MAREAS DEL ESPÍRITU (Hoy en LNE)

Es uno de los signos de nuestra época. El poder de atracción de los medios de comunicación. Tan grande que mucha gente es capaz de vender su alma al peor postor con tal de mantener ante sí el brillo de los focos.

Otro emblema de este tiempo. El culto a la parcela psicológica de nuestro comportamiento. Lo psicológico, reflejo trasnochado del dualismo mente-cuerpo que la ciencia desmiente a diario, se ha enraizado en nuestras vidas como antaño lo hizo el Demonio para explicar todo lo ignorado. Y una lacerante insignia de estos años. La sumisión del pensamiento científico al pensamiento mágico.

Entre los objetivos predilectos de los medios de comunicación se encuentran las víctimas de cualquier tipo de suceso: secuestros, atentados, accidentes, etcétera. A uno ya le parece grave que a alguien que acaba de perder a un ser querido le pregunten cómo se siente para toda la audiencia. En muchos casos sin guardar ni la distancia ni el respeto al doliente que el contexto exige. Pero más grave me parece la presencia crónica de sujetos en pleno dolor postraumático por todo tipo de programas y rotativas. Parece como si el ánimo popular y ficticio que suministran los medios fuese un potente adictivo para unas personas que atraviesan una situación tan delicada como vulnerable. El caso es que muy pocos de los llamados son capaces de irse del plató por su propio pie. Y acaba siendo el propio doliente quien reclama la presencia de las cámaras. Léanse las declaraciones hechas en el suplemento dominical de «El País» por Juan José Cortés, padre de la niña onubense Mariluz asesinada hace seis meses. Sabe del tirón que tiene ante los medios, y los utiliza: antes para que su hija no se olvidase y ahora para hacer justicia. Un cruce de favores, afirma. La forja de un rebelde, titulan. El «caso Mariluz» fue la réplica española al huracán «Madeleine», escribe el periodista, en domingo. Los políticos no han hecho sino jalear el arrojo de este padre roto. Pero ninguno ha tenido el valor de sugerirle, tan sólo, que llorar no es de cobardes.

En las últimas semanas ha aparecido con fuerza en la escena la colombiana Ingrid Betancourt tras haber pasado siete años secuestrada por las FARC. Siete años fuera de la circulación y reaparece cuando ya todos la daban por muerta. Casi nada.

Ahí la tienen liderando audiencias, concediendo entrevistas por doquier y satisfaciendo el afán de publicidad de políticos en horas bajas. Los hijos han empezado a susurrar que encuentran a su madre algo inestable. El caso es que Ingrid ha reaparecido presa de un inusitado frenesí religioso: pone a Dios como principal responsable de su liberación, no se separa de un rosario que ella misma se fabricó con botones y cáñamo en el cautiverio y quiere vivir en Francia por estar cerca del santuario de Lourdes. Pero sus hijos insisten en que tan pronto les dice una cosa como la contraria, que se contradice en cuestiones de importancia. No sé por qué se extrañan. Tras casi siete años de selva y dolor lo raro es que sepa dónde tiene la mano derecha. Los políticos, que debieran sembrar prudencia y mesura, se pelean por sacar tajada. Ahí anduvo fino nuestro presidente que le regaló, dale siempre la razón al tonto, una biografía de Santa Teresa. Cuando la buena de Ingrid lo que más necesita es que alguien le diga: sosiégate y calla.

