Oficial y confidencial

Señoras y señores: a la que puedan vistan sus mejores galas, desplácense a los cines más cercanos y saquen entradas para ver J. Edgar, la última película de Clint Eastwood, protagonizada por Leonardo DiCaprio y Naomi Watts. Dentro está la vida.

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Esa estúpida necesidad de advertir que la película está basada en una historia real. Eastwood no hace sino adaptar el estupendo libro de Anthony Summers, Oficial y confidencial. La historia secreta de J. Edgar Hoover (1995) libro faction donde los haya. El gran Bernal teoriza al respecto en Jotdown.

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Wyoming, desde la checa: Lo paradójico de la absolución de Camps es que en su inocencia no cree ni él.

Claro, Wyoming, claro. ¡Hola Fondo Norteeeeeeee!

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En las sobremesas de comidas y cenas hablamos mucho de casas de comidas y bebidas. Si se tercia, de si es mejor Mourinho que Guardiola. Todo lo más. ¿No se nos estará yendo un poco la pinza con tanto gourmandismo?

O simplemente ¿es que ya no son posibles otras conversaciones sin llegar a las voces?

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Para ciencia sobrevalorada, la genética. Gattaca y similares han hecho mucho daño. A la mayoría de los gentistas les encanta epatar y a la que pueden hacen declaraciones en plan guerra de los mundos. Hoy, uno, epigenetista, declara en LNE que está clarísimo el daño que hacen el tabaco y el alcohol pero que hace falta seguir estudiando para saber cómo. Y luego, que curar el cáncer es lo más importante pero que la plebe preferimos tener fútbol los domingos por la tarde.

Frases y agudezas

Siguen ardiendo, ya decaídos, los últimos rescoldos del Barsa-Madrid del miércoles, partido heroico donde los haya. Con cada partido entre estos dos grandes, enormes equipos tengo la sensación de estar viviendo un momento histórico. Creo que el encuentro del miércoles está entre los más interesantes que he visto en lustros. Con el colofón de un Real Madrid renacido de las cenizas pero que así y todo no pudo mandar a la lona la viejo campeón a quien ya sostiene mas la costumbre que el buen fútbol. Rocabruno contra Ditirambo. Estamos ante los dos equipos más grandes de Europa, de esta Europa que ya no quiere querernos más tiempo. Pocos países pueden tener el honor de ver a dos de sus equipos dictando las normas del baile.

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Este aburrimiento de las viejas cuestiones gremiales que son como los turbios asuntos de familia y los nidos de serpientes. O sea, destilerías de aburrido veneno. A esa reencarnación populachera, mala y desnortada que llaman postpsiquiatría le sucede con rítmica cadencia la turbidez de la hiperciencia en forma de retropsiquiatría, escrita a cuatro manos por plumas fantasmas. Ambas innovaciones coinciden en avanzar retrocediendo muy rápido, hacia atrás, de costado...Vencidos pero no derrotados.

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Dijo Alfred Korzybski que:

”Un mapa no es el territorio que representa, pero, de ser correcto, tiene una estructura similar al territorio, razón por la cual resulta útil. Si el mapa pudiera ser idealmente correcto, incluiría (en escala reducida) el mapa del mapa. Si reflexionamos acerca de nuestros lenguajes, encontramos que, en el mejor de los casos, deben ser considerados tan sólo como mapas. Una palabra no es el objeto que representa".

And afterwards, tuvo un largo orgasmo el constructivista que vió justificada su holganza.

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Fallece Paco España. De cuando los travestis eran transformistas.

Locas de querer

28 de marzo de 1941

Querido:

Me siento segura de estar nuevamente enloqueciendo. Creo que no podemos atravesar otro de estos terribles períodos. No voy a reponerme esta vez. He empezado a oír voces y no me puedo concentrar. Por lo tanto, estoy haciendo lo que me parece mejor hacer. Tu me has dado la mayor felicidad posible. Has sido en todas las formas todo lo que alguien puede ser. No creo que dos personas hayan sido más felices hasta que apareció esta terrible enfermedad. No puedo luchar por más tiempo. Sé que estoy estropeando tu vida, que sin mí podrías trabajar. Y lo harás, lo sé. Te das cuenta, ni siquiera puedo escribir esto correctamente. No puedo leer. Cuanto te quiero decir es que te debo toda la felicidad en mi vida. Has sido totalmente paciente conmigo e increíblemente bondadoso. Quiero decirte que- todo el mundo lo sabe- si alguien podía salvarme, hubieras sido tu. Nada queda en mí salvo la certidumbre de tu bondad. No puedo seguir destruyendo tu vida por más tiempo.

No creo que dos personas pudieran haber sido más felices de lo que nosotros hemos sido.

