EL FACTOR HUMANO (IV)

TERRITORIO WIFI

Colgado de los hilos del aire. Desde la moderna Terminal T4 de Barajas que exuda confianza en el futuro y un porvenir más halagúeño que el pasado, que siempre fue peor.Si hasta aquí hemos llegado...
Voy sin manos. Desde el espacio virtual en el que navegamos desde hace unos años también se puede hablar de lo más clásico, también hay espacio para leer a los clásicos griegos, Antígona, Sófocles: "Amor, invencible en la batalla."


PD. Pequeño homenaje a la palabra AMOR, elegida como más bella entre los que hablamos CASTILLA.

LAS LECCIONES DEL NORTE

Escribe Jeffrey Sachs, autor del libro EL FIN DE LA POBREZA
Tomo y obligo. Socialdemocracia. Exposición, nudo y desenlace.



Las lecciones del Norte

Por Jeffrey D. Sachs



Si el mundo dedicara más tiempo a examinar qué funciona y qué no funciona realmente en economía, se necesitarían menos debates. En casi todas partes, se libra una acalorada polémica sobre cómo combinar las fuerzas del mercado y la seguridad social. La izquierda pide una mayor protección social; la derecha dice que eso minaría el crecimiento económico y dilataría los déficit fiscales.
Sin embargo, podemos avanzar en el debate examinando las economías exitosas de Dinamarca, Finlandia, Holanda, Islandia, Noruega y Suecia. Si bien ninguna experiencia regional es transferible en forma directa, los países nórdicos lograron combinar el bienestar social con altos niveles de ingresos, un sólido crecimiento económico y una estabilidad macroeconómica. También han aprendido a gobernarse muy bien.
Por supuesto, difieren en algunas cosas. Dinamarca, Holanda, Noruega y Suecia son las que más gastan en bienestar social. Finlandia e Islandia gastan un poco menos. Aun así, las tasas impositivas nacionales sobrepasan el 30% del PBI, mientras que la de Estados Unidos ronda el 20 por ciento.
Los impuestos altos sostienen un amplio sistema nacional de salud, educación, retiro y otros servicios sociales. Esto resulta en bajos niveles de pobreza y una brecha relativamente angosta entre los ingresos de las familias más ricas y los de las más pobres. En Estados Unidos, el 20% más pobre recibe apenas el 5% de los ingresos totales; los propios rondan el 25% de la media nacional. En los países nórdicos, los porcentajes para esa misma franja son el 10 y el 50.
Los norteamericanos conservadores arguyen que un sector público grande es propenso a la ineptitud, la mala administración, la corrupción y los abusos burocráticos. Además, los impuestos necesarios para mantenerlo restan eficiencia a la economía. La experiencia nórdica refuta cada una de estas proposiciones.
Tomemos la supuesta ineptitud y derroche. Gracias al seguro de salud nacional financiado por sus gobiernos, los países nórdicos tienen una mayor expectativa de vida y un índice de mortalidad infantil más bajo que Estados Unidos. La primera raya en los 80 años, contra 78 en Estados Unidos, cuyo gobierno no garantiza un seguro nacional de salud y millones de familias son demasiado pobres para costear uno privado. Irónicamente, nuestro sistema es tan deficiente debido a su fuerte dependencia del sector privado, que pagamos una mayor porción del PBI por servicios de salud (14%, contra 11 en los países nórdicos), pero obtenemos menos.
Del mismo modo, si bien Estados Unidos gasta menos en bienestar social, su déficit presupuestario es mucho mayor, medido como porcentaje de la renta nacional. En otras palabras, gasta menos en el sector público, pero su recaudación tributaria es todavía menor.
En el Norte, las altas tasas impositivas tampoco han trabado el rendimiento económico. En lugar de depender principalmente del impuesto a las ganancias, como nosotros, ellos recurren al IVA. Este proporciona ingresos fiscales relativamente altos, con índices de evasión relativamente bajos y pocas distorsiones de la economía.
La experiencia nórdica también desmiente el aserto conservador de que un gran Estado benefactor debilita los incentivos al trabajo y el ahorro. Allá, el ahorro por país equivale, en promedio, a más del 20% de la renta nacional; en Estados Unidos, se estima en un 10 por ciento.
Hay más. En años recientes, el crecimiento económico de los países nórdicos ha sido similar al nuestro. En promedio, tenemos niveles de ingresos superiores, pero esto obedece principalmente a que ellos trabajan menos horas por semana. Sea como fuere, todos los países nórdicos tienen ingresos muy altos.
Varios factores explicarían este éxito económico. El sistema tributario tiene una base amplia y muy pocos efectos distorsivos. Un comercio internacional abierto, las fuerzas del mercado y la industria privada mantienen los incentivos. No son economías “socialistas”, basadas en la propiedad y planeamiento estatales, sino economías “de bienestar social”, fundadas en la propiedad privada y los mercados, en las que el Estado presta una protección social.
Un detalle importante: sus fuertes inversiones en educación superior, ciencia y tecnología mantienen a estos países a la vanguardia de las industrias de alta tecnología.
Hace medio siglo, el economista Friedrich von Hayek, partidario del libre mercado, sostuvo que la existencia de un gran sector público amenazaría la democracia y “encaminaría hacia la servidumbre” a las naciones europeas. No obstante, lejos de haber sufrido, los países nórdicos han medrado con un gran Estado benefactor; hay mucha menos corrupción en el sector público y una participación del electorado mucho mayor que en Estados Unidos.
Cabe preguntarse, empero, hasta qué punto estos éxitos son reproducibles. Los países nórdicos tienen pocos habitantes, fácil acceso al comercio internacional, recursos naturales y vecinos pacíficos. Por sobre todo, su homogeneidad étnica torna más negociables las divisiones sociales. Sin embargo, esto significa que mantener un fuerte Estado benefactor en sociedades con una gran diversidad étnica y racial, como Estados Unidos, no es un problema económico, sino de fomento del respeto y la inclusión.

El autor es profesor de economía y director del Earth Institute, en la Universidad de Columbia.

© Project Syndicate y LA NACION
(Traducción de Zoraida J. Valcárcel)





PD. No sale Cuba

MACHI MAPUCHE

Hace unos días vimos en un documental como una machi mapuche (hechicera andina) curaba un episodio psicótico de origen tóxico de un joven mapuche llamado Arnoldo. El ritual incluía la participación de la bruja, de bastantes actores secundarios y se asentaba en unas creencias culturales muy arraigadas en el pensamiento mágico.Todo dignidad, afirmo.
En breve, la Ley del Medicamento que se aprobará en el Parlamento español, incluirá la regulación de una práctica médica poco menos que predelirante y cuasifraudulenta, como es la homeopatía, entre cuyos usuarios se encuentra la periodista Victoria Prego. La Generalidad catalana, cuyos médicos andan revueltos, se ha apresurado a elaborar una legislación que regule el ejercicio de las medicinas alternativas;el proyecto elaborado ha levantado ya carcajadas trasatlánticas.
Un tipo apellidado Brú, cuyo abuelo se hizo rico vendiendo lavadoras, dice curar el cáncer mediante un novedoso modelo matemático que demuestra la falsedad de las terapias actuales y el contubernio entre la industria farmacéutica y los oncólogos de todo el mundo. Ver resultados. Por si un caso, la Universidad de Oviedo le recibió con fanfarrias y abrazos varios. UNIOVI.ES.
Un particular y oscuro catedrático lagunero pone el vientre plano a parte de la élite socioeconómica canaria mediante unos polvos de su invención. Y queda impune, por un puñado de votos.
Gracias al gran Angel golemp me entero de que un profesor de Matemática Aplicada de la U Politécnica de Madrid, Bartolo Luque, dedica su espacio en RNE Los sonidos de la ciencia a las PSICOFONIAS.
Muchas sonrisas con las voces de los muertos.
Y las Iglesias. Y las religiones. Cuasipentecostales todas.
Iker Jiménez o el periodismo en venta por un puñado de dólares.
En fin, casi que me quedo con los alaridos de la machi mapuche. Y con el chiste de Faemino y Cansado:

Cansado:Sí, estaba leyendo, venga leé cuentas y numeros, cuanto cotiza la libra, nosecuanto y tal, y de pronto leo así, en pequeñito, en un desto, así, un titular pequeñito, y ponía: "SA MUERTO EL FARY"
Faemino: ¿Quién, el Fary? ¿Ese insigne y polifacético cantante de tonadilla españoooooooo?
Cansado: !Nombrenó!, ¡El científico!
Faemino: Ah, que le den pol culo!! M'había... joé, m'había asustao, macho! Buah.
Cansado: Iba a pasar un paso de cebra, sin mirar... y lo atropella un coche. Será gilipollas!!
Faemino: Avé, pa que t'han servio tantos estudios, gilipollas? Míranos a nosotros, sin estudios pero VIVOS, coño. Primero hay que mirar y después cruzar, jodé!!
Cansado: No, y luego además decía: "Yo cuando me muera no quiero que me entierren, nonono, quiero que me incineren y que esparzan mis cenizas por la naturaleza, para hacerme uno con el cosmos..."
Faemino: Maricón!

KILOMETRO SENTIMENTAL

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TRAS EL 11S 11-10-01:


Después de esta investigación, la organización Reporteros Sin Fronteras estima que persisten algunas razones para estar inquietos :


En efecto, se han constatado varios intentos de las autoridades norteamericanas destinados a controlar el trabajo de los medios de comunicación : detenciones de fotógrafos cerca del World Trade Center, voluntad de las fuerzas del orden de filtrar las imágenes tomadas en ese lugar, intento de prohibir la entrevista del mollá Omar en VOA y presiones sobre Al-Jazeera, la televisión de Qatar, para que deje de emitir imágenes de Ossama Ben Laden.

La ofensiva contra la confidencialidad de los mensajes por Internet, así como un cierto número de medidas contenidas en la legislación "antiterrorista" que va a adoptarse, constituyen una amenaza real contra las libertades individuales y colectivas.
La simbiosis que parece estarse operando entre el tono de los principales patrocinadores audiovisuales y la política oficial de Estados Unidos puede, al final, minimizar el papel de perros guardianes de la democracia que, hasta ahora, tenían la mayoría de los medios de comunicación.


En este momento difícil para Estados Unidos, en estos días de emoción, incluso de legítima cólera, RSF ha podido constatar, sin embargo, la fuerza del arraigo de los principios de la Primera enmienda en el país. Entre los numerosos artículos dedicados al tema, en los principales periódicos del país, la organización ha notado también la reacción de ese lector del New York Times al debate desencadenado por las declaraciones de Bill Mahler : "Los canales de televisión que no han retransmitido el programa Politically Incorrect, y los anunciantes que lo han boicoteado, son los culpables de falta contra el patriotismo, y no su presentador. Sería terrible que una de las primeras víctimas de la guerra por nuestra libertad fuera nuestro derecho a debatir con fuerza todas las opiniones, incluso las más impopulares en el país." (Scott Blakeman, Nueva York, 26 de septiembre de 2001).


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TRAS EL 11-M:

@25-Abril-2005. 11-M.- Zapatero pide a las televisiones que eviten 'la reiterada difusión de imágenes demasiado crudas'

@25-Abril-2005.Director Emergencias de Madrid dice que la difusión de fotos del 11-M es 'lamentable' y que precisa de 'rigor absoluto'.

@22-10-2004.Del Olmo intenta bloquear la difusión de fotos del 11-M a través de Internet. Un 'web' publicado en inglés ofrece más de 30 fotos de los atentados


@ JOSEP RAMONEDA (30-Julio-2004): El 11-S, la prensa estadounidense practicó una radical autocensura: no se mostró una sola imagen de las víctimas. El 11-M, la prensa española publicó duras imágenes de muertos y heridos. ¿Tiene que ver aquella censura con la prolongación del duelo? ¿Tiene que ver esta exhibición del horror con la rapidez con que ha sido despedido el duelo? Sin imágenes de los cuerpos calcinados de los conciudadanos, el imaginario del dolor se concentraba en el emblema: las Torres Gemelas en llamas. El símbolo creaba espacio de dolor compartido. La ausencia de imágenes despersonalizó las víctimas, convirtiéndolas en una sola gran víctima. En la sociedad individualista por excelencia, el duelo se hizo comunitario. El patriotismo americano fue una vez más el punto de encuentro de los individuos perdidos en la jungla. Pero también el punto de apoyo para la huida hacia la guerra de un Bush convencido de que tenía derecho a una respuesta sin límites.


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FIN DE DE FIESTA:Sin embargo, para algunos periodistas que trabajan en Nueva York, la respuesta al debate sobre la falta de imágenes de las víctimas del World Trade Center, es muy simple. "Simplemente, dudo que quede algo por enseñar", avanza prudentemente el corresponsal del diario francés Le Monde. Una opinión que comparte Richard Hêtu, del diario canadiense La Presse, quien estima que los cuerpos literalmente se "desintegraron". "El World Trade Center se ha convertido en un inmenso crematorio, continúa. Como escribí en un artículo, el polvo de los restos del World Trade Center todavía lo respiramos es, probablemente, también el de las cenizas de las víctimas".

(Reporteros sin Fronteras, 11-10-01)


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KEYWORDS: Cinismo,mentira, víctimas, manipulación política, influencia sobre los procesos de duelo, hipocresía, distorsión mediática.

TAREAS: Verificar que, como dice Ramoneda, la prensa española mostró imágenes de mayor dureza que la prensa americana. Averiguar hasta que punto es cierto el hecho de que las víctimas yanquis, en su mayoría, se fundieron en cenizas.
¿por qué El País decidió suprimir el brazo amputado que fotografió Pablo Guerrero?





CONCEPTO.PARA TRABAJAR EN CASA:
Como se sabe el kilómetro sentimental indica a los periodistas españoles que cien muertos por una inundación en Bombay ocupan mucho menos espacio en los periódicos que dos muertos por una inundación en Cádiz. Dura lex sed lex.

VUELO 93

Han tenido que pasar cuatro años para que la industria del cine rompa el tabú de los atentados del 11 de septiembre. El próximo 28 de abril se estrena en los cines de Estados Unidos la primera película que habla sobre estos actos terroristas. El filme, titulado 'United 93', se centra en lo que ocurrió aquel trágico día con el cuarto avión secuestrado y que acabó estrellado en Pensilvania.
La película dura 90 minutos y respeta el tiempo real en que ocurrieron los hechos; desde que los pasajeros subieron a ese “Vuelo 93” hasta que acabó estrellado.
Lo que ocurrió en ese avión mientras las Torres Gemelas eran derribadas es un misterio. Las versiones que corren son muchas. Pero el director ha querido presentar a los pasajeros como héroes y narra que consiguieron reducir a los terroristas e impidieron que lograsen su objetivo. Se ha basado en las llamadas que hicieron los pasajeros en esos angustiosos minutos a sus familiares.
Este no será el único filme sobre el 11-S. Oliver Stone prepara otro sobre dos personas atrapadas en las Torres Gemelas.