PERDONADLE, ORTODOXOS

Perdonadle, ortodoxos





Cuando le conocí él ya estaba al margen. Era Salamanca. Octubre de 1984. Le recuerdo llegando en su atrabiliaria moto a la vieja Facultad de Medicina de Fonseca. Su pelliza, su zurrón y su andar arcuato y firme. Y así todas las mañanas del mundo durante dos años. Pero él, nunca supe bien porqué, ya estaba al margen. Le recuerdo en las aulas, en la primera hora de la mañana. Solía esperarnos con media lección ya dibujada a colores en aquellos inmensos pizarrones. Un recuerdo grato los torsos cazados en escorzo o las cabezas delicadamente talladas en perspectiva caballera. Y luego, el recitado de los recorridos nerviosos, de las junturas articulares o de los paquetes vasculares. Eso aparte, solía explicar detenidamente el porqué de todas aquellas cosas. Y haciendo masa su afabilidad, su respeto y su aliento.
En aquella Salamanca, en aquellos años, un hombre solo y al margen fue capaz de crear un sistema de docencia sobrio, tremendamente valorado y eficaz. Las clases de Luis Santos eludían cualquier referencia al poder o al conocimiento impostado. Porque no le vimos sujetar la autoridad en el ajado atril de la ritualizada jerarquía universitaria. Porque nunca le oímos dar una voz más alta que otra. Por eso logró el aprecio y el respeto de casi todos los que le tuvimos de maestro. Allí donde le costaba llegar a tantos se manejaba sin dificultad un hombre que andaba al margen. Dominamos las situaciones cuando no sentimos el peso del tiempo. Cuando yo le conocí, Luis ya tenía el tiempo de su lado aunque le había costado unos cuantos desencantos. Por eso no me sorprendió para nada su febril actividad cultural de estos últimos años. Que estaba cantado lo sabía yo que he acabado haciendo lo mismo. Aunque yo nunca le oí decir contra los demás ni una sola palabra que no dijese contra sí mismo antes. Tal vez por eso nunca logré saber porqué cuando le conocí él ya había crecido al margen.




El pasado domingo falleció víctima de un brutal accidente de tráfico D. Luis Santos Gutiérrez. Contaba 84 años y en el accidente perdió también la vida su esposa Carmen. Luis Santos, uno de los mejores profesores que he tenido y una de las mejores personas que he tratado.


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Ingrid Betancourt está dando demasiadas pruebas del origen postraumático de su acentuada religiosidad. Por eso es de agradecer que nuestro Presidente del Gobierno le haya regalado una biografía de Santa Teresa. Un lince.


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VENDIENDO AL PESO EL CORAZÓN DE LA LITERATURA

TINTA DE VERANO

La singladura del Manifiesto por una lengua común es ejemplar. Lo de menos son las cien mil adhesiones recolectadas en menos que canta un gallo. Lo de más son los dieciocho primeros firmantes. La notable calidad de los dieciocho primeros firmantes.
El Contramanifiesto no se ha hecho esperar. Como corresponde a intelectuales libres lo firman tres asociaciones.
Pero con todo, lo mejor ha sido ver la reacción de algunos de los más listos. Por pura proyección de lo que llevan dentro. El notable, leonés y laureado Gamoneda. Todo fibra moral, es archisabido. Y Fernando Colomo que lo aprueba pero sin saber bien qué es lo que dice el texto.Luego vienen opiniones respetables y entreaguas como las de Rosa Montero. Y los que callan pero no otorgan. Pide Espada que se den los nombres de los que no lo apoyaron cuando se les llamó. Sí. Estaría bien saber porqué Cebrián dijo con tanta rapidez que ya no quería leer más.



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El presunto artículo de Jesús Hernández sobre Kiko Arguello ha merecido críticas, algunas muy serias, de muchos lectores. Como el periódico hace un día de puta y otro de Ramoneta, hoy se presenta como adalid de la templanza y la dignidad humana al gitano Juan José Cortés, el padre de Mariluz, excelente persona y activísimo practicante de la Iglesia Evangélica de Filadelfia.
Luego y ya para hacer caja, el periódico va y pinta a Carlo Maria Martini de mirlo blanco.
Mi conflicto no está en precisar la cercanía de los kikos y demás sectas al crsitianismo de base. Hablo con S. al que se le hace el culo gaseosa recordando al padre Llanos o a Pérez Esquivel. Mi conflicto es que hace tiempo que pienso que la ética cristiana no es el mejor de los caminos. Y conste que años atrás encontré kikos felices y muy respetables.