Virginia

El 28 de marzo de 1941, el mismo día en que escribió esta carta, Virginia Woolf se suicidó arrojándose al río Ouse, en Rodemell.

Hay quien asegura que esta carta fue la consagración de Virginia Woolf en el género epistolar. Y luego, siguen leyendo.

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Noticia bomba. Sorprenden a Carlos de Lirio en el Hotel Inglés. Pluma de abanico, torbellino...Parece que bebe un extracto de frutos rojos..Campari, tal vez. Ahí está, disfrazado de Anacleto. ¿Cómo le habrán reconocido?

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Lucía y el sexo.

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La buena película Elisa K. que trata sobre el abuso sexual a menores. Hay una frase terrible de Judith Colell, la directora de la cinta: "Que no lo recuerdes no quiere decir que no haya ocurrido". Me parece altamente improcedente. Busco explicaciones.

Los amigos, lo primero

Días de gris dulce y blando verde. El orballo se diluye entre la neblina y el humo de las chimeneas. La playa parece una pista de tierra batida y hacia la zona de San Juan se intuyen bandadas de gaviotas que picotean la arena. La marea está baja. Son días que parecen hechos para calarse una gabardina y un paraguas, empezar a caminar bajo la lluvia y no parar hasta llegar a León. O mas allá aún.

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Por casualidad, ayer me enteré de la muerte de Daniel Servan Schreider, autor de Anticáncer, Curación emocional y tantos otros. Tenía 50 años.

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Pues sí. Se supone que los amigos e encargan de apuntalarnos en las crisis, en las situaciones difíciles. Así se ponía de contento Georges Brassens. Hasta lloraba de emoción.

La conjura de los necios

Jamás un entrenador tan laureado aunó tanta gente en contra. Y así, siguió ganando.

(foto tomada del excelente blog twentysixdollarsinmyhand)

El Factor Humano (XI)

La impostura me preocupa pero hay que sostenerla. Y esa performance se me antoja de una complejidad extraordinaria cada mañana. Esas cosas de mi gauche divina, tan artística, tan declamativa, tan pegada a la circunstancia. El papel todo lo aguanta pero no te digo nada de la palabra hablada.

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La vida por el fútbol es el título del libro que ha escrito el periodista Iucht sobre Marcelo Bielsa, actual entrenador de mi Athletic. El libro, como pasa con gran parte de la literatura argentina, aparenta muchísimo pero se lee en dos patadas. Básicamente, es la historia de un obstinado. Pero hay en Bielsa un sentido camusiano de la vida que me agrada. Y un desinterés por el triunfo y la fama que me resuena muy cercano. Es llamativa su alergia a los elogios y a los faralaes. Y que lo que no puede soportar es que la gente se rinda. Tengo verdadero interés por saber como se revuelve Marcelo entre los hilanderos del nacionalismo, ese concentrado de narcisismo de la nada. Mientras tanto, que quede claro ¡Bielsa, carajo!

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Estoy esperando la explicación de los italianos para saber cómo coños fueron capaces de hundir ese crucero frente a la isla de Giglio. Siempre tan excesivos, tan fellinianos.

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Miguel Bosé adorando a Su Majestad El Nabo.

Bien está el cantante en su papel pero nadie logrará arrebatar a Don Vicente del Bosque el Marquesado del Nabo.

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Desafiando a Don Erasmo:

Asuntos sospechosos

La operación de Cristina Kirchner lleva camino de ser una chirigota en el próximo Carnaval de Cádiz. Tanta efusividad, esa efervescencia popular, ese culto a la deidad. Y luego, la operación en una clínica privada del Opus Dei, el diagnóstico y el tratamiento mediático tan errabundo como grandilocuente. Todo eso no puede ser bueno. El Opus Dei, repetimos. El Opus.

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No creo que viole ningún secreto si te cuento cómo pasaron las cosas. Supongo que no le importará que te haga esta confidencia. A mí no me lo dijo en tono reservado aunque la tarde y el lugar se habían conjurado para envolver de magia los recuerdos. Porque recuerdo bien aquella extraña tarde de invierno. Bruselas estaba desierta y en el youtube del iphone Jacques Brel cantaba Le plat pays. Supongo que, como dicen los clásicos, se le anudó la emoción al cuello. Discreta y alegre mientras el sol jugaba con sus manos y su breve pelo avec un ciel si gris avec le vent du nord. "Te reirás de lo que voy a decirte pero yo siempre he querido ser Tintín". Nunca he podido reírme con quién juega a ser sincero. Pagó la cuenta, tomó su abrigo y su sombrero y se despidió afablemente. Me pareció alcanzar a ver que con ella iba el futuro y entre ambos, el Capitán Trueno.

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“Nunca le he dado a mi audiencia un trozo de información que no haya preparado anteriormente con una máquina de escribir…" (Nabokov, contundente)