Se reabre un debate antiguo y familiar. ¿Es o no contraproducente mostrar imágenes de aquellos momentos tan duros?
Los familiares de las víctimas del 11M en Madrid han pedido por activa y por pasiva al Gobierno que impida la difusión de imágenes de los atentados y de los afectados.
Nunca he podido creer que acabaríamos con ETA dejando de hablar de sus fechorías. No pienso que ocultar los muertos contribuya a mantener enhiesta la moral de un pueblo. De todas formas, ¿quién me iba a decir que las aspiraciones de los afectados del 11M iban a coincidir con la perspectivas de la psiquiatría americana para el tratamiento del trauma de sus damnificados?

EL FACTOR HUMANO (III)

RECUERDOS ( para Heptafon, en su cumpleaños)

Fue por estas fechas hace bastantes años. Vinimos, ella y yo, desde Madrid en autobús. Un autobús al norte, por favor. Subimos sin saber lo que nos estaba sucediendo y sin saber que no habría viaje de regreso. Una cierta tristeza que no interrumpe nada. Recuerdo aquel día. En Madrid nevaba. Madrid recibía a los mineros leoneses que hicieron aquella famosa "marcha negra". Todo era muy emotivo. Heptafon tambien cumplía años por entonces. Siempre ha cumplido años Heptafon y siempre en la misma fecha. Lo digo porque él tiene la prueba de que aquel día en Madrid hubo mineros leoneses felices.
Me sorprende mi ignorancia en aquel momento. Ignorante y en autobús.
Varios años antes hubo otra ignorancia y otro autobús.
Todo surge como envoltorio de la soledad de la adolescencia, de la lejanía de la adolescencia y de la niñez. Así lo recuerdo, un balón contra un parque.
Y de pronto, un día, un autobús hacia el sur y otra vez la ignorancia. Ya no habría regreso. Otra ignorancia. Era un día claro, soleado, diáfano. El autobús era incómodo, estrecho y lentísimo. Pese a ello, fuimos dejando atrás las choperas de la ribera del Bernesga dando la espalda, ignorante, a la familia. Y algo de tristeza porque aún me concierne ese paisaje. Aún me conmueve.

REDES

Fue C.P. Snow quien en una segunda edición de su conocida obra «Las dos culturas» añadió un ensayo en el que sugería que una «tercera cultura» emergería y llenaría el vacío de comunicación entre los intelectuales de letras y los científicos. Lo cuenta John Brockman, editor del libro «La tercera cultura. Más allá de la Revolución Científica».
En España, la irrupción de la tercera cultura está por suceder. La inteligencia oficial, ágrafa, se afana en desmarcarse de cualquier intento de higienización mental. Hay sospechas de proamericanismo que espantan al más animado.
Hoy, por ejemplo, léanse las crónicas sobre la conferencia que anoche dió en Madrid John Forbes Nash. El Mundo y el ABC publican las notas de la libreta del aprendiz de periodista que cubrió el evento. Textualmente. En el caso del ABC ni se han molestado en variar la sintaxis. No cuenta la prensa española con que sus lectores puedan interesarse por las cosas. Es un síntoma de escasa autotestima, no confiar en las propias capacidades. Puede suceder que alguien quiera saber qué cosa es el electroshock o el lavado de cerebro o si el loco nace o se hace. Puede pasar.
En España, a fecha de hoy, la tercera cultura se ve, se lee y se escucha en REDES.
Una cosa que hacen entre tres. Un archivo fantástico en cuyas aguas calmas y sabias puede navegarse horas y horas. Que los niños y los de letras vean estos programas antes que a Chinchán.

UNA MOSCA EN LA SOPA DE LA CIENCIA

Una mente maravillosa. El cine y la literatura, que necesitan la luz del mito. Mientras JF Nash aterrizaba en Madrid para mostrarse cuerdo en carne y hueso la psiquiatría sufría en Washington los rigores del frío y la desnudez. Según cuentan las reporteras Yolanda Monge y Mercedes Gallego y el New York Times. Y a manos de un preso. A manos de un tal Zacarías Moussaoui, el único inculpado por los atentados del 11S que corre serio peligro de acabar en la silla eléctrica.
Un tal Zacarias Moussaoui que se burla de sus defensores porque quiere ser "héroe por Alá". Un tal Zacarias...






Moussaoui se columpia exhibiendo la pregunta capital colgada de sus labios turgentes, esa pregunta que el mundo PSI suele afrontar con la respuesta adulterada, con el escotoma puesto a conciencia, con el espejo nublado por el vaho de la ignorancia para que no pueda vomitar la imagen de la impotencia incompatible con el retrato de Narciso: "somos profesionales...ya se sabe...un respeto al gremio..".
Respetos gremiales. Pura bullshit. Toneladas de bullshit, de charlatanería, de inmundicia. Nunca dirán, con el bioético Gracia, un sentido "no lo sé". Nunca, ni so pena de muerte, a lo que se ve. Ni aunque el reo se confabule contra ellos, paranoides. "¿Loco o no loco?" ríe él y río yo.Que luego quieren un respeto.
En el impecable relato de Monge queda descifrada toda la causalidad dinámica que mueve la psiquiatría y la psicología clínica : "X.A. aseguró que el acusado tiene creencias ilusorias...". Parece lógico, es el último intento de la defensa.
Ya saben ¿esquizofrénico o persona con esquizofrenia? That is the question.















PD: EL ARTICULO DE Y. MONGE


La defensa del único acusado del 11-S alega que es esquizofrénico
Y. M. - Washington
EL PAÍS - Internacional - 19-04-2006


Zacarias Moussaoui sufre de esquizofrenia paranoide, según testificó ayer un psicólogo de la defensa tras estudiar sus acciones y escritos después de los ataques del 11 de septiembre de 2001. En la recta final del juicio que establecerá la sentencia contra el único acusado en EE UU por los atentados del 11-S, el psicólogo Xavier Amador aseguró que Moussaoui tiene creencias ilusorias, entre las que se encuentra estar convencido de que el presidente George W. Bush le liberará de la prisión o que sus abogados, nombrados por el tribunal, han diseñado una conspiración para matarle. El acusado, sobre el que en los próximos días se decidirá si vive o pasa su vida entre rejas, se mofó ayer del testimonio del psicólogo y pronunció la frase "una maravillosa mente terrorista" cuando era sacado de la sala durante un receso al pasar al lado de Amador, en referencia a la película del matemático con esquizofrenia Una mente maravillosa.

"Loco o no loco, ésa es la cuestión", exclamó riendo Moussaoui, de 37 años, francés de origen marroquí, durante otro descanso del juicio. En opinión de la defensa, el comportamiento de Moussaoui es totalmente distinto al de otros miembros de Al Qaeda en prisión. La defensa aportó documentos en los que se asegura que Ramzi Yousef, condenado a cadena perpetua por los ataques de 1993 contra el World Trade Center de Nueva York, siempre requirió la presencia activa de sus abogados y nunca creyó que éstos conspiraran contra él.

Moussaoui aseguró en su encuentro con el psicólogo estar convencido de que "todos los americanos" le querían muerto, así como le relató un sueño en el que el presidente Bush le sacaba de la cárcel. Mientras que ha permitido ser examinado por la acusación, Moussaoui se ha negado a cooperar con el psicólogo Amador o ningún otro experto del equipo defensor.

