UN CASTING PARA PERR@S

LOS PROBLEMAS DE KAFKA

El día 2 de Agosto de 1914 Franz Kafka anotó en su Diario Personal: "Alemania ha declarado la guerra a Rusia. Tarde: Escuela de Natación". Esta semana en Praga no he dejado de darle vueltas a la frase. He recordado muchos textos sobre ella.
La obra autobiográfica de Kafka es de una calidad excelente. Sus Diarios siguen emocionándome cada vez que releo cualquier noche en vela del eterno aspirante a literato y a marido. Un tipo que también era capaz de escribir: "19 de Julio. Dormir, despertarse, dormir, despertarse...Perra vida".
Kafka, aparte de un genial escritor, fue un buen nadador y un notable remero. Tenía una piragua a la que puso por nombre "La bebedora de almas", un eslógan que nunca utilizaría la Junta de Andalucía.
Las interpretaciones que se han hecho de la genial frase de Kafka son de lo más variopinto. Hay quien ve a Kafka como un pacifista, otros como un escéptico, otros como un irónico clarividente... A mí me parece bien la conexión que hace César Antonio Molina con un fragmento previo de los Diarios: "Todo el tiempo que ha pasado, y en el cual no he escrito ni una sola palabra, ha sido para mí tan importante porque, en las escuelas de natación de Praga, Königsaal y Czernoschitz, he dejado de avergonzarme de mi cuerpo". Eso había al fondo de Kafka y entre los árboles.
Para mí, es la frase FACTION por excelencia. La frase que querría escribir algún día. Eso me parece el periodismo. Parar, templar y mandar. Repetimos: "2 AUGUST:Germany has declared war on Russia-Swimming in the afternoon.".






PD:La Escuela Civil de Natación que frecuentaba Kafka en los veranos de Praga puede verse al lado del Puente Cech. Hoy es un casino-restaurante. Pero ya nadie se atreve a meterse en esas aguas del Moldava.

PRAGA

Hace frío en Praga. Creo que no hemos subido de los cinco o seis grados desde que llegamos a Ruzynek. El gorro, los guantes y las bufandas son parte importante del paisaje otoñal. Hay gente que no se los pone pero a cambio lucen unos potentes abrigos de varias capas de espesor, abrigos que quitan hasta el frío de la posguerra española.
Pasea uno por Praga. En realidad es lo mejor que puede hace uno por Praga. Pasear. Praga es un paseo interminable, prolongado y amable. Praga es algo próximo a la ciudad ideal que uno quisiera para sí y los suyos. Un paseo con cafeterías de enormes cristaleras desde las que ver pasar a los viandantes. Lo malo es que el merchandising ha decidido hacer de Praga una ciudad de cuento, de novela y eso la está matando. Allí donde llevas la vista, en las calles principales, uno no sabe si está en Logroño o en Barcelona. Todo parece lo mismo de siempre demasiado a menudo.
Porque Praga tiene la ventaja de no ser una ciudad literaria. La ruta de Kafka es tan exigua y parca como lo fue la vida de su creador. Son una delicia estas ciudades sin apenas novelistas referentes. De hecho, el paladín de los checos es el bravo soldado Schweik. Un hombre que lo dejaría todo y a todos por salvar su pellejo. Y así no hay novela que valga. Todo es real y cierto en Praga. Tan cierto como que en cuanto rascas la efímera purpurina del supermercado común te sale un alma sovietizada, gris y harapienta. Que de ese talante viven muchos por aquí, agarrados a la petaca.

LA EXPRESIÓN DE LAS EMOCIONES

Tal vez sea una de las imágenes del año. Las risas de los padres de la niña desaparecida. Cuando Darwin escribió La expresión de las emociones en los animales y el hombre, no contaba con éstos. A ver, los papás ¿cómo estarían si faltase Paulita o Martita o Elenita o Bruno....? Mi interés ya es puramente psiquiátrico. Sobre un duelo complicado y patológico. En el aeropuerto de Praga, la sonrisa de Madeleine con su ojo alunarado ilustra la cabina de información turística. ¿Han visto a esta niña? leen los checos ateridos y sensibles.