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El periódico se hace polvo en vida con el terrible reportaje que el cineasta Pedro Costa firma sobre el asesino Jarabo. De una gran laxitud moral.
En el juicio contra Jarabo se usó por primera vez en España en un peritaje psiquiátrico el término "psicópata desalmado". Que quiere decir lo que todos sabemos y que buscaba hacer responsable ante la ley al asesino de sus crímenes y de evitar que pudiese burlar a la justicia por la vía de la enfermedad mental.
Bueno. Hasta ahora que Costa escribe que aquel famoso peritaje estaba errado y que Jarabo era un caballero español al que volvía loco el alcohol. Un crimen de caballero español....Estos lodos.


PD. También dice Costa que el Jarabo contrajo neurosífilis a los 20 años. Catalino, haga algo.

CHERCHEZ LA FEMME...

El camino que ha emprendido Ingrid Betancourt no la llevará a ningún cargo político. Cabalga hacia la santidad. El milagro de Ingrid Betancourt. Coming soon.


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TRAGICOMEDIAS ATLÁNTICAS
La isla de Fuerteventura. La mayor de las Islas Canarias en extensión. Ni siquiera necesitamos toda la isla. Solo un municipio. El de La Oliva. Municipio que controla las playas de Corralejo y la montaña de Tindaya. Tampoco debiera ser para tanto. Bueno, pues desde hace mucho tiempo, en el Ayuntamiento de La Oliva se van escribiendo los episodios más tristes de la política nacional. Una vez un alcalde del CDS apodado El Marqués de las Dunas le dijo en un pleno a una concejal socialista llamada Ofelia Estévez: "No ha nacido el macho que me quite la alcaldía. Y solo podría hacerlo una mujer virgen. No una desfondada". De eso han pasado muchos años. Tantos que la noticia solo la dio un periódico que ya no existe. Anteayer, el partido del Marqués, desde hace muchos años del PP, y el de la presunta desfondada, el PSOE, firmaron un pacto tras 24 años de dura confrontación para arrebatarle la alcadía a un tercer partido político, Coalición Canaria. El Marqués triunfa aunque la nueva alcaldesa será socialista. La desfondada, presidenta socialista de la isla, en un rapto de dignidad se va para casa. Ha dicho que no lleva luchando toda su vida por unas ideas para acabar en este pasteleo. A lo María San Gil.
Conozco pocas historias tan intensas como ésta de Fuerteventura. Tal vez se parezca un poco a la competición que parece que mantienen Carla Bruni y Rachida Dati por el lado izquierdo de la cama de Sarko. Gana la Bruni que ya fantasea con la descendencia. Ni la peor telenovela.
URGENTE: Necesidad de limitar la duración del ejercicio de ciertos cargos públicos. Ocho años máximo. Y a casa. Y exigir que los que se presenten a las elecciones hayan desarrollado previamente algún trabajo con aprovechamiento. Sea el que fuere. Para que conste que saben hacer algo y pueden volver a hacerlo cuando les toque cesar. Por una política razonable ¡ya!

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A los hombres y mujeres de ciencias puras. Porque tienen la responsabilidad de evitar que el pensamiento mágico y la irracionalidad vuelvan a dominar el mundo ( CARLOS ELIAS, La razón estrangulada)

TENGAN CUIDADO AFUERA

Los locutores de la mañana. Herrera, Del Olmo, Francino, Federico y alguno más. Me sorprende el trato tan distinto que conceden al oyente que amanece. Los hay que pasan bastante del sueño ajeno pero los hay que se ceban con las legañas de los honrados productores. Siempre recordaré a Moncho Alpuente pasando lista a los oyentes ¡a las seis y media de la mañana! mecido por el recuerdo de Canción triste de Hill Street: eh¡ eh¡ eh¡¡mucho cuidado ahí afuera!, nos decía entusiasmado al finalizar el programa. De los de ahora Del Olmo y Herrera son los que suelen animar a la afición a desentenderse de las sábanas y salir a la calle a cuerpo. Federico y Francino son más prudentes y suelen limitarse a recordarle al madrugando el estado de las carreteras o la temperatura del ambiente.
Pero anteayer me pasó una cosa muy curiosa. Escuchaba a Carlos Herrera dar las noticias de las ocho. Muy poco antes les había pegado un tirón de orejas a los dormilones. Serían las ocho y diez cuando un contertulio le preguntó al buen Carlos si había visto el primer encierro de San Fermín que acababa de concluir. Herrera contestó casi bostezando, como descolocado, diciendo que lo había seguido con el rabillo del ojo pero que ya lo vería a las diez de la mañana que lo repetían para los que se levantaban tarde. Y en ese momento tuve una intuición ¿Y si Carlos Herrera...? No, no que va...Imposible, imposible... Esas cosas solo se las he visto hacer al gran paladín de la libertad, de la verdad y de la justicia apodado Butanito. Pero Herrera es un gentleman ¡Quiáaaa!