El último intento de la defensa para evitar que Moussaoui sea condenado a muerte y convertirse así en un mártir de Al Qaeda y la causa islamista es que sea declarado loco. El lunes, la defensa esgrimió los antecedentes mentales de su familia. La defensa se enfrenta a sus últimas horas para intentar salvar la vida de su cliente.

JOHN FORBES NASH

Visita Madrid JOHN FORBES NASH para intervenir en una conferencia sobre el estigma de la enfermedad mental. Gran debate entre los psiquiatras sobre si hay que llamarle esquizofrénico o persona con esquizofrenia.Gran debate, con estruendo y tal.
Hace cien años que nació López-Ibor, el viejo, poderoso y fallecido psiquiatra. Su hijo ha organizado el evento dentro del cual se incluye la conferencia de la pálida figura de Nash.
Temo que se repita la entrevista Hawking-Zapatero.En la inauguración, Gallardón, un estirado Lamela y Ana Pastor (¿en calidad de qué?). Mañana, la Duquesa de Badajoz glosará al abuelo Ibor. Viva la República.

ELIZABETH BISHOP

La eterna relación entre el alcohol, la pintura, la música y la literatura.
Elizabeth Bishop es una de las pocas poetisas que hablan de sus problemas con la bebida de una forma normalizada, clara, sencilla y directa. "Soy alcohólica". Por contra, unos cuántos mediocres poetas nacionales han hecho de su alcoholismo un rasgo de distinción, de hidalguía, "sine qua non".El peso estúpido de Artaud y la absenta.
No es el caso de la Bishop, ignorada en España. Excepcional pintura realista.
Escribe Bishop:

I have suffered from abnormal thirst
I swear it's true and by the age
of twenty or twenty-one I had begun
to drink, & drink I can't get enough...


("He padecido una sed anómala / juro que es verdad / y alrededor de los 20 o 21 años empecé / a beber y beber - nunca tengo bastante...").
Una salud.
Tal vez Bishop supiese que ya existía un término, BULLSHIT, para denominar a la charlatenería incrustada y presente en nuestra cultura. Harry Franfurt explica que la charlatanería, inocente en sí, es en realidad mucho más peligrosa para la verdad que las propias mentiras.
Más Bishop, por favor.
Dejadme ese poema, THE MOOSE, que tardó 3o años en finalizar.
¿Quién dijo que la poesía era ficción, libertad de crear?

DE UN MAL GOLPE

Supe que algo empezaba a moverse en las estancadas aguas de la novela negra hace unos meses, cuando la escritora argentina Claudia Piñeiro recibió el Premio Clarín 2005 por su interesante novela titulada "LAS VIUDAS DE LOS JUEVES". Así la presentaba la reseña solapada:
"Detrás de las paredes perimetrales, más allá de los portones reforzados por barreras y flanqueados por garitas de vigilancia, se encuentra Altos de la Cascada. Afuera, la ruta, la barriada popular de Santa María de los Tigrecitos, la autopista, la ciudad, el resto del mundo.En Altos de la Cascada viven familias que llevan un mismo estilo de vida y que quieren mantenerlo cueste lo que cueste. Allí, en el country, un grupo de amigos se reúne semanalmente lejos de las miradas de sus hijos, sus empleadas domésticas y sus esposas, quienes, excluidas del encuentro varonil, se autodenominan, bromeando, "las viudas de los jueves".
Rosa Montero describía así la novela ganadora: "Las viudas de los jueves es una historia coral, sólida, solvente, es una agudísimo retrato psicológico y social, no sólo de la Argentina de hoy sino del mundo acomodado occidental".
Así pues, la trama, el argumento, el mecanismo narrativo de la novela negra, ese complejo reloj de precisión que siempre ha presidido el trabajo de los grandes (Highsmith, Greene, Le Carré, etc) del género empezaba a menguar su presencia para dejar paso a un género más funcional y adecuado a la época. La novela negra volvía a recoger la bandera de denuncia social que durante tiempo justificó su existencia.¡Cuánto tiempo ha pasado desde que Carvalho mató a Kennedy¡
Las cosas han cambiado. Los grandes ideales han caído, los libros ya no son el depósito de la cultura, ya no hay guerra fría, etc, etc.
Félix Bayón, profundo y agudo conocedor de la realidad en la que se movía, intentó en su último libro caminar por la nueva vereda que le ofrecía la novela negra. Hastiado del periodismo, hastiado de la corrupción política en la ciudad en la que vivía, encontró el género adecuado para dar salida a su pensamiento, a su estado de ánimo. Y se inventó un "alter ego", el detective Luis León.
DE UN MAL GOLPE es la primera y por desgracia la última incursión de Bayón en el género negro. El escritor gaditano ya había tanteado el terreno en UN HOMBRE DE PROVECHO, tal vez su mejor novela, con la que ganó el Premio Ateneo de Sevilla en 1998.


DE UN MAL GOLPE es una novela correcta, aseada, de fácil y amena lectura. Ambientada en la Marbella de las mil y una corruptelas que tanto obsesionaron a Félix Bayón y que acabaron precipitando su salida del periodismo de investigación.
¿Qué no sabría Bayón sobre la cara oculta de esa ciudad?
La novela primeriza aparece lastrada por un final relativamente previsible y difuso aunque teniendo en cuenta el lugar secundario que se concede a la retícula argumental, el problema se diluye en sí mismo.
DE UN MAL GOLPE es una forma extremadamente sutil de narrar vía FICTION algo que el autor se había desgañitado en contar por FACTION con escasísimo acierto.
Cuenta Arcadi Espada en la necrológica que hoy le dedica al compañero muerto que Bayón "añoraba la profesión como un ternero". La inmejorable despedida de Espada tiene ese fallo. Bayón- Luis León ya no añoraba nada. Y Arcadi lo sabe pero no quiere pensarlo dos veces.
"¡Qué les voy a decir¡. Somos perros que hablan".






PD. Un buen día, Félix Bayón me explicó su trayectoria ideológica, y me dijo, con orgullo, que solo le quedaban tres únicos principios. Sus únicos principios, acuñados en 1789, dieron nombre a esta TierraLibertad.

FELIX BAYON (In memoriam)

Hoy ha muerto Félix Bayón, un gran periodista.
Mañana tenía previsto hacer un post sobre su último libro titulado "De un mal golpe".
Será mañana.






FÉLIX BAYÓN nació en Cádiz, en 1952. Estudió Ciencias Políticas en la Universidad Complutense, Periodismo en la Escuela Oficial de Madrid e Imagen en la Facultad de Ciencias de la Información de la Complutense.

Se inició como periodista en “Diario de Cádiz”, “Informaciones” y “Le Monde”, hasta incorporarse en 1976 a la redacción de “El País”, en la que trabajó durante muchos años como enviado especial en los cuatro continentes y corresponsal en Moscú. Para ese periódico cubrió la revolución iraní, las guerras de Sahara e irano-iraquí y además fue corresponsal diplomático y jefe de la sección de Cultura.

Es autor de un ensayo sobre el final de la “era Breznev” en la Unión Soviética titulado “La vieja Rusia de Gorbachov” (Madrid, 1985).

Su primera novela, “Adosados”, con la que quedó finalista del Premio Nadal de 1995, va ya por la quinta edición. Fue coautor del guión de la adaptación cinematográfica de “Adosados”, dirigida por Mario Camus. El guión de esta película fue premiado como el mejor en los festivales de Montreal y Chicago de 1996.

En 1997 publicó su segunda novela, “La libreta negra”, de la que existen dos ediciones.

