1 de agosto de 2007

ONFRAY




Michel Onfray es uno de los filósofos franceses más leídos y conocidos en España. Sobre todo a raíz de su Tratado de Ateología, una puya más contra los dioses en la larga marcha hacia el laicismo.
A mí me interesa el Onfray gastrónomo, comedor y bebedor selecto. No es que sea una cosa del otro jueves pero la defensa del hedonismo que hace en un par de libros es interesante. Tuvo un infarto de miocardio con 28 años. Se negó seguir cualquier tipo de régimen dietético para prevenir nuevos problemas y trata de convencer a la opinión pública de las limitaciones de la ciencia médica.Afirma, rotundo, que la ciencia es incapaz de manejar el concepto de PLACER. Acaba de cumplir 48 años.
"Hedonismo no es consumir" proclama un Onfray que busca disfrutar apasionadamente de la existencia,oler mejor, gustar mejor...Ser antes que tener.
Algo de eso hay

47 comentarios:

TheoSarapo dijo...

Es usted mi Sandro, Ledo.

5:28 PM


Anónimo dijo...
Cuando se nubla el cielo en agosto siempre me acuerdo de Julia, la pintora de "verano azul". Menudo dramón de capítulo. Ni punto de comparación con el día en que derribaron la jodida barca de Chanquete.

viejo casale

6:40 PM


sarapo dijo...
¿el capítulo en el que Julia cuenta el accidente que marcó su vida?

Un capitulazo.

7:03 PM


Anónimo dijo...
Y tanto. Aún la veo con el chubasquero amarillo y se me ponen los pelos como escarpías.

Aquí la tarde es gris y lánguida. No entra ni dios a comprar. Agosto en la gran vía es como cuando te dan por culo por primera vez: no entiendes nada.

viejo Casale

7:10 PM

TheoSarapo dijo...

Lo que entiendo es que te puedan dar por el culo así, sin propósito exacto como quien no quiere la cosa... hoy lo pensaba...

acracia dijo...

4. There's More To Life Than This

come on girl
let's sneak out of this party
it's getting boring
there's more to life than this
it's still early morning
we could go down to the harbour
and jump between the boats
and see the sun come up
you know there's more to life than this
you know there's more to life than this

we could nick a boat
and sneak off to this island
i could bring my little ghettoblaster
there's more to life than this
but then we'd have to rush back
to the town's best baker
to get the first bread of the morning
there's more to life than this

there's more to life than this (*4)

-Björk_.

Anónimo dijo...

¿Que razones daba la ciencia para el infarto a los 28 años?

Anónimo dijo...

Perder una final de champions por penaltys es causa más que suficiente para tener un infarto a los 28 años. Yo lo tuve a los 29 por ese motivo.

viejo Casale

button dijo...

Hei tu no sabes que (te están) esperando
Hei tu desde otro lado están observando
Hei tu un coche silencioso y oscuro
Hei tu te sigue allá donde tu vas
Búscate un sitio
Donde un disco suene fuerte y no puedas hablar
Desde el principio
Esa gente tan extraña te hicieron dudar
Un juego sucio
Hei tu la luz que se proyecta en el techo
Hei tu la sombra de un extraño objeto
Hei tu agarra con tus manos el tiempo
Hei tu haz la maleta y vete ya
Búscate un sitio
donde un disco suene fuerte y no puedas hablar
desde el principio
esa gente tan extraña te hicieron dudar
cada minuto
es una rayo que atraviesa la parte de atrás
...juego sucio.

A. Vega-

Nacha Pop

acracia dijo...

terror en el supermercado.

Button dijo...

ecstaxyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy!!!!!!!

mecanikong dijo...

Yo lo pasé muy mal cuando Bea, la de Verano azul, se hizo mujer. Con mi padre allí al lado, pasé una vergüenza ajena terrible. En serio.

Hombre, si yo fuera Onfray, no comería mollejas o riñones al jerez a diario.

sarapo dijo...

Lo peor fue el final del verano y la tristeza de Pancho...ese predecesor de nuestro Casale.

reuben dijo...

Hombre, Onfray no está muy ajustado que digamos. Votó a José Bové en las últimas elecciones.

Button dijo...