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Ayer tarde y en un mar inmensamente azul, el primer chapuzón de la temporada. Ese primer encuentro anual con las olas. Como un rito neocatecumenial. Los ojos cerrados con fuerza por mor del salitre, la sacudida estremecedora y paradójica del frío que vigoriza el ánimo a la vez que desfigura y achica la piel del dartos. Luego, para celebrarlo, unas sidra fresca y casi lisérgica. Y hasta ahora.

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INDIGENCIAS (I)

CAOS CALMO

Vista la hermosa CAOS CALMO. No puedo por menos que recomendar también el libro de Veronesi. Y suplicar que alguien acabe con doblajes tan infames como el que le clavan a Moretti. Una hermosa película sobre la capacidad del hombre para controlar su destino en las circuntancias más adversas. Sin prótesis profesionales. La vida y la muerte. Una mezcla de solidaridad y cinismo. Suena el móvil...dejo que siga sonando.

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Algún día habrá que decir la verdad sobre Baroja (Josep Pla).

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Anteayer, en plena calle Elisabets comprobé con total certeza que ha nacido un nuevo James Boswell. Y venía con blog bajo el brazo.



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Tras un par de semanas de estéril búsqueda EL País da hoy por muerta a Nina Bejtereva.
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Todo sobre Carleto Mazzone


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Canción del Mes. Mastica y escupe...

¿CIENCIAS O LETRAS?

No es por faltar, pero aún sigo preguntándome cómo es posible que el premio «Príncipe de Asturias» de Literatura haya ido a parar a manos de Margaret Atwood. Cierto que los jurados suelen dar de vez en cuando alguna patada al caldero y puede que ésta sea una de ellas. Pero que levante la mano quienes puedan explicarse cómo ha sido posible este evento. Las razones que el jurado arguye para premiarla quedan más cerca del trabajo social que de la literatura. Con la diferencia de que las trabajadoras sociales, aparte de detectar injusticias y maltratos, suelen enfrentarse con los problemas cara a cara y no desde la tranquilidad de un apacible despacho de escribiente. Aún no me había repuesto del pasmo cuando anuncian la llegada de Fátima Mernissi. Vale. Está bien. Una escritora supongo que interesante de quien la Wikipedia dice que defiende un concepto humanista donde las mujeres tienen que asumir su papel luchando con la palabra, el arma principal para lograr la igualdad y hacer la revolución. Palabra de Dios?