En 1998 obtuvo el prestigioso premio Ateneo de Sevilla con “Un hombre de provecho”, del que ya hay cinco ediciones.

Es autor del texto del tomo sobre Andalucía de la serie de National Geographic “Descubrir España”, publicado en el año 2000.

Ha elaborado el texto para un ensayo fotográfico de Lluís Casals sobre la Alhambra, publicado también en el año 2000.

En 2006, editorial Destino ha publicado su última novela “De un mal golpe”.

Desde 1994, vive en Marbella desde donde ha colaborado durante años con artículos de opinión en la edición andaluza de “El País" y en las tertulias de “Hoy por Hoy” y “Hora 25” de la Cadena SER. En la actualidad es articulista en los ocho periódicos del grupo editorial andaluz Joly.

¡¡¡¡¡¡¡¡¡ATHLEEEEEEEEEETTIIIIIIIIC¡¡¡¡¡¡¡¡¡

VINO CON GASEOSA

VINO CON GASEOSA.

No sé muy bien qué es la enología. No sé en qué consiste la malatología. No entiendo apenas de vino. Difícilmente acierto a distinguir crianzas de reservas. Alcanzo, supongo, a distinguir un buen vino de otro que no lo es tanto. Pero soy perfectamente incapaz de leer en los posos del tanino, en el rojo teja de los hollejos. Y acierto a diferenciar a los desencriptadores de los códigos de barras del tempranillo o del merlot, de esas echadoras de cartas que leen el futuro en la palma de tu mano, con el romero verde, ¡resalao¡ ¡Dónde va a dar¡ Pero ¡cuánto los pienso juntos¡
Hay vino en otros lugares y vino en muchos momentos. El vino, como cualquier otro elemento cultural, admite y prefiere un contexto y una liturgia.
Vino, entonces, litúrgico, que se hace sangre de Cristo, redentor, salvífico
Hay vinos condenados al averno, agrios, desabridos, peleones ¡aaarghhh¡ Angeles caídos de las viñas. Vinos que piden el descabello de la gaseosa, el mórfico contra el dolor de su acidez. Vinos que maridan con la reunión de amigos, con la tortilla guisada, el chorizo entrecocido, la morcilla de Matachana y la farola de la mar ¡que se llamaba Asunción¡. Vinos que según testimonio personal de Clara Janés, enhebran perfectamente con la paella del menú del día y con el mono del azul de los currantes. Vinos que al segundo pase ya no engañan. Vinos que alcanzan la redención al final de la fiesta, en la algarabía de la noche de copas, con el sudor de los cuerpos.
Vinos, al fin, taxonomizados por la delgada línea roja del deseo. Hay versos comunes, estrías de vainilla y rubíes en todos ellos. Mal que os pese, clérigos de la vinacoteca, mal que os pese. Porque al final hay tanta poesía en una berrea de Manolo Escobar como en una cansó de Serrat o como en un cant trist de Lluis Llach.
Que ya dijo Einstein que todo era relativo.

INGE GENEFKE

Parte de la película "La vida secreta de las palabras" de Isabel Coixet, gran ganadora en los últimos premios Goya, está inspirada en la personalidad y el trabajo de INGE GENEFKE. Inge Genefke es fundadora del Centro de Rehabilitación de Víctimas de la Tortura en Copenhague y además es fundadora del Consejo Internacional para la Rehabilitación de Víctimas de la Tortura (IRCT).
"Al principio éramos cuatro médicos daneses tratando de curar a los refugiados que llegaban destrozados por la tortura", recuerda Inge Genefke. Esta neuróloga danesa de casi 68 años fundó en 1974, con otros tres colegas, el Consejo Internacional para la Rehabilitación de las Víctimas de la Tortura (IRCT, en sus siglas en inglés). Ahora, esta organización no gubernamental, mantiene una red de casi 4.000 médicos en 34 países de todos los continentes, dedicados a curar los tremendos daños físicos, psicológicos y sociales que sufren las víctimas de tortura. Cada año, en los 200 centros de esta red son atendidas unas 100.000 personas. "
"Al principio no sabíamos nada, pero poco a poco hemos ido aprendiendo todo sobre la tortura. Créame, ya nada me puede sorprender", explica Genefke con voz suave, incluso cuando describe algunas formas horribles de tortura. "Pero hay algo muy bueno, y es que ahora podemos no sólo curar a las víctimas y a sus familias, sino probar legalmente estas torturas y llevar a los torturadores a los tribunales", continúa.
"Isabel ha hecho algo importante con su película para sacar a las víctimas del olvido", dijo Genefke. La cineasta apoyó a la neuróloga: "En mi película, Hannah [violada y torturada durante la guerra de los Balcanes] consigue superar los fantasmas de su pasado gracias a la confianza de otra persona."



KEYWORDS: NEUROLOGA, DANESA, CONTRA LA TORTURA, COMPROMISO, CONCIENCIA, FORTALEZA.

DEBERES: Saber más sobre Genefke. Saber porqué se dedica a luchar contra la tortura. Saber qué piensa la gente corriente de la tortura. Averiguar porqué Coixet ambienta la historia en los Balcanes y no lo hace en Azkoitia.
¿Qué entendemos por tortura? ¿Dónde están los profesionales del mundo PSI, tan aficionados a los juegos de poder y al estrés postraumático? ¿Por qué es una neuróloga la que da la cara?
Estimar el grado de verguenza que nos queda.

EL CASO PROFUMO

Hace unas semanas que murió Sir John Profumo a los 91 años de edad. "¡Cristina Keeler¡ ¡Sir John Profumo¡ ¡escándalooooo a nivel internacionaaaal¡" cantaban Alaska y Dinarama a finales de los años ochenta. Ahí, entonces, conocí el "caso Profumo".
Parlamentario desde 1940, John Dennos Profumo, ministro británico de la Guerra, protagonizó en 1963 un escándalo que marcaría su vida. En 1961, Profumo conoció a una hermosa bailarina de variedades de 19 años, Christine Keeler, mientras ésta se bañaba desnuda en la piscina de la finca de lord Astor en Cliveden (Buckinghamshire). Tuvieron un tórrido romance durante varios meses.El romance saltó a los periódicos en 1963. No era la primera vez que un ministro del Partido Conservador era descubierto con una amante, pero el caso se complicó al saberse que la joven Christine había sido también amante del entonces agregado militar de la Embajada de la Unión Soviética en Londres, Eugeny Ivanov, y porque destapó otra serie de escándalos sexuales.
Profumo lo negó todo en el Parlamento. El primer ministro de la época, Harold Macmillan, le mantuvo en el cargo, a pesar de la delicada mezcla de sexo y comunismo en plena guerra fría.Pero las pruebas contra Profumo se iban acumulando, y éste, en un viaje a Venecia admitió ante su esposa, la actriz Valerie Hobson, que le había sido infiel con Keeler. Valerie, que le apoyó durante toda su vida, le animó a volver a Londres y afrontar juntos la verdad.
John Profumo dimitió de todos sus cargos y abandonó la política. Macmillan políticamente consumido por el caso Profumo, dimitió como primer ministro en septiembre de 1963 y dio paso a las elecciones que llevarían al poder a los laboristas de Harold Wilson.
Tras dejar la política, Profumo empezó una segunda vida, un vía crucis marcado por el arrepentimiento y por la sombra permanente de su desliz amoroso.