Cuando un emaglón respira mal, prefieren que deje de existir. Piensan que por mucho que haga ya no podrá alcanzar la felicidad. El enfermo, por efecto de la simpatía natural entre los hombres, no hará sino perturbar el sistema respiratorio de toda la ciudad (...)

"¿Te acuerdas de fulanito, aquel que tenía una respiración tan caótica? Pues de pronto la ha perdido delante de nosotros".

(Los emanglones)

Henri Michaux: En otros lugares.

Anónimo dijo...

Sigo en la oficina. Me da pereza ir a casa. Creo que me voy a quedar a dormir aquí mismo. Por lo menos tengo internet y entro y salgo.

Sarapo, le veo muy guasón. Ya expliqué en su momento que odiaba profundamente todo lo relacionado con "Verano azul". Creo que fue la serie que convirtió al vereneante en oligofrénico. Un antes y un después. Por culpa de esa serie las pandillas se convirtieron en un escenario impostado, donde siempre había un gilipollas dispuesto a repartir papeles. Tú Piraña, tú Bea, tú Chanquete.

El verano pasó a convertirse en una obligación con guión escrito. En una mierda. Mercero dio en el clavo: sintentizó en esa serie toda la esperanza de vida de la clase media. El caos urbanístico, la canción del verano, el tinto sandevid, el grand Prix, las medusas, las chanclas...todo, absolutamente todo viene de ahí. De esa serie.

viejo Casale

sarapo dijo...

Sí que está entretenida la Gran Vía...El Casale dormido en el escaparate.
No le doy tanto valor a Verano Azul. Eramos así mucho antes de Chanquete. Merdero solo tuvo que poner la cámara y dejarse llevar. La pandilla siempre ha sido un lugar más o menos sospechoso.


Rafa, pa casa.Hasta mañana.

catalino dijo...

Si que está guasón, Casale.
Y el de la foto parece el nuevo galán del cine francés.

Anónimo dijo...

Nada, el problema es que ahora me da miedo salir. Tengo que poner la alarma, cerrar yo solo, caminar a oscuras 15 metros. Ufff

Y E. no está en casa, así que mejor me quedo aquí. De vez en cuando pasa peña poco recomendable por la calle y se me queda mirando como diciendo, cuando salgas te pillamos.

Es bonito trabajar a ras de calle incluso de madrugá.

salud amigo catalino.

viejo casale

Gowner dijo...

here's my version of it, internal whirlwind
here's my version of it, internal whirlwind
here's my version of it, internal whirlwind

whats the lesser of 2 evils?
if a suicide bomber made to look pregnant
manages to kill her target or not?
whats the lesser of 2 evils?

whats the lesser of 2 evils?
if she kills them or dies in vain?
nature has fixed no limits on our hopes
whats the lesser of 2 evils?

whats the lesser of 2 evils?
if her bump was fake or if it was real?

here's my version of it, internal whirlwind
I have fostered since childhood

well, I dont care
love is all
I dare to drown
to be proven wrong

online

Anónimo dijo...

Fui pandillero hasta los 11 años.
Luego empezó a resultarme incómodo y enfermizo.

Ahora veo a gente que viaja en grupo, sale en manada, va a la playa con otra parejas, cantan juntos en el Karaoke, y no puedo evitar que se me revuelvan las tripas. Todo eso no puede ser bueno. Creo.

Nada, que no me voy. Cada vez estoy más acojonado.

viejo casale

Anónimo dijo...

Seguro que Sandro y Arcadi están ahora mismo volviendo por la calle mayor. Arcadi tambaleándose y Sandro vomitando a los pies de un árbol mientras una vecina les tira un cubo de agua. Asco de borrachos, se oye.

Nada, que me quedo toda la noche aquí.

viejo casale

Ártabro dijo...

Con Casale nunca se sabe dónde están los límites entre fiction and faction. Es el rey Midas de la tecla: todo lo que escribe lo convierte en oro.

El Onfray es igualito que Acracia, pero con unos quilos menos.

acracia dijo...

Todos tenemos nuestras miserias ártabro.

acraciacosmopolita dijo...

Vivimos en una cultura excesivamente visual. Sobradamente tecnificada. A mí me gusta poner música, mucho de lo que estamos perdiendo. Así que lo voy hacer. Es una canción preciosa. Si no la oyen no podrán... Recomiendo el Directo.

