruto de una violación y que su padre era un guerrillero sin rango que fue castigado por su enamoramiento y separado del lado de Clara. Botero añadía ya por entonces que las relaciones entre víctima y secuestrador no tienen por qué pasar forzosamente por el «síndrome de Estocolmo» y que, a veces, en medio de la guerra hay destellos de solidaridad y corrientes de comunicación afectuosa. Los cuentos de Botero fueron calificados de «amarillos» nada más ser publicados, pero ello no evitó que Clara fuese para muchos una cautiva de amor pariendo en medio de una selva iluminada por el fuego de incesantes bombardeos. Porque Botero siempre dijo que lo suyo era el «periodismo de ficción». Iba, sí, con sus miserias por delante.

Pero es más dolorosa la actitud de la prensa internacional. Un tupido velo de silencio. Nadie escribe nada. Nadie pregunta nada. Todos hablan del padre guerrillero pobre y desaparecido y del hijo abandonado nacido de un amor consentido. Acusan a Botero de «amarillo» pero siguen jugando al folletín romántico. Un folletín que se hace fácil añicos. Basta aproximar al oído la caracola de los hechos: un niño de un año abandonado en la selva con leishmaniasis y un brazo roto, un padre que probablemente no sepa que es el padre de ese niño y una abuela llena de coraje que lo explica todo para que nadie se tropiece: «No puedo más que comprender a mi hija. En esa situación en la que se encontraba. Sola. Aislada. Vulnerable. Lo único que les puedo decir es que la entiendo más que nunca». Y ahí debe quedar todo. Porque no puede ser que el final de esta dolorosa historia lo escriba Tirofijo.

HUMO EN VOLUTAS

COBARDÍAS.
Juanjo Millás ha ganado el Premio Planeta. Dudo que vuelva a leer algo de Millás. Uno de de los tipos más mendaces que conozco. Y muy aburrido. Todas sus columnas acaban igual. Desesperante que un articulista no te aporte nada nuevo. Pero es un creador de bestsellers y sale en los papeles. EP Semanal del domingo. Le entrevistaba Boris Izaguirre, un talento oculto. Millás iba de gallito. Contó que cuando le invitaron a Telemadrid se atrevió a preguntarle a la persona que le iba a entrevistar si era cierto que allí se manipulaba la información. Debe tener experiencia Millás en eso de distorsionar la realidad a su favor. Un valiente Millás. Un luchador por la libertad. Un genial intelectual. Pero sobre todo, ya digo, un valiente. Tan valiente que hace un par de meses entrevistó a lo grande a la Vicepresidenta del Gobierno Doña Mtfdlv. Y en una entrevista larga, entre saltos de cama, a Millás se le olvidó la pregunta del millón, la que interesa a todo el mundo,la que hubiese hecho cualquier reportero de guardia: "Maria Teresa ¿es usted lesbiana". No se atrevió Millás pero porque es un valiente.

UN PERRO ANDALUZ:
Le preguntaron al periodista andaluz Francisco Correal su opinión sobre el lío zapateril con el Estatuto de Cataluña. Y con ganas de acabar cuanto antes soltó la navaja: "En España lo que tenemos es la nación, la media nación y la tapa". Sea.


MARINA:
Se queja Marina Rosell de que no la sacan en TV3 desde hace 5 años. Y que tal vez sea porque lleva 3 años estudiando la métrica y la mecánica del canto por habaneras. Y que la habanera va en castellano. Sea por lo que fuere y agravado el caso por mi gusto ante ciertas baladas horteriformes redimidas en la voz y la guitarra salvífica del gran Paco Ibáñez.

