29 de marzo de 2006

JOAN MARGARIT

Joan Margarit (1938) es un estupendo poeta catalán. También es Catedrático de Arquitectura en una universidad de Barcelona y creo recordar que fue el arquitecto que diseñó la reforma del estadio de Montjuic para las Olimpiadas de 1992.
Casi toda su obra está escrita en catalán lo que tal vez explique su desconocimiento por parte de los lectores en castellano aunque ya está traducida casi toda su obra.
A mí me parece un tipo interesante, con una poesía cuando menos comprensible, muy influida por la sombra de Jaime Gil de Biedma. Hace unos días Margarit contaba en EP su idea de la poesía de forma breve y concisa:"En el fondo, entender un poema no es más que meterse en él y salir luego. Si sales más ordenado y más consolado de lo que has entrado, lo has entendido...". Me parece concluyente y taxativo. Fuera juegos estéticos. Me gusta, ya digo, Margarit.
Sé que ha publicado un libro titulado "Cálculo de estructuras" que no he leído aunque sí que conozco el anterior libro, de título "Joana" pleno de un tenso emotivismo desplegado en torno al recuerdo de una hija suya fallecida con 30 años.
Hace un par de semanas Margarit anduvo por Gijón en un recital poético que juntó a un puñado de autores nacionales.
No sé qué tienen los recitales poéticos que a la mayoría de la gente le producen una inmensa "verguenza ajena". Yo he ido a varios. Recuerdo con deleite los primeros años de la "Poesía para vencejos", reunión poética que se celebra anualmente en La Bañeza (León). Me gusta la poesía y me gusta que los poetas lean sus poemas. Esto es así desde que en "El desencanto" escuché a Juan Luis Panero declamar folio en ristre aquella épica elegía a su padre Leopoldo Panero. ¿Cómo avergonzarse por leer en público lo que uno ha escrito en privado para el público?
No lo entiendo.
Bien, no sé que fue lo que hizo Margarit en Gijón pero el caso es que este domingo nuestro querido poeta JL García Martín relató en su A DECIR VERDAD la crisis pitiática y la urticaria que le produjo la lectura de poemas de Joan Margarit en Gijón, a cargo del propio Margarit. Parece que ya JLGM había sido especialmente duro con el último libro de Margarit, pero tener que escuchar al propio autor "impostando cadencias" fue demasiado para GM. No recuerdo las palabras exactas pero viene a decir algo así como que Margarit ya ha sacado demasiado partido poético de experiencias personales traumáticas como para que insista en el tema recurriendo al falsete declamatorio en público. ¿Qué coños haría Margarit? inquiero.
Bueno, la interesante crítica de JLGM a JM puede aclarar alguna cuestión.
Yo, sensualista sensu estricto, digo que me gusta la poesía de Margarit, me gustan los recitales poéticos y que los poemas sobre el peral limonero, el olmo seco o la zarza de espinos me dejan frío, como indiferente y cansino.




Addenda: Plaza Rovira es uno de mis poemas margaritenses preferido. Rovira, ex alcalde barcelonés, es el señor de la foto tomada en la susodicha plaza barcelonesa.




Edad Roja, J. Margarit, 1995
Plaza Rovira

Bajo los plátanos grises
las hojas secas, al rozar la acera,
dan un leve rumor de batería.
Me recuerda la música en el café
de la plaza, donde su gabardina
debe esperar, encima de una silla,
después de tanto tiempo, mi amor.
Siempre he buscado una misma mujer,
la misma ciudad, una misma historia
escuchada entre el ruido ajeno y frío
que hacen las hojas secas en las losas.

51 comentarios:

fanny dijo...

"Siempre he buscado una misma mujer,
la misma ciudad, una misma historia
escuchada entre el ruido ajeno y frío
que hacen las hojas secas en las losas."

En definitiva, siempre la misma historia. Pero, si no se habla de las experiencias personales: ¿de qué hablar?, ¿qué escribir?.
Mejor dicho, ¿para qué?.
Si la escritura es catarsis, ese debe ser el criterio.
Hablar de la luna o de la flor no deja de ser hacerlo de tu luna y de la flor que tú ves.

Ya he dicho que no tengo sensibilidad alguna para la poesía o, al menos, no me gusta leer poemas.
Sin embargo, lo que expresan esos versos que JJ ha colgado hoy creo que es la representación exacta de la vida misma. Dando una siempre la vuelta al mismo círculo y apreciándolo cada vez más.

TheoSarapo dijo...