By your side (by Sade)

You think I'd leave your side baby
You know me better than that
You think I'd leave you down
When you are down on your knees
I wouldn't do that

I'll tell you you're right when
you want
And if only you could see into me

Oh when you're cold
I'll be there
Hold you tight to me

When you're on the outside
baby and you can't get in
I'll show you you're so much
Better than you know
When you're lost and you're alone
And you can't get back again
I will find you darling and
I'll bring you home

And if you want to cry
I am here to dry your eyes
And in no time
You'll be fine

You think I'd leave your side baby
You know me better than that
You think I'd leave you down
When you are down on your knees
I wouldn't do that

I'll tell you you're right when
you want
And if only you could see into me

Oh when you're cold
I'll be there
Hold you tight to me
Oh when you're low
I'll be there
By your side baby

Oh when you're cold
I'll be there
Hold you tight to me
Oh when you're low
I'll be there
By your side baby

llevas toda la razón dijo...

El Onfray es igualito que Acracia, pero con unos quilos menos.

10:08 AM



Por fin alguien lo dice.

Lafoca dijo...

Acracia cariño, por fin vuelves.

El vástago opusino de Stalin dijo...

Buena entrada, Sarapo, pero Onfray roza 8y reza) la estupidez más absoluta. Le leí su Manuel de Antifilosofía (aconsejado por JAMarina, quien antes creí amigo) y su tratado ateísta. Un caldito aguado de los antaño poderosos escritores ateístas gabachos.

Pero parece que gana mucho dinero. Vivirá bien, como un marqués, el I marqués de Onfray, que al final es lo que queremos la inmensa mayoría.

sarapo dijo...

Regalo libros de Onfray. Razón aquí.
Artabro, felicidades. Mas sabe el diablo...

Anónimo dijo...

DORMIR EN LA GRAN VÍA

Se cumplieron los peores augurios.
A las 2 y pico debí caer rendido sobre la mesa. Con hilito de baba incluido.

Todo lo que vino después forma parte de un episodio propio de Berlanga.
Ya he comentado que trabajo en un despacho que no es un despacho. Sino más bien el aparte de una tienda muy mona. Tengo una mesa y un ordenador. Desde mi silla veo a la gente pasar. O lo que es lo mismo: lo controlo todo.

Lógicamente, desde la calle también se me ve a mi. Como anoche por ejemplo, cuando me quede roque sobre los papeles de mi mesa. Algún vecino noctámbulo debió ver algo extraño: luces encendidas, un tipo desparramado de mala manera...el caso es que llamó a la policia.

A eso de las cinco me he despertado sobresaltado. Luces, aporreamiento de puertas y escaparates, incordio generalizado.

Sopbresaltado he ido a la entrada, donde le he explicado a los agentes la situación. Muy atentamente se han hecho cargo. Y se han esperado en la puerta a que cerrara y recogiera mis trastos. Eran las 5'30.

Tenía poco sentido ir a esas horas a casa, así que he optado por recorrer los garitos turbios de antaño. He sacado dinero del cajero y he acabado en Suso's; la disco de las putas y los macarras locales. En la barra he visto a periodistas deportivos de siempre con los que hablado amigablemente sobre las mentiras del fútbol y lo caras que son las mozas del lugar.+
A las 6'45 he salido. El amanecer se insinuaba entre las palmeras de la gran vía y los retazos abruptos de la estación, así que he cogido la vespa y he buscado el aroma secreto del pan recien horneado que se condensa en algunos callejones de la Ciutat vella. Patios traseros de hornos y tahonas; milagros sensoriales que me recuerdan de donde vengo. Calle del Trench, plaza del picadero de dos aguas, calle Viriato, plaza Almansa...

A las 7'30, con la mañana ya cuajada he ido a casa. Antes, no obstante, he pasado por Casa Calabuig, donde me he comido un bocadillo de tortilla de espinacas. Calabuig es mi garito favorito a este lado del puerto. Un reducto del pasado convertido en el eje de la nueva centralidad urbana que define la Valencia marinera: A Coruña en pleno Grao.