LA MONA BECKY

Se pregunta el amigo Xanxito sobre qué cosa sea ser psiquiatra. Uno, que ha vivido algo más que él aunque tampoco mucho, no lo sabe bien. Pero uno va teniendo claro que la respuesta no está en el viento pero tampoco en el cine. Lo terrible de la presentación de los psiquiatras es el cine no es la frecuente posibilidad de ser un caníbal como Lecter o un asesino en serie como Caligari o un psicópata atildado que cura con solo mirarte como Gregory Peck en Recuerda. ¡Quiá!!!!!La mayor de las perversiones es aquella que separa en dos la profesión: el psiquiatra, bueno, respetuoso, liberalote y humanista que es el que cura con la palabra. Y luego viene el pervertido, el sádico, el represor de las libertades, que es el que manda pastillas.
La mente humana está fabricada para creerse muchas tonterías. Pero a uno le parece más terrible que en la cabeza de muchos presuntos compañeros de profesión se mantenga viva esta falacia que tan bien refleja este fragmento de la película Monos como Becky. Pero a fin de cuentas hay quien piensa que Dios existe, otros que Hillary Clinton gana porque llora y también hay quién pretende leer la vida deconstruyendo las gafas de Pedrojota como si fueran los posos del café.

SOL DE DOMINGO

Cuentan las crónicas que el madrileño teatro Alcázar se quedó pequeño ayer para recoger a todos los interesados en asistir a la presentación de las candidaturas de la UPD. Cuentan las crónicas que Rosa Díez está exultante desde que las encuestas más rigurosas le dan grupo parlamentario en el Congreso ¡y en el Senado! añadió a gritos el dueño de las mansardas de Mansard. Cuentan las crónicas que Savater habló cuatro o cinco minutos. Y cuenta el cronista que se quedó atónito ante la voluptuosidad de la candidata UPD por Barcelona (promete foto el cronista). Al cronista, que es un hombre que se pierde por las cabezas amuebladas, le gustó mucho la candidata de Orense.

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Llegó sin hacer ruido y entre nosotros se ha hecho más hombre y más grande. Se nos marcha pero nos deja un blog. Se va para Lorca donde abrirá un nuevo ETAC. Al igual que hizo hace casi tres años el bueno de Simón Suerte. Se nos van los buenos pero los que quedan serán mejores. Mucha suerte, Carlos y no dejes de escribir. Fue un placer.

LLEGA EL FRÍO

-¡Vaya cómo enfrió! ¿eh?
-Sí, lluvia y nieve, llueve y nieva.
-No, si lo peor es que no hay quién se aclare. Hace frío de un día para otro, de repente.
-Ya, pero es que estamos en Enero.
-Sí, pero esto antes no era así, no era así...

MORALEJA. No le des armas al pueblo porque las usará.
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Las fotos de mi infancia casi nunca tienen música.


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Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo.

HASTA SIEMPRE, COMPAÑERO.

EL CULO DE LA BEAUVOIR

Este año se celebra el centenario del nacimiento de Simone de Beauvoir, la polémica escritora francesa que con su libro «El segundo sexo» dinamizó de manera notoria el movimiento feminista, tan rampante en la actualidad en la esfera pública. También en breve se cumplirán cuarenta de aquel mítico «Mayo del 68» tan revolucionario y tan lleno de recuerdos. Habrá que abonarse al Canal Nostalgia para seguir el juego de cerca. Y es que éramos tan felices. Pero todos los fastos que se organicen en memoria de aquel mayo tan francés contarán con la expresa oposición del presidente Sarkozy y su gabinete. El Gran Nicolás prometió en su campaña electoral que liquidaría el «espíritu del 68» durante su mandato harto de letanías hipócritas y poco resolutivas.

«Le Nouvel Observateur», uno de los semanarios de mayor difusión en el país galo, ha abierto el fuego publicando en la portada de su último número una foto inédita de Simone de Beauvoir, que también fue musa del 68. En ella, la gran intelectual aparece desnuda de espaldas, recién salida de la ducha y luciendo un hermoso culo. La foto está hecha en Chicago, en 1952, por un fotógrafo amigo de su amante de entonces, el escritor Nelson Algren.

Pero, ¡cómo cambian los tiempos Venancio! Esta foto que en vida de la Beauvoir hubiese sido una obra de arte y la enésima provocación de la genial escritora merece hoy el reproche de las organizaciones feministas francesas, que alegan que es una foto que sólo sirve para mercantilizar el cuerpo femenino como si de una prostituta se tratase. Dice que es una foto robada a la intimidad de la diosa que no refleja la personalidad de la Beauvoir.

Sorprende la feminidad radiante de la autora en la foto. Porque Simone se preocupó mucho de masculinizar su imagen sin que se sepa bien por qué. Así, la mayoría de sus fotos son poco agradables. Y así, resulta que durante mucho tiempo hemos ignorado la belleza física de una mujer muy inteligente.