Estefanía, lo suyo son palabras mayores.
De todas formas, la reseña crítica de GM a JM también tiene parte de razón. Lo que sucede es que yo me leo un poema sobre un manzano y me quedo igual que antes o peor. Y eso no.
Con usted, pues.

heptafon dijo...

Cuestión de sensibilidad. Aún no siendo excesivamente aficionado a la poesía mi me gusta, por ejemplo la oda a la cebolla de Neruda (Cebolla,
luminosa redoma,
pétalo a pétalo
se formó tu hermosura,
escamas de cristal te acrecentaron
y en el secreto de la tierra oscura
se redondeó tu vientre de rocío.)
o A un olmo seco de Machado (Mi corazón espera
también hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera).
Claro que en el fondo están hablando de sus experiencias personales...

chema dijo...

Yo estaba presente junto con Mecanikong y la mismísima Rita el día que se hizo esa foto.
A Margarit no lo he leído, a García Martín solo lo que publica en LNE y el sábado pasado lo ví paseando por Avilés ¿eso cuenta?
...............................
Nuevo post con restos humanos en www.paisanosdeasturias.blogspot.com

Simón Suerte dijo...

Hoy toca poesía, no es precisamente mi fuerte. He leido solo lo que me mandaban en la escuela y poco más. Me temo que carezco de la sensibilidad necesaria para emocionarme con la poesía.
Si me ha gustado Longa noite de Pedra de Celso Emilio Ferreiro, tal vez porque se trata de poesía social. Para mi fue una maravillosa experiencia que no puedo dejar de recomendarles
Correctora de momento tranquilidad en el purgartorio y ausencia de fiebre.

catalino dijo...

Con retraso:
Para mí Freud es un genio de la literatura fantástica. El cerebro, un planeta inexplorado; apenas visto.
El psicoanálisis cosa de argentinos plastas. Lacan un zumbao.
Recuerdo mi repugnancia al ver la úlcera de duodeno tratada como una patología psíquica.
En mi ignorancia: me quedo con:
Paulov, conductales, cognitivos y fármacos.

La poesía me gusta y me cansa pronto. Mí mayor disfrute lo obtengo con un cuento, narración corta o nouvelles.

celia dijo...

Tanto tiempo para aprender que llegas tarde al gran amor.
No volverán las mujeres con las que, por un fugaz momento de ternura, cambiabas los años de soledad...


Para escribir poesía hay que pensar en Baudelaire y en la madre.


margerit

Simón Suert dijo...

Catalino en 6 lineas a definido perfectamente la esencia del psicoanalisis. No creo que ninguno de los Psi que pululamos por este blog lo hubiesemos hecho mejor.

Simón Suerte dijo...

Me bajo a la planta a ver que tal va todo, a ver si a mi vuelta se ha animado el debate.

SARAPO dijo...

pAVLOV Y FÁRMACOS.
FREUD AL SIGLO XX.

Simón Suerte dijo...

Longa Noite de Pedra
(Celso Emilio Ferreiro)

O teito é de pedra.
De pedra son os muros
i as tebras.
De pedra o chan
i as reixas.
As portas,
as cadeas,
o aire,
as fenestras,
as olladas,
son de pedra.
Os corazós dos homes
que ao lonxe espreitan,
feitos están
tamén
de pedra.
I eu, morrendo
nesta longa noite
de pedra.

Simón Suerte dijo...

Larga noche de piedra

El techo es de piedra
de piedra son los muros
y las tinieblas
de piedra el suelo
y las rejas.
Las puertas,
las cadenas,
el aire,
las ventanas,
las miradas,
son de piedra.
El corazón de los hombres
que a lo lejos espían,
hechos están
también
de piedra.
Y yo, muriendo
en esta larga noche
de piedra.

Anónimo dijo...

Alberto fernandez Liria es uno de los psiquiatras que postulan por la psicoterapia integradora, de lo que yo comentaba ayer.
No necesariamente fármacos y psicoterapia deben ir juntos, a veces sí es imprescindible pero otras son independientes.

marni dijo...

el usuario anónimo era yo y además digo..."...ella estaba tendida y se dejaba amar, sonriendo de dicha desde el alto diván a mi pasión profunda y lenta como el mar que ascendía hasta ella como hacia su cantil...y sus brazos y piernas, sus muslos y sus flancos pulidos como el óleo, como el cisne ondulantes, pasaban por mis ojos lúcidos y serenos; y su vientre y sus senos, racimos de mi viña..."
No leo poesía, prefiero escucharla, de cerca, como en un susurro.

marni dijo...