Con el estomago lleno he desfilado por el alambre que une el puerto con mi casa: 3 Km de avenidas junto al mar. Un momento sublime.
Ya en casa me he duchado, me he cambiado y he soltado un bonito lastre matinal que me ha satisfecho gratamente. Melódicamente, "La Habitación roja" desgranaban su último cd: "cuando ya no quede nada". Entonces ha llamado E. por teléfono para saber si había dormido bien: "como los angeles mi amor, como los angeles".
Hacía tiempo que no mentía con tanto estilo.

viejo Casale

sarapo. dijo...

Rafa, te lo dije. La cosa llevaba márchamo de gol cuando empezaste a remolonear...Solo falta el cortao de media mañana.
Eres un genio.

acraciacosmopolita dijo...

Foca nena, el árbol q mueve las ramas no lo he visto pero han hablado mucho de él. Sólo puede moverlas durante los quince primeros días después d primavera, pasados los cuales la flexibidad le empieza a fallar. Tieso como los demás árboles. Atiborrados q están de celulosa y otras cortezas, incompatibles con la expresión y su erubiscencia.

Button dijo...

Pero en qué quedamos: Este Onay es hedonista o materialista?

acraciacosmopolita dijo...

Tal cual. Julito Bobes

catalino dijo...

¡Peazo artista, gachó! ¡Olé!
Hoy hablaba de ti con una amiga y me dice:
¿El valenciano de la moto?!
Sí.
Le he tenido que prometer que le voy a enviar un extracto por @.

Anónimo dijo...

REPLAY
Esta noche repito. Lo digo por si alguien se anima y viene a verme: estoy aquí. En la misma acera donde vive la juez Caniche y el doctor Muerte.

Mi situación tiene cierto paralelismo con el spot de Mercero y José Luis López Vazquez: el de la cabina. Soy el tipo de la camisa a cuadros que teclea dedo a dedo. Con más entusiasmo que destreza.

Acabo de volver de cenar: pincho de tortilla y albóndigas con tomate. De postre un café del temps. De fondo la tertulia entre el dueño gañanesco del bar y su pie hichado por culpa del ácido úrico y el mascachapas rumano que trabaja de segurata en un garito de la calle Viana. Lleva dos chicas: floreadas y michelinosas. Hablan rumano y juegan a la tragaperras como si les fuera en ello la vida. La hija del dueño hace caracoles para mañana. Es el contrapunto a tanta vulgaridad. 18 añitos. El mito de la hija del dueño siempre me pone cachondo. Es como una canción de Estopa pero con desarrollo Bergmariano. Un filón para amasar idas y venidas.

Ahora mismo, de vuelta al lugar del crimen, hay un matrimonio pegado al cristal del escaparate. Él luce tripa cervecera con camiseta de tirantes del mundial 98, que ya son ganas. Ella es madre de valencianos blandengues, de los que se apuntan a la falla y los domingos comen paella de pollo hecha con arroz la fallera. Los mismos que luego protestan en Mestalla cuando hay un pase hacia atrás. Los mismos que votan a Rita. Los mismos que se asustan cuando ven a una mujer desnuda. Los mismos que dan la manos blanda y fofa cuando son presentados. Esa estirpe de tipos anodinos y normales; que cumplen el guión. Casados a los 27, con hijos a los 29, con apartamento en el Perelló. Los mismos que en las cenas de clase descubrían que el chivito es una clase de bocadillo y no el apodo de nadie. Muertos en vida.

Se oye el tráfico.

Tengo un par de horitas por delante para codificar y corregir. Si no me da un ataque de pánico como ayer, creo que hoy si seré capaz de no dormirme y de poner la alarma con las luces apagadas caminando a oscuras esos 15 metros donde me juego todo mi porvenir.
Veremos si lo consigo. Creo que cuando acabe todo esto echaré de menos estas noches. Tienen su puntito.

viejo Casale

Fernando terreiro dijo...

Ante la imposibilidad de superar a Casale, les envío este regalito por si alguno no lo había visto todavía.

Alumbramiento

Button dijo...

Juvenile dead

Anónimo dijo...

Creo que me voy ya.
Claro que hay 3 sospechosos sentados en el boulevard que no me quitan ojo. Como si estuvieran esperando a que abra para irme, y entonces zas, pegarme el gran palo.
Veremos que pasa.