El "caso Profumo" pasa por ser uno de los últimos grandes escándalos de nuestra época. Aquello era sabor, como recordaba Rosa Belmonte en su columna de ABC:
"Una Christine Keeler que se acostaba con el ministro de Guerra británico y a la vez con un agente soviético; que provoca una crisis en el gabinete de McMillan (tras la dimisión de Profumo); que es causa del suicidio del empresario y proxeneta Stephen Ward, osteópata y playboy, y que es trincada en Gandía-Hotel Bayrén- porque un recepcionista de hotel había visto su foto en ABC. Qué tiempos. Luego llegaría Bienvenida Pérez, versión valenciana de la Keeler, que había mantenido un romance con el jefe de Estado Mayor británico (otro zote; ¿pues no decía de ella que tenía un gusto impecable?). Aquí ya no había agentes del KGB. Se pierde el romanticismo, pero, a cambio, se hace caja. Bienvenida-Traje de Cóctel-Pérez vende cartas, fotografías y vídeos al «News of the World» por 200.000 libras. Luego vendrían otras. Unas de medio pelo, otras de ninguno."

Aquello era, sin duda, sabor. Se especula que por la cama de la prostituta pelirroja Keeler había pasado hasta el marido de Isabel II, Felipe de Edimburgo. Se especula. Seguro que sin base científica. ¿Qué miembro de la familia real británica haría una cosa así?
Ya ven lo que dió de sí el caso Profumo. Ward se suicidó, Ivanov debió volver a la Unión Soviética, la prostituta fue a la cárcel, y a Isabel II la corona le tambaleó sobre su cabeza.Profumo pasó a fregar platos en un hogar de servicios sociales pero muchas niñas de 14 años, gracias a la publicidad que la BBC dio al caso empezaron a querer ser como Christine Keeler...

VERSOS Y FLORES

@Días con poco serio y firme que decir. Te levantas, caminas hacia la estantería, hacia la coleccción de libros endomingados y coges uno al azar. Por ejemplo éste. De un cuentista peruano que fumaba mucho y que decía que "el peor de los lectores es el intelectual zapatón que espera marxistamente sentado en el poyo de los libros la aparición del mensaje". Un tal Ribeyro, dicen.

@...Mientras tú hablas, no tengo frío. M. Rivas

@Todo esto es cierto pero busco tu mano. J. Berger

@El sol, ante la mar que se expande frente a un ventanal, siempre es cándido y emasculado. JLMR.

EL FACTOR HUMANO (II)

EL FACTOR HUMANO (II)

En el café más famoso del mundo, un tertuliano saborea una copa de Petrus.

SIRENAS

Siempre me ha gustado la historia de las sirenas. Esa especie de encantamiento mágico y femenino que arrastra a los hombres a la perdición y al desastre.
Las sirenas son personajes mitológicos cuyo canto llevaba a los marinos a la perdición.El primer testimonio acerca de la aparición de sirenas se remonta a La Odisea de Homero, que relata las aventuras del héroe griego Ulises, durante su largo viaje de regreso a Itaca, después de la guerra de Troya: las sirenas de la época no son esos seres mitad mujer, mitad pez, que las leyendas más modernas retuvieron, sino unas aves con cabeza y pecho de mujer. Su canto es tan bello que los marinos que las escuchan no pueden resistírseles y arrojan sus naves contra los arrecifes.

Cuando Ulises abandona la morada de la hechicera Circe, sabe que debe pasar cerca de la isla de las sirenas. Siguiendo los consejos de la hechicera, el astuto héroe recurre a una estratagema que le permitirá oír y no obstante salvar la nave y a sus compañeros. Tapa los oídos de sus hombres con cera después de haberles pedido ser sólidamente atado al mástil. Así podrá saciar su curiosidad escuchando el canto de las sirenas, sin ceder a su encantamiento. ...Este canto se revela melodioso y desgarrador, colmado de bellas promesas. Ulises les grita a sus compañeros que lo desaten, pero por supuesto éstos permanecen sordos a sus gritos. Finalmente, el barco pasa y los héroes escapan al funesto destino de tantos otros ...

Al respecto de las sirenas, decía Moreno Ruiz que ante su contemplación se demostraba la bisexualidad del varón: "La vulva de la niña de los ojos masculinos se excita y humedece hasta el centro nervioso y cerebral que rige nuestras emociones de machos, cuando nos llega la imagen de una sirena... De ahí que, en efecto, tengamos un componente bisexual. La niña de nuestros ojos varoniles es lesbiana."
El mundo está hecho de contradicciones, ambivalencias a lo que se ve.

YA NO ES LA PRIMERA VEZ

Bien. Siento que voy perdiendo el miedo a escribir en público. Ya van cuatro meses. Hay días que esto resulta insípido y un poco doloroso. Al final, el orgasmo suele llegar. Es un orgasmo tranquilo, sin pretensiones, como un suspiro de alivio.
Hoy llega un nuevo invitado. Ya vamos estando casi todos.
¡Cómo cuesta, coño, cómo cuesta¡




POLLO CANALLA. Un relato de Juan Sendino.


Pollo canalla

Los ingredientes son: un pollo para dos personas, especias tales como ajo, perejil, clavo, pimienta y similares, aceite de oliva, sal, cebollas, vino blanco (1) y una invitada enamorada (2) .
La elección del pollo -aunque siempre debe hacerse con discrección- no es importante, y lo mismo puede decirse de los restantes ingredientes salvo el último, pues la invitada deberá ser excepcional en todos los sentidos. Cualquier descuido o improvisación al escogerla hará fracasar estrepitosamente la cena íntima para la cual -y sólo para ella- se ha concebido esta receta.
Será una mujer de mirada serena y corazón generoso, dotada de un temple soberano y una hermosa sabiduría. Ni que decir tiene, debemos decidirnos por un ejemplar completamente de nuestro gusto, ya que la elaboración de esta refinada delicia puede ligarnos a esa mujer para siempre, y pondrá en tela de juicio nuestro ser o no ser. Elijamos bien.
La preparación es sumamente sencilla: ténganse previamente dispuestos en la cocina, con el mayor orden y aseo posibles, todos los ingredientes a excepción de la invitada; a continuación, llévela junto a ellos y acompañe explicaciones y excusas con una sonrisa desvalida e infantil. Acto seguido, apresúrese a abandonar la cocina, siéntese en el sofá del comedor, encienda la televisión y póngase a ver el telediario, el concurso, la película, el fútbol... (3) .


(1) En realidad, lo ideal es disponer de todos los ingredientes que se emplean en todas las recetas de pollo conocidas.
(2) No estará de más hacer una reserva para dos personas en un restaurante no necesariamente caro, pero sí bonito.
(3) Si transcurridos diez segundos oye ruido cocineril, ha encontrado usted una esposa, madre, enfermera, esclava y mártir que se concentrará en hacerle pagar su vileza por el resto de su existencia; si, en cambio, escucha estrépito de platos al romperse, cubertería desparramada con violencia, pollo que atraviesa un cristal y luego portazo, le estará bien empleado, cretino; por último, si la puerta de la cocina se abre lentamente y ella se encamina hacia usted en silencio, pálida de ira, esgrimiendo un cuchillo de grandes dimensiones, significará que va usted a compartir con esa mujer el resto de su vida. Lo larga que ésta llegue a ser dependerá de su habilidad para engatusarla asegurándole que todo ha sido una broma y ya verás cómo el restaurante te va a encantar. Por su propio bien, no descuide este aspecto de la receta.