UNA NOVELA

La cutre revuelta de la redacción de El País que pide una visión más aquilatada de la figura de el Ché que la que dió el periódico de cabecera, ahora más que nunca, en un cumplido editorial. Decía el periódico socialdemócrata, ahora más que nunca, que El Ché había matado. De siempre se ha sabido que quienes están dispuestos a dar la vida por algo están dispuestos a matar por ello. ¿Qué hay de malo en reconocerlo? ¿qué hay de malo en poner a ventilar la casa? ¿Qué hay de malo en romper con los mitos de mesa camilla, con los póster de colegio menor? Se va el Ché por el desagüe lo mismo que se va la Santa Transición. No pasa nada. Son ya fervores borrosos, inexactos, decaídos.
Dice Espada que la literatura está detrás de la magnificación social de ciertas figuras goyescas como la del Ché. Maravillosa su deconstrucción de la foto de Korda. Dice Vargas et alii que la novela existe para hablar de ciertos temas de los que sería imposible hablar si no existiese la ficción. Cada dia pienso mas a menudo que es cierto que la literatura ha hecho y hace mucho daño. Aunque de vez en cuando uno se encuentre alguna novela que le entretiene y con la que pasa una tarde agradable. Un corredor nocturno. Del escritor uruguayo Hugo Burel. Un ejecutivo adicto a las maratones. Un tipo que corre sin pausa para llegar a ninguna parte. Y al fondo, el mito de Fausto, un mito enérgico ¿ y necesario?

¿CRISIS?

Llevamos tanto tiempo creciendo sostenidamente que ya ni nos acordamos de cómo eran las crisis. Desde 1996 que tuvimos que ir a Masstricht con buen tipo. O la mejor desde antes aún...Tal vez estas preocupaciones de ahora no sean mas que turbulencias habituales en un vuelo de transoceánico. La letanía ya la saben: que si el FMI exagera, que si los bancos tiene liquidez suficiente para afrontar los malos tiempos, que si los Estados Unidos son otra historia diferente a la europea. El caso es que los comerciantes de estas islas donde paso los días y las noches están bastante preocupados. También están sorprendidos por el parón del gasto los vendedores de bienes inmuebles. Y es que echando la vista atrás el verano asturiano tampoco fue bueno en cuanto a visitantes. Cierto que el tiempo fue horrible pero la hostelería se quejó mucho de la caída de ingresos. No sé, tal vez sea temprano para hablar de crisis pero empieza a haber demasiada gente que vende por no poder pagar.

REVIVAL DE LA CAMISA DE FUERZA

Artículo publicado por el psiquiatra gijonés Guillermo Rendueles el 7-9-2007 en La Nueva España.




GUILLERMO RENDUELES
Un rito de la psiquiatría ilustrada, que yo cumplí hacia 1975 en el Manicomio de Gerona, consistía en destruir unas camisas de fuerza y unos abscesos de fijación que apenas se usaban. La destrucción de esos objetos de tortura tenía por ello un sentido fundamentalmente simbólico: la barbarie había terminado y nunca más una persona por loca que estuviese debía ser sujetada con unas lonas y cuerdas como si fuese una fiera, ni nunca más debía ser pacificada mediante la inyección de un veneno que le producía dolor al moverse. Los psiquiatras más radicales nos acusaban de oportunismo. Esas reformas se lograban según ellos por el uso de unas sustancias neurolépticas que bajo pretexto terapéutico se daban tanto a los pacientes que volvían a vivir su servidumbre con unas camisas de fuerza químicas que encubrían la violencia.

En España, fuera del campo psiquiátrico, los neurolépticos se usaron recientemente con esos fines no terapéuticos. Se trataba de encadenar con drogas a los emigrantes, expulsados de esta tierra inhóspita, durante su espantoso viaje a las tierras de hambre y muerte. El mandatario de entonces -especialmente zafio y claro- zanjó el asunto con una sentencia maquiavélica: «España tenía un problema y ya está resuelto». En el colmo del anacronismo su sucesor vuelve a sacar del museo de la tortura las camisas de fuerza para vestir así a los emigrantes en su viaje hacia un lugar en ninguna parte. Al parecer, la medida es un remedio humanitario para evitar muertes de perro como la que unos policías españoles provocaron en junio a Samuyia Aikpitanhi, al que esposado de pies y manos ahogaron con unas gasas y una mordaza durante un vuelo regular a Nigeria (suceso conocido por la entereza del comandante del avión, que aterrizó de urgencia ante las protestas de pasajeros y policías que deseaban continuar el viaje).