De otra parte, en los últimos años han sido varias las biografías que han desmontado el mito Beauvoir. A la luz de los hechos que hoy conocemos, Simone era una mujer débil, muy egoísta y que vivía continuamente sometida a los dictados de Sartre. Nada que no sepamos sobre los mitos, la condición humana y la impostura.
A un servidor ni le ocupa ni le preocupa que siga habiendo seguidores de aquella pareja de «amor necesario» que diseñaron Sartre y Beauvoir. Hay quien es capaz de seguir una obra y un compromiso, más allá de las personas.
Pero sí que me resulta enojoso el pensamiento retrógrado de ciertos grupos feministas que se irritan al contemplar el culo firme y turgente de su sacerdotisa mientras han caído tantos ideales. Y como si de una guerra entre sexos se tratase, exigen la cabeza del macho traidor y dominante. Quid pro quo. Aunque cuando leo que como reparación no quieren saber nada de Sartre, sino que piden una foto del culo argelino y mediterráneo de Albert Camus, pienso que no todo está perdido, que puede que hayan entendido la lección que canta la Historia y que no repetirán más veces el mismo error: ahora primero irán sus deseos y luego la paz del mundo.

CIAO AMORE CIAO

El blog de Fernando Márquez El Zurdo. O algo así. Se llama El Efecto Orégano. Hay laguna que otra historia interesante. Pero en general todo ya muy desvaído. Todo muy grupo Mamá. La historia de Luigi Tenco, cantante italiano autor de Ciao Amore Ciao, canción que iba para ganar San Remo en 1967 de la mano de Dalida Di Lazzaro, quien siemore me recordó a nuestra Gloria Prats. Tenco se voló la cabeza en el Savoy tras conocer la votación. Se dice que más que por la canción por una carta de amor de la que fue su amor de siempre, una tal Valeria que le suponía liado con Dalida. Luigi supo, como Víctor Hugo, que cuando se va el amor verdadero la vida se vacía.
Veinte años después, Dalida se tomó unos frascos de Luminal y pasó a mejor vida. Ésta se le había hecho insoportable, dejó dicho.
Moraleja: Ni tarareen Ciao Amore Ciao.




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Una cosa es el rostro impenetrable y otra cosa es la cara del que juega al mus sin haber cartas por el medio. No es una forma de seducción. Es una forma de ejercer la mendacidad, la mentira.

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Viendo los resultados en New Hampshire donde la Clinton ha barrido me pregunto si el periodista de El País Antonio Caño experimentará algún sonrojo por lo que ha escrito todos estos días sobre la imparable carrera de Obama hacia el poder.

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Un diputado de CiU protesta porque en un aeropuerto le han hecho descalzarse. Ellos, que son la más destilada expresión del racismo.
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Las bambas rojas, las putas bambas rojas y el modelo casual clínic. ¡Cuánta pose¡ ¡Cuánta impostura!