Catalino, gracias, usted huele a verde fresco. He dicho verde fresco, que no verde, fresco.

sarapo dijo...

Marni: una vida entre divanes.
Pues que no te lea Margarit sus poemas porque debe dar arcadas escuchar versos hermosos.

sarapo dijo...

No volverán las mujeres con las que, por un fugaz momento de ternura, cambiabas los años de soledad...



Celita, touché.

sarapo dijo...

Espero que el señor Terreiro amplíe información sobre su trabajo con los textos. ´Me parece apasionante. E inaudito.

pipurrax dijo...

Los psiquiatras se volvieron biologicistas cuando los fármacos se volvieron caros.

marni dijo...

Chema, un hombre de extrema sensibilidad, a veces parece acorazado, dolido, irradia firmeza y seguridad.Afortunada la mujer que lo encuentre.

sarapo dijo...

Pipurrax, los psiquiatras se volvieron biologicistas cuando hubo fármacos. La historia de la psiquiatría empieza en 1952. Bueno, si quiere allá por 1935, un italiano vio que los epilépticos que convulsionaban dejaban de estar psicóticos y tuvo una idea electroconvulsiva. No busque tres pies al gato.
El precio de los fármacos no lo ponen los psiquiatras.
Que la administración asuma sus responsabilidades, sus debilidades y sus conveniencias.

catalino dijo...

Marniii, no me diga eso,
no me lo diga,
que ya, antes, me entraron ganas de decirle yo al oído
retirando un poco el pelo,
con un solo dedo,
palabras, palabras...
notarías tú el viento
que expelo, que expelo.

chema dijo...

Pero marni, amor, si las mujeres huyen de mí... Ay!! que cosas me dice, así da gusto.
Buena gente la de TL.

Bruno dijo...

Recuerdo con mucho cariño un par de recitales en el áfrica hace unos 8-10 años. En concreto, uno de josé hierro y otro de claudio rodríguez. (Pese a Basilio).

Quién pudiera escuchar de nuevo la voz aguardentosa de hierro en directo.

roberto dijo...

Otra forma de decirlo:
"¿Qué exaltaré en la tierra que no sea algo tuyo?
A mi lecho de ausente me echo como a una cruz
de solitarias lunas del deseo, y exalto
la orilla de tu vientre."(M. Hdez.)

Tal vez, Martínez, no haya poemas sobre manzanos ni poemas sobre nada. Tal vez no sean poesía las palabras hueras que no engendran estremecimiento. Tal vez sea sólo que lo inefable haya dejado de ser cotidiano y ya no se escuche en la lengua callada del olmo.

Cuestión de gustos.

sarapo dijo...

Coño, Bruno, cuente. ¿de verdad le gsutan los recitales? No alcancé a conocer a Claudio Rodríguez, el zamorano. Me han contado que tuvo una de las vidas más desgraciadas que se recuerdan.
Era un gran poeta,¡qué duda cabe¡
De los grandes, recuerdo a J A Goytisolo, una gran voz quebrada pero apasionante. De vez en cuando pongo el CD que vendió Visor con su poesía selecta.
Me gusta escucharle.

sarapo dijo...

Hombre, Fernández, gracias por ese relámpago de imaginación. Pero sí que hay vías intermedias y hay poemas sobre manzanos llenos de palabras hueras. A ésos me refiero e incluso con ésos, también me excito.

roberto dijo...

¿Esencia del psicoanálisis? Conozco otra visión:

"El psicoanálisis ha muerto. Sobre su cadáver crecen gordos gusanos y, puede que también, alguna malva"

Besinos, Simón

sarapo dijo...

Sarapo: ¡Se quieren¡

( y hace mutis por el foro)

Caín dijo...

Poesía = Sentimiento + métrica. Probablemente Brú también pueda componer una teoría al respecto.
El tema debe ser libre y sólo depende del gusto de cada cual. Pero si quieren nos ponemos a discutir si el azul es más bonito que el verde (a poder ser con ensayo clínico por medio).

Anónimo dijo...

Cuestión de gustos, of course, cuestión de gustos. Caín, no seas malo.

Bruno dijo...

sarapo, hay recitales y recitales.

no ha oído recitar a claudio rodríguez? Es una experiencia... diferente. Hay un disco de visor estupendo. He debido escuchar el poema que empieza: largo se le hace el día a quien no ama y él lo sabe; como unas tres mil veces.

Solo nos acercamos a CR una vez a que le firmara el libro a un amigo.

Hierro hacía unas dedicatorias con dibujo estupendas.