La noticia de ese homicidio impactó muy poco en la opinión pública y la prensa nunca le concedió más de una columna en páginas interiores, enfatizando en algunos casos la violencia de la víctima, que incluso en su furia mordía a sus verdugos. Las primeras páginas de los periódicos tienen otras prioridades que van del cambio climático a las ocurrencias de nuestros mandatarios, de las subidas de la hipoteca al inicio del fútbol. Mis amigos izquierdistas afirman la conspiración veraniega de los de arriba para relegar la muerte por sed o por agua de decenas de emigrantes a la sección de sucesos: ¿nada que ver con la economía o la política? Yo soy más pesimista e incluyo a los de abajo y a la población general en ese desinterés por las vidas y los horrores de los emigrantes.

Enfatiza Frankfurt en la importancia de «lo que nos preocupa» como paso previo al juicio moral. Si «paso de lo de los emigrantes» y desatiendo sus tragedias, ellos se convierten en invisibles y ni siquiera me acerco al cínico juicio moral con el que Mills argumentaba la superioridad del sistema de lucro capitalista: «Me disgusto mucho más cuando una tormenta inunda y estropea mi coche que cuando esa tormenta mata a diez mil chinos». Esa despreocupación ante el horror se contagia y nos deja inanes a los que protestamos. Quizá por ello no estamos poniendo como debíamos el grito en el cielo: denuncias del homicidio por unos abogados progre; mesura con la camisa de fuerza pide el Defensor del Pueblo andaluz. IU es el único partido en reclamar reflexión política.

Naturalmente hay monstruos que piden más de lo mismo. Sin salir de los muros de Gijón se puede leer una pegatina neonazi que dice algo así como «otros vendrán y de tu casa te echarán». Los jóvenes que las difunden tienen tan desierta su alma como su cráneo. Su presencia sólo nos recuerda el deber de exterminar los huevos de la serpiente. Mayor horror me producen mis conciudadanos, que llaman a la Policía cuando ven que unos rumanos ¡roban! unas mercancías depositadas en el basurero o «punto blanco» para ser destruidas. Desde la ventana y mientras llamaban estoy seguro vieron el rostro de los pobres revolviendo la basura: si ese rostro no les llevó a la compasión también carecen de alma. Supongo que toda esa población aplaudirá la nueva moda de camisa de fuerza para emigrante decretada por el ministro del ramo.

UN DUELO

El que mantuvieron Pinchet y el pianista chileno Claudio Arráu en 1982. Circula por Youtube este vídeo. Arráu se quedó a vivir en EEUU tras la Segunda Guerra Mundialy una vez que Pinochet se instaló en el poder decidió nacionalizarse estadounidense. Sólo pudo dar este concierto en Chile. Pinochet le hizo escuchar varias el himno nacional. Arráu aguantó dándole la espalda a Pinochet todo el acto. Acabó el himno y el que tuvo que comerse el concierto fue Pinochet.

CUENTISTAS EN LA RED

La frase no hubiese tenido más importancia si no la hubiese dicho Álvaro Mutis. El genial novelista colombiano asentado en México suele decir cosas curiosas en las entrevistas. Mutis, el maestro en novelar las crisis morales de los hombres y en afirmar «la inutilidad de toda empresa». Mutis, el mago que creó al mejor de los gavieros. Yo ya sabía que Mutis no anduvo cómodo por el siglo XX y que el siglo XXI tampoco le caía muy bien. De hecho se considera un hombre del siglo XVIII y piensa que la última vez que pasó algo gordo fue en la caída de Constantinopla, hacia 1453. Un tipo divertido el novelista Mutis. Bueno, pues ahora salía en la prensa para alertar contra la tiranía de los nuevos medios de comunicación y contra los artilugios electrónicos que la sustentan. Y decía don Álvaro que «jamás en su vida sobre la tierra el hombre ha vivido más solo». Entre trompetas del Apocalipsis y tifones informáticos, Mutis afirmaba que los jóvenes se están transformando en robots ausentes y que aquella comunicación en la que antes intervenían los ojos, los gestos y la piel se había transformado gracias a internet en mentira y engaño. Todo un nostálgico del Antiguo Régimen.