Cuerpo de blasfemia.
Editorial Difácil

NORTE

La Idea del Norte es algo que los Canadienses, especialmente los de Toronto, sienten muy adentro. El significado es el de ir hacia un lugar, no importa su lejanía, donde se puede encontrar la pureza y la paz deL espiritu. Más que un lugar geográfico es un estado de animo que recogió muy bien el irrepetible pianista Glenn Gould (Toronto 1932-1982). Sus padres tenían una segunda residencia al lado del lago Simoe, cerca de Uptergrove (100 millas al Norte de Toronto). Ir al “cottage” era ir al Norte, lejos de casa, era librarse de la escuela. Aquel lugar lo asociaba a la música de Beethoven y Bach, que era la música que ponía su padre cuando volvían a Toronto los domingos por la tarde.


Vengo del Norte,

de los acantilados de un destierro,

de los muelles que esperan la ternura,

de las mareas del último suspiro.

Ella quiere pediros una estrella fugaz para amarrarse

el pelo;

está cansada y ha venido mirando atrás

como los que no vuelven.

Mañana se verá en las aguas y quedará preñada

de las profundidades; mañana, siempre mañana

como hacen las promesas.



Vengo del Norte,

de la edad retorcida de las viñas,

de los poblados rústicos del vértigo,

del alarido febril del urogallo.

Desde ahora poseeréis el delirio de arcilla

que retumba en el vientre de la cerámica,

poseeréis la fuga de las olas, el verbo de la espuma.

Desde ahora beberéis el jugo del pomelo

y plegaréis la simetría del alma en los moluscos

y llevaréis sombreros como los que vendimian

las llanuras del alma.



Yo no sabía que aquí entendíais la prisa de los ríos

y cruzabais la historia en balsas de corteza.

No sabía nada ni de vuestros frutales afrodisíacos

ni de vuestras mujeres migratorias.



Vengo del Norte,

de donde lloran las abuelas cuando suenan las gaitas,

de las escapatorias de los topos,

de las minas saladas de las lágrimas,

de la beatitud que fermenta en los hórreos.

Soy prisionero del salitre. ¿Por qué no preguntáis

cuántos naufragios tengo?

Puedo responderos con una nube.












... "LA IDEA DEL NORTE" ES EN SÍ MISMA UNA EXCUSA, UNA OPORTUNIDAD PARA EXAMINAR ESA CONDICIÓN DE SOLEDAD QUE NI ES EXCLUSIVA DEL NORTE NI DE LOS QUE VAN HACIA ALLÍ, PERO QUE QUIZÁ SÍ APAREZCA CON UN POCO MÁS DE CLARIDAD EN QUIENES HAYAN HECHO, AUNQUE SÓLO SEA EN SU IMAGINACIÓN, EL VIAJE HACIA EL NORTE.
(GLENN GOULD, "LA IDEA DEL NORTE", 1967)







PD1:VENGO DEL NORTE: Original de Aurelio González Ovies
PD2:laideadelnorte.blogspot.com: un remanso.

LA SONRISA VERTICAL

Hace casi dos años que la literatura erótica en castellano empezó a morir. Luis García Berlanga, ese gran erotómano que tiene la barba amarilla de tanto comer coños, inició el proceso de liquidación del asunto. En el año 2003 se concedió el XXV Premio La Sonrisa Vertical de literatura erótica al libro "Llámalo deseo" de Jose Luis Pérez del Corral. No ha habido más ediciones del premio.García Berlanga era el director de esa colección que editaba Tusquets con sumo gusto. La editorial y Berlanga dieron las siguientes y taxativas razones para clausurar el Premio:
1) la expresión literaria del erotismo ha ido gradualmente asimilándose a la narrativa general y se ha integrado, de un modo natural, en colecciones literarias no acotadas específicamente al género erótico; y
2) la mayoría de las obras premiadas en La Sonrisa Vertical han recibido, salvo en contadas ocasiones, escasa atención por parte de la Crítica, atención que actualmente ésta les dedicaría de haber sido publicadas en colecciones no especializadas.
Se puede estar o no de acuerdo pero el caso es que ya llevamos dos años sin premio a la mejor sonrisa vertical.
Sea como fuere, muchos e ilustres fueron los escritores que frecuentaron esa colección y ese género. Quiero pensar que las razones esgrimidas por Beatriz de Moura y Berlanga son acertadas. Quiero pensarlo porque desde que desapareció el Premio yo no he vuelto a leer literatura erótica. Quiero pensar que el género ha desaparecido subsumido en otros. No quiero pensar que el creciente conservadurismo social haya podido hacer el resto. No quiero pensarlo. No quiero pensar...
Un día de éstos, repasando bitácoras de actualidad me encontré con que una de ellas otorgaba un premio al mejor relato erótico sobre la mujer. La bitácora se llama CONFESIONES DE BACO y el autor, Jose. No es lo mismo, no es lo mismo. De todas formas comparé la fuerza narrativa con el último Premio Sonrisa que leí. Aquel inmenso "Espera, ponte así" del gran Andreu Martín (2001). ¡Quiá¡
¡Aprendices¡
















Tú me lo pediste
Autor: José (Baco)
Publicado en: Confesiones de Baco

Me dijiste que lo hiciera aquella tarde, y tras el café en el bar, al borde de la playa, tras el paseo notando la fina arena bajo nuestros pies, tras hablar de cientos de cosas, ninguna de ellas importante, fuimos al hotel. Y allí, en aquella cama enorme, te tumbaste, tan solo tapada por la blanca toalla que sirvió para secarte después de la ducha.

Pronto tus brazos estaban atados, por tus muñecas, al grueso cabezal de madera de nogal con suaves pañuelos de seda. Y tus piernas, de blanca piel, abiertas, permanecían anudadas a la parte inferior de la cama. Yo, de pie, a tu lado, despedía tus hermosos ojos de brillante mirada cubriéndolos con un bonito pañuelo negro.
A partir de ese momento, desconocías donde estaba, que hacia y que pretendía hacer.
Mis labios te sorprendían acariciando tu precioso cuello y a los pocos segundos, mi lengua jugaba a recorrer la parte interior de uno de tus muslos mientras retiraba la toalla para contemplarte bella e indefensa, atada a la cama sin otra posibilidad que sucumbir ante mi.
Ahora en la parte interna de tu muñeca fundía mis labios en un tórrido beso. Y mis dedos suaves y lentos, descendían desde el cuello, pasando por el hombro y deslizándose a lo largo de todo tu brazo.
Desaparecía de tus sentidos, para volver a aparecer de pronto, penetrando mi lengua entre los dedos de tus sensuales pies. Mis manos presionaban la planta de ellos con suavidad, notando como se relajaban entre mis dedos hasta volver a desaparecer para ti.
Y aparecer con pequeños besos, suaves besos de labios calientes, en tus mejillas, en tu frente, en tu cuello, descendiendo lentamente a tu pecho, convirtiéndose en besos húmedos cerca de tus pezones, en la suave piel de tus tetas.
Acariciando con el dorso de mi mano tus caderas, tu cintura y tu ombligo, subiendo lentamente a encontrarme con mi boca, donde tras humedecerme un dedo rozo casi imperceptiblemente con la yema uno de tus pezones que crece instantáneamente. Ahora con las dos manos acariciando muy suavemente tus pezones, que se transforman en duros botones puntiagudos mientras comienzas a moverte, a retorcerte en la cárcel de tus ataduras.
Aparezco en tu boca mientras sigo excitando tus pezones. Mi lengua acaricia la comisura de tus apetitosos labios que entreabres, tienes hambre, suspiras, sigues moviéndote, cada vez más salvajemente, pero estas bien atada. Así que tras penetrar tu boca con mi lengua, presionar tus labios en los míos, y beber de tu saliva, desaparezco por completo.
Tu no lo sabes, solo esperas como un débil animalillo, pero te estoy contemplando, te miro tumbada y completamente desnuda sobre la cama, sensual, erótica, provocativa e indefensa, expuesta a mis deseos.
Y mis deseos son aparecer sin preámbulos con la punta de mi lengua entre los labios de tu vagina, pero suavemente, solo rozándolos, notando como al primer contacto se tensan, se erizan.
Comienzo a lamerlos desde abajo, los dos a un tiempo, el extremo de mi lengua apuntando en el centro, recogiendo así los primeros frutos de nuestro juego mientras asciendo hasta llegar al clítoris donde profundiza mi lengua impregnada ya de tu dulce jugo. Ahora si, tus jadeos anuncian que harás todo lo posible por desatarte, mientras mi lengua presiona tu clítoris, juega a rodearlo y lo golpea suavemente, noto que te tensas, que estiras fuerte intentando romper los pañuelos, pero no lo conseguirás.
Mientras juego entre tus piernas soy consciente que ahora mismo estarás abriendo la boca, deseando lamer, comer, besar, morder, pero solo puedes gemir. Soy consciente que deseas cogerme de la cabeza y apretarla contra ti, pero solo puedes apretar tus muslos alrededor de ella. Y me excito aún más, cada vez más, mientras te bebo por completo. Y me excito más y más sabiendo que deseas que te penetre, y cogerme de la cintura, y besarme, y abrazarme, y sentirme tan a dentro tuyo que te queme. Pero nada de eso puedes hacer, porque estas expuesta mis deseos.
Me dijiste que lo hiciera aquella tarde.