LA CONSISTENCIA DE LOS SUEÑOS

Una curiosa exposición en la Fundación César Manrique. LA CONSISTENCIA DE LOS SUEÑOS. Recorre la biografía de José Saramago. La exposición es maravillosa. Está plagada de fotos familiares y personales que jalonan la vida del Nóbel portugués. Y luego infinidad de cartas de amigos, de conocidos y de saludados. El ordenamiento cronológico permite ver de un vistazo cómo ha ido evolucionando la obra de Saramago. Muy interesante, ya digo.
Saramago me parece un personaje con pocos perfiles. A tenor de lo visto en Tahíche, nunca ha buscado esquinas ni dobles fondos. Yo creo que la mayor parte del deterioro, de la confusión o de la irritación que suscita la figura de Saramago viene del perfil que le han ido tallando sus valedores. Un par de entrevistas hagiográficas que te haga la voz babosa de Juan Cruz y eres hombre al agua.
Saramago es un tipo bronco, un comunista hormonal, un paisano que no necesita dobleces para decir lo que piensa. Eso es lo que le gusta a uno de Saramago como es lo que le gustaba de Haro Tecglen. Y eso es lo que le han ido quitando los alfaguaras como antes se lo habían hecho los planetas a Manolo Vázquez. Por eso el gran maestro Ferlosio sigue escondido en Coria, a buen recaudo de las fieras.
Lo demás, casi como siempre. Una obra poética sencillota y simple. Unas cuantas novelas maravillosas, unas cuantas fabulitas de catón marxista en Chiapas y unas cuantos ensayos frustrados. Y es que Saramago ha escrito mucho.
En la exposición se aprecia firmemente como cambia el Saramago posNóbel. Como se trastoca su vida social de cabo a rabo. Allí, junto al taro de Tahíche están los telegramas de felicitación del Rey, de Aznar, de Saavedra y del embajador Morodo. A partir del Nóbel, desde 1998, Saramago escribe muchos prólogos para la obra de amigos cercanos. Y curiosamente le sale un punto exhibicionista y burgués que le afea el rictus seco, esa mirada suya de sarmiento retorcido por el frío y el tiempo.
"Pedro, has logrado la belleza total", le escribe a Almodóvar tras ver Volver.
No hay belleza total, Saramago, no la hay.
Saramago anda pachucho de salud y tontea con la muerte en una clínica de la costa canaria. Los otros pacientes ingresados y el personal de la clínica le animan y todos esperamos que se mejore.
Yo creo que su obra será polvo en poco tiempo. Al contrario que el gran comunista integral que fue Montalbán, Saramago no ha sido capaz de crear una cosmovisión propia. En cambio, el charnego agradecido que fue MVM nos dejó Barcelona, una buena poesía, una gastronomía y nos explicó como vive la clase alta.
Saramago, en fin, tiene pendiente una entrevista a la contra que nadie le hará porque todos le hacen la ola.

UN CASO ÚNICO

Yo venía hoy a contarles que el periodismo achampañado de El País coloca a Obama en los brazos Dior de Charlize Theron con solo abrir el periódico. A esta prensa decaída, a este centrocuentismo de los tocones a que juega El País, a ese desaliño moral que se encrespa cuando le tocan el pelo al Ché el triunfo de Obama le sabe a teta de novicia. Andan buscando un icono y aunque éste no es de izquierdas ni por el forro, la imagen vale más que mil palabras y ahí le tenemos ya victorioso antes de empezar la batalla, trajeado y bronceado. Nada que ver con el exgordezuelo de la página cuatro, casado con una señora gorda con cara de pánfila ¿no ves la foto, estúpido? ¿Para qué darle más vueltas? ¿Necesitas más datos para saber que el bueno es el negro? No te hace falta ni leer, querido. ¡Qué digo leer! Ni pensar, querido, ni pensar, que ya Barack Obama ha conseguido unir a rojos y azules sobre un fondo de angelicales barras y estrellas.
No sé porqué pero ahora recuerdo a un tal Kerry...
Y luego, la tercerita del ABC. La gran preocupación de Hermann Terstch es el futuro de la izquierda. Y su lenguaje atrincherado y vocinglero. Quiere Terstch escrbir como Espada o hablar como Losantos y se quedan sus artículos en los de un jefe de centuria de aquellos que cubrían su pecho de azul, español, por mayor meritaje intelectual. No hace falta ir muy allá para saber que el que más grita suele ser el más débil.
Pero llega el correo catalán y con el relato simple de una noche en urgencias nos descompone el día. Sé que duele el caso único que no es el único caso. Pero duele porque ofende que a dos personas (dos mujeres en el libreto original)se les dice que la próxima vez que su padre agonizante asome por ese lugar tal vez no se le atenderá.
Mañana más.














Sobre la inversión en infraestructuras morales

Querido J:

El mismo día de finales del año que algunas ambulancias quedaron bloqueadas durante horas en el túnel de acceso al Clínico de Barcelona, dado el colapso de los servicios de urgencias, dos mujeres llevaron a su padre al hospital porque se moría, víctima de una anemia crónica. Pasaron el calvario imaginable de un mal día de invierno tumultuoso y gripal hasta que los médicos lograron reanimar con una transfusión el cuerpo quebrado del anciano. Mientras aguardaban las mujeres mantuvieron breves conversaciones con los médicos y el resto de personal facultativo, que tienen un extremo interés para explicar el funcionamiento real de la vida en una ciudad avanzada del Primer Mundo. Tú sabes que a mí me interesa mucho lo que llaman Vernacular Photography, esas fotografías tomadas por aficionados sobre los grandes momentos de la vida pequeña. Los vernaculares aprecian mucho los mazos de fotografías que se ofrecen en los rastros de gente que ya nadie reconocerá, y donde el ademán, los trajes, la decoración o cualquier otra circunstancia de la toma explican mucho de quiénes eran y de cómo vivieron, todo en el trallazo de un flash. En el periodismo siempre han convivido el alma de la generalización y la síntesis, imprescindible para que el periodismo cumpla su función de elaborar el guión diario de la vida (lo que llamamos actualidad), con ese gusto vernacular de explicar a los hombres de uno en uno. En los últimos años la decantación del oficio por la primera de sus obligaciones ha sido evidente y excesiva, y puede que el éxito de los blogs y otras formas de comunicación microcelular tengan que ver con el exceso. El periodismo titula que algunas ambulancias pasaron varias horas en el túnel del Clínico o que en La Paz de Madrid han tenido que habilitar la sala de fotocopias para instalar camastros con enfermos. Pero no siempre se detiene a explicar qué pasa por dentro de los titulares. Hay palabras, imágenes, poses, movimientos: existen aunque sean casi inaudibles y no puedan generalizarse.



Cuando acabaron con la transfusión los médicos dijeron a las dos mujeres que se llevaran a su padre a casa. Fue entonces cuando añadieron que no tenía el perfil adecuado para estar ingresado en el hospital. El padre es, como te digo, un enfermo crónico y ha cumplido los 86 años. No daba el perfil. Ellas protestaron, y pidieron algo más de tiempo para ver su evolución y no tener que plantarse a las pocas horas en el hospital si el anciano consumía con venenosa rapidez la sangre implantada. ¿Que tenemos que hacer entonces, llevárnoslo y volver al rato a urgencias para que lo visiten de nuevo?, especularon las mujeres. Fríamente le contestaron: en el caso de que vuelvan veremos si lo visitamos o no. Así fue, y es natural que no lo creas. Ellas tampoco, y acababan de oírlo. Durante un rato no pasó nada. Quiero decir que no echaron al anciano ni riñeron a las mujeres por su conducta. Luego volvió otro médico. Hablaron y les pidió disculpas en nombre de su colega. Estaba siendo un día muy difícil. Pasaron más horas y hubo un cambio de turno. Hay una bonita descripción a hacer de los cambios de turno y cómo y con qué procedimientos los médicos informan a sus relevos del estado general de la planta y de sus plantaciones. Te lo ahorraré. Lo cierto es que otro médico se acercó donde el anciano para examinarle superficialmente. Levantó la cabeza, e iba a irse cuando una de ellas le preguntó por las perspectivas. El bravucón no se inmutó y le espetó: ¿Y usted cómo lo ve?

Párate un momento aquí. Veo muy bien ese fastidio del médico. De hecho lo he visto varias veces. Ancianos. Es un fastidio cargado de reproche. El médico cree, o quizá sepa, que lo que él puede hacer por el anciano pueden hacerlo las hijas en su casa. El médico examina también las circunstancias sociales. Las circunstancias sociales son que hay pocas camas y poca sangre y que este hombre morirá ineluctablemente después de que el hospital haya derrochado espacio y sangre con él. En cuanto a las hijas, es simple: se trata de su padre y respira y entiende, y son los últimos días y son muy valiosos todavía. El punto de vista del médico se comprende perfectamente. Sólo tiene un problema, de tipo cultural. Es preciso reconocer que la muerte, en muchos casos, y crecientes, de ancianidad, es una decisión social y no individual. Para el hospital este hombre ha cumplido el ciclo de su vida y sólo la obstinación familiar (que nunca es idéntica en todas las familias) permitirá una prórroga. Una prórroga que algunos médicos no dudan en calificar de inmoral, en la medida que puede atentar contra los cuerpos jóvenes y con expectativas. Otro día discutiremos eso, si hay que discutirlo. Lo que marea es el descontrol del médico: que suba a su boca ese usted cómo lo ve, siniestro y cargado de desdén. Las infraestructuras morales del técnico. El último fragmento de conversación vernacular tuvo un carácter didáctico. Otro médico quiso explicarles a las dos mujeres cómo lo veía él. Su tono era, en sí mismo, pura epidemia, la prueba de que quizá hayan cedido todos los esfínteres. Les dijo que su padre era uno de esos pacients titella (te lo dejo en la lengua original para hacerlo más potentemente vernáculo). Ellas al principio no comprendieron porque titella, como sus equivalentes castellanos títere o marioneta, tiene connotaciones complejas. Pero sólo quería decirle, el buen doctor, que son pacientes colgados de un hilo. Es cierto, eso sí, que tuvo la delicadeza de no indicarles que el hilo eran ellas.