No parece que tenga razón Mutis. Internet es la aventura más importante que le ha sucedido al hombre desde que el herrero Juan Gutenberg dio las primeras vueltas a la manivela de la imprenta de tipos móviles, allá por 1450. Y no estamos más solos que antes. Todo lo contrario. Internet ha supuesto para mucha gente con graves problemas de comunicación la posibilidad de entrar en contacto con sus semejantes, de verse cara a cara con alguien de vez en cuando. No voy a glosar aquí la larga serie de ventajas que el uso de las nuevas tecnologías conlleva para el desarrollo de una comunidad. Ahí están las millonarias inversiones de todos los gobiernos de todos los colores. Y puede que sean los más desfavorecidos quienes más tengan que agradecer a la red de redes. Es cierto que internet no debiera convertirse en la principal forma de comunicación entre los seres humanos, aunque una revolución de este tipo matizará las relaciones humanas. Es cierto que hay actividades que ahora probablemente se hacen con menos frecuencia que antes; en concreto, comprar discos, libros o periódicos. Pero yo sigo viendo el mismo bullicio en las calles que antes. Sigo viendo los parques y jardines ocupados por el mismo tipo de gente que siempre y sigo viendo la misma energía en la cara ilusionada de los más jóvenes. No, no son peores los jóvenes de ahora. Nunca lo han sido.

Me temo que en la crisis de Mutis con su tiempo laten dos conflictos: el que el autor de ficción establece con la realidad (un grave carajal) y el que la persona sufre con las generaciones posteriores, que no comparten o ni siquiera conocen sus códigos vitales más apreciados. No es raro que el hombre -Mutis- se sienta sólo. Estas cuitas me recuerdan al descalabro vital de aquél cómico de provincias ante la llegada del cine en esa historia tan terrible escrita, dirigida e interpretada por Fernán Gómez que se llamó «El viaje a ninguna parte».
Otro novelista, Enrique Vila-Matas, reconocía ayer en Oviedo que internet ha transformado su forma de trabajar. Internet le permite, a golpe de Google, escribir sobre desayunos en hoteles lejanos a donde no ha llegado. Y nos leyó el barcelonés un artículo sobre un desayuno con tucanes en un hotel de Cartagena de Indias sin haber estado en Cartagena de Indias. Vila-Matas, que se define como metaescritor, tiene que ser de los autores que mejor se lo pasan en la red. Y es que bien pensado, ¿qué más le puede pedir a la vida un cuentista?

SOMBRAS Y LETRAS

Ayer fué un día inmaculado. Hoy, vuelta a las nubes. Una bomba-lapa. La disfásica portavoz del Gobierno vasco, Miren Azcárate, creo. Y el resto... Habla Espada de la prosa de taberna del ministro Bermejo. Debe ser una extensión de la jerga de timba que patrocina Rubalcaba, un tipo que entre esa gente parece un estadista. Prosa de taberna, cuando ya no quedan tabernas y las que hay son de diseño, vinaterías caras con mucha bechamel y quesos con denominación de origen. Quiere decir Espada la prosa macerada en gintonic, criada entre bañeras de guisqui, entre copas hasta la madrugada, la prosa de la tertulia entre varones rijosos y el tercer tiempo del rondo. Una prosa deja vu, pasada de moda. Pero sí, Bermejo parece que siempre está volviendo de noches de farra y sin tristezas de amor por medio. Ministro macho, campeón. Pero para prosa devenida entre alcoholes, la que sale directamente del hígado enfermo de VilaMatas, explorador de su propio abismo. Y vuelta a la niebla en la playa.


En breve, el Nóbel de las letras. Los jurados del Nóbel se están pasando de graciosos.Puro vicio decadente. El Nóbel de Medicina para los tipos que crían los cobayas. El año que viene será para el carpintero que hace las jaulas. Con las Letras el espectáculo es aún más cruel. Dejan correr columnas y listas de premiados, candidaturas eternas de escritores consaagrados. Y el Jurado, mientras, degustando la espesa literatura de las islas Fiji. Para los suecos la candidata es Joyce Carol Oates. Ahí tenemos, esperando como siempre al padre de la niña mala...

BIGOTES Y SUSTOS

Acaba de celebrarse en Brighton la II Bienal sobre Barbas y bigotes. Concluyen que el bigote está en franca decadencia y que la decadencia del Imperio Británico coincide con la desaparición del bigote de los rostros de los gobernantes. Hitler y Stalin lo dejaron en muy mal lugar. El bigote ¡quién lo iba a decir! Cuenta Kipling que cierta alta dama de su época decía que besar a un hombre sin bigote era como comer un huevo sin sal. Y es que en el bigote algunos sitúan hasta el alma...