Por si acaso, no se pierdan mañana "Gente". Igual salgo en portada. Ya lo veo ya: currante asesinado mientras ponía la alarma. Filón para los sindicatos: "¿qué hacía ese pobre hombre trabajando a las 12 de la noche un jueves del mes de agosto?"

viejo casale

sarapo dijo...

Sí, del mes de agosto de 2007, ¡en pleno cambio climático!

catalino dijo...

"Debe prestarse atención al hecho de que ningún vigía consideró nunca su tarea como una opción personal y libre, movido por su genialidad. Sabían que su tarea no les pertenecía, sino que era el fruto de un pacto colectivo. El conjunto entero de presos, en el vagón, era la fuerza que soportaba al vigía, y el grupo entero era el que aceptaba o rechazaba sus observaciones. Las visiones y relatos no eran, por lo tanto, el fruto de su carácter o la expresión de su espíritu, sino una relación efímera e instantánea, un acuerdo compartido por unos cuantos, por muchos o por todos, sobre la verdad de lo que aparece en cada momento.
Añadamos, para concluir, un último punto de gran relevancia en nuestros días. A pesar de que las relaciones entre los condenados y los oteadores llegaron a ser muy densas e incluso en algún vagón casi institucionales, ni uno solo de los oteadores olvidó a cuál de los dos mundos pertenecía, aunque conociera dos mundos igualmente reales y verosímiles. En ninguna de las memorias y diarios que he podido leer aparece jamás un oteador que exigiera ser mantenido por la comunidad de presos."
Artista, FdA

James Boswell dijo...

FÚTBOL ES FÚTBOL

La razón musicada por la cual mi Sandro de Avilés y un servidor semos del Barça:

http://es.youtube.com/watch?v=6LJ3a9cnEGc

Segurola y altrii se disfrazan de chicarrones para no reconocer su militancia vergonzante en las filas merengues. Un vasco: una niña corriendo y llorando. A las pruebas me remito. Y el nanu de Mataró Clos imponiendo seny con los tacos por delante en San Mamones:

http://es.youtube.com/watch?v=CPDABsKajPQ

Curiosamente contra el Fachadolid. Penalti en el último minuto. A un punto del eterno rival. La liga del 85. Ganada con heroísmo y honor, y botifarra al centralismo postfranquista por parte de Urruti, tots t'estimem:

http://es.youtube.com/watch?v=40h34MWs6Lw

"Catalanes, la estética os pierde" Y eso que Unamuno nunca vio el gol de Cruyff:

http://es.youtube.com/watch?v=vfvf91EHToo

Anda, Reina, cállate y deja de enchufar a tu hijo en la selección, que el puesto de titular debe ser por justicia para la Pantera d'Hospitalet.

acraciacosmopolita dijo...

Boswell, cuándo caerá en la cuenta q la búsqueda de las partículas elementales es un camelo

Button dijo...

Nieva!

mecanikong dijo...

La lejanía de la capital del reino hace, sin duda, que los gestores del SESPA (servicio de salud astur), socialistas asturianos, no se enteren de la política que nuestro comprometido presidente del gobierno está impulsando. ¿Cómo puede ser que los recién nacidos vengan con un pan debajo del brazo de 3000 € en Asturias y el SESPA no renueve los contratos a las mujeres embarazadas? ¿En qué cabeza cabe esta contradicción? Que alguien les diga a los del SESPA que como se entere ZP les va a dar unos azotes.
P:D.: lo arriba contado es realidad pura y dura, a mí me parece como para salir en los papeles esos que la gente llama periódicos.

Oiga Casale, ¿qué tipo de negocio atiende usted? No es por cotillear, es por darle soporte faction a sus relatos.

mecanikong dijo...

¿Las hijas de Woody Allen son a su vez hijas y hermanas de la mujer, que también es hija, del director? Y luego dicen que el psicoanálisis no va bien para superar tabúes.

Anónimo dijo...

Quiero tranqulizarles. No me pasó nada.

Amigo Mecanikong: Un negocio multiusos de todo a 10000. Y digo bien: todo a 10000.

viejo Casale

mecanikong dijo...

¿concesionario de coches km. cero o de segunda mano?

acracia dijo...

en un plis plas

acraciacosmopolita dijo...

Big Time sensuality