La percepción social en España indica que cuando alguien tiene un problema técnico serio debe acudir a la sanidad pública. Es una percepción que se asemeja bastante a la necesidad de comprar los alimentos en lugares que tengan mucho giro y donde la renovación sea frecuente. La misma percepción indica que se ha llegado a un punto en que los modos humanos hay que comprarlos. En el Hospital Clínico de Barcelona hay una zona Vip (Barnaclínic) donde los pacientes pagan por el uso de determinados servicios. Tiene una reputación excelente. Lo mejor de ambos mundos. Mucha salida de género y, por lo tanto mucha casuística; pero también una planta donde a nadie se le espeta que su padre es un titella. Nunca creí en la pavada psicoanalítica de que la palabra curase. Pero es segurísimo que hiere y enferma.

Hay otro asunto, ya final. Qué diferencia más significativa de percepciones sociales ofrecen las dos grandes vértebras del sistema público, la educación y la sanidad. El primero pasa por ser un ámbito técnicamente incapaz, donde los clientes son los amos y los trabajadores las víctimas: los clientes reciben un trato tan amable que tienen permitido subirse a las mesas y, de cuando en cuando, largarle un amable papirotazo al que profesa. Por el contrario, los protocolos del hospital presentan una característica muy interesante: la humillación ha desaparecido. No, desde luego, porque los pobres pacientes pudiesen humillar a alguien. La razón es que dado que van a salvarte la vida cualquier afrenta deja de existir para los dioses. Es la sonrisa nerviosa y dulzona con que se celebra en la habitación la llegada de la áspera enfermera; es la mirada húmeda y reverencial con que el familiar acepta el dicterio del mocito con wambas rojas y fonendo al cuello, vestido al más puro estilo casual clinic, cuyo trato a la máquina que le suministra los análisis para sí lo quisiera el moribundo que la máquina sentencia. Es la tremenda e inaceptable evidencia de que hay enfermos (y enfermedades) con glamour, que atraen los cuidados. Es la lección insuperable de mis dos mujeres y el paciente titella: el argot profesional, críptico y secreto, se exhibe en público sin mayor aduana, se trate de la desacomplejada, obscena titella o de la insufrible pedantería defensiva del psiquiatra que habla en griego con su paciente, con el fin terapeútico de reforzarle su analfabetismo. No se prescribe la lengua común, respetuosa, pactada, inteligible entre iguales. Ya sólo hay argots. Otra prueba de la imparable decadencia del espacio público, hoy ya sólo símbolo de la desigualdad.

Sigue con salud

BOCA COSIDA

La semana pasada les hablaba de Nicolás Sarkozy y del debate abierto en la prensa mundial acerca de la facilidad con la que el presidente del Gobierno francés exhibe en público secuencias de su vida privada. La mayoría de comentaristas, tanto en la prensa progresista como en la conservadora, concluían sus sesudos análisis recomendando al presidente Sarkozy un poco de mesura y algo más de contención a la hora de exhibir sus poderes en el papel cuché. Pero también hay mucha gente a la que lo que haga Sarkozy en la prensa le trae al pairo y lo que les importa es la eficacia o no de su gestión. Me cuento entre ellos como me cuento entre los que piensan que el éxito del «nuevo Napoleón» tiene mucho que ver con el uso de nuevas estrategias de persuasión en el discurso político. Pero ésa es otra historia.