Susto el que nos ha dado el ABC del domingo. El separatismo canario. El virus que nos acecha en la sombra. Cataluña, Pais Vasco, Galicia y ahora las Islas Canarias. ¡España¡ ¡España¡ ¿por qué tienes a tus hijos tan gran saña¡ El miedo, ese gran invento.

EL AMOR Y EL OTOÑO

Tal vez no sea el mejor trabajo de Murakami pero me divierte su ingenuidad, esa vindicación del amor párvulo y creciente. La historia de amor de tres japonesitos intentando romper la soledad de sus vidas. A Murakami le dio por compararlos con el viaje de la perrita Laika dando vueltas en la oscuridad encerrada en el Sputnik, mi amor:

“Recuerdo muy bien la primera vez que nos vimos, hablamos del Sputnik. Ella se refería a los escritores beatnik y yo los confundí con el Sputnik. Nos reímos y la tensión propia del primer encuentro desapareció. ¿Sabes qué significa Sputnik en ruso? Compañero de viaje. El otro día, buscando una palabra en el diccionario, lo encontré por casualidad. ¿Por qué pondrían los rusos un nombre tan raro a un satélite artificial? No era más que un infeliz trozo de metal que daba una vuelta tras otra, completamente solo, alrededor de la tierra…”

(Haruki Murakami, “Sputnik, mi amor”)


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Certifico la escasa repercusión de la película EN LA CIUDAD DE SYLVIA. Me dicen que para recomendar un paseo por Estrasburgo no hace falta hora y media. No sé si Guerín se lo habrá hecho con Pilar Pérez de Ayala que era a donde queríamos llegar.


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Dándose amor. Por Courtney Cox. Dirt. (Juanasecas, gentil hombre)




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El hombre que ama a las mujeres. Tino Pertierra (y Libertad)

LA CHANCA

La pasada semana el escritor Juan Goytisolo Gay volvió a La Chanca. La Chanca es un barrio pobre de Almería sobre el cual Juan Goytisolo realizó un impecable trabajo periodístico en 1962. El libro, muy apreciado y muy poco conocido, vio la luz en la parisina Librería Española y circuló en la clandestinidad durante el franquismo. La pobreza y la miseria no tenían buena acogida en el imaginario oficial de aquella España. Hasta 1981 no fue publicado en nuestro país. En «La Chanca» Goytisolo intentó conectar el destierro político de tantos españoles -el suyo, por ejemplo- con el destierro social que sufrían otros muchos. Goytisolo hizo un trabajo sobrio sometido al rigor que impone la veracidad documental. Ésa es la clave que explica la relevancia y actualidad de ese trabajo, exacta radiografía de España en los años sesenta que ya había sido preludiada por el autor en «Campos de Níjar».
En 1957 el fotógrafo Carlos Pérez Siquier, casi de la misma edad que Goytisolo, había comenzado a fotografiar La Chanca. Su trabajo infatigable sobre el barrio se detiene en 1972. Quince años anduvo Siquier fotografiando el barrio. De hecho, una formidable fotografía suya -casas encaladas de un blanco cegador, calles en cuesta, ropa tendida al sol y flores en los balcones- ilustra la portada de la primera edición española de «La Chanca» que publicó Seix-Barral. No podía ser de otra manera. La fotografía había encontrado su pie más refinado. El contenido y respetuoso Siquier afirma que nunca buscó hacer una fotografía sociológica ni de denuncia, que le sedujo el pueblo, la dignidad de los pobres en la humildad y su lucha por la supervivencia. Su obra fotográfica ha sido, por fortuna, compilada y editada por la Junta de Andalucía.
Han pasado cuarenta y cinco años y este país nuestro no es ni la sombra de lo que era en 1962. La Chanca ya no es aquel poblado marginal, aunque sus vecinos siguen quejándose del abandono y la desprotección del Ayuntamiento. Almería ya no es una provincia de emigrantes, sino que recibe y da cobijo a numerosos extranjeros en sus tierras. Goytisolo hará en breve un nuevo libro y un documental sobre aquel lugar que visitó de incógnito cuando tenía 30 años. Aquel trabajo suyo es una excelente vacuna contra el conformismo y la molicie de los países que tenemos la suerte de vivir en el lado bueno de la vida. Un excelente recordatorio de lo que fuimos y de dónde venimos.