Bueno. Menos mal que en esto de las quejas contra los fallos de los «Premios Príncipe» no estoy solo. Hay quienes reclaman que los premios de Literatura se den sólo a autores en castellano, por eso de potenciar el conocimiento mundial del idioma patrio. No estoy de acuerdo. No hay por qué premiar a un mediocre por el mero hecho de ser español o conocido nuestro. Lo que me planteo es la capacidad real que tienen la literatura y el cuento para modificar el curso de los acontecimientos que describen y para gozar del gran reconocimiento social de que son objeto. Porque ofende comprobar el desdén y el desinterés con el que suelen ser tratados los premiados que trabajan en el mundo de la ciencia. Tal vez sería menor mi encono contra los aurigas de Atwoods o Mernissis si de vez en cuando también se ocupasen de explicar al público general que tras el proyecto Gran Simio subyace la más completa explicación del vínculo entre el hombre y la vida: la obra de Charles Darwin y la teoría de la evolución. Porque España acaba de adherirse a dicho proyecto que lucha por la extensión de ciertos derechos a chimpancés, bonobos, gorilas y orangutanes, dada su semejanza con el hombre y la convicción de que, como el hombre, disponen de conciencia, lo que se traduce, por el momento, en la prohibición del maltrato. También se agradecería que a la muerte de mujeres como Natalia Bejtereva los periódicos arrancasen algunas líneas de la sección de imaginaciones varias para dedicárselas a quien con su esfuerzo y su genio consiguió que miles de personas mejorasen de graves dolencias neurológicas. El caso de Bejtereva es paradigmático. Pocas mujeres habrá habido más luchadoras que ella, que creció huérfana en una casa para «enemigos del pueblo» porque su padre, esforzado psiquiatra, le diagnosticó una enfermedad mental a un tal José Stalin. En España todos la despidieron con una nota de prensa genérica y desganada de la agencia «Efe». Y la mayoría de su obra divulgativa está agotada o sin traducir, ocupadas las imprentas con diosas canadienses o argelinas.

La batalla está servida. Una encuesta muy reciente hecha entre alumnos de Bachillerato señala que los chavales piensan que los estudiantes vagos se van a Letras y que los empollones eligen las Ciencias. La cosa parece clara, aunque hay quien concluye que el aprendizaje de cualquier materia depende del profesor y no del asunto. Ya los veo venir a lo lejos. Que los hay que no descansarán hasta hacer de las vidas ajenas un triste club de los poetas muertos.

LA RESACA

La terrible disciplina alemana en la derrota. Nadie hizo un mal gesto. Rabia contenida y a apretar los dientes pensando en la próxima final. La férrea disciplina que lleva a castigar con ferocidad al lateral Philip Lamm, un tipo que cometió el error de dejarse robar la cartera por Billy el Niño. No se merece Lahm ese castigo ni Alemania ese entrenador con aspecto de maniquí de Zara. Se ve que los alemanes, que no tienen a Sergio Ramos, no saben lo que es un buen lateral. Es una incógnita que no me atrevo a despejar: ¿qué se hará de Philip Lahm?





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Razón tiene Debbiesita cuando señala el miedo a ganar como un pernicioso estigma de la vieja izquierda, tocha y trasnochada. Y gran apunte el de Vicé, el de la Vucciria siciliana, cuando apunta que con Luis se va una estirpe de entrenadores de la que ya solo quedará el italiano Carleto Mazzone. Se ve que Vicé no cree en la resurrección de Maguregui ni ve en Jabo Irureta al gran sucesor.

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Fallece Natalia Bejtereva, la eminente neurocientífica rusa, la primera persona que implantó electrodos cerebrales para el tratamiento de varias enfermedades. Como solo se han beneficiado de su trabajo unos cuantos miles de personas la prensa nacional le dedica un recuerdo a cargo de la Agencia EFE. Su padre, el gran hodólogo Bejterev, fue fusilado porque en su periplo como psiquiatra le diagnosticó una paranoia a un tal José Stalin. Natalia, huérfana, fue criada en una hogar para "enemigos del pueblo". Me temo que ha muerto una señora en toda la extensión de la palabra. Y me acuerdo de la ministra Chacón que se impone con autoridad porque cambia al jefe de la JUJEM en contra de la opinión generalizada. Y de la fistra Aido, tarambana, loca y vana.

En cambio, muere el psicoanalista Roberto Freire y aún se le recuerda por lo que hizo. Que no anduvo muy lejos de lo que hacía Peter Sellers en ¿Qué tal, Pussycat?

CITA EN VIENA

Ayer un tipo llamado Alvaro Delgado-Gal publicó en el ABCD de las letras un artículo que empezaba así: Internet y el abuso de los viajes nos están quitando el hábito de la lectura larga. Entiendo por ésta la que se ejecuta sin perdonar una sola línea, por pesado o extravagante que sea el volumen que el azar o la necesidad han puesto en nuestras manos.La lectura larga exige dsiciplina, tensión y cierta deferencia a la cultura....