Bruno dijo...

los que se llenaban siempre hasta la bandera eran los de Benedetti.

pero esos no los recuerdo con cariño.

Caín dijo...

¿El "usuario anónimo" es un nombre virtual o abarca un rebaño de inadaptados de variada procedencia?

Simón Suerte dijo...

Roberto gracias por los besinos, yo tambien le quiero a usted.

devisita dijo...

Vaya morro, Caín.
Que sea Vd. precisamente el que le ponga peros al anonimato en los comentarios...

revisita dijo...

Oiga, que le puede poner objeciones a todo lo que quiera. Faltaría más. Que, como sabe, a mí me hace mucha gracia.

derevisita dijo...

Respecto de la crítica que le hace JLGM al otro, pues no se.
Me parece que tal vez tenga retranca. Vamos, que haya habido entre ellos algún quitame allá esas pajas. O no. Pero parece, como mínimo, que con esos comentarios JLGM no va hacerse un amigo. Y eso él lo debe saber. Y darle igual. O pretenda fastidiar.
En definitiva, que más que criticar una obra concreta, lo que me transmite es que el poeta en cuestión no le mola nada, ni lo considera siquiera poeta. Arquitecto de ideas y gracias. En el mejor de los casos y por decir algo.
Otro ejemplo más de crítica poco constructiva y mucha vendetta. Tipo Trapiello y aquel del otro día.
Bueno, que descansen Vds. y que sueñen con los angelitos.

catalino dijo...

Fanny, devisita, marni y celia más zumo en la de cristal (la buena, diiiiiiiinnnnnn).

Las matas de romero están ya a tope de flores. Un ramito. Azules.

Para comer: un bizcocho hecho con yogourt de mango y maracuyá (el de Día es el fetén) que la gallega borda con los huevos (en oferta) que le trae la vecina de su vigilada granja local.

Nota: Ártabro, andestás ¿Con Soni?

soni dijo...

Buenos días....Catalino, pues me encantaría estar ahorita mismo tmándome un café con mi querido ARTABRO.....las distancias...ya se sabe, pero ARTABRO, SI ME ESTÁ LEYENDO...TÓMESE UN CAFÉ AHORA CONMIGO DESDE SU CURRO!!!!!
POESÍA: la poesís colgada es muy bonita...no conozco demasiado al autor...así que mejor no opinar demasiado corriendo el reisgo de errar....ya saben que yo soy de NeruDA Y benedetti.....como dije en mi perfil....soy muy cabezota: un defecto: no abrirme más a nuevos autores y leer casi siempre a los que me chiflan...
Un besito y hasta luego!!!!

fanny dijo...

Buenos días!
Desayuno con la noticia que Turismo (Gran Canaria)hace 'chupa chups' con sabor a queso de flor de Guía.
Toma ya! Para que después digan que no piensan...

pipurrax dijo...

Qué bonita es la poesía. Sobre todo la de amor. Ahí van dos:
Ábrete de piernas
mi corazón
que te voy a meter
el salchichón.


No te quiero
ni por tu oro
ni por tu plata
sino por lo que tienes
entre pata y pata.

Qué bello.

soni dijo...

Me reitero....Benedetti for ever and never....
Se acuerdan con quién descubrieron la poesía?.....a mí de pekeñita me leía mi madre las rimas y leyendas de Becker...es posible que me las sepa de memoria aún.....
"Los suspiros son aire y van al aire,
las lágrimas son agua y van al mar,
dime, mujer, cuando el amor se olvida....sabes tú a dónde va?"

Hay una de desamor que me encanta...luego.... la cuelgo si puedo

soni dijo...

Y qué me dicen de las poesías que Machado le escribía a su "Guiomar"????.....maravillosas....

heptafon dijo...

Pipurrax: es usted mi ídolo.

dum dum pacheco dijo...

¿Recitales de poesía? Reuniones decimonónicas. Me dan vergúenza ajena.
La lectura, sobre todo de poemas, mejor por lo bajo, en la intimidad. Y los comentarios, en familia.
Paco Valladares es una performance viva en el siglo XXI.
Si de practicar poesía se trata, prefiero las de Pipurrax.

devisita dijo...

Dedicado a los chicos duros del blog (Pipurrax, Heptafon, Dum dum y, cómo no, Caín):

"Bienvenido a mi morada. Entre libremente, por su propia voluntad, y deje parte de la felicidad que trae."

Gary Oldman, en Drácula, de Bram Stoker.

Fernando Terreiro dijo...