Por desgracia, aquella «chanca» goytisoliana sigue siendo reconocible en muchos lugares del mundo. Y entonces casi siempre recuerdo una frase de Goytisolo con la que describe la zozobra que le causó tanta miseria: «Una frontera invisible separa el barrio del resto de la ciudad. La Chanca es un universo aparte en el que el visitante se siente un extranjero. ¿Qué tienen en común él y los grupos de mujeres, viejos y chiquillos que hozan y merodean por los escombros? Vestido, calzado, defendiéndose de la acometida del sol con unas gafas ahumadas, ¿qué clase de vínculo existe entre él y ellos?». Seca y precisa sinceridad. Ahí empieza todo.

ARTE

El cartel anunciador del día de la Salud Mental es obra de un avilesino. Lo hemos recibido hoy en el trabajo y trabajo nos ha costado a todos aproximarnos a los designios del autor, que es un gran dibujante. Quien más quien menos tenía dificultades para orientarlo adecuadamente en el espacio. Me confieso un absoluto analfabeto ante la mínima abstracción ideica que se presente en mi vida. De ahí mi lejanía de la novela. Pero de la pintura es que ya ni hablo. Me superan el ensimismamiento y la distancia del arte abstracto. Por eso nunca podré apreciar el trabajo de Pollock ni el de Tapies ni el de tantos otros. Y no saben cuanto lo siento. Sufro, de veras, sufro. Lo que daría por poder describir bien un cuadro así.

YO NO PUEDO SER FERNANDO ALONSO

La deglución asturiana de la derrota de Fernando Alonso. Ni el mejor jefe de prensa del mundo sería capaz de hilar lo que hilan los "alonsistas" para justificar la debacle. Y las intrigas entre casas comerciales por ver quién se hace con los servicios del campeón...más maniobras en la oscuridad, recelos y traiciones que en El rey Lear. Que si Ferrari ya lo quiere para ellos, que si Toyota se lleva a Massa, que si Mclaren y Mercedes se desdoblan y con Mercedes se van Alonso y de la Rosa (opción españista, claro)...en fin. Cada aficionado asturiano es un experto en táctica y estrategia en la Fórmula Uno, en reglajes y en telemetría. Todo sea porque no ande por ahí Alonso solo contra el mundo. Pero no entiendo la sumisión de la prensa española ante la inglesa o la italiana que defienden claramente sus intereses y a sus pilotos. Y ahora resulta que Alonso es mala persona y un mal ejemplo para la juventud.










¿Es mejor el mierda de Hamilton que es capaz de hacérselo con la hija del jefe en pleno litigio por el poder del equipo? ¿ O quizás tendremos que pedirle a Raiko la receta de sus cócteles favoritos? Por no hablar del pasado: Prost, Lauda, Hunt, Ralf, etc.









Un asturiano que en la cima del éxito es capaz de decir que no le gusta la sidra y la fabada se merece un respeto. Un asturiano que se niega a que le acompañe en el balcón del Ayuntamiento el alcalde de Oviedo se merece otro respeto aún mayor. No entiendo en qué se apoya esta campaña que nos lo pinta como un borde. Que no me jodan. A Alonso se lo quiere llevar por delante cierto sector de la prensa por no ser un tipo manejable. Y punto. Esto se está poniendo muy chungo. Los méritos profesionales importan muy poco. O nada. Porque también me sorprende que José Tomás, el tipo que ha levantado la fiesta, el que lleva el arte en el vuelo de la muleta, está empezando a flojear. Lo dicen ciudadanos cabales. Ciudadadanos de derechas que no han podido soportar que Tomás se lleve bien con Sabina y con Serrat. Lo dicho. Nos quieren mansos y pastueños. Y lerdos. Como ha precisado el psiquiatra gallego Francisco Vidal Pardo: "El estado del bienestar ha derivado en una escasa tolerancia a la frustración y al dolor y un fácil acceso al placer" . Ya digo, unas nenazas, que en cuanto huelen un tío con carácter le llaman borde.

NO-L-ITA

No alcanzo a ver el revuelo que se ha montado. Cierto que hay lugar para un bosque de metáforas. Cierto que la foto la hace un comercial. Cierto que los familiares tienen su parte alícuota de razón. Pero ¿y las modistillas? ¿qué me dicen de los modistos de todas las pasarelas del mundo rebelándose contra la modelo enferma?