El diario «El País», que es el que más leo, publicó una dura andanada editorial contra la pública exhibición por parte de Sarko del romance que mantiene con la cantante Bruni. Muy enfadado estaba aquel día el editorialista. Tanto que a un servidor le recordó, por tiempos, primero a un censor franquista y más tarde a un celoso rijoso y reprimido, si bien todos sus argumentos se justificaban tras el respeto a las instituciones públicas. Una de las razones que esgrimía el editorialista para denostar la conducta de Sarko era la severa integridad personal que había demostrado François Mitterrand para mantener oculta a sus compatriotas franceses durante 18 años la existencia de una hija extramatrimonial. Mitterrand había sido tan íntegro y firme que había mantenido un secreto de tal calibre sin hacerlo público porque a nadie le interesaba su vida privada. Mitterrand había sufrido mucho y en silencio. Vamos, que había sido como los buenos socialdemócratas, un dechado de rigor ético y compromiso moral, y no como otros vivalavirgen que van por ahí enseñando cadenas de oro.

Bueno, pues a poco que uno haya leído sobre el mandato de Mitterrand sabrá que de «hija secreta» quedaba muy poco cuando don François reconoció y quiso dar su apellido a su Mazarine, fruto de sus amores con Anne Pingeot, una conservadora del Museo D'Orsay parisino. La relación de Mitterrand con Anne y la existencia de Mazarine eran un secreto a voces. A don François no le quedó más remedio que hacerlo público y aprovechó la mayoría de edad de la chica para ello. Con el tiempo, la niña ha ido creciendo y hoy es una novelista más bien mediocre que ha escrito una curiosa autobiografía titulada «Boca cosida» (2005), donde describe con nitidez la particularísima relación que mantuvo con un padre frío y distante. En realidad, la privacidad de la historia era tal que Mazarine siempre creció en domicilios del Gobierno francés, es decir, a cargo del Presupuesto (se ve que así Mitterrand sufría algo menos). Y la presencia de Mazarine y su madre en el funeral de Mitterrand fue decidida tras encuesta popular. Y eso que era la auténtica familia del fallecido. «Fui subastada públicamente», cuenta una exagerada Mazarine.
Ser presidente de un gobierno como el francés tiene que moldear una personalidad muy especial y muy engreída. En esa situación la lucha por controlar cualquier vanidad es una batalla perdida. Pero está tan perdida para Sarkozy como lo estuvo para Mitterrand y como lo estará para sus sucesores. Puede que la exhibición de oropeles de Sarko sea excesivamente efectista o lo que quieran. Pero argumentar que mantener a un hijo en el ostracismo durante 18 años es un hecho edificante santifica la hipocresía como lección de humanidad. No se me alcanza mejor respuesta.

COOPERANTES

UN REINO DE ESTE MUNDO

La socialdemocracia (prensa y partido) anda estreñida con el ruido de la obispada en pro de la institución familiar. El problema, a tenor de editoriales y blogs afines, está mas en la cercanía de las elecciones que en una verdadera preocupación por las posibles consecuencias que acarrea la convivencia con la religión. Bien, aún no hemos llegado a condenar el darwinismo. Pero no es por falta de ganas.

«La religión es un insulto a la dignidad humana. Con ella o sin ella, tendrás a los buenos haciendo cosas buenas, y a los malos haciendo cosas malas. Para que alguien a quien creías bueno haga cosas terribles, se necesita la religión.» —Steven Weinberg, autor de PLANTAR CARA.

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La muerte del escritor estonio Jaan Kross es recogida en EP de hoy. Falleció el día 26 de Diciembre de 2007. Otro eterno aspirante al Nobel que se va dejando el camino libre a Mario Vargas Llosa. Kross fue autor de una novela curiosa titulada EL LOCO DEL ZAR. Los críticos le reprocharon mucho a Kross la cansina lentitud que envuelve toda su obra. Kross, listo como un cuco, contestó que así era el devenir del tiempo en Tallín, lentíiiiisimo.

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VIENA, 2008

Un buen baño en el Danubio Azul para abrir boca. Esos educados y formales vieneses. Una cultura sólida y nada bohemia trepa desde los centros de flores hasta las dorados de los techos del teatro. Y una brillante batuta francesa, por primera vez en la historia, dirige la Marcha Napoleón. Y con soltura, se arranca con la Radetzky.


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Arcadio, me dicen que cerró usted el chiringo.
Así es, así es.
¿Sin más?
Sin más. Todo tiene su fin. Que escriban otros.