Nunca fui a un recital de poesía. No me gusta demasiado como leen los poetas sus poemas. La poesía, aunque ajena, es para leerla con tu propia voz, asi es como sabes si es realmente tuya. Mi poesía se llama sobre todo Fernando Pessoa, sobre todo Alvaro de Campos. A veces me asusta entenderlo tanto porque creo que es la parte loca de mí.

Fernando Terreiro dijo...

Sarapo: www.tramayfondo.com
Revista nº9 Primer artículo. Sobre El espíritu de la colmena. No como a los poetas es mejor verme en vivo.

chema dijo...

Queremos un nuevo post y que escriba Mecanikong.
¡Ya!

DavidTrasgu dijo...

Invitado por DamaOscura y con el permiso de los que aqui habitan me expreso tras leer un post...

No siempre uno escribe de experiencias personales, hay mucho que contar con el escenario que puede pintar una buena imaginacion.
¿para qué escribir? se pregunta alguien... es una via mas de comunicacion.No tiene que ser por necesidad de contar algo personal, simplemente por comunicar sensaciones,impresiones...

En numerosas ocasiones nos falta la mitad del mensaje, suele estar oculto. Metaforas de caballo,flores,lunas,mares... suelen hacer alusion a cosas concretas que investigando un poco en la vida de cada autor nos son desveladas. La poesia es muy compleja y muy sencilla al mismo tiempo. Mientras para ver una pelicula o leer una novela uno suele saber algo sobre el escritor,director,donde se rodo,...etc en poesia nos solemos conformar con que los versos nos digan algo.

Recomendar aqui algun verso para mi es muy dificil.Solemos recordar los ultimos degustados, como los chistes, sobre todo cuando la vida se ha encargado desde joven de mostrarnos poemas desde la niñez.Desde aquel escrito en tiempos de faraones en que se decia para el autor la vida solo habia sido el justo momento en que robo un beso a una mujer, pasando por los haikus, rodeando por Alvaro Mutis y llegando a unos versos de Goytisolo que recite tras el oido de la mujer a la que amo.

En la epoca que nos toca vivir hay que ser muy selectivos y de rapida reaccion sin dejarnos llevar por los topicos de Neruda,Benedetti,Rosalia de Castro,Saramago... Creo que lo mas valido es abrir los oidos a el mundo desconocido de unas letras que sean nuevas para nuestros ojos y oidos, y que su autor sea lo ultimo en conocer.¿La poesia es de quien la escribe o de quien la necesita? dice una famosa frase.

Sensibilidad para la poesia la tiene todo el mundo que encuentra una, el hecho en si de que una no te diga nada, la indiferencia ya es una emocion. Quien no ha leido o visto algo y resulta que no le dijo nada y no por ello perdia su sensibilidad hacia esa manifestacion.


Sobre los recitales a los que asisti, algunos que tuve la fortuna de organizar en mis tiempos de universidad junto al taller de letras, pues hubo de todo... pues creo que como todo,segun el dia mejor o peor. Como muestra un boton,me dormi en el sillon una tarde de insituto escuchando a Angel Gonzales hablando de cucarachas y postguerra, mientras que años despues en un bar de Oviedo con un ron en las manos y un piano de banda sonora, el mismo poema parecia mas vivo e interesante.Quizas el tiempo, quizas el lugar, quizas los años, o quizas los años del ron hicieron del mismo verso un nuevo verso.
Lo que si es cierto, que la peor persona que lee un poema suele ser el propio autor.No se puede pedir que ademas de ese don tenga buena voz y sea buen comunicador oral, muy pocos lo cumplen.

Lo de la poesía = Sentimiento + métrica, no es adecuado, de ser asi deberiamos eliminar numerosa poesia ajena a metrica muy cercana a la prosa que existe desde hace deacadas.Aun siguen los linguistas intentando poner barreras en ese gusto por querer ponerle nombres nuevos a todo quizas para reinvindicar su descubrimiento, como muestra la prosa poetica.

Creo que la mejor manera de degustar una poesia es dejarla caer de los labios como si no lo fuera. Que la conversacion la incluya en su devenir y para cuando te des cuenta ya este sentenciada a descansar en tu mente.

En los dias que restan por vivir sea poesia o prosa, de un autor ajeno o uno mismo, que la comunicacion sea la bandera y la emocion el logotipo.
Animense a escribir un par de versos o quizas no puedan parar y escribiran algo mas extenso.Intentenlo y quizas descubran o redescubran un mundo nuevo, o al menos, una semana diferente.Carpe Diem!