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Mi infancia son recuerdos de un balón de reglamento. Hay un balón cosido a mis pies en casi todas las primeras fotos que conservo. Luego, toda mi vida ha seguido ahí. Desde él se desprenden las nostalgias. Aquellos maravillosos años. El Bilbao y la selección, en amigable entrevero. Por eso Iríbar, que era uno y estaba en cada uno de los dos siempre el primero.
Al principio la tristeza en blanco y negro: Quino, que luego sería abogado AFE, nunca le metió un gol a Rudakov y nos quedamos sin Europa en el 72. Nunca he visto tantos balones a los palos como aquella noche sevillana. O así los recuerdo. Y pronto, el primer desespero. El gol de Katalinski a Iríbar. Repaso la única foto de aquel desempate que nos dejaba sin mundial en 1974: pocas veces el verbo rematar tuvo tan buen aposento. Iríbar cae a plomo al suelo. Ya no se levantaría más. El Chopo ardió aquella fría noche de febrero en Francfort. Ya luego, en la adolescencia, hasta el cuello de la camisa me pide no volver la vista atrás. Un desespero: Argentina y La Martona. Y luego, el Naranjito.
Cuando ya fuimos un poco mas hombres, un clásico de la provincia llamado Miguel Muñoz volvió a meternos la ilusión en el bolsillo. La noche del Buitre en Querétaro y el gol parisién de Maceda a Schumacher fueron buenos remiendos del bombo popular. Y vuelta a la noche menos hermosa. Y mi Athletic que tras ganar dos Ligas increíbles se había ido convirtiendo en un coto privado del nacionalismo, en un equipo de jóvenes vascos que rezaban mucho y con fervor antes de saltar al campo. Un equipo de creyentes donde casi nadie pensaba nada. No podíamos seguir así. Y nos hemos ido alejando. Por el medio se han cruzado breves escarceos amorosos y alguna noche de putas: una temporada en el Tartiere y dos en El Molinón. Pero nada ha cuajado. Siempre se vuelve al primer amor.
La selección. La de ahora es un equipo con escasa identidad anímica. Es una devoción diluida que se presenta más fácilmente como grupo de amigos (generación JASP) que como equipo representativo de una nación. No hay uniforme estable, el himno no tiene letra y a algunos jugadores les cuesta decir España sin hablar antes de Estado español. Como la vida tiene de mucho de imitación algún bobo solemne insiste en llamarle la roja. No pasará nada porque estas cosas del fútbol, por suerte, acaban teniendo una trascendencia igual a cero. Porque salvo algún insensato ya nadie quiere volver a pasear por las plazas rojas.
Pero parece que esta gente que lleva una camiseta del mismo color está funcionando bien como grupo. Gente que se lleva bien. Y me rindo ante la contumacia del sabio de Hortaleza, despreciado por la inteligencia de Poli Rincón, Guasch y cia (Si éste es el sabio¡ cómo será el tonto!...). Y me gusta que haya gente como Casillas o Xavi, tan buenos jugadores como bocas prudentes y sensatas. No es que hayamos hecho mucho. Le hemos dado dos revolcones a los rusos y hemos ganado a los italianos de la década pasada a los penaltis. Pero ahí estamos. Como al principio. Con toda la infantil ilusión por delante. Cerrando los ojos. ¡.......no hay ninguna¡



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Para Debbie, en obediencia, sabiendo le gusta. El himno alemán.

CIENCIAS PURAS

La energía, la delicadeza y el arrobo con el que la socialdemocracia realmente existente pronuncia el nombre de Fátima Mernissi una mujer que ha hecho no se sabe bien qué. Los jóvenes del Islam no buscan la guerra sino el amor. Es el caso de muchas niñas de 16 años que todos los veranos vuelven ansiosas desde sus domicilios europeos al pedregoso Magreb para casarse con un hombre que les triplica la edad y al que no conocen sino de oídas.



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