UN PARACA EN EL INSULAR. Por Rafael Lahuerta.

Yo no sé demasiado sobre crítica literaria pero sí sé que el arte debe parecerse mucho a la narrativa de Rafael Lahuerta.




Un paraca en el Insular


(publicado en Levante-emv el 11.06.05)




A Felip Bens, Pedro Sempere y Salva Regües; para poder seguir discrepando en primera el año que viene. Un abrazo

Esta historia es de mi padre. Sucedió en 1959, en Las Palmas, recién salido del matadero clandestino de Sidi-Ifni, aquél paraje desértico que él mismo resumió con lucidez en apenas tres palabras: Kifi, calor y miseria. Casi, casi como el Bardamu de Céline en Viaje al fin de la noche: «La vida consiste en mentir, follar y morir».

De su experiencia paracaidista en aquella guerra absurda, mi padre conservó para siempre el recuerdo amargo de las granjas donde los indígenas trataban de alimentar a los suyos, y la inutilidad de su presencia allí. En Las Palmas, al menos, todo resultó más fácil. Y a pesar de las limitaciones, los brigadistas gozaban de cierta libertad que aprovechaban de diversa manera. Con el inicio de la primavera de 1959, mi padre entabló amistad con el capitán de un mercante argentino, un viejo marino que le prestó su apoyo. Casi todas las mañanas acudía a cubierta, ayudaba en las tareas propias del barco, y se ganaba unos dólares. Un día, el bonaerense le ofreció la posibilidad de enrolarse en la tripulación y partir con ellos.

«En un mes estamos en Buenos Aires. Allá te buscas algo de lo tuyo o te quedas en el barco. Tú eliges. Trabajo no te va a faltar». Sin duda, la propuesta le sedujo. Se había alistado voluntario para cambiar de vida, pero ni la disciplina ni el gregarismo militar iban con su carácter. No tenía nada que perder, salvo la certeza de que si desertaba se convertía en prófugo, circunstancia que le impediría volver a España hasta la muerte del dictador. Evidentemente, por ahí nacieron las dudas, dudas que se incrementaron cuando la casualidad determinó un Las Palmas-Levante por la promoción de ascenso a primera. En el equipo valenciano jugaba Wilkes, el holandés errante. A lomos de su magia, mi padre se había enamorado del Valencia años atrás. Wilkes era su ídolo, el cromo guardado para siempre en un lugar irrenunciable de la memoria, como más tarde otros hicimos con Valdez, Kempes o Aimar. Aquella era la última oportunidad de verle sobre un terreno de juego, un factor nada desdeñable para un joven forofo que llevaba casi 2 años fuera de casa.



Es factible pensar que el miedo a lo desconocido pudiera más que el deseo de aventura, o que a la postre, la idea de volver cobrara un repentino protagonismo. No lo sé. Es posible que en esos días de junio mi padre aceptara la responsabilidad implícita que rodea a cada decisión, y que en ese enigma se escondiera el secreto mejor guardado, aquél que nos pone frente a nosotros mismos de una vez por todas. Quién sabe. Lo cierto es que el barco zarpó tres días antes del partido, y mi padre se quedó en tierra. En la víspera del mismo, supo que Wilkes no jugaría: llevaba semanas lesionado. No obstante, acudió al Insular para animar al Levante. Un 1-1 que no sirvió para ascender. 6 meses después volvió a casa. A Valencia. A Mestalla.

No supo confirmármelo, quizá porque yo tampoco supe hacerle la pregunta adecuada, pero a mí siempre me ha gustado pensar que la presencia de Wilkes y el Levante resultaron providenciales en su decisión de quedarse, como si el hechizo del fútbol y su influjo determinaran mi propio destino. 30 años más tarde, si quedó clara una cosa: «si me hubiera ido a la Argentina, ahora no estaríamos aquí», concluyó a media voz. Faltaba poco para que ingresara en el hospital, y le dí un beso.

A Wilkes, al fútbol, al propio Levante. A él.

EL MITO DE LA EDUCACION

Mientras el maquiavélico Eduard Estivill se hace de oro durmiendo niños, al pediatra Carlos González le acusan de hippie malcriador por matarlos a besos. Aguas arriba se desprende un trombo de la factoría Judith Rich- Harris, vieja y eximia dama que vive? recóndita y aislada por varias enfermedades autoinmnunes en una pequeña ciudad norteamericana.
"[…] lo que los niños aprenden [en su casa] puede ser irrelevante fuera de su hogar, en el mundo que les rodea. Pueden desprenderse de ello en cuanto cruzan el umbral de la casa tan fácilmente como de los jerséis de lana gruesa que sus madres les obligan a llevar."
O sea, hacia la influencia parental CERO en la educación de los hijos.
Naturaleza humana. Naturaleza.Ustedes dirán. Los expertos, digo

EL FACTOR HUMANO

LIBACIONES

@Al hilo del fenomenal trabajo de "angel" en su golemp.blogspot.com sobre la homeopatía y las medicinas alternativas. Dice A. que "hemos creado un espacio de racionalidad entre varios blogs adyacentes, espacio que pienso impulsar allí donde vaya." Me embriago con la idea aunque queda todo por hacer.

@ JC espera la llamada de un hijo implicado en los disturbios de los jóvenes franceses contra la ley del primer empleo. El sino de la izquierda en Francia. Mayo del 68 acabó con una mayoría absoluta para la derecha. Ahora la izquierda ha recurrido el CPE ante el Consejo Constitucional que ha dado la razón a Villepin. Chirac está gozando. La continua y exasperante incapacidad de la izquierda para hilar una alternativa en Francia. Dicen. ¡Aaaah¡¡ ¡el sabor la protesta cuando empiezan a poner los adoquines sobre la playa¡



@"Estoy enamorado de mí mismo, hay tantas cosas en mí tan deliciosas,
Todos los instantes, todos los sucesos, me penetran de alegría... "
Walt Whitman